Collection dirigée par Glenn Tavennec

L’AUTEUR

A. V. Geiger est une épidémiologiste qui passe beaucoup trop de son temps libre sur les réseaux sociaux. Le jour, elle étudie la santé mentale et sexuelle des femmes. La nuit, on peut la surprendre à jouer les fangirls, à suivre les gens sur Twitter et à faire des photomontages de têtes de people sur des corps de licornes.

Sa carrière d’auteur a commencé avec l’écriture de fanfictions et son œuvre s’inspire largement de sa propre expérience de la fanculture en ligne. Son premier roman YA a été lu par des millions de lectrices sur la plateforme d’autopublication Wattpad, atteignant même la première place dans le genre mystère-thriller. Elle vit dans le New Jersey avec son mari et ses jumeaux. Retrouvez son actualité sur avgeiger.com.

Retrouvez tout l’univers de
FOLLOW ME BACK
sur la page Facebook de la collection R :
www.facebook.com/collectionr

Vous souhaitez être tenu(e) informé(e)
des prochaines parutions de la collection R
et recevoir notre newsletter ?

Inscrivez-vous à l’adresse suivante,
en nous indiquant votre adresse e-mail :
www.laffont.fr/site/NewsletteR/

« Cette œuvre est protégée par le droit d’auteur et strictement réservée à l’usage privé du client. Toute reproduction ou diffusion au profit de tiers, à titre gratuit ou onéreux, de tout ou partie de cette œuvre, est strictement interdite et constitue une contrefaçon prévue par les articles L 335-2 et suivants du Code de la Propriété Intellectuelle. L’éditeur se réserve le droit de poursuivre toute atteinte à ses droits de propriété intellectuelle devant les juridictions civiles ou pénales. »

Titre original : FOLLOW ME BACK

© A. V. Geiger, 2017

Traduction française © Éditions Robert Laffont, S.A., Paris, 2017

En couverture : © 2017 by Sourcebooks, Inc. Cover
Design by Connie Gabbert. Cover Images © Aleshyn_Andrei / Suhutterstock ; AstroStar / Shutterstock.

EAN : 978-2-221-20096-4

ISSN 2258-2932

(édition originale : ISBN : 978-1-4926-4523-8 Sourcebooks Fire, an imprint of Sourcebooks, Inc., Naperville)

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

Suivez toute l’actualité des Éditions Robert Laffont sur

www.laffont.fr

À David, pour me rappeler de respirer

L’INTERROGATOIRE
(EXTRAIT 1)

31 décembre 2016, 20 h 42
Dossier no 124 678 21–001
PROCÈS-VERBAL OFFICIEL D’AUDITION

DÉBUT DE L’AUDITION
– PAGE 1 –

ENQUÊTEUR :

Désolés de vous avoir fait attendre, monsieur Thorn. Nous aimerions vous poser quelques questions.

THORN :

Où est Tessa ?

ENQUÊTEUR :

Je suis l’inspecteur Charles D. Foster. Et voici l’officier de police Terence Newman. Pour mémoire, nous sommes aujourd’hui le 31 décembre et il est vingt heures quarante-deux. Cette audition est enregistrée.

THORN :

Elle est ici ? Elle est à côté ?

ENQUÊTEUR :

Monsieur Thorn, asseyez-vous je vous prie. Il s’agit là d’une enquête criminelle en cours d’investigation.

THORN :

Dites-moi où elle est !

ENQUÊTEUR :

Pas avant d’avoir pris votre déposition.

THORN :

Mais elle est en sécurité, hein ? Vous pouvez au moins me le dire ça, non ?

ENQUÊTEUR :

Plus vite vous vous déciderez à coopérer, plus vite on aura démêlé toute cette affaire.

THORN :

OK. OK. Qu’est-ce que vous voulez savoir ?

ENQUÊTEUR :

Merci. Pour les besoins de l’enquête, déclinez s’il vous plaît vos nom, prénom, date de naissance et profession.

THORN :

Eric Taylor Thorn. Date de naissance : 18 mars 1998. C’était quoi le troisième truc, déjà ?

ENQUÊTEUR :

Profession.

THORN :

Je ne… je ne sais même plus. À vous de choisir : chanteur, auteur-compositeur, acteur, mannequin de charme, pute des médias ? Ça peut passer comme profession ?

ENQUÊTEUR :

C’est parfait, monsieur Thorn. Détendez-vous. Encore quelques minutes et nous devrions en avoir fini.

THORN :

Je ne suis pas censé avoir un avocat ?

ENQUÊTEUR :

Vous avez le droit d’appeler un avocat quand bon vous semble.

THORN :

Je suis en état d’arrestation ?

ENQUÊTEUR :

Nous avons juste quelques questions à vous poser. Au risque de me répéter, plus vite nous aurons votre déposition, plus vite…

THORN :

OK. Laissez tomber. Dites-moi ce que vous voulez savoir.

ENQUÊTEUR :

Commençons par le début.

THORN :

Le début ? Quel début ? Le jour où j’ai décroché mon premier contrat dans une maison de disques ? Le jour où j’ai touché pour la première fois une guitare ? Je devais avoir quatre ans.

ENQUÊTEUR :

Cette affaire concerne Tessa Hart. Dites-nous comment vous êtes entrés en contact, Mlle Hart et vous.

THORN :

Sur Twitter. L’été dernier. C’était en août, je crois. Mais ça avait commencé avant. Avant même que j’ouvre ce compte… (Interruption.)

ENQUÊTEUR :

Veuillez poursuivre.

THORN :

J’imagine que… (Interruption.) Si on doit commencer cette histoire quelque part, je dirais que tout a commencé en juin avec Dorian Cromwell. Vous savez, le chanteur du boys band.

ENQUÊTEUR :

Vous voulez dire que cette affaire a un lien avec ce qui est arrivé à Dorian Cromwell ?

THORN :

Non. Non, pas vraiment. Désolé, c’est pas très clair. Je voulais juste dire que cette histoire faisait la une partout. Et puis il y a eu le procès avec cette psychopathe. Tout ça parce qu’il l’avait resuivie quand elle l’avait suivi.

ENQUÊTEUR :

Moi, en revanche, je ne vous suis toujours pas, j’en ai peur. Quel est le rapport entre l’affaire Dorian Cromwell et votre relation avec Tessa Hart ?

THORN :

C’est marrant. Dès que j’ai entendu parler de cette histoire, j’ai compris. J’ai tout de suite su, d’instinct. J’ai su ce qui lui était arrivé. Les gens disent qu’ils se souviendront toujours de l’endroit où ils étaient quand Kennedy a été assassiné, où ils se trouvaient le 11 septembre. Eh bien, c’est un peu pareil pour moi. Je conduisais sur la route de Santa Monica. J’avais ouvert le toit de la voiture. J’écoutais le Top 50 à la radio. Et voilà que l’animateur interrompt l’émission en plein milieu de la chanson classée douzième. Je ne faisais même pas gaffe, en fait. Mais c’était bizarre. Il fallait que ce soit du lourd pour couper le morceau au beau milieu. On ne savait pas encore ce qui s’était vraiment passé. Ils ont mis plusieurs jours avant de découvrir le fin mot de l’histoire. De remonter à cette fille, cette fan. Ils n’étaient même pas sûrs que ce soit un meurtre à ce moment-là. On savait juste que c’était Dorian Cromwell. Je me souviens du flash info. Mot pour mot. « Le corps de Dorian Cromwell, leader du groupe Fourth Dimension, a été découvert ce matin à Londres, flottant dans la Tamise. »

1

PROJECTION

12 août 2016

– Tu ne fais pas une fixation. Tu projettes.

— Je projette ?

Tessa quitte des yeux la longue torsade de cheveux bruns qu’elle a passé la dernière demi-heure à natter et dénatter. Elle croise le regard de sa psychothérapeute installée à l’autre bout de la pièce.

— C’est un mécanisme de défense assez classique, poursuit le docteur Regan.

Comme d’habitude, la voix de sa psy reste parfaitement neutre, dénuée de toute émotion – l’équivalent d’un bruit de fond. Mais elle change de position tout en parlant, comme si elle n’était pas très à son aise. Assise sur un pouf poire rose avachi, les jambes croisées au niveau des chevilles, elle fait pourtant de son mieux pour conserver un maintien tout professionnel. Normalement, elle ne reçoit ses patients que dans son cabinet. Mais pour Tessa, elle a fait une exception.

Tessa jette un coup d’œil aux collants de son interlocutrice qui plissent derrière ses genoux. Elle ne peut pas s’empêcher d’éprouver, malgré tout, une certaine admiration. C’est qu’il faut un sacré courage pour affronter la chaleur torride de l’été texan en collants de nylon. Elle ne porte, quant à elle, qu’un débardeur et un pyjashort en coton qui effleure à peine le haut de ses fines cuisses galbées.

— Tu projettes, répète le docteur Regan. Nous utilisons ce terme lorsqu’une personne attribue ses propres pensées et ses propres émotions à quelqu’un d’autre. Dans ton cas, à une célébrité.

— Mais je n’ai jamais rencontré Eric Thorn. Je ne suis même jamais allée à un de ses concerts.

Le docteur Regan ramasse à ses pieds le journal dans lequel Tessa est censée consigner tout ce qui lui passe par la tête et le feuillette pour revenir au début. Elle ne fait aucun commentaire sur ses gribouillis : un mix de cœurs, de petits animaux stylisés et de visages sans yeux jetés pêle-mêle sur la couverture. Projection ? Laisse tomber, pense Tessa, en fronçant le nez. Elles feraient sans doute mieux de discuter du fait qu’elle ne peut même pas supporter que ces bonshommes, là, ces trucs qu’elle a griffonnés elle-même, la regardent.

Le docteur Regan pointe alors du doigt une des premières annotations de sa patiente.

— Parle-moi de ceci. Qu’est-ce qui a suscité ton intérêt au point de vouloir écrire quelque chose à son sujet ?

— Au sujet d’Eric ? (Tessa récupère le cahier à spirale et parcourt la page.) J’étais en train de regarder la télé, TMZ je crois. Ils l’avaient surpris en train de se balader dans New York avec une vague actrice de Pretty Little Liars. Alors, forcément, ils en ont tout de suite conclu qu’il sortait avec elle.

— Mais ce n’est pas ce que tu as écrit.

— Bien sûr que non. Vous avez déjà regardé TMZ ? C’est comme une fanfiction mais en encore moins crédible.

Un sourcil du docteur Regan s’incurve légèrement. Son visage n’a jamais été aussi près d’exprimer une émotion. Elle repousse ses lunettes sur son nez.

— Dis-moi plutôt ce que tu as écrit.

Tessa remonte ses genoux contre sa poitrine. Elle ressent un vague malaise au souvenir de sa réaction devant la vidéo toute pourrie du paparazzi. Elle en était restée tétanisée, comme subjuguée. Eric et cette fille… Il n’avait pas l’air d’être avec sa petite copine. Mais alors pas du tout. Le film le montrait marchant à vive allure et jetant un regard furtif par-dessus son épaule alors qu’il accélérait le pas. Et puis la caméra zoomait. Ces fameux yeux bleus au regard perçant qui traversaient littéralement l’écran… Cette expression sur son visage…

— Il n’avait vraiment pas l’air d’un garçon content de sortir avec sa nouvelle petite amie, commente Tessa. Enfin, pas pour moi en tout cas.

— Que semblait-il éprouver selon toi ?

Elle ferme les yeux.

— Il semblait mort de trouille.

— Bien, Tessa. (Le docteur Regan la gratifie d’un hochement de tête approbateur.) Et que crois-tu que cela puisse révéler de ton propre état d’esprit ?

— Vous voulez dire que j’ai tout imaginé ? Que c’est moi qui suis morte de trouille, en fait ?

Le docteur Regan se penche en avant avec avidité. Elle repousse une mèche de cheveux grisonnants derrière son oreille.

— C’est possible, je suppose…, concède Tessa d’une voix lointaine. C’est une de mes pires hantises, j’imagine. Marcher dans une ville grouillante de monde sans savoir si je suis suivie…

— Excellent. Continue.

— Mais il n’y a pas eu que cette fois-là, poursuit Tessa qui réfléchit à haute voix. Chaque fois qu’il regarde droit dans la caméra, on peut voir cette même lueur… cette peur…

— Peur de quoi ?

— Comme s’il se sentait poursuivi par quelque chose. Poursuivi ou… (Elle s’interrompt pour chercher le mot juste. Son regard tombe alors sur la couverture de son journal, sur ce faon qu’elle a dessiné. Il est si petit, et il court, il court, comme si sa vie en dépendait.) Traqué, peut-être ? Je ne sais pas.

— Tout à fait intéressant, Tessa.

— Ah oui, vraiment ? C’est intéressant ?

Tessa laisse échapper un petit rire sarcastique, c’est plus fort qu’elle. Intéressant. Ce doit être un de ces mystérieux termes que les psys réservent à leur patient quand il reste désespérément scotché sur une idée fixe.

Chaque fois qu’elle s’installe pour pratiquer ses exercices de pleine conscience, elle finit par écrire des histoires sur Eric Thorn. Elle a déjà rempli deux cahiers entiers avec tous ces scénarios tortueux qu’elle a imaginés.

— Ça ne doit pas être très sain tout ça, quand même, si ?

Le docteur Regan sort un calepin jaune et y jette quelques notes.

— Il peut être rassurant d’examiner ses propres angoisses en les attribuant à autrui. Cela peut s’avérer très efficace même, pour autant que l’on s’en rende compte, naturellement. Essaie de réfléchir à la façon dont tes théories sur cette célébrité pourraient avoir un lien avec ce qui s’est passé en juin.

Tessa laisse alors échapper un gargouillis étranglé et plaque plus étroitement ses genoux contre sa poitrine. Elle a passé le mois de juin à La Nouvelle-Orléans, dans le cadre d’un atelier d’écriture de deux mois pour ados. Enfin, il aurait dû durer deux mois, en tout cas. Elle a interrompu le stage à mi-parcours pour courir se réfugier chez elle, dans le cadre rassurant de sa chambre d’enfant. Maintenant, l’été est presque fini et elle ne parvient toujours pas à parler de la raison pour laquelle elle est partie.

— Non… Vous aviez dit que je ne serais pas obligée de… pas avant que je me sente prête à…

— D’accord, Tessa. (Le docteur Regan fait un geste apaisant de la main pour l’inciter à se calmer.) Pense à tes exercices respiratoires. Voilà, c’est cela.

Tessa a du mal à avaler sa salive. L’angoisse qu’elle sent monter menace de la submerger. Elle se concentre alors sur son dérivatif le plus fiable : Eric. Eric Thorn. Dans sa tête, elle psalmodie son nom tout en inspirant. Elle est censée retenir son souffle et compter jusqu’à cinq. Mais elle a inventé sa propre version de cette technique de relaxation. Eric un… Eric deux… Eric trois… Elle regarde sa poitrine se soulever et redescendre lentement jusqu’à ce que la tension qui lui noue les épaules se dissipe.

— Parfait, Tessa, la félicite le docteur Regan. Nous pouvons limiter notre conversation à Eric Thorn, si c’est le sujet de discussion avec lequel tu te sens le plus à l’aise.

— Ce que je ne comprends pas, c’est pourquoi je l’ai choisi, lui. Pourquoi Eric Thorn, franchement ?

— À toi de me le dire, Tessa. Pourquoi crois-tu avoir jeté ton dévolu sur lui ?

Tessa se sent rougir. Elle s’était toujours considérée comme une simple fan, et ce depuis son premier album, il y a quelques années déjà. Mais sa fascination, ces derniers temps, a pris une tout autre dimension. Et ça va bien au-delà des histoires qu’elle écrit dans son journal. Chaque fois qu’elle tombe sur une nouvelle photo de lui, il faut absolument qu’elle la télécharge pour la sauvegarder dans la galerie de son portable. C’est comme une pulsion irrésistible. Elle a accumulé plus de photos d’Eric Thorn que de n’importe qui, n’importe quelle personne qu’elle ait connue dans la vraie vie. Ici même, dans sa chambre, elle a enlevé toutes les autres photos qui décoraient ses murs jaune pâle. Mais elle a gardé le poster du concert d’Eric Thorn à la place d’honneur : il trône juste au-dessus de son lit.

— Je ne sais pas. Peut-être parce qu’il est sexy ?

Elle risque un coup d’œil au poster derrière elle et s’attarde sur l’image familière : Eric sur scène, une guitare électrique en travers de ses pectoraux musclés. La tête en arrière, il ferme les yeux, perdu dans sa musique…

Le docteur Regan examine le torse luisant de sueur du chanteur par-dessus la monture de ses lunettes.

— Je serais portée à croire que cela ne s’arrête pas là. Mais je te laisse réfléchir à la question jusqu’à notre prochaine séance. Pour le moment, dis-moi où tu en es de tes exercices de désensibilisation. Comment cela s’est-il passé cette semaine ?

Tessa se mordille l’ongle du pouce déjà rongé jusqu’au sang. Sa thérapeute s’efforce de combler le silence qui s’installe tandis qu’elle hésite :

— La semaine dernière, tu es parvenue à rester assise en bas, dans le salon, avec ta mère et ton petit ami, Scott, pendant une demi-heure.

— Mouais, marmonne Tessa.

— Et ton objectif, pour cette semaine, était d’essayer de toucher la poignée de la porte d’entrée.

— Ça… n’a pas vraiment marché.

Tessa se mord la cuticule et l’arrache d’un coup de dents. Elle sait qu’elle n’a pas assuré. Il lui avait déjà fallu plus d’un mois de thérapie pour réussir à trouver le courage de mettre un pied hors de sa chambre. Mais ces derniers jours, elle a eu l’impression de faire un énorme pas en arrière.

— J’ai été tellement débordée cette semaine… Vraiment. Avec ce… ce truc… qui se passe, là… C’est idiot.

Le docteur Regan fronce les sourcils.

— Quel « truc » ?

— Rien. C’est juste qu’il s’est passé quelque chose sur Twitter.

Sa thérapeute cesse de prendre des notes pour relever brusquement la tête.

— Tu es sur Twitter ?

— Je suis vraiment désolée…

Elle n’a jamais mentionné son compte Twitter jusqu’alors. Elle ne voyait pas l’intérêt. Elle ne tweetait plus que très occasionnellement, ces derniers temps. Mais voilà que cette semaine, Twitter s’est retrouvé, va savoir pourquoi, au centre de toutes ses préoccupations.

— Je sais ce que vous allez dire : que je ferais mieux de désactiver mon compte et de me concentrer plutôt sur mes exercices.

— Non, Tessa. Cela ne ferait que t’isoler davantage. (Le stylo du docteur Regan s’agite furieusement sur la page de son bloc-notes pendant qu’elle parle.) Toute interaction d’ordre social, quelle qu’elle soit, présente potentiellement un intérêt thérapeutique.

— Sérieux… sérieusement ?

Tessa lance un regard sceptique à son portable, là, dans son étui de cuir rouge, sur sa table de chevet. Elle l’a posé à l’envers pour ne pas risquer de se laisser distraire par la moindre notification durant son heure de thérapie.

Le docteur Regan hoche la tête.

— Notre objectif, c’est que tu communiques avec des gens réels du monde extérieur, naturellement. Mais les réseaux sociaux peuvent représenter un premier pas très positif dans cette direction.

— OK. Eh bien, vu que je n’ai quasiment fait que ça toute la semaine…

— Et tu as des abonnés ? Des personnes avec lesquelles tu échanges ?

Tessa éclate de rire. Quelle question ! On l’aurait interrogée il y a encore quelques jours, sa réponse aurait été bien différente : deux petites centaines de followers qui, pour la plupart, ignoraient jusqu’à son existence. Seulement, quand elle a checké son compte aujourd’hui, le nombre de ses abonnés se montait à trente mille. Rien que d’y penser, elle en a encore le tournis. Trente mille abonnés ! Trente mille paires d’yeux rivées à chacun de ses tweets. Ses émotions n’arrêtent pas de jouer au yoyo : ça va de la terreur en imaginant toute cette masse de gens à une envie irrationnelle d’en avoir toujours plus. Déjà, ça la démange de vérifier une nouvelle fois sur son portable. Combien d’abonnés de plus a-t-elle gagnés depuis que le docteur Regan et elle ont commencé à parler ?

— C’est un peu délirant, dit-elle en prenant finalement son smartphone pour jeter un coup d’œil à l’écran.

Tessa H @TessaEric

ABONNÉS :

30,1 k

Elle tourne l’écran vers sa thérapeute.

— Très intéressant…, commente celle-ci.

L’air absorbé, le docteur Regan presse son stylo contre ses lèvres. Avant de se remettre à écrire précipitamment dans son calepin.

— Mon compte a, comme qui dirait, explosé cette semaine.

— Que s’est-il passé ?

Tessa baisse la tête. Elle se met à tripoter les franges déjà effilochées de son dessus-de-lit pour éviter le regard de sa psy.

— Tout a commencé avec cette histoire que j’écris. Une histoire sur Eric. Je l’ai mise en ligne le week-end dernier. (Elle tire sur un fil qui dépasse et regarde une rangée de points se défaire.) Je l’ai intitulée « Obsessed ». C’était censé être une blague. Dans le genre autodérision, vous voyez ?

— Et qu’est-il arrivé ?

— J’avais lancé ce hashtag #EricThornObsessed. Vous savez ce que c’est un hashtag ?

— C’est un concept qui m’est familier, oui.

Le docteur Regan conserve un ton parfaitement neutre, mais une lueur d’amusement brille dans ses prunelles. Tessa se mord la lèvre. Pour elle, tous les gens de l’âge du docteur Regan ne savent même pas télécharger une appli, c’est clair. Elle va devoir réviser son jugement sur sa thérapeute, apparemment.

Elle enchaîne avec un petit sourire gêné :

— Je voulais juste que d’autres fans la lisent. Alors j’ai envoyé tous ces tweets de photos sexy de lui avec un lien sur mon histoire. Et ça s’est juste… emballé. Tout s’est passé si vite. D’abord, un des plus gros comptes de fans d’Eric Thorn m’a retweetée. Et puis @Retweetable a retweeté aussi. Et puis @Flirtation a retweeté. Et puis… après j’ai oublié. Je crois que c’était @BlogDeFilles ? Ou peut-être @TropVrai ? Enfin, un de ces comptes que tout le monde suit. Et puis après, ça s’est retrouvé partout. Je crois que j’ai atteint la première place du Top Tweets mercredi. Ou peut-être mardi ? Tenez, regardez. (Elle balaie l’écran de l’index et le montre une nouvelle fois à sa psy.) Vous voyez ? C’est la liste des hashtags les plus populaires à travers le monde.

Et là, cartonnant toujours à la troisième place, s’affichent ces mêmes mots que Tessa a tapés sur son portable il y a tout juste six jours, et que voilà maintenant amplifiés par plus de voix qu’elle n’aurait jamais seulement osé imaginer.

#EricThornObsessed

21,8 M tweets

2

#ERICTHORNOBSESSED

Eric ouvre Twitter et fait apparaître la liste des thèmes qui font le buzz en ce moment.

#EricThornObsessed

21,8 M tweets

Il jure à mi-voix en balançant son portable sur le lit à côté de lui.

— Merde !

Toujours troisième sur la liste. C’est qu’il s’accroche, ce truc. Elles n’ont donc rien d’autre à foutre que le harceler, toutes ces sangsues ? Elles ne peuvent pas trouver autre chose pour se shooter ?

Enfin, il ne squatte plus la première place, c’est déjà ça.

Il se laisse retomber contre la tête de lit capitonnée de velours et rejette d’un geste agacé une mèche brune qui lui tombe dans les yeux. Il grimace au contact des restes de gel qui crissent sous ses doigts. Il aurait dû prendre une douche avant de se pieuter. Il s’était encore tapé seize heures d’interviews d’affilée, hier, et en regagnant enfin sa chambre d’hôtel, cette nuit, il s’est juste désapé, laissant ses fringues en tas par terre, avant de carrément s’écrouler sur le dessus-de-lit. Trop crevé.

Plus la peine de se doucher maintenant : son programme d’entraînement commence dans vingt minutes, de toute façon. Et son coach va le tuer s’il arrive en retard. En même temps, son coiffeur va l’incendier s’il se pointe après, au maquillage, avec les cheveux poisseux de gel et de sueur. Gerbant. Peut-être qu’il devrait se décrasser vite fait quand même…

Il entend soudain un léger craquement devant la porte de sa chambre et se raidit, tétanisé. Il y a quelqu’un dans sa suite. La femme de ménage ? Non, ils savent à quoi s’en tenir, à l’hôtel. Il a oublié de fermer à clé cette nuit ? Mais alors ça ne peut être que…

Il se recroqueville contre ses oreillers en voyant la poignée tourner.

Qui est là ? Ses lèvres forment les mots, mais il n’a plus assez d’air dans les poumons pour émettre le moindre son. Il remonte brusquement le drap pour se couvrir – il n’a que son boxer sur lui –, tout en jetant un regard circulaire dans la pièce. Avec quoi pourrait-il se défendre ? La lampe de chevet ? Non. Il n’y a que des appliques ici. Pas de cendrier non plus. Merde ! Peut-être ce vase en céramique là-bas…

— Hé ! Junior, t’es visible ?

En reconnaissant la voix de son manager, Eric ferme les yeux. Comme Maury pénètre tranquillement dans la pièce, il desserre ses poings toujours crispés sur le drap.

— Putain, mec ! (Il a le cœur qui palpite : un colibri emprisonné dans sa cage thoracique.) Tu frappes même plus, maintenant ?

— Pardon, fiston. Tu dormais ?

À son allure, Maury doit être debout depuis déjà des heures. Eric ne se rappelle même pas avoir vu son manager sans un costume griffé sur le dos, des richelieus brillants comme un miroir aux pieds. Ce type aurait mérité de faire la série mode de GQ – il aurait sans doute pu se décrocher une double page tout seul, d’ailleurs… s’il n’était pas aussi gros, chauve et court sur pattes.

— Non, je ne dormais pas. Mais c’est pas une raison. C’est ma chambre !

Maury parcourt lentement des yeux la luxueuse pièce d’un air approbateur.

— Techniquement, c’est une suite d’hôtel payée par ta maison de disques, lui fait-il remarquer, en passant une main caressante sur la housse de couette. Mais qu’est-ce donc là ? minaude-t-il. Du coton égyptien ? Probablement du huit cents fils au centimètre carré. Tu as bien dormi ? C’était confortable ?

Son manager ne prend pas la peine de mentionner le tarif de la suite et Eric n’est pas assez bête pour le demander.

— Alors, comme ça, on ne va même plus faire semblant que j’ai une vie privée ? grogne Eric.

De la pointe du pied, Maury remue le tas de fringues sales qui gisent sur le tapis tissé main.

— Tu pourrais peut-être mettre une chaussette sur la clenche si tu ramènes une fille dans ta chambre ? propose-t-il, une étincelle malicieuse dans les prunelles.

Pour toute réponse, Eric donne un coup de poing dans un des oreillers – dix fois trop rembourrés, de toute façon.

— Oh, ça va, mon garçon ! C’est une blague !

— Hilarant.

— Relax ! La prochaine fois, je frapperai. Promis.

— Merci. Je peux m’habiller, maintenant ?

Eric resserre le drap contre lui. Mais son manager ne semble pas capter le message.

— Quoi encore ? Tu voulais autre chose ?

— Ouais, marmonne Maury, en se penchant pour attraper le portable de son poulain. Je viens juste d’avoir l’équipe des réseaux sociaux au téléphone. Le fil #EricThornObsessed a chuté à la troisième place, du jour au lendemain. Alors, ils aimeraient bien que tu fasses une petite piqûre de rappel…

— Non !

Eric envoie valser son smartphone avant que son manager ne puisse mettre ses sales pattes dessus.

— Ils veulent juste que tu fasses un petit follow spree, plaide Maury, que tu t’abonnes à quelques comptes de fans sur Twitter. Tu connais la musique…

Eric croit qu’il va vomir. Sérieux ? Ces mots-là viennent bien de sortir de la bouche de son manager ? Mais personne ne regarde les infos dans sa maison de disques ou quoi ?

Eric se cache le visage dans les mains. Il sait qu’il doit ressembler à un disque rayé à force de remettre tous les jours cette affaire de meurtre sur le tapis, mais il n’arrive pas à se sortir cette horrible histoire de la tête. Et les mots de son manager viennent de faire remonter à la surface tous les détails les plus sordides. Un follow spree… Il laisse échapper un gémissement.

Maury lève les yeux au plafond.

— Oh, pour l’amour du ciel ! Laisse-moi deviner : Dorian Cromwell, c’est ça ?

— Tu comprends donc pas, Maury ? C’est exactement ce qui lui est arrivé ! Il a fait un follow spree !

— Ce que je comprends, c’est que tu es complètement flippé, mon garçon. Mais…

— Il s’est abonné au compte d’une vague ado fanatique et elle a pété un plomb. Elle s’est persuadée toute seule que leur union était écrite : deux âmes sœurs faites pour se rencontrer, des amants prédestinés, ce genre de conneries. Alors, elle a cherché dans quel hôtel il était et elle s’est postée devant la porte. Elle a attendu qu’il sorte. Et quand il lui a expliqué qu’il ne voyait pas vraiment les choses de la même façon…

Il penche la tête en arrière et se passe le tranchant de la main en travers de la gorge.

— Écoute-moi, fiston. (Maury se rapproche du lit pour venir poser une main paternelle sur son épaule.) Cette fille avait de gros problèmes. C’est clair pour toi ça, quand même, non ? Ils l’ont enfermée chez les dingues. C’est le genre de truc qui arrive une fois sur un million…

— Oui, eh bien, tu vois, ce serait plus rassurant si je n’avais pas quatorze millions de fans qui me suivent sur Twitter.

— Eric…

— Parce que du coup, selon tes calculs, j’ai juste quatorze assassins potentiels à mes trousses. Une paille.

— Il faut que tu arrêtes de regarder les infos, mon pote, se marre Maury. Et que tu commences peut-être à témoigner à tes abonnées un peu de gratitude.

Son manager se penche une nouvelle fois pour attraper le portable de son poulain posé sur le lit.

— Tiens, poursuit Maury, en pianotant sur le smartphone. Fais ce fichu follow spree, qu’on en finisse. Tu peux choisir les fans que tu veux. Il faut juste que tu colles celle-là dedans.

Eric jette un coup d’œil au compte Twitter que Maury a fait apparaître sur son écran.

Tessa H @TessaEric

ABONNÉS :

30,1 k

— Pourquoi elle ?

Eric fait défiler les récents tweets de la fille : différentes photos de lui torse nu accompagnées d’un lien vers un site baptisé Wattpad et le hashtag #EricThornObsessed.

— C’est elle qui a créé le buzz. Elle a écrit une fanfiction sur toi intitulée « Obsessed ».

— Oh, génial ! ironise Eric. Ça a l’air tout ce qu’il y a de plus sain.

Maury balaie le sarcasme de la main, sans quitter l’écran des yeux.

— Ce n’est pas si mal que ça, dans le style. Le label envisage de la publier et de l’inclure avec ton prochain album dans l’édition de luxe…

Eric se met le doigt dans la gorge et feint d’avoir la nausée.

— Ils gardent juste un œil dessus pour le moment. Mais si tu t’abonnes à son compte, cette histoire va faire un malheur et…

— C’est bien pour ça que je ne le ferai pas ! s’emporte Eric, en lui arrachant son portable des mains. Je ne vais quand même pas encourager ces gens à être encore plus obsédés qu’ils ne le sont déjà !

Maury se contente de hausser les épaules en détournant les yeux pour se mettre à contempler le bout de ses chaussures. Ça fait assez longtemps qu’Eric travaille avec lui pour savoir ce que cette attitude signifie : il peut hurler autant qu’il veut, quand il s’agit des diktats de sa maison de disques, il n’a pas vraiment voix au chapitre.

Il se pince l’arête du nez. Il sent déjà la migraine pointer. Ce que son toubib appelle des « céphalées hypertensives ». Il en a de plus en plus souvent ces derniers temps – surtout quand son manager est dans la même pièce que lui, bizarrement.

— Et est-ce que le label t’a rappelé à propos de ma demande de renforts pour le service de sécurité ?

— Chaque chose en son temps, d’accord ?

— Tu leur en as parlé, au moins ?

— Écoute, mon garçon, tu es leur plus grosse source de revenus. Je te garantis qu’ils ne vont pas te laisser massacrer par le premier tueur en série venu (Maury lui adresse un petit sourire en coin)… tant que les ventes de tes billets de concert ne piquent pas du nez.

— Super ! Je suis trop content que ça t’amuse. Maintenant, si tu pouvais arrêter avec ton numéro de stand-up pourri.

— Ouoh ! Du calme, mon grand ! s’écrie Maury en levant les mains en l’air. J’ai posé la question.

— Et ?

— Ton agent maison a dit oui. Mais ensuite la com a eu vent du projet et a tout annulé.

La com. Il aurait dû s’en douter. Ces charognards ont toujours le dernier mot, hein ? Les petits génies de sa maison de disques n’en ont rien à foutre qu’il finisse sur le carreau.

Non, ce serait même un sacré coup de pub pour eux. Faut voir comment ça s’est passé pour Dorian Cromwell. Fourth Dimension commençait à décliner quand le drame a eu lieu. Les ventes de leur dernier album ne décollaient pas vraiment. Mais le groupe a grimpé en flèche en tête des charts dès que l’histoire du meurtre a filtré. Les chargés de com du label de Dorian ont dû sauter au plafond et hurler de joie quand ils ont appris la nouvelle. Ils ont sans doute lancé le hashtag #RIPDorian eux-mêmes, rien que pour faire monter la mayonnaise. Une mauvaise pub, ça n’existe pas, hein ? Du moment qu’on en parle…

Eric serre les dents. Pas la peine d’essayer de discuter. Il sait déjà ce que les gars de la com diraient – ce que Maury dirait aussi – s’il osait se plaindre : qu’il devrait se sentir flatté. La Twittosphère tout entière est accro à Eric Thorn, il devrait prendre ça pour un compliment, non ?

Ouais, pense-t-il en croisant le regard de Maury avec une moue butée. Dorian aussi devait se sentir super flatté. Jusqu’à ce que cette dingue lui tranche la gorge.

— C’est juste un petit follow spree, essaie de l’amadouer Maury. Tu as déjà fait ça un million de fois.

Eric secoue la tête.

— Eric, si tu refuses, le label va simplement récupérer ton compte Twitter et le confier à un de leurs gars pour qu’il le gère à ta place. Et alors là, tu n’auras plus aucun contrôle dessus.

— Parce qu’ils ont le droit de faire ça ?

— Tu sais bien ce qui est écrit dans ton contrat.

Ah oui, son contrat. Parlons-en de son contrat. Eric croise les bras. Franchement, il ne manque pas d’air, Maury, de le rebrancher sur le sujet. Ça fait des mois qu’il harcèle son manager pour qu’il renégocie les termes de ce qui était censé être un simple contrat d’enregistrement. Le jour où il a signé ce torchon, il a sans doute commis la plus grosse erreur de sa carrière.

Maury s’éclaircit la voix.

— Je sais ce que tu vas me demander, Eric. Et la réponse est : je fais ce que je peux.

— Combien de temps ça va encore durer ?

Maury se détourne pour rajuster sa cravate devant la glace au cadre doré suspendue en face du lit. Sur le coup, Eric se dit qu’il n’a pas entendu sa question.

— Écoute-moi bien, mon garçon, finit par répondre Maury sur le ton de la confidence, tout en lissant les pointes de son col de chemise. Ils ne sont pas nés de la dernière pluie, là-haut.

Eric cherche le regard de son manager dans le miroir.

— Ça veut dire quoi, ça ?

— Ça veut dire qu’ils savent que tu rues dans les brancards. Ils voient bien ce que tu es en train de faire. Mais tant que tes parents sont cosignataires du contrat, ils te tiennent, fiston. Si tu tentes de leur fausser compagnie, ils vont mettre toute ta famille sur la paille, pomper toutes leurs économies jusqu’au dernier kopeck. Ils n’ont que ça à faire, renchérit-il en claquant des doigts.

— Mais je ne suis plus mineur ! J’ai dix-huit ans !

— Et tu vas bientôt être libéré de tes engagements. (En le voyant prêt à protester, Maury l’arrête d’un geste.) Tiens bon encore un petit peu. Deux albums, les tournées et la promo qui vont avec, et tu es quitte. Tu peux passer indé. Tu peux arrêter. Tu peux faire tout ce qui te chante.

Eric sent comme une chape de plomb lui tomber sur les épaules.

— Trois ans max, insiste Maury. Deux ans et demi, si on s’agite un peu.

— Ah ! Parce que dans ce cas j’aurai droit à une libération anticipée pour bonne conduite ?

— Si c’est ça la prison, mon garçon, je suis partant, se marre Maury, en jetant un nouveau regard circulaire à la suite. C’est toi qui l’as voulu, Eric. Tu as bossé comme un malade pour réussir à te faire connaître, t’as oublié ? Où est donc passé l’ado boutonneux que j’ai découvert en train de poster des reprises sur YouTube ?

— Je sais, Maury. C’est juste que j’ai pas vraiment compris dans quoi je m’embarquais quand j’ai signé ce contrat.

Maury se rassied au bord du lit et lui donne une bourrade.

— Allez, lève-toi ! Va faire ta gym, ça ira mieux. Et après tu pourras t’occuper de ce follow spree.

Eric grogne. Sa gym… Comme s’il avait le choix, là encore ! Trois heures de cardio et de muscu par jour, supervisées par son coach attitré… choisi par sa maison de disques. Ça aussi, c’est écrit noir sur blanc sur son contrat. Et, qui l’eût cru, des photos de ses pectoraux et de ses abdos parfaitement dessinés figurent en bonne place dans chacun de ces fameux tweets sur #EricThornObsessed.

— Bon d’accord, grommelle-t-il. Laisse-moi juste cinq minutes tranquille. Je peux au moins avoir ça, non ?

— Bien sûr. (Maury se lève et se dirige vers la porte.) Tu sens le fauve, au fait. T’as pris une douche ?

— Mon contrat ne stipule rien à propos des odeurs corporelles, lui balance Eric, pince-sans-rire, en s’enroulant dans son drap, façon toge, pour raccompagner son manager jusqu’à la porte.

— En fait, si, mon ami, lui jette Maury par-dessus son épaule. Je suis au regret de te l’apprendre.

— Quoi ? Et depuis quand ?

— Tu reliras la clause « Hygiène personnelle ».

— Non mais c’est dingue ! Comme si on pouvait me sentir sur Twitter !

Mais, son portable collé à l’oreille, Maury lui a déjà adressé un vague salut de la main avant de sortir.

Eric pointe la tête à l’extérieur et balaie du regard la longueur du couloir. Vide, en dehors de la femme de ménage qui pousse son chariot. Elle l’aperçoit et Eric se raidit en la voyant écarquiller les yeux. Une fan, c’est sûr. Rien qu’au fard magistral qu’elle pique quand elle le reconnaît.

Il détourne la tête en espérant qu’elle ne va pas se mettre à hurler. Ou, pire, le filmer enroulé dans son drap avec son smartphone pour vendre la vidéo à TMZ… Mais la jeune femme baisse pudiquement les yeux en tournant au bout du couloir avec son chariot. Eric respire. Pendant un moment, il envisage même de lui courir après pour lui proposer un autographe. Il aimait tellement ça, avant, ce genre de petits gestes. Ça ne lui prenait que quelques secondes et faisait le bonheur d’une fan, au moins pour la journée…

Mais tout ça, c’était au début de sa carrière : à l’époque où ses abonnés sur Twitter se comptaient encore par milliers, pas par millions. Maintenant, il n’ose même plus se risquer hors de sa chambre. N’importe qui pourrait se tenir en embuscade, juste à l’angle du couloir. Des journalistes… des photographes… des ados complètement barrées armées d’un couteau…

Eric s’empresse de retourner la petite pancarte accrochée à la poignée du côté « Ne pas déranger ». Il ferme sa porte et vérifie qu’elle est bien verrouillée. Deux fois. Puis il se dirige vers la salle de bains et tourne le robinet de la douche.

— La clause « Hygiène personnelle », marmonne-t-il en rallumant son portable pendant que l’eau chauffe.

Application Twitter.

Tendances.

#EricThornObsessed

21,9 M tweets

Dans la demi-heure écoulée depuis qu’il s’est réveillé ce matin, une nouvelle centaine de milliers de gens ont joint leurs voix au chœur de ses fans.

Et merde !

3

FOLLOW SPREE

Assis sur les toilettes, une serviette blanche au monogramme de l’hôtel autour du cou, Eric jette un œil au tweet qu’il a envoyé avant de passer sous la douche, il n’y a pas dix minutes.

Eric Thorn @EricThorn

Ouah ! Merci pour le #EricThornObsessed.

Prêtes pour un follow spree ?

Un retweet = un follow. Go !

 18,7 k 20,1 k

Il a immédiatement suivi les vingt fans les plus réactives. Mais les retweets et les réponses continuent d’affluer par milliers. Il revient sur la liste des fils qui cartonnent.

— Oh génial, maugrée-t-il. Remonté à la deuxième place.

Pas de doute, #EricThornObsessed ne va pas tarder à reprendre la tête du Top Tendances international. Youpi.

Le label devrait être content, non ? Même s’il n’est pas allé jusqu’à s’abonner au compte de cette fameuse fan, cette Tessa H. La plus accro de toutes. Celle qui a allumé la mèche et réussi à embraser toute la communauté de ses fans au grand complet jusqu’à déclencher cette explosion de tweets. Franchement, qu’ils aillent tous se faire foutre avec leur super idée.

Et ils peuvent toujours s’accrocher pour qu’il la suive, celle-là, tiens !

— Allez, c’est bon, se raisonne-t-il en sourdine. Lâche ce téléphone.

Il sait qu’il ne devrait pas lire les réponses. Déjà qu’il est énervé. Ça va le chauffer encore plus, ces milliers de groupies qui lui jurent un amour éternel. Rien à voir avec ses débuts, quand elles le félicitaient pour sa musique ou pour sa voix. Il est toujours sensible à ce genre de tweets élogieux. Mais ils se font rares. Ils se perdent dans la masse. La majeure partie de ses fans d’aujourd’hui n’ont même jamais assisté à un de ses concerts. Elles ne lui ont d’ailleurs laissé aucune illusion quand il a sorti son dernier album, il y a quelques mois. Il a fait une petite expérience. Juste pour voir.

D’abord, il a tweeté un lien qui renvoyait sur iTunes pour acheter le premier single extrait de l’album :

4,1 k 10,2 k

Ensuite, il a tweeté un selfie, torse nu, pris sur le plateau de tournage du clip vidéo :

 42,6 k 86,3 k

Éloquent, non ? Mais les chiffres ne faisaient que confirmer ce qu’au fond de lui il a toujours su : ses soi-disant fans préfèrent mater son corps en photo sur des images muettes plutôt qu’écouter une seule de ces chansons qu’il est encore assez bête pour enregistrer.

Depuis, il n’a plus jamais envoyé un seul tweet. À moins d’y être forcé par tous ces mecs qui défendent ses intérêts (enfin, surtout les leurs). Il peut se passer des semaines sans qu’il ouvre Twitter.

Et je ferais mieux de la refermer tout de suite, cette maudite appli, se dit-il.

Il a fait son devoir, non ? Il est temps de passer à autre chose.

Il pousse un profond soupir. Il faut qu’il enchaîne avec la suite de son programme. Mais rien que de penser à la séance d’entraînement qui l’attend, il n’arrive pas à se décoller les fesses des WC. Juste quelques minutes de plus. Ils ne vont quand même pas lui pourrir la vie parce qu’il est en retard, si ? Tout le monde est bien obligé d’aller aux chiottes à un moment ou à un autre. Même les beaux gosses, qu’ils soient pop stars ou pas.

Il switche sur l’onglet des notifications. En lisant le premier tweet, il lève les yeux au ciel, dégoûté.

Eric Thorn Lover @EricLuv982

I LOVE UUUUUUUUUUUUUU ERIC FOLLOW

MOI STP STP CHUIS EN LARME !!!!!!!!!!!!!!!!

Elle l’aime, hein ? Il est prêt à parier le budget de sa prochaine tournée qu’elle connaît à peine ses morceaux. Comment elle pourrait avoir le temps de les écouter, avec toutes ces photos de lui à moitié à poil à retweeter et à commenter ? Mais elle dit qu’elle l’aime. Ben voyons. Si elle savait ce qu’il en pense !

C’est trop tentant de lui dire. Il imagine déjà ce que ça donnerait :

@EricLuv982 Tu ne m’aimes pas. Tu ne me connais même pas.

Oh oui ! Pouvoir enfin balancer tout ce qu’il a sur le cœur. Ce ne serait pas génial ? Et puis pourquoi se limiter à cette fille, alors qu’elle a des millions de clones à travers la Twittosphère ?

Il martèle son clavier virtuel d’un doigt vengeur, peaufinant son tweet :

À toutes mes fans. Tu n m’ pas. Tu n m connais mm pas. Moi non + j n t’ pas et j n t’ jamais. Alors, pose ton tel et sors La vie c dehors

Pas mal pour cent quarante caractères. Oh, il pourrait encore continuer, c’est clair. Mais il a atteint le quota maximum.

Il se demande ce qui se passerait s’il l’envoyait. Elles feraient quoi, toutes ces fans ? Est-ce que #EricThornObsessed s’enrayerait, arrêté net dans un grincement sinistre ? Il ferme les yeux et imagine le truc. Un sourire goguenard se dessine déjà sur ses lèvres.

Pur délire de sa part, bien sûr. Il le sentirait passer, si jamais son doigt dérapait et qu’il appuyait sur « Tweeter ». Les mecs de la com le dézingueraient. Il serait grillé dans le métier. Et ce ne serait que le début de sa descente aux enfers.

À cette idée, il se tortille inconfortablement sur le siège dur et froid. Non, il ne peut pas prendre un risque pareil. Il ne peut pas se payer le luxe de se mettre toutes ses fans à dos. Il suffirait qu’une seule pète un câble et se rue sur lui avec un couteau de boucher. Combien sont-elles à vaciller tout au bord de la folie, n’attendant qu’un faux pas de sa part pour basculer et passer à l’acte ?

Il renverse machinalement la tête en arrière et fait remonter sa main sur sa gorge, sentant les poils rêches sous ses doigts – il ne s’est pas encore rasé. Est-ce que Dorian a vu le coup venir, lui ? Ou est-ce que cette fille lui a sauté dessus par-derrière ?

Non. Il ne pourra jamais dire à ses abonnées ce qu’il pense vraiment d’elles. Beaucoup trop dangereux. En fait, il devrait même tweeter tout le contraire dès maintenant. Juste par sécurité. Pour consoler de leur cruelle déception toutes celles qu’il vient de zapper.

Il se dépêche d’écrire un nouveau message et, de l’index, clique sur « Tweeter ».

À peine Tessa a-t-elle refermé la porte de sa chambre derrière le docteur Regan qu’elle se jette en travers de son lit pour attraper son smartphone sur la table de nuit. Ces dix dernières minutes, il a été littéralement bombardé de notifications sur Twitter. Et elle a été obligée d’assister du coin de l’œil à ce feu d’artifice sans broncher, attendant fébrilement la fin de sa séance de thérapie pour pouvoir les lire.

Un seul regard sur son écran et elle comprend la raison de cette effervescence : un nouveau tweet d’Eric Thorn.

— Non !

Un follow spree ? Maintenant ? Mais il n’en fait plus jamais ! Tout juste s’il tweete encore ces temps-ci. Il paraît que c’est parce qu’il a un calendrier de promo surchargé et qu’il est trop occupé. Tu parles ! Elle n’en croit pas un mot. Il suffit de deux secondes pour envoyer un tweet. Non, ce n’est pas ça. Il y a quelque chose de différent chez lui, un truc qui a changé récemment. Elle semble pourtant la seule à l’avoir remarqué. Dans cette campagne de pub qu’il vient de faire, déjà – celle où il se prélasse dans un bowling juste vêtu d’un boxer. Ça crève les yeux. C’est écrit sur son visage. Il a bien essayé de jouer de son regard de braise, planté droit dans l’objectif, ce qu’elle a surtout lu, elle, dans le bleu fabuleux de ses prunelles, c’est ce mélange de colère rentrée et de tristesse. Et de… peur.

Tu projettes, Tessa. C’est juste toi qui projettes. Sa psy sait sans doute de quoi elle parle. Tessa n’a pas été très convaincue quand le docteur Regan lui a sorti ça en cours de séance. Mais maintenant, elle se rend bien compte que sa thérapeute doit avoir raison. Eric n’évitait pas délibérément Twitter parce qu’il était en proie à quelque profond désarroi. Il était juste surbooké, comme tout le monde le disait. Ne vient-il pas de faire un follow spree ?

Et elle l’a raté.

Quand elle découvre l’heure sur le tweet d’Eric, son cœur se serre. Oh non ! Trop dégoûtée ! Il s’en est fallu de onze minutes : une éternité sur Twitter. À tous les coups, dans les trente secondes, les fans qu’il suivait avaient déjà réagi.

Elle n’arrive pas à le croire. Quelle poisse ! Elle est là, claquemurée vingt-quatre heures sur vingt-quatre, sept jours sur sept, dans cette véritable cellule qu’est devenue sa chambre – prison dans laquelle elle s’est enfermée toute seule, en plus, et où elle n’a rien à faire que de garder le nez collé à son portable –, et il faut qu’il choisisse la seule heure de la semaine réservée à sa séance de psy pour lancer un follow spree ! Combien de jours, de semaines même, avant qu’il ne retrouve le temps d’envoyer un tweet ?

Avec un grognement dépité, elle commence à rédiger une réponse.

@Eric Thorn FOLLOW ME ! I LOVE YOU ! Trop dégoûtée d’avoir raté ça ! Grrrr :(

Elle est prête à cliquer quand une autre notification s’affiche sur son écran.

Nouveau tweet de Eric Thorn (@Eric Thorn)

Follow spree terminé. Ne vs inquiétez pas si je vs ai ratées. Je vs aime toutes, chacune d’entre vs, + que vs ne pourrez jamais l’imaginer !

Comment ne pas sourire en lisant ces mots ? C’est comme un… un baume sur sa déception. Oui, c’est ça, un baume qui apaise un cuisant coup de soleil attrapé en s’endormant en plein midi…

Elle pouffe toute seule. Elle fait vraiment une fixation, décidément. Toute cette métaphore est tirée de son dernier single, bien sûr. Celui qu’il a intitulé « Aloé Vera ».

Viens apaiser cette brûlure, mon cœur.

Délivre-moi de cette douleur.

C’est ce soleil, tu sais, qui m’a attiré

Il faisait si beau et tout était si parfait.

Il était censé avoir écrit ce morceau pendant son séjour à Cozumel dans quelque station balnéaire de rêve. Il faisait toujours cette même blague à ce sujet, dans le style autodérision. Il la répétait dans toutes ces émissions de fin de soirée auxquelles il était invité : « Mais oui, Jimmy. J’ai écrit une chanson à la gloire de ma peau. Je travaille d’ailleurs sur une autre à la gloire de mon après-rasage, maintenant. Mais n’allez pas en déduire que je fais une fixation sur ma beauté légendaire ni rien… »

Quand elle a entendu cette chanson pour la première fois, elle s’est un peu inquiétée pour lui. Il avait beau plaisanter tout ce qu’il voulait, elle savait qu’il ne parlait pas d’une journée à la plage. Il parlait de se brûler les ailes…

Elle allume sa lampe de chevet. Si seulement il suffisait d’allumer la lumière pour chasser les idées noires ! Mais bon. Elle cherche encore midi à quatorze heures, c’est clair. Eric Thorn n’a aucun bleu à l’âme. Ce tweet n’a pas été envoyé par quelqu’un qui traverse une phase dépressive ou anxieuse. Non, ces mots-là viennent d’un garçon sensible. Attentionné. Quelqu’un qui se préoccupe vraiment de ce que ressentent ses fans. Ce n’est pas le cas de toutes les stars. La majorité ne se serait pas donné cette peine.

Elle l’imagine si bien en train de le taper d’une traite, puis de regarder les réponses illuminer son écran. Tous ces mots d’amour déferlant vers lui. À coup sûr, il a aux lèvres ce petit sourire en coin qui n’appartient qu’à lui, s’abandonnant avec bonheur à cette véritable adoration. Et il les mérite, en plus, ces déclarations, toutes sans exception.

Elle se demande où il est en ce moment. Il se prélasse à l’arrière d’une limousine peut-être, alangui sur la confortable banquette de cuir. Et s’il était justement en train de consulter son portable ? Elle se sent rougir rien que d’y penser. Elle laisse tomber le tweet qu’elle vient de rédiger et s’empresse d’en écrire un autre.

@Eric Thorn C’est trop mignon ! SI TU VOIS

ÇA, SOURIS ! #EricThornObsessed

De peur de perdre cette image qu’elle a en tête, Tessa bascule aussitôt sur son appli musique et glisse les écouteurs dans ses oreilles. En entendant la voix d’Eric commencer à chanter « Aloé Vera » – ces quelques mesures imparables qui te prennent aux tripes d’entrée –, elle ferme les yeux avec un soupir satisfait.

Viens apaiser cette brûlure, mon cœur.

Délivre-moi de cette douleur…

C’est presque comme si elle le voyait maintenant : il regarde son écran, découvre la réponse qui s’affiche. Et, quand il la lit, son sourire s’élargit.

Eric grimace en relisant le tweet qu’il vient juste de poster. Est-ce qu’elles gobent vraiment le coup du sirupeux « J’aime mes fans » ? Il faut croire que oui vu l’état de ses notifications : l’icône clignote de milliers de nouvelles réponses.

Plus il les regarde s’accumuler, plus son visage s’assombrit.

Il devrait peut-être écrire une chanson là-dessus, ironise-t-il avec amertume. Une jolie petite ballade bien guimauve sur ses fans et l’amour qu’il leur porte. Il l’appellerait… « Snowflakes ». Ouais, ça le ferait carrément.

Je regarde les flocons de neige tomber

Trop pour pouvoir les compter.

Mais je sais que chacun est parfait

Beau, unique et singulier.

Oh-mon-dieu ! Lamentable. Son label adorerait probablement. Ils pourraient le sortir pile pour Noël et les fans avaleraient ça à la louche. Enfin, pour autant que quelqu’un écoute encore sa musique… et ait assez de neurones pour comprendre une métaphore aussi évidente.

Il ricane dans son coin. À qui ferait-il croire ça ? En plus, une chanson de ce genre ne servirait qu’à aggraver leur addiction. Exactement comme ce dernier tweet, d’ailleurs. Il le parcourt une nouvelle fois des yeux : « Je vous aime toutes, chacune d’entre vous… »

Qu’est-ce qui lui a pris d’envoyer un truc pareil ? Ça ne fera que les encourager.

Oui, mais il est obligé de le faire. Au point où il en est, c’est devenu une question de survie. Va savoir quelles pulsions meurtrières sommeillent en toutes ces filles, là, dehors ? Il faut bien qu’il continue à les embobiner, à leur dire ce qu’elles veulent entendre. Même si ça revient à mentir comme un arracheur de dents.

4

LES VIEILLES HABITUDES

Dans les oreilles de Tessa, la voix d’Eric s’éteint progressivement. C’est la fin du morceau. Avec un soupir, elle appuie sur « Replay ».

Elle a récemment pris l’habitude de se repasser la même chanson en boucle trois ou quatre fois de suite : rien à voir avec sa manière d’écouter la musique avant. Avant cet été, ses playlists contenaient toujours des centaines de titres interprétés par plein d’artistes différents, toutes calées sur « Lecture aléatoire ». C’est seulement depuis qu’elle est revenue de La Nouvelle-Orléans qu’elle est tombée dans ce nouveau travers. C’est un peu comme une drogue. Écouter et réécouter, encore et encore. Ça a quelque chose d’hypnotique. Elle entre dans une sorte de transe. Elle peut laisser son esprit s’envoler loin de sa petite vie et s’imaginer qu’Eric Thorn lui susurre à l’oreille ces paroles qu’elle connaît par cœur, rien que pour elle.

Allongée à l’envers sur son lit, les pieds calés sur son oreiller, elle a les yeux rivés au poster de son concert. Elle se voit, plaquée contre la barrière, juste au bord de la scène, en train de vivre le spectacle en live. Un jour, se promet-elle. Un jour, d’une façon ou d’une autre, elle trouvera le moyen d’assister à un concert d’Eric Thorn en vrai…

Tessa ferme les yeux et fredonne, joignant sa voix à celle, claire et douce, d’Eric. En dehors du léger mouvement de ses talons qui marquent le rythme, elle est parfaitement immobile. Son débardeur s’est soulevé quand elle s’est allongée, exposant son ventre plat, mais elle n’a pas envie de bouger pour le baisser. Elle n’entend ni le grincement de la porte derrière elle ni les pas étouffés qui s’avancent vers son lit. Elle est totalement inconsciente d’une présence étrangère dans sa chambre. Jusqu’à ce qu’une ombre tombe sur son épaule et qu’une main jaillissant de nulle part se referme sur son genou.

Elle ouvre les yeux et redresse si brusquement la tête qu’elle se mord la langue. Sa vision d’Eric s’évanouit et la musique est immédiatement remplacée par les pulsations de son sang dans ses oreilles. Elle arrache ses écouteurs avec un hoquet de terreur.

Scott est penché au-dessus d’elle.

— Hé, sexy ! Qu’est-ce tu fais ?

Tessa le regarde sans comprendre. Il a la main sur sa jambe et les yeux scotchés à la bande de peau dénudée sous ses seins. Elle tire aussitôt sur son débardeur.

Scott, se dit-elle, en se forçant à prendre une profonde inspiration. C’est juste Scott. Son petit ami depuis la seconde.

Ça n’aide pas qu’il ait récemment changé de style : il n’a plus rien de l’ado aux traits angéliques qu’elle avait appris à connaître et à aimer. Il a carrément rasé sa masse de boucles brunes, lui préférant le genre skinhead, et il entretient un fin collier de barbe de trois jours qui souligne sa mâchoire. Elle sait bien que c’est pour paraître plus mûr à la remise des diplômes, mais elle n’est pas très sûre de raffoler de ce nouveau look. Son visage fait plus masculin, c’est vrai, mais moins familier aussi. Elle ne peut pas s’empêcher de trouver à l’inconnu qui se tient devant elle un air un peu… menaçant.

Complètement inconscient de son malaise, Scott se marre en haussant un sourcil narquois.

— Surbookée, hein ? raille-t-il en lui reluquant les jambes. Me dis pas que j’ai encore raté l’heure des visites.

— Tu m’as fait peur ! proteste-t-elle en remontant ses jambes pour s’asseoir, le poing serré pressé contre son cœur. Est-ce que tu te rends compte de ce que ça me fait ?

— Désolé. J’ai frappé. J’voulais juste vérifier que t’étais là.

Elle lui balance un regard incrédule. Vérifier qu’elle était là ? C’est une blague ? Et combien de fois va-t-elle devoir lui répéter de ne jamais arriver derrière elle sans prévenir ? Chaque fois qu’il fait ça, elle en cauchemarde pendant des nuits et des nuits.

— J’étais juste en train d’écouter de la musique, lui dit-elle, tout en fermant d’une main tremblante l’appli de son smartphone.

Elle ne tient pas à ce qu’il sache quel morceau passait sur le lecteur.

Il hoche la tête, tandis que son regard se balade nerveusement dans la petite pièce confinée.

— Sérieux, Tess, reprend-il d’un ton distrait. Je sais pas comment tu fais pour rester enfermée là-dedans toute la journée. Je péterais un câble, putain !

Elle en reste bouche bée. Elle n’a pas rêvé, là. Il lui a vraiment dit ça ? Est-ce qu’il a la moindre idée de ce qu’elle endure ? Pas étonnant qu’elle passe son temps à fantasmer sur une star du Top 50 ! Eric Thorn a beau ne même pas connaître son existence, il manifeste plus de respect pour ce qu’elle éprouve que le garçon qui est censé l’aimer.

Elle a envie de lui dire : « Ouah ! Bravo, Scott ! Et le prix du petit ami le plus indélicat de la planète est attribué à… » Mais elle ravale ses sarcasmes. Elle ne devrait pas s’en prendre à lui. Il vient toujours la voir, déjà. Elle ne peut pas se permettre de se disputer avec l’une des trois seules personnes au monde en qui elle a assez confiance pour les laisser entrer dans sa chambre. En dehors de sa mère et de sa psy, Scott est le seul auquel elle ait adressé la parole depuis juin.

Sans compter que ça ne doit pas être très marrant pour lui non plus d’avoir une petite amie qui souffre d’agoraphobie sévère. Pendant qu’elle est cloîtrée là, sa vie à lui continue. Il va bientôt entrer à la fac et donc se faire des tas de copains qu’elle ne rencontrera sans doute jamais. Et, dans ce cercle d’amis, il y aura des filles. Certaines seront jolies. Il pourrait facilement la planter là pour aller voir ailleurs. Pourtant, jusqu’alors, il est resté à ses côtés. Il ne l’a jamais quittée, même au plus fort de la tempête. Il ne faudrait peut-être pas qu’elle l’oublie.

La bouche fendue jusqu’aux oreilles, Scott enlève ses chaussures d’un coup de talon pour s’asseoir sur le lit près d’elle. Tessa se force à lui rendre son sourire et range son smartphone sur la table de nuit, à l’envers – toute nouvelle notification de @TessaEric bien à l’abri des regards indiscrets de son petit ami. Et puis elle pose la tête sur son épaule et lui passe le bras autour de la taille.

Scott lui étreint tendrement les épaules.

— Sans déc, Tess. Il doit faire plus de trente degrés, ici. Laisse-moi au moins ouvrir une fenêtre, juste un peu…

— Non !

Déjà, elle le sent basculer son poids vers l’avant pour se lever. Elle le retient par le poignet.

— Ne… ne fais pas ça ! bredouille-t-elle. N’ouvre pas. Je préfère.

Il se tourne vers la large fenêtre qui jouxte la bibliothèque. Avant, elle la laissait grand ouverte tout l’été, pour faire entrer un peu de fraîcheur. Même l’hiver, elle fermait rarement les volets. Sa fenêtre donne sur un terrain encore en friche, un genre de maquis avec d’énormes sycomores serrés le long d’une allée gravillonnée. La maison la plus proche, à l’autre bout de la route, ressemble à un grain de poussière, vue d’ici. Il faudrait avoir au moins un télescope pour apercevoir le moindre voisin. Et encore !

Scott fait la moue en regardant les affreuses lamelles horizontales des stores hermétiquement emboîtées pour bloquer le moindre rayon de ce soleil de fin d’été. Ils savent aussi bien l’un que l’autre pourquoi Tessa n’a pas ouvert la fenêtre depuis des semaines. Scott essuie du plat de la main les gouttes de sueur qui perlent sur son front, mais n’insiste pas.

— Comme tu veux, bébé. Et alors, quoi de neuf aujourd’hui ? Des trucs cool de prévus ?

— Pas vraiment. (Elle lui lâche le poignet pour remonter ses jambes contre sa poitrine et referme ses bras sur ses genoux.) Manger. Dormir. Faire mes exercices de thérapie. Écouter un peu de musique peut-être…

— Et c’est tout ? Toute la journée ?

— Je vais peut-être écrire un peu après.

Elle voit un de ses sourcils se soulever légèrement.

— Ah ouais ? T’écris ? T’écris quoi ?

Elle fronce le nez en se plaquant mentalement la main sur le front. Elle ne lui a pas parlé de son compte sur ce site qui permet de partager ses histoires. Elle ne se voit pas dire à son petit ami qu’elle passe ses journées à imaginer des fanfictions sur Eric Thorn.

— Rien. Je voulais juste parler de mon journal pour la psy. Tu sais, je dois y noter mes pensées, tout ça.

— J’peux voir ?

Elle secoue aussitôt la tête et Scott s’écarte brusquement pour se lever. Déjà, il rechausse ses vieilles baskets en toile.

Euh, il s’en va là ? Sérieux ?

— Je suis désolée, Scott ! C’est comme si tu me demandais de lire mon journal intime. Je ne peux montrer ça qu’à ma thérapeute.

— Et ça sert à quelque chose au moins, Tessa, toutes ces séances de psy ?

— Bien sûr que oui ! Le docteur Regan est très contente de mes progrès.

Elle se met à genoux et se précipite vers le bord du lit. Elle se creuse la tête pour trouver quelque chose à lui dire qui pourrait réparer les dégâts, un truc encourageant, quitte à déformer un peu la vérité…

— Elle pense que je pourrais être bientôt prête à quitter la maison.

— Ah ouais ? C’est géant !

Scott se rassied à côté d’elle et Tessa s’empresse de s’accrocher à son bras pour le retenir.

— Oui, je sais. Je suis super impatiente. (Elle lui sourit.) J’ai hâte de pouvoir aller te voir à ta résidence universitaire. On sera enfin tous les deux. Plus besoin de se demander si ma mère ne va pas nous tomber dessus toutes les cinq minutes.

Scott se rapproche, répondant à son sourire par un clin d’œil complice.

— Justement, elle est pas là, ta mère…

— Elle va rentrer d’un instant à l’autre.

Alors ça, c’est vraiment un bobard monumental ! Sa mère ne doit pas rentrer de son travail avant plusieurs heures. Qu’est-ce qui lui a pris de dire un truc pareil ? Pourquoi devient-elle brusquement anxieuse chaque fois que Scott a le malheur de seulement suggérer la possibilité d’un éventuel contact physique ?

Il doit bien se douter qu’elle ment, mais il n’insiste pas. Non, il se contente de détourner la tête et de tirer son portable de sa poche.

— J’vais pas tarder à y aller, de toute façon, marmonne-t-il distraitement tout en lisant un texto.

— Hein ? Quoi ? Mais tu viens juste d’arriver ! Allez, Scott, accorde-moi un peu plus de temps…

Pas la peine de le supplier : il n’a même pas l’air de l’écouter, trop concentré sur son smartphone. Qui lui annonce justement l’arrivée d’un nouveau message. Elle voit bien le tressaillement au coin de ses lèvres quand il le lit.

— Attends. Juste deux secondes, bébé, lui dit-il sans même lever les yeux.

Tessa jette discrètement un coup d’œil à son propre portable. Ça la démange tellement de le regarder. Si Scott peut consulter ses messages, pourquoi pas elle ? Et si elle était en train de passer à côté d’un truc important ? Un autre follow spree, tiens, avec la chance qu’elle a aujourd’hui !

Mais elle n’ose pas vérifier. Pas devant Scott. Le temps qu’elle passe avec lui compte bien plus que Twitter, d’ailleurs. C’est la vraie vie, ça. Son petit ami. Il doit bien y avoir un moyen de rattraper ce tête-à-tête lamentable qui n’a de rendez-vous en amoureux que le nom.

— Ne t’en va pas tout de suite, Scott. Quelle heure est-il ? Tu as déjeuné ? Il doit rester des saucisses dans le frigo si tu v…

— Nan. Je dois retrouver des potes. On a un brunch de prévu. (Il fourre son portable dans sa poche et lui lance un regard incertain.) Écoute, Tessa. En fait, je suis venu te voir pour te demander un truc. Tu crois vraiment que tu vas pouvoir sortir bientôt ?

— Oui, oui, très bientôt.

— Super.

Il hoche la tête avec satisfaction et Tessa commence à sentir sa gorge se serrer. Qu’est-ce qu’il s’apprête à lui demander ? Elle n’aurait peut-être pas dû se montrer si optimiste…

— Parce qu’y a ce truc où j’dois aller dans une quinzaine de jours. C’est une soirée d’intégration pour les étudiants qui entrent en fac. C’est pour Kappa Sigma. On est censés venir accompagnés. Alors, je m’disais que… enfin, j’espérais que peut-être…

Elle l’interrompt tout de suite :

— De quoi tu parles, Scott ?

— J’te l’ai déjà dit. J’ai décidé d’intégrer un des clubs d’étudiants de l’université et c’est une de leurs soirées.

— Et tu veux que je vienne ?

— Ben, j’ai dit à tous ces mecs que j’avais une copine. Alors, je voudrais pas qu’ils pensent que je t’ai inventée ou un truc comme ça. (Son regard quitte le visage de Tessa pour s’attarder une nouvelle fois sur son débardeur moulant.) J’veux les impressionner, tu vois ? Et je pensais leur montrer ma super nana. Enfin, c’était l’idée.

Tessa le dévisage, abasourdie. Elle en reste sans voix.

— Allez, Tess. C’est vraiment important pour moi. Et puis tu viens juste de dire que t’étais quasi prête à sortir.

— J’ai dit bientôt ! Pas dans quinze jours !

— Ah, parce que « bientôt » pour toi c’est genre dans deux mois ? Deux ans ?

En le voyant se rembrunir, elle referme ses bras sur sa poitrine – un réflexe de protection. Elle sait ce qui l’attend. À côté des crises de nerfs que pique Scott, celles d’un gamin de cinq ans sont de douces berceuses. Elle voit déjà l’orage arriver.

— Ce n’est pas comme si je le faisais exprès, Scott, se défend-elle, en espérant encore étouffer dans l’œuf la scène qui se profile. J’ai une maladie. Tu comprends bien ça, non ?

— Je sais, je sais. Et je me suis montré ex-trê-me-ment patient. Tu peux pas dire le contraire, Tessa.

Il arque un sourcil éloquent. Ils savent très bien, tous les deux, qu’il ne parle pas seulement de son problème d’agoraphobie. En dehors de quelques chastes petits bisous du bout des lèvres, il ne s’est rien passé entre eux de tout l’été.

— J’ai juste besoin que tu te montres à mon bras pour qu’ils voient bien que je leur ai pas raconté des mythos. C’est tout. J’te demande pas la lune quand même, si ?

Mais Tessa secoue la tête.

— Je suis désolée, Scott. Je voudrais bien.

Ses yeux lancent des éclairs et le lit rebondit quand il se lève brusquement.

— Mais une relation, c’est pas être là l’un pour l’autre ? Je suis bien là pour toi, moi, à suer comme un bœuf dans cette putain de chambre transformée en sauna. Et t’es censée être là pour moi aussi, non ? À moins que tu voies pas les choses comme ça ?

— Scott ! Attends ! Ne le prends pas mal. Je fais de mon mieux. Je progresse. Le docteur Regan dit que…

— Laisse tomber, Tessa, la coupe-t-il en agitant la main pour la faire taire. Oublie. Fais comme si j’avais rien dit.

— Scott…

— Je repasserai. J’ai besoin de prendre l’air, là, grommelle-t-il en se dirigeant vers la porte.

Elle se précipite pour le rattraper. Mais après toutes ces heures sans bouger, elle a des fourmis dans les jambes et trébuche.

— Tu reviens, hein ?

— Forcément, aboie-t-il, cassant. Je reviens toujours, non ?

— Attends ! (Elle tend la main vers lui en claudiquant maladroitement.) Je n’ai même pas droit à un bisou ?

Au lieu de revenir vers elle, il s’arrête sur le seuil pour prendre son portable et vérifier une nouvelle fois ses messages. Tessa en ressent une sorte de soulagement, même si ça l’énerve, évidemment. Elle sait bien qu’il fait exprès de l’ignorer. Mais elle préfère encore cette indifférence affichée à leurs interminables scènes habituelles.

— À plus, lui lance-t-il vaguement par-dessus son épaule, tout en pianotant sur son écran. Faut que j’y aille.

5

ON EFFACE TOUT ET ON RECOMMENCE

Eric pose son portable sur le bord du lavabo de marbre noir et se redresse pour se frictionner la tête avec une serviette. Rien que de penser à la journée qui l’attend, il sent déjà la tension lui nouer la nuque. D’abord, son entraînement – et il ne parle même pas de ce mec de la com qui a eu l’idée lumineuse de programmer une libre antenne radio pendant qu’il finirait sa séance sur le tapis de course, juste histoire que ce soit plus marrant. Ensuite, il devra filer au maquillage se faire coiffer et ravaler le portrait pour passer tout l’après-midi en extérieur, dans une ferme d’élevage de poulets, à tourner une pub pour des nuggets. Bon, il est strictement végétarien, mais qu’est-ce que ça peut faire, hein ? Et qu’est-ce que ça peut faire qu’il soit censé être musicien ? Ça ne semble absolument pas contrarier les producteurs de sa maison de disques, en tout cas. Le programme qu’on lui a concocté ne prévoit pas qu’il pose ne serait-ce qu’un doigt sur une corde de guitare de la journée.

La sonnerie de son portable lui annonce la réception d’un texto.

Maury : T’es en retard, cow-boy. T’es où ?

Il ferme les yeux. Non, il ne peut plus faire face. Impossible. Il donnerait n’importe quoi pour échapper à cet engrenage infernal qu’est devenue sa vie. Juste un jour. Un seul jour. Voire quelques malheureuses petites heures où il n’aurait pas à bosser.

Il prend son téléphone pour répondre.

Eric : J’ai une nouvelle idée de chanson ! Un chant de Noël. Tu vas adorer. Juste besoin d’une heure pour boucler le truc.

Il retient son souffle en attendant la réponse.

— Allez, Maury, chuchote-t-il à son portable. Une petite heure. Allez !

Nouvelle alerte.

Maury : Tu as 30 minutes.

— Yesss !

Une demi-heure de liberté ? Ça ne se refuse pas.

Maintenant, la question, c’est comment en profiter. Ses paroles de chanson attendront. Et s’il retournait se glisser sous les draps, histoire de grappiller quelques minutes de sommeil en plus ?

L’écran de son portable s’illumine de nouveau. Il y jette un coup d’œil anxieux. Ouf, ce n’est pas un autre texto. Juste de nouvelles notifications sur Twitter. Ça continue à déferler. Il se demande si le #EricThornObsessed machin a déjà repris la première place. Il attrape son portable pour vérifier. Ouaip. Prem’s. En voyant son nom en tête de la liste du Top Tendances, il émet un long grognement guttural.

Pas question de dormir. Il doit réagir. Il a une demi-heure pour enrayer le processus.

Et s’il envoyait un autre tweet ? Il ne faudrait pas que ce soit trop agressif. Il ne s’agit pas de se mettre les fans à dos, simplement de les refroidir. De leur faire perdre tout intérêt pour ce connard d’Eric Thorn. Et qu’elles se trouvent donc une autre victime pour lui baver dessus par smileys interposés.

Ce qu’il faudrait, c’est que #EricThornObsessed fasse un genre de contre-performance. Car c’est ça, la clef. Il le connaît, le phénomène du retour de manivelle. Des mecs montés trop haut, trop vite. Ça ne rate pas. Chaque fois, ils finissent par se voir coller la même étiquette : vaniteux, arrogant, narcissique, égocentrique. Il en a vu des tas passer comme ça, du jour au lendemain, de sex symbol planétaire à bouffon international.

Et alors là, ça ne traîne pas. Les filles se désabonnent en masse. Personne n’a envie de retweeter un mec nase. Franchement, ce serait peut-être la meilleure chose qui pourrait lui arriver. Les ventes de disques s’effondreraient. Son label le lâcherait peut-être du coup, si ça se trouve.

Enfin une lueur d’espoir ! Il pourrait aussi adopter une tactique plus subtile. Charger un peu sur le côté autosatisfaction et les laisser bien se marrer à ses dépens. Hé, peut-être qu’il n’a pas besoin d’en faire des caisses, d’ailleurs. Peut-être que le vent est déjà en train de tourner pour lui, va savoir. Peut-être que ses détracteurs rôdent déjà, peut-être qu’ils sont des milliers à tweeter sur ce connard fini qu’il est en réalité.

Il fait apparaître la barre de recherche et tape un nouveau hashtag.

#EricThornEstUnCon

0 tweets

D’accord, trop compliqué. Nouvel essai.

#EricThornConnard

0 tweets

— Merde alors !

Comment c’est possible, ça ?

Il respire un bon coup et ferme les yeux. OK. Réfléchis. Pense comme un hater.

#EricThornCraint

24 tweets

— Eh bien voilà !

Son premier sourire depuis qu’il s’est levé ce matin. Vingt-quatre tweets. Pas terrible par rapport aux millions que récolte #EricThornObsessed. Mais c’est un début. Il parcourt la liste des yeux.

@EricThorn TU ES MOCHE ET TU N’AS AUCUN TALENT #ERICTHORNCRAINT

Bon. Pas très convaincants comme arguments. Suivant.

Y en a vraiment qui écoutent les chansons d’Eric Thorn ? Non ? C’est bien ske jpensais #EricThornCraint

Aïe. Il fait un peu plus mal, celui-là.

C’est faux, bien sûr. Il sait qu’il est doué. Il ne serait jamais arrivé là où il est s’il n’avait compté que sur sa belle gueule. Il a sorti tube sur tube, avec ses deux premiers albums, et il sait que ces titres-là étaient bons. Qu’ils méritaient de passer à la radio.

Pourtant, récemment, il a commencé à avoir des doutes. Est-ce que ça changerait quelque chose, maintenant, qu’il ait ou non du talent ? Est-ce que quelqu’un s’en rendrait seulement compte, s’il sortait une poignée de daubes pondues pour lui par quelques obscurs scribouilleurs ? Ou est-ce qu’il resterait dans le Top 100 avec n’importe quelle merde surarrangée pour peu qu’il se désape dans le clip ?

Il décoche à son portable un regard mauvais. Qu’est-ce que ça peut faire, de toute façon ? Surtout s’il fout sa carrière en l’air. Donc, retour au travail de sape en cours : #EricThornCraint. Tweet suivant.

@EricThorn J’AI ENTENDU DES PETS DE MORSE PLUS BEAUX QUE CE QUI SORT DE TA BOUCHE MOCHE COMME UN CUL #ErICTHoRNCRaiNT

Eric ne peut pas s’empêcher d’éclater de rire en le lisant, celui-là. Des « pets de morse » ? Pas mal trouvé. C’est peut-être comme ça qu’il devrait appeler son prochain album. Ou, mieux, son best-of. Qu’est-ce qui se passerait s’il répondait ça sur Twitter ? Combien de milliers de retweets il obtiendrait ?

Oui, c’est super tentant. Sauf qu’il ne peut pas faire ça. Les fans trouveraient peut-être ça marrant, mais pas sa maison de disques. Tout ce qui émane de son compte Twitter se doit d’être plus blanc que blanc.

Attends… elle est peut-être là, la solution, justement. Il se fige, saisi. Mais oui, bien sûr ! Comment n’y a-t-il pas pensé plus tôt ? Son label n’en saurait jamais rien…

@EricThorn ne peut pas se servir de Twitter pour saborder sa propre carrière. Cependant, rien n’empêche quelqu’un d’autre de le faire pour lui.

Revigoré par cette idée, il se remet à pianoter.

Créer nouveau profil.

Nom complet : Taylor

Nom d’utilisateur : @EricThornCr1

Mot de passe : %5L$Rsw

Pris de doute, il reste l’index en l’air, figé au-dessus du bouton « Créer mon compte ». Et si on pouvait remonter jusqu’à lui ? Bon, il a utilisé son deuxième prénom : Taylor – assez courant pour ne pas faire tiquer les twittos. Mais qu’en est-il de son mot de passe ? Par habitude, il a opté pour la série de caractères dont il se sert pour son vrai compte Twitter. Est-ce que ça risque de lui retomber sur le dos ?

Deux précautions valent mieux qu’une. Pas la peine de se soucier de la sécurité sur le Net : s’il y a bien un compte que personne ne se donnera la peine de pirater, c’est bien celui-là.

Il remplit une nouvelle fois le formulaire.

Nom complet : Taylor

Nom d’utilisateur : @EricThornCr1

Mot de passe : motdepasse

Il parcourt des yeux le nouveau profil qu’il vient de créer.

TWEETS

ABONNEMENTS

ABONNÉS

0

0

0

On efface tout et on recommence. Il a l’impression qu’on vient de lui enlever une chape de cent kilos des épaules. À partir de maintenant, il va pouvoir tweeter tout ce qu’il veut. Liberté d’expression absolue. Il va pouvoir dire à ses fans ce qu’il pense vraiment d’elles. Cash. Et les amener à la conclusion qu’Eric Thorn ne vaut pas la peine qu’elles perdent leur temps avec lui.

Mais d’abord, il doit trouver le moyen d’attirer leur attention. Zéro abonné. Il faut changer ça. Qu’est-ce qu’il pourrait bien faire pour qu’on le remarque ? Il faut que son entrée dans la Twittosphère soit fracassante. Il faut qu’il trouve quelque chose d’encore plus original que des pets de morse. Des pets de morse… Ça, pour se la péter… Voilà ! C’est ça. Il lui faut quelque chose pour démontrer qu’Eric Thorn n’est qu’un connard fini, un bouffon qui se la raconte bogosse et passe son temps à se regarder le nombril. Et, surtout, quelque chose d’assez croustillant pour se faire retweeter quatorze millions de fois.

— Allez, Eric, s’encourage-t-il tout haut. Cogite un peu.

Pense ego surdimensionné. Pense narcissique.

Il quitte l’écran de son portable des yeux et croise son regard dans le miroir de la salle de bains. Une idée germe alors dans son esprit. Il tourne lentement la tête, d’un côté, de l’autre, pour étudier la meilleure façon d’emballer le truc. Y a-t-il des chances que ça marche ? Une petite peut-être… Juste une petite chance…

D’un geste parfaitement rodé, il enlève son tee-shirt et met son portable en mode selfie.

Alors là, les mecs, on va bien rigoler.

Assise sur son lit, Tessa regarde la couverture du cahier à spirale posé sur ses genoux. Elle ferait sans doute mieux de l’ouvrir pour rédiger sa chronique quotidienne. Dieu sait qu’elle a assez de pensées qui lui tournent dans la tête pour remplir une page ou deux.

Par où commencer ? Elle devrait sans doute parler de Scott. En se remémorant la façon dont son petit copain a écourté sa visite, elle fait la grimace. Comment peut-il être aussi lourd ? Même en imaginant qu’elle soit effectivement prête à sortir de la maison, il croyait vraiment qu’elle l’accompagnerait à ce genre de soirée d’intégration blindée de monde ? Il veut… comment il a formulé ça, déjà ? Il veut montrer sa super nana.

Donc, ce ne serait pas seulement une fête, mais un endroit plein d’inconnus qui la regarderaient, la jaugeraient. Quelle bonne idée, Scott ! Hé, peut-être que la semaine d’après, elle pourrait concourir dans Incroyable Talent, réciter des poèmes en lingerie affriolante à la télé !

Elle a un petit reniflement dédaigneux. Mais c’est quoi son problème ? Elle ne lui a pas raconté dans le détail les événements qui ont déclenché ses phobies, mais il aurait déjà dû se faire une petite idée, non ? Franchement, c’est lui qui se montre égoïste et déraisonnable, pas elle. Ce n’est pas de cette manière-là que l’on devrait traiter quelqu’un à qui on tient, quelqu’un qu’on aime. Depuis combien de temps ne lui a-t-il pas dit ces mots, justement : « Je t’aime » ? Elle ne s’en souvient même pas. En revanche, elle se rappelle très bien qu’un autre lui a dit ces mots. Et même pas plus tard que ce matin !

« Follow spree terminé. Ne vous inquiétez pas si je vous ai ratées. Je vous aime toutes, chacune d’entre vous, plus que vous ne pourrez jamais l’imaginer ! »

Tessa referme son journal avec un claquement sec. Que Scott aille donc se faire voir ! Pourquoi ne devrait-elle pas tweeter sur Eric Thorn à longueur de journée si ça lui fait du bien ? Elle prend aussitôt son portable et regarde l’écran pour voir ce qu’elle a raté. Son regard tombe sur une nouvelle notification. Mais pas d’Eric Thorn. Ce n’est pas quelqu’un qu’elle connaît. Elle plisse les yeux en lisant le pseudo inconnu.

Eric @LeVraiEricT

@TessaEric Tu me follow Steup ?

Rien que de voir ça, Tessa a la bouche sèche. C’est un de ces types bizarres qui se prennent pour Eric Thorn et dont les comptes font de soudaines et souvent brèves apparitions : @ErricThorn… @ErickThorne… @EricThornOfficiel…

Elle semble d’ailleurs la seule à les trouver inquiétants, tous ces comptes qui prétendent appartenir à Eric Thorn lui-même. Certaines des fans les plus crédules mordent à l’hameçon. « Peut-être qu’Eric a réellement un deuxième compte, se tweetent-elles entre elles. Peut-être qu’il tweete en secret avec nous, tout le temps. » Chaque fois qu’un de ces faussaires retweete l’une d’entre elles, c’est le branle-bas de combat dans la fanbase – la communauté des admiratrices les plus inconditionnelles. Tessa se demande toujours si elles sont sérieuses ou si elles prennent l’usurpateur à son propre jeu.

Qu’il soit le vrai Eric ou pas, @LeVraiEricT a tout d’un vrai casse-bonbons, en tout cas : il vient encore de lui envoyer deux tweets de suite.

Eric @LeVraiEricT

@TessaEric Un follow pour un follow ?

Eric @LeVraiEricT

@TessaEric Pourquoi tu ne me suis pas ?

Je te le demande gentiment, non ?

Qu’est-ce qu’il a à la harceler comme ça, celui-là ? Est-ce que ce serait quelqu’un qu’elle connaît ? Ce ne serait pas Scott qui l’espionnerait, par hasard ? Ou même le docteur Regan ? Elle a bien parlé à sa psy de son compte Twitter ce matin. Mais non, le docteur Regan ne ferait jamais ça… Tessa secoue la tête, rejetant immédiatement l’idée. Elle a trop regardé Catfish : fausse identité sur MTV. C’est probablement le deuxième compte d’une de ses Twitter Friends, une fan d’Eric Thorn qu’elle suit déjà. Pourquoi se braquer tout de suite ?

Elle ne clique pas sur « Follow », se contentant de tweeter une réponse.

Tessa H @TessaEric

Est-ce que je te connais, @Le VraiEricT ? Qui es-tu ?

La réponse qu’elle reçoit aussitôt ne fait que l’énerver davantage.

Eric @LeVraiEricT

@TessaEric À ton avis, ptite tête ? Eric forcément ! Et ça commence à me gonfler grave que tu veuilles pas me suivre.

« Me gonfler grave » ? Ces mots lui font l’effet d’une gifle. Ça n’a rien d’amical, ça. Pourquoi Twitter fait-il ressortir chez certaines personnes leur plus mauvais côté ? Voilà ce qu’elle récolte à vouloir essayer de s’ouvrir aux autres. Pas étonnant qu’elle souffre de troubles anxieux.

Ne fais pas attention, se dit-elle en sentant son estomac se nouer. Elle inspire longuement, lentement, et retient l’air dans ses poumons en se récitant son mantra habituel : Eric un… Eric deux… Eric trois… Eric quatre… Eric Thorn… Voilà qui est mieux. Tu vois ? Tout va bien.

Elle sélectionne l’option « Masquer ». Elle ne va quand même pas laisser un ou une de ces fêlés qui s’amusent à harceler les autres sur le Net la chasser de Twitter. Si jamais ce compte lui poste un autre message, elle ne verra plus la moindre trace de son passage.

En écrivant un dernier tweet à l’imposteur, Tessa a les doigts qui tremblent.

Tessa H @TessaEric

@LeVraiEricT ? J’apprécie pas ce ton.

Va harceler quelqu’un d’autre STP. Adieu.

Et, sur ces bonnes paroles, Tessa balance son smartphone sur son lit. Question « interaction d’ordre social », c’est gagné ! Elle n’a pas envie de raconter ça dans son journal non plus. Non, là, elle a plutôt besoin de quelque chose qui ne soit pas prise de tête, quelque chose qui la déconnecte de cette angoisse qu’elle sent monter dans sa poitrine.

Son regard erre dans la pièce et finit par se poser sur la petite télé qui trône sur sa commode. Peut-être qu’un talk-show matinal fera l’affaire. Elle se laisse aller contre ses oreillers et tend déjà la main vers la télécommande quand une autre notification illumine l’écran de son portable.

@EricLove333, @ThornAddict98 et 173 autres ont retweeté une photo.

Tessa se redresse aussitôt. Cent soixante-quinze retweets ? C’est forcément quelque chose de nouveau. Normalement, il n’y a qu’un tweet d’Eric lui-même pour se propager si vite parmi les comptes utilisateurs qu’elle suit. Mais ça ne peut pas venir de lui. Elle a configuré son compte pour être immédiatement alertée dès qu’il poste quelque chose. Alors, c’est quoi ?

Elle passe un pouce impatient sur l’écran. Non, ce n’est pas un message d’Eric, mais de sa plus grande fan.

@MmeEricThorn.

Forcément, ça ne peut être que MET comme tout le monde la surnomme dans la communauté des fans. Cette fille ne doit jamais dormir et déniche la moindre bribe d’info en rapport avec la pop star toujours cinq minutes avant le reste de la tribu. Elle a commencé à suivre Eric du temps de ses modestes débuts sur YouTube et elle a réussi à maintenir son statut de gardienne du temple depuis. Aujourd’hui, son compteur d’abonnés tourne autour de cinq cent mille. Personne ne sait grand-chose d’elle – pas même son prénom dans la vraie vie –, mais ça n’empêche pas les bruits de courir à mots couverts sur les comptes des autres fans : elle doit avoir accès, on ne sait comment, à des informations confidentielles émanant de sources autorisées. Peut-être même d’Eric lui-même ? Ça fait un bon moment qu’il la suit maintenant, et MET fait parfois allusion à un secret échange de messages entre eux – bien que, dans ces cas-là, elle ajoute toujours un smiley au clin d’œil complice en guise de ponctuation.

Tessa ne sait pas trop quoi en penser. C’est vrai que ça expliquerait comment cette fille en sait autant. Hier soir encore, elle a provoqué un cataclysme dans la fanbase en annonçant qu’elle allait essayer de rencontrer Eric à son hôtel. Aurait-elle réussi ? Aurait-elle tweeté un selfie qui la montre au bras de son Twitter-époux ?

En parcourant des yeux le message, Tessa manque s’étrangler.

MET @MmeEricThorn

MAIS POURQUOI IL EST SI SEXY AUSSI ?????

#EricThornObsessed

Suit une photo… Tessa ne l’a jamais vue, elle en est certaine. Elle n’aurait pas pu oublier un truc pareil !

Elle retweete le post direct, ça va de soi, et bascule sur son fil d’actualité pour voir comment les autres fans réagissent. Elles sont toutes en ligne à l’heure qu’il est, et ça buzze dans tous les sens. Et pour cause. D’abord le follow spree. Puis le deuxième tweet. Et maintenant cette photo tombée des nues comme un cadeau du ciel.

Mais d’où sort-il ce selfie ? Tout le monde semble trop occupé à envoyer d’autres tweets sur #EricThornObsessed pour se poser la question.

Tessa revient sur le compte de MET. Un sourire de pure satisfaction se dessine sur ses lèvres rien qu’à voir le titre.

MET (@MmeEricThorn) vous suit

Elle rayonne de fierté. Ça fait déjà cinq jours que MET la suit. Résultat : son propre nombre d’abonnés est monté en flèche – MET ne suit que les fans qui comptent vraiment, tout le monde le sait.

Mais un follow de @MmeEricThorn n’est pas seulement une preuve de reconnaissance, la garantie d’un vote de confiance. Il lui donne aussi accès à ce petit bouton magique si convoité, là, juste à côté du nom de MET : celui qui lui permet de lui envoyer des messages privés.

Tessa vient de lui en écrire un justement, et elle pousse un soupir d’aise en voyant la réponse s’afficher instantanément.

Tessa H : D’où elle sort cette photo ??

MET : C’est un petit nouveau qui l’a tweetée tout à l’heure. Elle fait déjà le buzz. Carrément viral, ce truc. WOOSH !

Tessa fronce les sourcils. Pourquoi MET ne l’a-t-elle pas retweetée tout simplement, si cette photo provient d’un autre compte de la communauté ?

Tessa H : Qui ça ? Tu peux me le dire ?

MET : Juste une pauvre fille qui veut mettre le souk. Bien essayé, troll ! LOL !

Tessa H : Quel pseudo ?

MET : @EricThornCr1

Une « pauvre fille » ? Tessa cherche le compte du troll en question et le fait apparaître sur son écran. Oui, le compte d’une pauvre fille, comme l’a si bien dit MET, avec une pauvre silhouette anonyme fournie par défaut sur Twitter en guise d’avatar. Qui qu’elle soit, l’utilisatrice de ce compte ne s’est même pas donné la peine de compléter sa bio. Elle a juste inscrit son prénom – Taylor – et posté ce pauvre petit tweet solitaire :

Taylor @EricThornCr1

Quel gros nase ! Il se la raconte trop bogosse ce bouffon. Arrête de te reluquer le nombril @EricThorn !

#EricThornCr1

pic.twitter.com/Z4GGn0HZpj

Le lien renvoie sur une photo. MET doit l’avoir détournée pour poster son propre tweet. Avec une légende légèrement revue et corrigée. Tessa sauvegarde le cliché dans sa galerie, sans jeter un seul coup d’œil au millier d’autres photos d’Eric Thorn qu’elle a déjà stockées. Celle-là a un truc en plus, un truc à faire vraiment baver toutes les fans de la Twittosphère. Elle tient à la garder précieusement. Une nouvelle bouffée de chaleur lui monte au visage quand son regard se noie dans l’image sulfureuse.

Eric Thorn, torse nu, une simple serviette autour des reins… qui roule une pelle à son propre reflet dans le miroir embué d’une luxueuse salle de bains.

6

HALLUCINANT

Eric répète en mode silencieux les paroles du jingle des nuggets de poulet, pendant que l’équipe de coiffeurs – pardon, des « hairstylistes » – se débat pour dompter sa crinière rebelle en un semblant de coiffure probablement « designée » pour coller à une pub volaillère. Perché sur un tabouret haut, il se tient immobile devant la glace, celle-là même dont il s’est servi pour sa séance de selfie matinale. La scène du crime, pense-t-il en battant machinalement la mesure sur ses cuisses.

Mais rien à faire. Impossible de se concentrer. Toujours la même question qui tourne en boucle : jusqu’où cette photo s’est-elle propagée ? Déjà une heure qu’il l’a postée. Combien de mèmes a-t-elle déjà générés, l’interpellant et le descendant en flammes pour cause de nombrilisme aggravé ? A-t-elle déjà pulvérisé le Net, comme cette fameuse photo de l’hénaurme boule de Kim K. à poil (#BreakTheInternet) ?

Il a cliqué sur « Tweeter » au dernier moment, ce matin. À peine s’il a eu le temps d’enfiler sa tenue de sport que Maury revenait déjà frapper à sa porte. Mais maintenant, sa séance d’entraînement passée, il crève d’envie de consulter son compteur de retweets. Seulement… il n’ose pas. Pas avec les regards indiscrets de toute cette volière autour de lui.

Il sent un truc froid lui dégringoler dans la nuque. Sueur froide ou excès de gel effet mouillé ? Il n’est pas trop sûr. Il ne se souvient même pas de la dernière fois qu’il a fait un truc aussi impulsif. Et si c’était une erreur monumentale ? Si jamais quelqu’un de sa maison de disques découvrait d’où sort cette photo…

Une voix furieuse s’élève soudain derrière lui et il se fige à la vue du portable que son manager lui colle sous le nez.

— Tu veux bien me dire c’que c’est qu’ça ?

Eric s’attend à voir le miroir de la salle de bains, mais apparemment, ce cliché-là n’a pas encore bipé sur l’écran radar des mecs des relations publiques. Ses yeux se posent sur un article posté dans le blog Hollywood Life. Il l’avait complètement zappée, celle-là. C’est une photo de paparazzi prise à LA il y a une quinzaine de jours. Le photographe a dû prendre tout son temps pour la vendre au plus offrant.

— Il l’a bien cherché, cet enfoiré, marmonne-t-il.

Maury le fusille du regard.

— Qu’est-ce qu’il a fait ? Il t’a cherché ? Il t’a agressé ?

— Non, il ne m’a pas agressé, Maury. Il m’a collé aux basques pendant trois heures non-stop !

— OK. Donc tu avais un paparazzi qui te suivait, c’est ça ?

Une des coiffeuses lui pose un doigt sur la mâchoire pour vérifier son profil. Il lui tape sur la main d’un geste agacé comme on chasse un moustique.

— C’était mon premier jour de libre depuis un mois ! Pas évident de se détendre quand un connard te pointe un téléobjectif sur la tronche toute la journée.

Même en le disant, il sait pertinemment qu’il est de mauvaise foi. Maury n’a pas tort. Il s’est emporté contre ce photographe sans cause réelle. Bref, il a perdu son sang-froid. Depuis le meurtre de Cromwell, il est à cran. Surtout quand il se trouve dehors, dans un lieu public. Il se sent traqué, il ne peut pas le nier. Maury parle de paranoïa. Mais c’est plus fort qu’Eric : partout où il va, on le suit. Quand il se débrouille pour échapper à ses fans, ne serait-ce que quelques minutes – l’extase –, ce sont les paparazzis qui prennent le relais. Ça n’arrête pas. Depuis le moment où il a signé son premier contrat d’enregistrement à l’âge de quinze ans, sa vie est rythmée par le déclic des appareils photo.

La mine sombre, Maury referme une main puissante sur l’épaule de son poulain.

— Tu ne peux pas t’amuser à faire un doigt d’honneur à tous les reporters.

— Les « reporters » ! raille Eric. Ce connard me harcelait, Maury !

— Tu vas finir par te coltiner une sale réputation, Eric. Ces gars-là peuvent te détruire une carrière avant que t’aies le temps de dire ouf si tu les prends à rebrousse-poil.

Eric ouvre la bouche pour répliquer, mais il a déjà oublié ce qu’il voulait dire. La dernière phrase de Maury lui a fait dresser l’oreille.

— Attends. Tu crois que ça pourrait faire un effet genre château de cartes et tout foutre par terre ?

Maury lui tapote la joue.

— Naaan. Le service de presse est en train de retourner le truc en prétextant qu’on t’a provoqué. Mais tu n’as qu’un joker à jouer avant que…

— Mais on m’a provoqué ! s’insurge Eric, en se levant brutalement de son tabouret.

Les maquilleuses n’auront qu’à finir leur boulot plus tard. Il ne peut plus supporter une seconde toutes ces mains qui le tripotent.

Maury fait alors signe à l’armée de maquilleuses et de coiffeurs de ramasser leur matériel. Comme ils se regroupent pour sortir en bon ordre, Eric se lève, prêt à leur emboîter le pas. Mais Maury lui barre la route.

— Va falloir te reprendre, mon garçon, dit-il en lui martelant la poitrine du doigt. Je ne sais pas ce que tu as en ce moment, mais ça commence à bien faire. On a trop de boulot pour perdre du temps avec ces conneries.

Et il sort à pas lourds en lui lançant un dernier regard d’avertissement. Eric soutient son regard jusqu’à ce qu’il passe la porte. Mais au bout d’un moment, sa mauvaise humeur finit par se dissiper. Il est enfin seul et il a d’autres chats à fouetter. Il sort son portable de sa poche et lance Twitter, qui est resté ouvert sur son nouveau compte utilisateur.

@EricThornCr1

Il retient son souffle tout en parcourant ses notifications. Normalement, le compteur est toujours bloqué au maximum : vingt. Mais sur ce compte-là…

Rien.

Silence de mort.

Sérieux ? Pas un seul retweet ? Il s’appuie contre le bord du lavabo. Personne n’a donc encore vu cette photo ? Il devrait peut-être essayer de l’adresser à quelques comptes de fans. Il ferme les yeux pour s’efforcer de faire émerger quelques noms d’utilisateurs potentiels de sa mémoire. Ils défilent tous dans sa tête.

@EricThornFan… @EricThornLov… @MmeEricThorn… @EricThornifiée…@EricThornication… @EricThornPorn…

Par où commencer ? Il y a bien celui que Maury lui a demandé de suivre. Le compte de la fille qui a lancé toute cette tendance « obsessed », là. Il a fait exprès de la zapper pendant le follow spree. Mais pour ce qu’il a en tête, elle pourrait bien être la candidate idéale. Il entre son pseudo, @TessaEric, et croit s’étouffer en découvrant ce qui s’affiche.

Sa photo est bien là, en tête de liste de ses plus récents tweets. Il y a un retweet, mais qui ne vient pas de son compte. Bizarrement, elle a reposté le même cliché mais envoyé par une autre fan.

MET @MmeEricThorn

MAIS POURQUOI IL EST SI SEXY AUSSI ?????

#EricThornObsessed

 751 1 327

C’est quoi ce bordel ?

Comment peuvent-elles se pâmer sur une photo pareille ? Il doit bien avoir fait vingt versions avant de trouver la bonne pose. Il s’est pris sous un certain angle, de manière à maintenir le reflet de l’écran de son smartphone hors du cadre. Il a alors pressé ses lèvres contre le miroir et fermé les yeux dans une imitation de baiser passionné, sa main libre empoignant un de ses pectoraux parfaitement dessinés. Franchement, elle est parfaite cette photo dans le genre caricature du mec puant de vanité qui se regarde le nombril. Comment peuvent-elles être passées complètement à côté ?

— Hallucinant, marmonne-t-il d’une voix rauque, en serrant les poings.

Il aurait dû s’en douter. Il a bien vu leurs fanfictions : carrément graveleuses. Ces filles sont tellement prévisibles. Elles n’ont qu’un seul et même truc en tête dans leur petit esprit étriqué d’#EricThornObsessed.

Sa vision se brouille sous le coup de la colère. Elles sont malades ! Pas une pour rattraper l’autre ! Il faut que quelqu’un les réveille. Leur ouvre les yeux et leur colle la honte. Leur dise qu’il y a autre chose dans la vie qu’Eric Thorn.

Tiens, ce compte, là, ce @TessaEric, ça fera un parfait cobaye pour commencer.

Il lève le doigt au-dessus de l’écran, tout en préparant déjà dans sa tête la gueulante salée qu’il lui réserve. Mais son index s’abat sur… rien. Un espace vide.

Où est passé le bouton pour les messages privés ?

Il fixe un regard de parfaite incompréhension sur son écran pendant au moins trente longues secondes avant de finir par percuter.

Pendant une minute, il a oublié qui il était. Ça fait des années que ça ne lui était pas arrivé. Que quelqu’un à qui il veut envoyer un message perso ne l’ait pas suivi. Parce que qui ne rêve pas de le suivre, n’est-ce pas ? Mais ça, ce n’est valable que pour son vrai compte. Or, maintenant, il est @EricThornCr1 : un compte sans historique et avec zéro abonné. Il n’est personne. Et il ne peut envoyer de message privé à personne.

Il lance un regard noir au profil ouvert sous ses yeux.

Tessa H @TessaEric

ABONNEMENTS

ABONNÉS

170

30,1 k

Il peut essayer de lui coller la honte en balançant des tweets publics en masse, ce n’est même pas sûr qu’elle s’en aperçoive. Pas avec trente mille abonnés. Non, s’il veut vraiment l’atteindre, il faut qu’il le fasse par message privé. Et ça veut dire qu’il doit l’inciter à s’abonner à son compte.

Ça promet d’être un peu plus compliqué qu’il ne le pensait, finalement. Pas gagné.

Tessa s’arrache à regret à la contemplation de sa nouvelle photo préférée d’Eric Thorn. Laquelle lui fournit l’intrigue parfaite pour une nouvelle fanfiction : une variation sur le thème de Dr Jekyll et Mr Hyde qui met en scène Eric, un jeune chanteur hyper sensible, et son double Thorn, un bad boy devenu rock star. Des jumeaux copie conforme ? Elle s’interroge en se tapotant le menton de l’index. Ou plutôt un seul personnage atteint d’un dédoublement de la personnalité… ?

Elle prend son journal pour y jeter ses premières idées (comme quoi toutes ses histoires ne sont pas que des « projections »). Mais l’écran de son portable la détourne de son intention première. Il affiche toujours le compte qui a posté la fameuse photo au départ.

Taylor @EricThornCr1

Elle lorgne vers le profil vide. Qui que soit cette Taylor, il est clair qu’elle a l’intention de nuire à Eric avec cette photo. Donc ce n’est pas une fan. Quelqu’un qui a un truc à régler plutôt. Une fan qu’il a ignorée lors du follow spree de ce matin ? Tessa n’est pas la seule à se poser des questions à son sujet apparemment : un autre message privé de @MmeEricThorn apparaît sur son écran.

MET : Tu connais une Taylor ?

Une mystérieuse fan qui s’appellerait Taylor ?

Tessa se creuse la tête. Elle voudrait bien pouvoir dénicher une info ultrasecrète pour impressionner l’autre fille.

Tessa H : Inconnue au bataillon. Il y a aussi cet autre compte un peu louche qui m’a tweetée ce matin : @LeVraiEricT. Ce n’était pas toi, hein ?

MET : Euhhhh pourquoi tu dis ça ?

Tessa H : Laisse tomber… Hé, peut-être que ce @EricThornCr1 n’est même pas une fan ? Peut-être que c’est une de ses ex ou un truc comme ça !

Tessa écarquille les yeux en pensant au champ des possibilités qui s’ouvre devant elle. Depuis qu’elle le suit, Eric n’a jamais eu de relation officielle avec qui que ce soit. Chaque fois qu’on l’interviewe sur sa vie amoureuse, il répète qu’il est bien trop occupé pour avoir le temps de sortir avec une fille. Ce qui n’empêche pas les bruits de courir. Quand on est aussi canon que lui, on doit bien trouver de quoi s’amuser quelque part. Et si c’était quelqu’un de célèbre ? Une fille qui s’appellerait Taylor…

Tessa H : OMG ! Tu crois que ça pourrait être Taylor Swift ?

MET : Hahaha PAS DE DANGER ! T’ES SÉRIEUSE LÀ ??

Tessa H : On sait jamais.

MET : LOL+++ je doute que T-Swizzle ait chopé si bien le coup sur Photoshop.

Tessa H : Tu crois que c’est du Photoshop ?

MET : C’est clair. Du vrai ça ? Impossible ! Fake de chez fake. N’empêche trop sexy qd mm !!

Tessa glousse en se levant de son lit pour se mettre à déambuler dans sa chambre, son portable à la main. Elle est sur le point d’envoyer une nouvelle réponse à MET quand une notification attire son attention.

Taylor (@EricThornCr1) a ajouté votre RT à ses favoris

Quand on parle du loup… Pourquoi cette mystérieuse Taylor s’acharne-t-elle sur son compte ?

En voyant le nouveau message qui s’affiche sur son écran, Tessa se laisse tomber comme une masse sur son pouf poire.

— Nan, c’est pas vrai !

Pourquoi faut-il qu’elle devienne subitement la cible de tout ce que Twitter compte de fans déjantées ?

Taylor @EricThornCr1

Comment tu peux être accro à cette photo @ TessaEric ? Ce mec s’adore LITTÉRALEMENT !

Tessa considère le tweet d’un œil soupçonneux. Elle sait qu’elle devrait l’ignorer. Ce pourrait être n’importe qui, cette Taylor, après tout. Elle revient au menu paramètres et son index hésite une fois de plus au-dessus de la première option.

Masquer @EricThornCr1

Elle s’apprête à la sélectionner, mais quelque chose l’arrête. Elle peut presque entendre le docteur Regan lui parler à l’oreille. Ses mots de ce matin résonnent encore dans sa tête : « Toute interaction d’ordre social, quelle qu’elle soit, présente potentiellement un intérêt thérapeutique. »

Est-ce que ce serait une erreur de masquer tous ces comptes ? Ce n’est peut-être qu’un mécanisme de défense. Comme de se terrer dans sa chambre. Ce serait sans doute ce que le docteur Regan lui dirait, non ? Qu’elle devrait s’ouvrir à de nouveaux horizons. Faire un effort pour échanger avec les autres.

— Il faut que tu te donnes peu plus de mal, se murmure-t-elle.

Qu’est-ce que cette @EricThornCr1 lui a fait, en réalité, hormis essayer d’entamer une conversation avec elle ? Pendant des semaines, sa psy lui a fait répéter des jeux de rôle scénarisés pour couvrir tous les types de contact, social, amical ou autre. Elle a les outils pour gérer la situation. Tu peux y arriver, se dit-elle. Tu es prête.

Et puis, elle doit bien se l’avouer, elle est curieuse. Qui est cette Taylor ? Comment a-t-elle mis la main sur cette photo ? L’aurait-elle photoshopée elle-même ? Si ça se trouve, elle en a un tas d’autres dans le même genre en réserve…

— OK, conclut-elle à haute voix, en prenant son courage à deux mains. Tu veux me parler, Taylor ? Eh bien, on va parler.

Elle fait disparaître le bouton « Masquer » pour rédiger un nouveau tweet.

Tessa H @TessaEric

@EricThornCr1 qui es-tu ?

La réponse apparaît immédiatement, déclenchant un échange de tweets en rafale.

Taylor @EricThornCr1

@TessaEric personne de spécial.

Tessa H @TessaEric

@EricThornCr1 fan ou hater ?

Taylor @EricThornCr1

@TessaEric j’appelle juste les choses par leur nom. Cette photo est gerbante tu peux pas dire le contraire.

Tessa H @TessaEric

@EricThornCr1 elle est trafiquée, tiens !

Taylor @EricThornCr1

@TessaEric dixit qui ?

Tessa H @TessaEric

@EricThornCr1 dixit mon détecteur magique de Photoshop.

Taylor @EricThornCr1

@TessaEric N’IMPORTE QUOI ! Crois-moi elle est vraie.

Tessa H @TessaEric

@EricThornCr1 et tu l’as eue… comment déjà ?

Une autre notification apparaît sur l’écran de Tessa, juste avant que ne lui parvienne la réponse suivante :

Taylor @EricThornCr1 vous suit

Taylor @EricThornCr1

@TessaEric Je te le dirai en MP. Follow me back.

L’INTERROGATOIRE
(EXTRAIT 2)

31 décembre 2016, 21 h 17
Dossier no 124 678 21–001
PROCÈS-VERBAL OFFICIEL D’AUDITION

DÉBUT DE L’AUDITION
– PAGE 1 –

ENQUÊTEUR :

Mademoiselle Hart, je suis l’inspecteur Charles D. Foster. Et voici l’officier de police Terence Newman. Pour mémoire, nous sommes aujourd’hui le 31 décembre et il est vingt et une heures dix-sept. Cette audition est enregistrée.

HART :

Je veux ma psychothérapeute, le docteur Laura Regan. Est-ce qu’elle est là ? Elle était censée me rejoindre ici, au poste de police.

ENQUÊTEUR :

Terry, tu veux voir ce qu’il en est ? (Interruption.) Bon, mademoiselle Hart… Je peux vous appeler Tessa ?

HART :

J’ai vraiment besoin de ma thérapeute. J’ai quitté la maison aujourd’hui pour la première fois depuis, genre, trois siècles.

ENQUÊTEUR :

Je comprends. Nous faisons notre possible pour la localiser. En attendant, Tessa, pour les besoins de l’enquête, veuillez décliner s’il vous plaît vos nom, prénom, date de naissance et profession.

HART :

Tessa Lynn Hart. Née le 3 avril 1998. J’ai dix-huit ans.

ENQUÊTEUR :

Profession ?

HART :

Euh, je ne sais pas. Pas concernée ? J’étais censée entrer en fac à la rentrée, mais je… je n’ai pas pu. J’ai été obligée de repousser d’un an.

ENQUÊTEUR :

Peut-on dire : « Sans emploi » ?

HART :

C’est ça. Sans emploi.

ENQUÊTEUR :

Bien. Maintenant, pouvez-vous identifier ceci, juste devant vous ?

HART :

C’est mon portable. Oh my God ! je croyais l’avoir perdu ! Vous l’avez trouvé où ?

ENQUÊTEUR :

Comment l’avez-vous perdu, Tessa ? Vous l’a-t-on dérobé ?

HART :

Peut-être. Je ne… je ne veux pas parler de ça. Je ferais sans doute mieux d’aller à l’hôpital ou un truc comme ça. Je…

ENQUÊTEUR :

Tessa, restez à votre place, s’il vous plaît. À l’instant où je vous parle, mes hommes sont en train de chercher à contacter votre thérapeute.

HART :

Je peux avoir mon téléphone ? Je pourrais peut-être lui envoyer un texto.

ENQUÊTEUR :

J’ai besoin d’abord que vous m’expliquiez quelques petites choses. Je suis actuellement sur votre compte Twitter. Pourriez-vous me dire quand vous l’avez ouvert, s’il vous plaît ?

HART :

Quand j’étais encore au lycée. En première. Mais j’ai changé de nom d’utilisateur cet été, fin juin, par là.

ENQUÊTEUR :

Juin 2016 ?

HART :

C’est ça. Parce que… À cause de ce qui s’est passé. J’ai aussi effacé beaucoup de mes anciens tweets à ce moment-là.

ENQUÊTEUR :

Nous aimerions jeter un œil à vos messages privés sur le compte en question, si ça ne vous dérange pas. M’autorisez-vous à les lire, tous sans exception ?

HART :

Allez-y. Ça m’est égal.

ENQUÊTEUR :

Le premier message date du 12 août 2016. C’est ça ?

HART :

Possible. Je me souviens que Scott est venu me voir ce matin-là. Il se préparait justement à aller à sa soirée d’intégration de première année. Donc oui. Août.

ENQUÊTEUR :

Scott ?

HART :

Mon ex-petit ami.

ENQUÊTEUR :

Je vois. Finissons d’abord cette discussion au sujet de vos activités sur Twitter et nous reviendrons à Scott par la suite. Vous rappelez-vous avoir eu d’autre correspondance, sous quelque forme que ce soit, avec cet individu avant ce premier message privé du 12 août ?

HART :

Juste un échange de tweets. C’est lui qui m’a follow… enfin suivie le premier. J’en ai fait autant. J’essayais de me montrer sociable. Pour ma thérapie. Je suis agoraphobe. J’étais censée travailler sur ma relation aux autres, échanger avec des gens. Mais je n’ai pas compris qui… qui c’était. J’aurais dû le bloquer. J’aurais dû désactiver mon compte bien avant, quand j’ai quitté La Nouvelle-Orléans. Je suis tellement nulle. Je… (Inintelligible.)

ENQUÊTEUR :

Tessa ?

HART :

Eric. Eric Thorn…

ENQUÊTEUR :

Ça va, Tessa ?

HART :

Vous ne comprenez pas. Il faut que je voie ma psy ! Il faut que je rentre chez moi !

7

RÈGLEMENT DE COMPTES

En sortant de la salle de bains de l’hôtel, Eric tient son téléphone à deux mains. Elle a intérêt à se magner avec son follow, la dénommée Tessa. Il ne lui reste plus que quelques minutes. Maury l’attend déjà en bas. Après, il sera obligé de se coltiner son manager pendant tout le trajet jusqu’à ce machin d’élevage de poulets, là. Une heure de bagnole ! Il ne sait pas s’il va tenir. Pas sans évacuer cette frustration qui l’étouffe : l’équivalent de quatorze millions d’abonnées de rage accumulée.

Dans sa tête, il somme la notification d’apparaître sur-le-champ et laisse échapper un grognement satisfait en la voyant s’afficher.

Tessa H (@TessaEric) vous suit

Eric tape aussitôt sur le bouton MP. Si fort qu’il manque exploser son écran.

Taylor : Salut Tessa. Merci pour le follow.

Tessa H : Salut.

Taylor : Hé, je peux te poser une question ?

Tessa H : Hmm. OK.

La bouche d’Eric se tord dangereusement tandis qu’il entre son nouveau message. Il sait exactement comment la jouer. Il a approché suffisamment de fans pour connaître leur façon de parler.

Taylor : Test de personnalité ! Si tu étais un animal, quel genre d’animal tu serais ?

Tessa H : Chaipas. Une gazelle peut-être ? Pourquoi ?

Taylor : Paske tu sais quel genre d’animal Eric Thorn verrait, s’il remarquait un jour ton existence ?

Tessa H : Hmmm. Chaipas. Pas une gazelle ? Un poulet peut-être ? :P

Il ne lit même pas sa réponse. Il fonce tête baissée, pianotant sur son clavier virtuel comme un possédé, enchaînant les messages aussi vite que ses doigts veulent bien taper, sans même réfléchir à ce qu’il écrit.

Taylor : Une sangsue.

Tessa H : Pardon ?

Taylor : C’est bien ça. Une sale sangsue assoiffée de sang. Sans autre but dans ta misérable petite vie que de pomper celle des autres.

Taylor : Et s’il te voyait, là, à lui sucer le sang, il frémirait de dégoût.

Taylor : Et il se débarrasserait de toi d’un coup d’ongle.

Taylor : Et après tu sais ce qu’il ferait, Tessa ? Après, il reprendrait juste ce qu’il était en train de faire et oublierait jusqu’à ton existence.

En voyant les mots qui s’affichent sur son écran, Tessa en reste bouche bée. Elle qui était vautrée sur son pouf, la voilà qui fait les cent pas dans sa petite chambre. Elle en a mal au cœur. Non, ce n’est pas possible. Pour une fois qu’elle essaie d’échanger avec un inconnu, il faut qu’elle tombe sur un sale troll ! Elle aurait dû voir le coup venir. Elle est complètement passée à côté. Elle n’a pas vu les alertes clignoter. « Test de personnalité », tu parles…

Une sangsue ?

N’importe quoi. Comme si cette Taylor pouvait voir mieux qu’elle ce qui se passe dans la tête d’Eric Thorn. D’un ridicule !

N’empêche, ces messages sont comme autant de coups de poing à l’estomac. Elle en a le souffle coupé. Taylor a réussi à la mitrailler d’une salve de MP avant qu’elle ait pu se ressaisir. Assez, du moins, pour lui répondre :

Tessa H : Ouah. Merci pour les confidences. Et tout ça signé… par qui déjà ? Ah oui ! Personne de spécial.

Taylor : Oui, je suis personne de spécial. Paske tu sais quoi, j’ai une vie, moi. Dans le monde réel. Tu devrais essayer pour voir.

Tessa H : Tu ne sais rien de moi !

Taylor : Pourquoi tu ne cherches pas une vraie personne à qui te raccrocher au lieu d’être accro à un people ? C’est pathétique.

Tessa H : Pour ton information j’ai un petit copain.

Taylor : Sans blague ? Et il en pense quoi de ton compte Twitter ton petit copain ?

Tessa accuse le coup. Déjà qu’elle se sent coupable vis-à-vis de Scott. Un peu comme si elle le trompait chaque fois qu’elle tweete sur Eric Thorn – pur délire paranoïaque, évidemment. Plein de gens craquent pour des célébrités et s’abonnent à leur fil d’actualité. Et puis ce n’est pas comme si Scott la fliquait sur Twitter – il faudrait déjà qu’il s’intéresse à ce qu’elle fait.

Elle n’a parcouru qu’une dizaine de mètres dans sa chambre, mais à en croire ses jambes flageolantes, elle a l’impression d’avoir couru un marathon. Elle se laisse tomber comme une masse sur son lit.

Le docteur Regan a tout faux, se dit-elle, en tentant de contrôler ses halètements étouffés. « Toutes les interactions d’ordre social » ne présentent pas un « intérêt thérapeutique ». Celle-là va probablement réduire à néant des mois entiers d’efforts et de progrès.

Taylor : Et donc… silence radio. Intéressant, non ?

Tessa H : J’en ai assez de cette conversation. Salut.

Taylor : Je parie que ce soi-disant petit copain n’existe même pas.

Tessa clique sur les options. Son doigt passe au-dessus de « Masquer » sans s’arrêter cette fois. Elle parcourt des yeux les autres possibilités. « Bloquer » peut-être ? Ou devrait-elle sélectionner « Signaler » et dénoncer cette Taylor pour « comportement inapproprié » ?

Taylor : Mais s’il existe, je le plains parce que dans le genre merdique tu te poses là comme petite amie.

Tessa revient sur le fil des messages et ses poumons se vident d’un coup du peu d’oxygène qui leur restait. Elle a du mal à aligner deux pensées cohérentes. Sérieux ?… Non mais genre… sérieux ? OK, non non. Pas question. Le signalement, ce n’est pas assez pour cette cinglée. Sous le coup d’une soudaine montée d’adrénaline, Tessa se lève d’un bond et tape sa réponse.

Tessa H : Tu ne sais absolument pas qui je suis et ce que je dois affronter.

Taylor : Oh laisse-moi deviner. Les meufs populaires du lycée sont méchantes avec toi ? Sniff.

Tessa H : Si tu veux savoir, je suis sur Twitter parce que je souffre d’un trouble appelé

Elle s’interrompt au beau milieu de sa phrase. Ça ne la regarde pas, cette grosse nulle. Tessa s’empresse d’effacer les mots qu’elle vient de taper pour écrire autre chose.

Tessa H : Tu sais quoi ? Je ne te dois pas d’explication. C’est toi qui as un problème. Peut-être que tu devrais te regarder une bonne fois dans la glace.

Taylor : Hmmm comme Eric ? Il adoooore se regarder dans la glace. Plein de fois. PTDR

La poitrine de Tessa se soulève tandis qu’elle inspire profondément. Elle est passée en mode bête acculée : l’attaque ou la fuite, pas d’autre alternative possible. Elle texte trop vite pour que Taylor ait le temps d’en placer une.

Tessa H : Donc, d’après toi, Eric craint. Et je crains. Tout le monde craint sauf toi si je comprends bien ?

Tessa H : Il y a un mot pour ça, tu sais : projection.

Tessa H : Tu devrais chercher la définition un jour.

Tessa H : À moins que tu ne sois trop OQP à force de passer tes journées à harceler de parfaits inconnus juste pour t’amuser.

Après ce dernier message, la main sur le cœur, elle lutte pour calmer sa respiration. Cette discussion a fait remonter à sa mémoire une citation de Tumblr sur laquelle elle est tombée un jour. Elle aime bien les sauvegarder dans sa galerie : des petites citations et des dictons qu’elle peut se repasser et se réciter chaque fois que son anxiété refait surface. Elle fait défiler les clichés pour retrouver celui qu’elle cherche dans l’océan sans fin des photos d’Eric Thorn.

CHAQUE PERSONNE QUE TU RENCONTRES MÈNE UN COMBAT DONT TU NE SAIS RIEN.

SOIS BIENVEILLANT.

TOUJOURS.

Tessa joint l’image à son message, le doigt levé, prête à la dégoupiller dès que Taylor répondra. Elle se tient immobile, sur le qui-vive, tel un tireur embusqué attendant que sa cible apparaisse dans sa ligne de mire. Les secondes s’égrènent tandis qu’elle ronge son frein.

Silence.

C’est fini ? Aurait-elle gagné ? Elle a la très nette impression que Taylor a quitté la conversation. Partie à la recherche d’une nouvelle proie peut-être ?

La citation de Tumblr est toujours là, sous son doigt, et Tessa finit par appuyer sur « Envoyer » avant d’éteindre son téléphone – point d’exclamation pour saluer sa victoire.

8

SOIS BIENVEILLANT. TOUJOURS

Allongée dans sa chambre plongée dans l’obscurité, Tessa regarde le plafond. Il est presque minuit, mais elle sait qu’elle ne va pas beaucoup dormir cette nuit. Son rythme de sommeil est complètement déglingué – l’un des charmants petits effets secondaires de rester cloîtré chez soi vingt-quatre heures sur vingt-quatre. Ça fait des semaines qu’elle n’a pas vu le soleil.

Mais elle a vraiment d’autres préoccupations que son rythme circadien, cadet de ses soucis en ce moment. Malgré sa dose de médocs contre l’anxiété, elle sent toujours l’étau de cette angoisse qui l’oppresse, à deux doigts de la crise de panique. Dès qu’elle ferme les yeux, elle revoit tous ces horribles messages… comme s’ils étaient gravés au revers de ses paupières.

Taylor : Paske tu sais quel genre d’animal Eric Thorn verrait, s’il remarquait un jour ton existence ?

Eric. Eric Thorn. Eric un… Eric deux… Eric trois…

Rien à faire. Les exercices de respiration consciente ont leurs limites. Elle roule sur le ventre et attrape son portable. Elle sait qu’elle ne devrait pas refaire défiler cet échange de messages privés. Mais franchement, ça change quoi ? Elle ne cesse d’y penser, de toute façon. Et elle va probablement passer tout le mois qui vient à en décortiquer le moindre mot.

Elle devrait être fière d’elle pourtant, non ? Elle a géré ça comme un chef. On l’a agressée et elle n’a rien lâché. Elle s’est battue et elle a repoussé son agresseur. Elle n’a pas pris ses jambes à son cou. Elle n’a pas fait comme la dernière fois, en juin…

Tessa se passe la main sur le visage pour chasser ce mauvais souvenir. Elle ne veut pas s’y confronter. Pas encore. Jamais, sans doute. Plutôt faire une fixation sur cette conversation via Twitter, aussi traumatisante qu’elle ait été.

Son regard tombe sur la citation récupérée sur Tumblr qui a mis fin à la discussion. Il y a quelque chose là-dedans qui la perturbe. Peut-être ces trois mots à la fin : « Sois bienveillant. Toujours. » Pas : « Sois bienveillant. Dans telle ou telle circonstance. » Ni : « Sois bienveillant. À moins que l’autre en face ne t’agresse d’abord. »

C’est ça qui l’énerve le plus, en fait. Pas qu’on s’en soit pris à elle, mais qu’elle ait rendu coup pour coup. Trop occupée à se défendre, elle ne s’est pas posé la question de savoir pourquoi cette fille en avait après elle. « Chaque personne que tu rencontres mène un combat… » Quel genre de combat Taylor mène-t-elle pour agir comme elle le fait ? Elle a peut-être des problèmes de troubles psychologiques à gérer, elle aussi. Peut-être que ses troubles ne sont même pas encore diagnostiqués, même pas traités. Peut-être qu’elle a juste besoin de parler à quelqu’un.

Tessa ferme les yeux et l’angoisse qui lui écrasait la poitrine se desserre. Elle est allée au fond des choses. Elle sait ce qui lui reste à faire.

Le fil de ses messages privés est toujours affiché sur son téléphone. Avec un petit coup de menton résolu, Tessa poste un dernier tweet.

Eric s’avachit sur la banquette arrière de la limousine et se frotte les yeux. Il est tellement crevé qu’il voit flou. Le trajet retour jusqu’à l’hôtel prendra un peu plus d’une heure. Il devrait sans doute en profiter pour récupérer un peu, mais il a comme l’impression qu’il va avoir du mal à trouver le sommeil. Surtout après cette journée pourrie qu’il vient encore de se taper.

Il est resté sur le qui-vive non-stop, s’attendant à ce que les mecs de la com découvrent d’une seconde à l’autre sa petite escapade matinale sur Twitter. Mais, par miracle, son selfie leur est passé sous le nez. Ils ont dû le considérer comme le photoshopage tordu d’une fan quelconque – rien de très différent de toutes les obscénités habituelles qu’elles tweetent sur lui à longueur de journée.

Il a beau essayer de frémir d’une juste indignation, il sait qu’il ne leurre personne. Inutile de tenter de rendre quiconque responsable de ce malaise qui lui noue les tripes. Il ne peut s’en prendre qu’à lui.

Il regarde défiler derrière la vitre de la limousine le paysage assombri par le verre fumé. Mais toutes ses pensées tournent en boucle sur ce seul et même sujet qui l’a préoccupé toute la journée. Des bribes de cette conversation sur Twitter reviennent constamment le hanter. Impossible de s’en débarrasser. Ni de ces souvenirs peu reluisants ni de ce sentiment croissant qu’il n’a vraiment pas de quoi être fier de lui.

Eric se frotte le front du plat de la main pour forcer ses neurones à se brancher sur quelque chose d’un peu moins déprimant. Peut-être qu’il devrait parler à quelqu’un. Passer un coup de fil. À ses parents peut-être ? Il ne les a pas appelés de la semaine. Peut-être que ça l’aiderait d’entendre des voix familières.

Non qu’il puisse leur dire ce qu’il ressent vraiment. Dès que la conversation devient plus personnelle, ils changent de sujet. Ça ne rate jamais. Ils ne voient que la lumière des projecteurs, les paillettes de la célébrité – et le pognon qui remplit leurs comptes en banque à flux continu. Il sait à quoi il aurait droit s’il essayait de leur parler maintenant. Il entend déjà ça d’ici. La voix rigolarde de son père : « Ha, des problèmes de riches ! » Et puis sa mère lui rappellerait qu’après huit bonnes heures de sommeil les choses iront déjà beaucoup mieux.

Il soupire. Ses parents ne comprennent pas. Maury ne comprend pas. Personne ne comprend. Il pourrait s’égosiller, personne n’écoute jamais un seul mot de ce qu’il dit, de toute manière.

Des larmes de rage lui piquent les yeux. Il les essuie d’un revers de main. Pendant un quart de seconde, il croise les yeux du chauffeur qui le mate dans le rétro. Il y a un truc dans le regard fixe de ce type qui lui file la chair de poule. Il appuie sur le bouton qui permet de fermer la vitre de séparation, tout en fourrant sa main dans sa poche pour sortir son portable.

Il fait défiler la liste de ses contacts, mais ne passe aucun coup de fil. Non, son index balaie l’écran pour ouvrir Twitter et il retient brusquement son souffle en voyant son nom d’utilisateur.

@EricThornCr1

Quand il a précipitamment fermé l’appli ce matin, il ne s’est pas donné la peine de revenir sur son vrai compte. Et il a raté les derniers mots que lui a adressés la fille, cette fan qui unit leurs deux prénoms avec un cœur : un de ces morceaux choisis de sagesse tumblrienne – amen.

CHAQUE PERSONNE QUE TU RENCONTRES MÈNE UN COMBAT DONT TU NE SAIS RIEN.

SOIS BIENVEILLANT.

TOUJOURS.

En le lisant, Eric ne peut s’empêcher de grogner. Pas parce que c’est moralisateur – plus moralisateur, tu meurs. Mais parce qu’il ne peut pas imaginer d’autres mots plus propres à lui inspirer un tel dégoût de lui-même. « Mène un combat »… Qu’est-ce qui lui dit que cette fille ne mène pas son propre combat ? Comme elle ne l’a pas écrit noir sur blanc, ce pourrait être n’importe quoi, en fait. Elle pourrait être atteinte d’un cancer en phase terminale pour ce qu’il en sait.

Et il lui est tombé dessus, comme ça, sans raison.

Mais c’est quoi son problème ? Tel qu’il est là, rongé par l’angoisse, terrifié qu’un vague inconnu ne le traque pour s’en prendre à lui, voilà qu’il se retourne contre la première venue et lui en fait autant baver. Il s’est glissé dans le rôle de l’agresseur si facilement. Après tout, ce n’est que Twitter, non ? Juste des mots. Rien de réel.

Oui mais il y a un être humain à l’autre bout, non ? Une fille bien réelle qui n’a manifestement rien à voir avec l’idiote décérébrée pour laquelle il l’a fait passer. Ce n’est même pas la moitié d’une imbécile, apparemment. « Projection, lui a-t-elle dit. Tu devrais chercher la définition un jour. »

Peut-être qu’il devrait, oui. Peut-être que ce serait ça sa pénitence. D’aller regarder ce que signifie « projection » comme elle le lui a conseillé. Peut-être qu’il se sentirait moins mal après.

Il entre le mot dans sa barre de recherche et sélectionne une page Wikipédia.

La projection désigne un mécanisme de défense introduit par Freud dans le langage de la psychanalyse. Il désigne l’opération mentale (généralement inconsciente) par laquelle une personne attribue à autrui ses propres sentiments, généralement négatifs, qu’elle n’accepte pas et « projette » sur l’autre.

Dès la première phrase, il sent son regard devenir flou. Il n’a jamais été très doué pour les études. Il ne s’est même pas donné la peine d’aller jusqu’au bac. Une fois son contrat d’enregistrement en poche, il n’en voyait pas vraiment l’intérêt.

Il saute plusieurs paragraphes pour s’arrêter au bas de la page.

Exemples :

Accuser la victime…

Justifier son infidélité…

Harceler…

Quand ses yeux tombent sur le dernier mot, quelque chose se serre dans sa poitrine. Il se force à cliquer sur l’explication détaillée.

Harcèlement : Le harceleur type se livre à des agressions ciblées sur les faiblesses d’autrui dans un processus de projection de son propre sentiment d’insécurité ou de vulnérabilité.

Eric grimace. C’est écrit là, noir sur blanc, sur Wikipédia. Pile ce qu’il a fait. Des semaines qu’il se sent vulnérable. Depuis que les détails de l’affaire Cromwell ont commencé à s’ébruiter. Et la réaction de son label – ou plutôt son manque de réaction, en l’occurrence – n’a fait qu’accroître cette impression d’impuissance de plus en plus flippante qu’il ressent. Il n’a plus aucun contrôle sur sa vie : une véritable marionnette entre les mains des mecs de la com. C’est à cause de ça qu’il a piqué une crise ce matin. Et il a passé ses nerfs sur cette fille. Le « harceleur type », l’étiquette lui colle à la peau. Il est un cas d’école, apparemment.

Eric ferme les yeux un long moment. Il sait ce qui lui reste à faire.

Pour commencer, terminés les tweets haineux. Il faut qu’il désactive son compte fictif et trouve une autre façon, un moyen plus sain de gérer ses démons. Parler à quelqu’un par exemple. Quelqu’un qui l’écouterait et essaierait vraiment de le comprendre. Pas Maury. Pas ses parents. Pas son coach, ni son coiffeur attitré, ni son chauffeur, qui sont tous à la solde de sa maison de disques. Pas ses vieux potes non plus : dans les rares échanges qu’il a encore avec eux, il perçoit toujours une touche de jalousie maintenant. Il doit bien exister quelqu’un, quelque part sur cette planète, qui ne soit pas intéressé. Une oreille attentive.

Mais d’abord, il doit des excuses à TessaEric. Clair et net.

Il commence à rédiger son message en MP quand un truc s’affiche sur son écran : un nouveau tweet vient de s’ajouter au fil de sa dernière conversation.

Il cligne des paupières, interloqué. Il n’aurait pas appuyé sur « Envoyer » par erreur, si ?

Mais non. Le message n’est pas de lui.

Elle doit lui avoir adressé un MP au moment même où il écrivait le sien. Il le parcourt des yeux.

Tessa H : Je ne sais pas quel combat tu dois mener, mais si tu veux en parler un jour en vrai, tu n’as qu’à me le dire.

Il n’était déjà pas très fier de lui, mais là, il est carrément mort de honte. Elle n’est pas du tout comme il l’imaginait. Lui tendre la main comme ça, après ce qu’il lui a balancé ! Et à un parfait inconnu sur Twitter, en plus !

Il finit son message et l’envoie.

Taylor : Pardon pour ce que j’ai dit. Je traverse une sale période et c’est toi qui as pris. Je me sens trop mal. Tu ne méritais pas ça. Pardon+++

Sa réponse apparaît presque aussitôt.

Tessa H : Ça va. Je comprends.

Tessa H : Tu veux en parler ?

Eric quitte l’écran des yeux. Il se met à tripoter les boutons qui règlent la température à l’intérieur de la limousine tout en réfléchissant à ce qu’il doit faire. Il lui a demandé pardon. Il ne lui reste plus qu’à clore cette conversation. Voilà ce qu’il doit faire. Fermer son compte. Détruire tous les indices. Si jamais ça tombait entre les mains de la mauvaise personne, les conséquences pourraient être dévastatrices.

Mais c’est tellement tentant…

C’est vraiment génial, en fait : la réponse à une prière qu’il n’a même pas eu le temps de formuler. Elle ne sait rien de lui. « Personne de spécial », il n’est que ça pour elle. Et elle lui propose de discuter d’être humain à être humain, sans arrière-pensée, par pure gentillesse.

Juste une petite conversation à cœur ouvert, se dit-il. Se livrer en toute impunité. Se confier anonymement. Juste une fois. Il pourra toujours désactiver son compte demain matin.

Tessa H : T’es toujours là ?

— Ça ne peut pas faire de mal, si ? se rassure-t-il à mi-voix en postant déjà sa réponse.

Taylor : Oui, je suis là. OK, on parle.

L’INTERROGATOIRE
(EXTRAIT 3)

31 décembre 2016, 20 h 42
Dossier no 124 678 21–001
PROCÈS-VERBAL OFFICIEL D’AUDITION

SUITE DE L’AUDITION
– PAGE 4 –

ENQUÊTEUR :

Monsieur Thorn, reconnaissez-vous avoir ouvert un compte sur les réseaux sociaux sous un faux nom le 12 août 2016 ?

THORN :

Pourquoi, c’est un crime ? On m’accuse de quelque chose ?

ENQUÊTEUR :

À l’heure qu’il est, vous êtes entendu comme témoin.

THORN :

Je ferais sans doute mieux d’appeler un avocat.

ENQUÊTEUR :

C’est votre droit. Tout ce que je peux vous dire, c’est que ça va retarder notre enquête.

THORN :

Et Tessa ? Vous ne pourriez pas me dire au moins si elle va bien ? Juste ça. S’il vous plaît.

ENQUÊTEUR :

Tant que nous n’aurons pas recueilli l’intégralité de votre déposition, je ne suis pas autorisé à vous en dire plus.

THORN :

Merde ! Je sais pas quoi faire. Je ne pensais pas à mal. Ça paraît louche, je sais, mais j’ai jamais pensé que ça irait si loin. J’ai fait ça sur un coup de tête. Les gens ouvrent des comptes bidon tout le temps. Je voulais juste tweeter un truc et désactiver direct. C’était rien qu’un canular, en fait. Enfin, ça peut pas être un crime. MTV a fait une émission entière là-dessus, j’veux dire. Punk’d : stars piégées ça s’appelait. Ashton Kutcher inventait tout un tas de conneries. Il faisait même croire à la mort des gens, vrai ou pas ? Putain, c’est quand même plus grave qu’un faux compte Twitter ! Parce que c’est illégal maintenant ?

ENQUÊTEUR :

Donc vous avez bien créé un compte Twitter sous le nom d’utilisateur @EricThornCr1, le 12 août 2016 ?

THORN :

Hein ? Bon, d’accord. Oui.

ENQUÊTEUR :

Et vous ne l’avez pas désactivé, ni transféré sur un autre compte, ni cédé à un autre utilisateur ? À aucun moment ?

THORN :

Non. Mais je m’en suis seulement servi pour lui parler.

ENQUÊTEUR :

Pour parler à qui ? À Tessa Hart ?

THORN :

C’est ça. On a passé toute la nuit à se parler, la première fois. Par messages privés. Ça l’a fait tout de suite. Je sais, ça paraît bizarre. Mais il y a des moments où je me sens carrément seul. Je suis tout le temps sur la route et ce n’est pas évident de toujours savoir à qui on peut vraiment se fier. Je n’ai pas des masses d’amis. Et avec cette histoire de Dorian Cromwell, j’étais une vraie boule de nerfs. Pour moi, c’était juste une façon de me confier sans risque.

ENQUÊTEUR :

Vous avez confié certains détails précis de votre vie personnelle à Mlle Hart sur ce compte Twitter ?

THORN :

Oui. Enfin, je… j’ai un peu… déformé la vérité.

ENQUÊTEUR :

Vous pouvez préciser ?

THORN :

Ben, vous avez vu les messages. Elle croyait que je m’appelais Taylor. Je lui ai raconté que j’étais lié par contrat à un job que je détestais. Mais je ne lui ai pas précisé lequel. Je lui ai plus ou moins fait croire que j’étais un genre de VRP, un truc comme ça. C’est pas impossible qu’elle m’ait imaginé un peu plus vieux que mon âge et que je le lui aie laissé croire. C’est ce qu’elle a supposé en tout cas, et je ne l’ai pas détrompée. Et je lui ai raconté que quelqu’un qui faisait le même job que moi avait été harcelé et récemment assassiné, mais je ne lui ai pas dit… je ne lui ai pas dit que c’était Dorian, vous comprenez ?

ENQUÊTEUR :

Autre chose ?

THORN :

Sans doute, oui. C’étaient juste des détails, en même temps. J’étais bien obligé de changer certains trucs pour me protéger. Mais j’étais sincère. Je sais que ça se résume à un échange de messages sur Twitter, mais on… on se préoccupait l’un de l’autre. On se remontait toujours le moral, même quand on avait l’impression que tout le reste, dans nos vies de merde, partait en live.

9

Il DIT… ELLE DIT…

15 septembre 2016

– Bienvenue à bord, monsieur Thorn.

Eric adresse un vague salut à l’hôtesse qui se tient devant lui, moulée dans son uniforme bleu nuit. La célébrité a certains avantages parfois, il doit bien le reconnaître. Il ne regrette pas les conditions indignes des vols commerciaux. C’est quand même plus civilisé d’aller de Los Angeles à Seattle dans le jet privé de sa maison de disques ! Il se marre tout seul.

— Appelez-moi Eric, lui dit-il d’un ton hautain plein d’autodérision.

L’hôtesse lui adresse un chaleureux sourire et se penche au-dessus de l’accoudoir de son fauteuil.

— Y a-t-il quoi que ce soit que je puisse vous apporter en guise de mise en bouche ?

Les deux premiers boutons de son chemisier sont défaits et elle lui effleure l’épaule du bras.

S’il était d’humeur, il commanderait peut-être des trucs à grignoter et l’inviterait à boire un verre avec lui. Mais il a d’autres projets pour aujourd’hui…

— Non merci. Je vais essayer de dormir un peu, si ça ne vous dérange pas.

À peine a-t-il incliné son siège qu’il plonge la main dans sa poche. Pourvu que cette hôtesse ne soit pas du genre à venir s’assurer qu’il n’a besoin de rien toutes les cinq minutes.

— Mais Maury, là, va prendre un whisky-Coca, ajoute-t-il après coup, en indiquant du pouce son compagnon de voyage assis de l’autre côté de l’allée.

Dès qu’ils sont montés à bord, son manager a dégainé son smartphone. Eric lui en est secrètement reconnaissant : excellente excuse pour ne pas avoir à lui faire la conversation. Il ignore combien de temps il a avant que Maury ne l’interrompe, peut-être qu’il pourra grappiller quelques minutes. Ce pourrait bien être sa seule chance de tout l’après-midi – quant à sa soirée, laisse tomber, elle est déjà bookée.

L’hôtesse s’éloigne sur ses hauts talons et il en profite pour se caler sur le flanc, lui tournant le dos. Il sort son portable et le pose sur le siège voisin, à l’abri des regards indiscrets.

En lançant Twitter, il ne peut pas s’empêcher de se féliciter du chemin parcouru en un mois. En août, quand il a créé son faux compte, il aurait été bien trop parano pour oser l’ouvrir à moins de cent mètres de son manager. Mais il est moins flippé ces derniers temps. Moins à vif, ne prenant plus la mouche au moindre mot de travers. Plus détendu. Cet échange secret de messages avec Tessa n’est pas pour rien dans ce changement d’ailleurs.

Ça fait tellement de bien d’avoir juste une simple amitié. C’est un peu comme une soupape de sécurité, un exutoire pour se libérer de la tension de sa journée. Il peut vider son sac, se plaindre auprès d’elle de son « chef » qui lui tape sur le système au boulot. Elle, elle peut se plaindre auprès de lui de son enfoiré de petit copain. Des conversations basiques que la plupart des gens trouvent normales, mais qu’il n’avait plus depuis des années, faute de copains à qui parler.

Il sourit en voyant la page d’accueil de Twitter apparaître sur son écran : il a un nouveau message.

Tessa H : T en ligne ?

Il jette un coup d’œil furtif par-dessus son épaule. Maury est toujours en train de baratiner au téléphone, son cocktail à la main. L’hôtesse a disparu dans l’espace cuisine.

Il répond aussitôt.

Taylor : Pour le moment, oui. Mais je suis dans un avion. Je vais peut-être devoir couper sans prévenir.

Tessa H : Encore en voyage ? Plutôt sympa, non ?

Il réprime un reniflement dédaigneux. Sympa ? Pas vraiment, non. Plutôt stressant et crevant.

Taylor : Nan. Déplacement professionnel. Je préférerais encore me pendre. Pour changer.

Tessa H : Tu ne devrais pas plaisanter avec ça, Taylor.

Taylor : Pardon. Juste une façon de parler. Et toi ? Quoi de neuf ? Des nouvelles de Scott ?

Tessa H : Eh non. Pas un mot. Il joue un peu au con en ce moment.

Taylor : Tu devrais lui parler, Tessa. Arrête de tweeter avec moi et appelle ton petit copain.

Tessa H : Tout à l’heure peut-être. Je vois ma psy dans 2 s. J’attends juste qu’elle arrive.

Taylor : Oh oh. Auriez-vous recommencé à projeter, mademoiselle ?

Il se mord le pouce pour ne pas se marrer. Ça l’éclate trop de lui rebalancer tout son charabia freudien à la figure. Quand ils s’y mettent tous les deux, ils peuvent passer des heures à se renvoyer la balle : avec tous ces problèmes psy qu’ils se trimballent, ils ne sont jamais à cours de munitions.

Tessa H : Tu penses ! Je projette à longueur de journée. Sauf quand je suis trop OQP à catastrophiser…

Taylor : Catastrophiser ? C’est nouveau, ça vient de sortir ?

Tessa H : Pas du tout. Tu le fais tout le temps.

Eric étouffe un gloussement. Ça promet.

Taylor : Genre ?

Tessa H : Tu préférerais encore te pendre, non ?

Taylor : Bon d’accord, docteur Tessa. J’ai peut-être un poil exagéré la situation.

Tessa H : Tu vas où au fait ?

Taylor : Seattle.

Il a encore le doigt sur « Envoyer » qu’il fait déjà la grimace. Argh ! Il s’est fait avoir. Il a baissé sa garde. D’habitude, dès qu’ils abordent les questions de géolocalisation, il prend toujours soin de déformer un peu la vérité. Il se mord la lèvre en priant pour qu’elle ne fasse pas le rapprochement.

Tessa H : OMG !!! SEATTLE ? VRAIMENT ????

— Et merde ! marmonne-t-il entre ses dents.

Taylor : Ouah ! Je ne savais pas que tu kiffais Seattle à ce point-là.

Tessa H : Ne me dis pas que tu ne sais pas qui est à Seattle ce soir ???????

Évidemment qu’elle est au courant. Bien fait pour lui. Il a fallu qu’il copine avec une fan absolue d’Eric Thorn, forcément. Il ferme les yeux, le temps de réfléchir à la meilleure façon de brouiller les pistes.

Taylor : Oh non. Me dis pas.

Tessa H : ERIC THORN !!!!

Taylor : Euh, c’est bizarre. Mon radar de connard narcissique n’a pas encore bipé.

Tessa H : Il passe au stade. Méga big show. Je me demande s’il reste encore des places.

Taylor : Nan. Quasi sûr que j’ai chopé la dernière.

Tessa H : Attends une minute. TU AS TON BILLET ?????

Taylor : Ben, pas exactement. C’est plutôt par la boîte. Une histoire de place en tribune VIP.

Tessa H : QUOI ??? OMG !!! Mais je croyais que c’était un voyage d’affaires.

Taylor : Surtout d’affaires, oui. De toute façon, je parie qu’il va craindre un max ce concert…

Tessa H : N’importe quoi. T’imagines comment je suis verte, là ? Tu sais que je ne l’ai jamais vu en concert ?

Le doigt en l’air, Eric marque un temps d’arrêt. Sérieux ? Il sait que Tessa reste cloîtrée chez elle, mais ses problèmes ne datent que du mois de juin. Comment ça se fait qu’elle ne soit jamais allée le voir jouer avant ?

Taylor : Jamais ? Moi qui croyais que tu étais une super fan !

Tessa H : Il ne passe jamais à moins de 5 h de trajet de chez moi.

Taylor : Où t’habites ? À Tombouctou ?

Tessa H : Disons que c’est en pleine cambrousse. Je n’arrive pas à croire que tu vas le voir !!! ERIC THORN ! Promets-moi de bien en profiter, OK ? STP ? Pour me faire plaisir ?

Taylor : OK. Mais vraiment pour te faire plaisir alors.

Tessa H : Juré ? Et tu chanteras en chœur ?

Il sourit jusqu’aux oreilles. Chanter ? Ah oui, Tessa, ça il peut le promettre sans problème.

Taylor : Chaque parole de chaque chanson.

Tessa H : Super. Et tu peux essayer de sourire aussi ? Juste une fois. Tu crois que tu peux y arriver ?

Taylor : Je souris déjà, mon chou. C’est l’effet que tu as sur moi, on dirait :)

Tessa H : Mon chou ?

Taylor : Ben, tu ne veux même pas me dire à quoi tu ressembles. Alors, je t’imagine. Pour moi, tu es petite, verte et sphérique.

Tessa H : LOL. Pas loin. Mais faut que je file : ma psy vient d’arriver.

Taylor : OK. On se reparle demain. Bonne séance.

Allongée sur la moquette, en appui sur un coude, Tessa lève la jambe en rythme, comptant lentement les mouvements dans sa tête. Il faut bien qu’elle fasse quelque chose pour lutter contre l’atrophie de ses muscles. Voilà ce qui arrive à force de rester à longueur de journée enfermée dans sa chambre. Lors de sa dernière visite, le docteur Regan lui a recommandé une appli de gym gratuite. Et comme ça n’a pas l’air de la déranger que sa patiente fasse ses exercices pendant leur séance, Tessa poursuit sa série.

Assise à sa place coutumière, sur le pouf poire, le docteur Regan prend des notes dans son calepin jaune. Elle a l’air un peu moins mal à l’aise que d’habitude, cependant. C’est la première fois que Tessa la voit en pantalon.

— Bien. Et si nous jetions un coup d’œil à ce que tu as écrit dans ton journal cette semaine, Tessa ? Tu veux bien me raconter ?

Tessa change de côté pendant que sa psy feuillette le gros cahier à spirale. On prend les mêmes et on recommence, se dit-elle. Il y a des moments où elle se demande pourquoi elle se donne la peine d’écrire quoi que ce soit, d’ailleurs.

— Tessa ?

— C’est surtout sur Scott, en fait, répond-elle en levant la jambe et en recommençant à compter jusqu’à dix. Il n’est pas venu me voir de la semaine. C’est genre… pas cool.

Même de dos elle peut voir le hochement de tête absorbé de sa psy.

— Et quel a été ton ressenti ?

Je me suis trouvée nulle, pense Tessa. Qu’est-ce qu’elle veut que je lui dise ? Que j’ai sauté au plafond ? Elle se mord la lèvre pour ravaler sa réplique sarcastique. Elle la gardera pour plus tard. Pour Taylor. C’est ce qu’il y a de bien quand elle parle à sa nouvelle amie. Elle n’a pas besoin de disséquer la moindre de ses émotions comme un boucher débitant un quartier de bœuf.

— Je ne sais pas, répond-elle pour essayer de gagner du temps. Ce n’est pas sa faute. Il a repris les cours, alors il est plus occupé depuis la rentrée. Je peux comprendre.

— OK, Tessa. Essaie de creuser un petit peu plus profond pour moi si tu peux.

— Mais je ne sais pas ! s’énerve-t-elle. Comment vous croyez que je me sens ? Je me sens seule ! Ça me fait mal et ça me met en colère ! Et ça me fait flipper. Je flippe, voilà. C’est assez profond pour vous, ça ?

— C’est bien, Tessa, répond le docteur Regan en hochant lentement la tête, sans se départir de sa mine impassible. J’entends parfaitement ce que tu exprimes : le comportement de Scott t’effraie. Pourrais-tu m’en dire un peu plus à ce sujet ?

Tessa réprime un grognement. Non mais franchement, elle ne pourrait pas poser une question normale pour une fois ?

Elle bascule sur le dos et entame sa série d’abdos. Elle ne sait pas pourquoi, mais elle commence à trouver ces séances de thérapie de plus en plus pénibles. Peut-être que c’est là-dessus qu’elle devrait écrire dans son journal ? Comment elle réagirait, sa psy, dans ce cas, hein ? « Tessa, j’entends parfaitement ce que tu exprimes : je t’emmerde au plus haut point pendant nos séances. Pourrais-tu m’en dire un peu plus à ce sujet ? »

— Tessa ? s’étonne le docteur Regan, interrompant le cours de ses pensées. Tu as entendu ma question ?

— Désolée.

Avec un ultime ahanement, elle se redresse en position assise et ferme l’appli sur son smartphone. Elle sait qu’elle doit rester concentrée. Elle ne s’en sortira jamais si elle ne s’investit pas sérieusement dans sa thérapie.

— J’ai peur que Scott s’éloigne de moi, je suppose. C’est comme si j’étais une case à cocher sur sa liste de corvées. Je me retrouverais vraiment isolée sans lui. Je serais complètement seule et ça me terrorise.

Le docteur Regan prend des notes.

— Je vois. As-tu fait part de ces craintes à Scott ?

Tessa secoue la tête. Son rythme cardiaque, redevenu normal après sa gym, repart de plus belle en réaction à la question de la psy. Elle essaie d’imaginer comment cette conversation pourrait se passer. Elle voit déjà le regard de Scott se perdre au loin à la première tentative d’explication. Et après, soit il changerait de sujet, soit – encore pire – il écourterait sa visite.

— Je ne voudrais pas qu’il me trouve collante. Taylor dit que…

— Taylor ? C’est cette nouvelle relation en ligne ?

— Sur Twitter. On a pas mal tchaté ces derniers jours.

La docteur Regan tourne la page de son calepin pour en commencer une nouvelle.

— C’est bien, Tessa. À quelle fréquence dirais-tu que vous échangez, Taylor et toi ?

— Tous les soirs depuis bientôt un mois. (Un petit sourire timide se dessine sur ses lèvres.) Il arrive même que Taylor m’envoie des messages dans la journée. Mais elle a beaucoup de travail.

Le docteur Regan ne quitte pas son calepin des yeux. Son stylo s’agite sur la page blanche. Tessa ne peut pas s’empêcher de se demander ce que sa thérapeute fait de toutes ces notes. Elle les collectionne ? Peut-être qu’elle en fait des origamis. Non, encore mieux, elle doit en faire du papier mâché. Peut-être qu’elle se fabrique une énorme piñata et qu’elle tape dessus avec un bâton dans son jardin. Ce serait logique, non ? Quelqu’un d’aussi robotique doit être drôlement frustré. Toutes ces émotions refoulées…

— Et tu te sens suffisamment à l’aise avec Taylor pour lui confier tes sentiments pour Scott ?

Tessa imagine si bien la psy se défoulant sur sa piñata qu’elle est obligée de tousser pour couvrir ses gloussements irrépressibles. Ah oui. Taylor. Elles parlaient de Taylor.

— Forcément. On est amies. Entre nous, on parle de tout.

— Continue, Tessa. Dis-m’en un peu plus sur cette amitié.

— On se comprend, c’est aussi simple que ça. Taylor est très angoissée, elle aussi. Elle ne suit pas de thérapie ni rien, mais elle devrait. Enfin, je trouve. J’essaie de lui dire des trucs que vous m’avez dits, de l’aider comme je peux. Et puis on a des choses en commun. On parle beaucoup d’Eric.

— Eric Thorn ?

— Oui. Elle est marrante. Elle a pris pour pseudo @EricThornCr1. Elle prétend qu’elle ne peut pas le sentir et elle se fiche de moi parce que je fais une fixation sur lui, mais elle est super fan aussi, c’est clair. Elle suit tout ce qu’il fait d’aussi près que moi, ou presque.

Un énorme sourire retrousse ses lèvres. Son amie ne cesse de la surprendre avec tout ce qu’elle sait sur Eric. Taylor ne rate jamais aucune référence quand Tessa cite des paroles de chansons d’Eric dans ses messages. Ce n’était pas une blague quand elle lui a promis de chanter toutes les chansons pendant le concert de ce soir. Elle est incollable.

— Mais ça va plus loin qu’une simple complicité de fans, renchérit-elle, poursuivant ses réflexions à haute voix. On a genre « analysé » Eric, toutes les deux. Je lui parle tout le temps de mes théories comme quoi il n’est pas aussi heureux qu’on le raconte. Eh bien, c’est la première personne que je rencontre, de toute la fanba… de toute la communauté des fans, qui ne pense pas que je délire.

Le docteur Regan penche la tête de côté pour examiner le visage de sa patiente.

— OK, Tessa. Voici ce que j’entends : tu me dis que vous parlez souvent de la vie privée de Taylor et de celle d’Eric Thorn. Mais t’arrive-t-il de parler avec Taylor de ta propre vie privée ?

— Oui. On en parle aussi. Tout le temps.

— Te sens-tu suffisamment en confiance avec Taylor pour partager avec elle des choses que tu ne partagerais pas avec moi ?

Tessa arque légèrement les sourcils. Elle n’est peut-être pas si nulle que ça, en fin de compte, cette psy.

— Probablement. C’est plus cool, j’imagine. Pas aussi formel. Et puis c’est juste par messages. Par écrit, je veux dire. Parfois, c’est plus facile que de se parler face à face.

Le docteur Regan marque un temps d’arrêt. Tessa la regarde avec curiosité tandis qu’elle semble mettre de l’ordre dans ses idées. Quand la thérapeute reprend la parole, sa voix a baissé d’un ton.

— Tessa, crois-tu que tu pourrais te sentir assez en confiance avec Taylor pour lui raconter ce qui s’est passé à La Nouvelle-Orléans ?

Tessa se fige – un chevreuil pris dans la lumière des phares. Non : un chevreuil qui verrait le canon d’un fusil pointé droit sur lui, plutôt. À l’instant où la question a résonné, tous ses muscles se sont raidis d’un coup.

La Nouvelle-Orléans.

Elle ferme les yeux et serre les paupières de toutes ses forces, en attendant que la vague de nausée reflue.

— Tessa ? Tessa, tu m’as entendue ? insiste doucement le docteur Regan.

— Non, répond-elle enfin dans un souffle. Non, je n’en suis pas encore là. Je ne suis pas prête.

10

DERRIÈRE TOI !

– Seattle, FAITES DU BRUIIIIIT !

Le micro à la main, Eric entend l’écho de sa voix tonner à travers le stade plein à craquer. Un rugissement assourdissant lui répond et il se plaque un sourire dix mille volts sur les lèvres, assez large pour que même les filles assises aux plus mauvaises places puissent avoir une chance de l’apercevoir.

Tu parles d’une chance ! Ce soir, ils jouent à guichets fermés et la foule se monte à plus de cinquante mille spectateurs. Comment on peut claquer cent dollars dans un billet de concert, juste pour se retrouver perché là-haut, dans la stratosphère, à le regarder sur un écran géant de la taille d’un tableau d’affichage de stade national ? Ça le dépasse.

— Comment ça va, là-haut ? lance-t-il en tendant le bras en direction du dernier rang. Vous dormez déjà ?

Il peut sentir cette vibration d’impatience parcourir la foule. D’un pas nonchalant, il quitte alors la grande scène pour arpenter les quinze mètres de podium qui s’étendent à ses pieds, s’avançant vers son public qui l’en remercie d’un nouveau déchaînement de hurlements. Elles savent toutes où il va : sur la scène circulaire dressée pile au milieu du terrain. Il doit enchaîner sur « Aloé Vera », positionné au centre du plateau, sans aucun des musiciens du groupe derrière lui, ni aucun des danseurs de la troupe. Juste Eric Thorn seul face au micro, cerné par la foule houleuse de ses fans qui se poussent et se bousculent pour s’arroger la meilleure place.

Ce sont les filles de la fosse qui s’agglutinent autour de la scène : ses adoratrices les plus fanatiques, celles qui ont fait la queue dans la bruine glacée de Seattle pendant des heures depuis l’aube. Celles qui sont prêtes à tout pour obtenir les places tant convoitées le long des barrières, là où elles peuvent tendre une main suppliante en priant pour qu’il daigne se pencher vers elles et leur effleurer le bout des doigts.

La plupart vont repartir comme elles sont venues et voir tous leurs espoirs déçus. Les filles ont beau adorer ça, il s’efforce de limiter tout contact physique au strict minimum ces temps-ci. Il a eu la trouille de sa vie l’année dernière à Melbourne. Une Australienne avait réussi à l’attraper par le poignet, le tirant brutalement par le bras jusqu’à lui faire perdre l’équilibre. Seuls les réflexes éclairs d’un mec de la sécurité du stade qui, coup de bol, se trouvait juste à côté lui avait évité de se faire engloutir par cette marée humaine en délire. Il tremble encore à l’idée de ce que toutes ces fans hystériques auraient pu lui faire subir. Il a bien vu le traitement réservé aux serviettes qu’il balançait après s’être épongé le front : réduites en charpie par ces foldingues acharnées comme des vautours sur une charogne.

Mieux vaut ne pas les toucher, ni même les regarder de trop près. C’est plus sûr. En général, quand il se produit dans des lieux de cette importance, il fait son possible pour carrément ignorer leur existence. Le truc, c’est de rester toujours en mouvement. Les laisser se fondre en une masse informe : un seul et même organisme vivant doté de cinquante mille bouches hurlantes, cent mille bras levés et une foultitude de smartphones aux flashs crépitant tout autour de lui.

Pourtant, ce soir, poussé par une curiosité plutôt inhabituelle, Eric ne peut résister à la tentation de jeter un coup d’œil à tous ces visages avides. Et il sait pourquoi. Il y a un visage précis qu’il essaie tout le temps d’imaginer dernièrement.

Il n’a pas encore vu de photo d’elle – Tessa ne paraît pas du genre à tweeter des selfies – et il n’ose pas lui en demander une. Mais ça n’empêche pas son imagination de s’emballer. Il sait à quoi elle doit ressembler, en fait. Plus ou moins. Il n’a qu’à regarder dans la foule. Au milieu de ces cinquante mille filles, nul doute qu’elle ne détonnerait pas.

Il commence à passer les doigts sous l’ourlet de son tee-shirt, se préparant déjà à l’enlever. Il tourne lentement sur lui-même et balaie des yeux les visages du premier rang – tous complètement interchangeables, à quelques variations de couleur de cheveux ou de peau près. Son regard croise de jolis yeux marron qui lui rendent son coup d’œil derrière le portable que brandit leur propriétaire. Il fait un pas vers elle, tout en ôtant son tee-shirt d’un geste fluide. Il la voit baisser son téléphone et écarquiller les yeux. Et puis elle ouvre grand la bouche pour se mettre à hurler et ses traits se déforment : un masque de démente hystérique.

Eric se détourne aussitôt. Mieux vaut éviter d’établir tout contact visuel. Laisser le visage de Tessa là où il doit être : bien à l’abri quelque part dans les limbes de son imagination. D’un dernier mouvement sec, il envoie valser son tee-shirt dans la direction opposée.

Le chaos.

Il fait ce qu’il peut pour ne pas prêter attention à la gigantesque bagarre qui se profile à l’endroit où son tee-shirt a atterri. Les premiers accords de sa chanson résonnent à travers tout le stade, couvrant la clameur du public. Il tient maintenant son micro à deux mains et ferme les yeux pour chanter les paroles si familières qu’il pourrait les répéter même en dormant.

Viens apaiser cette brûlure, mon cœur.

Délivre-moi de cette douleur…

Il met son oreillette en place pour entendre la musique. Mais ce n’est pas sa voix qui résonne à son tympan. C’est une autre, à moitié couverte par les parasites qui grésillent dans son oreille. Plusieurs autres. Le service de sécurité ? Qu’est-ce qu’ils ont à s’égosiller comme ça ? Et comment peut-il chanter juste s’il n’a pas de retour ?

Il tourne la tête d’un geste agacé, prêt à arracher l’oreillette, quand quelques mots saisis au vol, au beau milieu de cette cacophonie, retiennent son attention :

— Code Delta. Je répète : code Delta.

Il se fige si brutalement qu’il manque trébucher. Il a bien entendu ? Ils ont bien dit : « Code Delta » ?

Il connaît la signification de cette instruction. Les mecs de son service de sécurité croient qu’il ne comprend rien à leur jargon – Alpha, Bravo, Charlie, Delta… –, mais il les a trop souvent vus à l’œuvre, maintenant, pour ne pas en avoir décrypté l’essentiel.

Encore une chance, ils n’ont pas dit : « Code Alpha » – de toute façon ça, il ne les aurait pas entendus le dire : ce code-là signifie qu’il aurait été liquidé. Delta, s’il se souvient bien, fait référence à une violation du périmètre de sécurité.

Il a du mal à se concentrer avec ce flux ininterrompu de conversations dans son oreille. Distrait par l’urgence croissante qu’il perçoit dans les paroles échangées, sa voix finit par vaciller.

— Unité 32, regagnez votre poste. Répondez, unité 32. Code Delta. Unité 32, répondez s’il vous plaît. Code Delt… Correction. Code Charlie. Code Bêta…

Bêta ? Lequel c’est, celui-là ?

— Code Bêta. Je répète : code Bêta. Unité 32, vous me recevez ? Unité 32… merde ! Eric ! ERIC ! ERIC, DERRIÈRE TOI !

— Et tout de suite, dans le journal de neuf heures : c’est normalement le terrain de l’équipe nationale de football, les Seahawks de Seattle, mais ce n’est pas un joueur qui a franchi la zone d’en-but hier soir. Grosse frayeur au stade CenturyLink Field de Seattle…

En entendant les mots du présentateur, la tête de Tessa pivote instantanément. Elle est dos à la télé et elle a raté les images diffusées pour illustrer ce mystérieux teaser. Le stade de foot de Seattle ? Ça ne peut être que le concert d’Eric Thorn.

Le Today Show passe à la pub sans plus d’explications. Tessa tombe à genoux devant l’écran, la main plaquée contre son cœur palpitant en attendant la suite des actualités.

Quelques minutes seulement qu’elle a allumé la télé – un bruit de fond pendant qu’elle se préparait pour son programme de la journée. Ce matin, elle s’est réveillée fraîche et dispose. Un rai de soleil radieux avait réussi à se faufiler entre deux lattes des stores légèrement disjointes, et cette lumineuse apparition l’a emplie d’optimisme – réaction assez irrationnelle il est vrai.

Elle était tellement persuadée qu’aujourd’hui tout se passerait sans problème. Hier soir, elle avait fait l’effort de se coucher tôt. Elle avait même mis son portable en mode silencieux pour s’assurer une bonne nuit de sommeil ininterrompue. Parce qu’aujourd’hui est un grand jour. Le jour où elle va essayer ce qui est probablement le plus important de tous les exercices de thérapie qu’elle ait encore jamais tenté d’exécuter – sur les recommandations toujours prudentes et avisées du docteur Regan, naturellement. Car aujourd’hui, avec le soutien de sa mère, Tessa doit sortir de chez elle. Ce sera la première fois qu’elle mettra un pied dehors depuis qu’elle est revenue de La Nouvelle-Orléans.

Du moins, c’est ce qui était prévu il y a encore quelques minutes. Dans cette perspective, elle était censée se détendre. Elle a fait exprès d’éviter Twitter ce matin, juste par sécurité. Pour mettre toutes les chances de son côté. Zen. Elle est censée être zen. Pas assise devant la télé à huit heures cinquante-neuf, avec une énorme boule dans la gorge.

L’émission reprend. Mais Tessa peut à peine suivre ce que disent les présentateurs tant son sang bat fort dans ses oreilles. Et puis enfin, une image floue éclabousse l’écran. Un concert. Une scène circulaire assaillie de fans. Et là, Eric. Torse nu. Debout au milieu. Seul.

Tessa fond sur la légende en bas de l’écran : « Eric Thorn attaqué par une fan. »

— Oh-mon-dieu ! lâche-t-elle dans un souffle. Oh non ! Non, non, non, non, non…

L’image s’anime. C’est une vidéo, manifestement une vidéo amateur. Le film a ce côté saccadé et pixélisé d’un clip enregistré avec un smartphone par un spectateur au milieu du public. Tessa voit avec horreur une deuxième personne apparaître au bord de l’écran : juste une silhouette qui pique un sprint pour se ruer sur Eric.

Elle est grande pour une fan, à peine quelques centimètres de moins que lui. Ses longs cheveux bruns volent tandis qu’elle remonte le long podium éclairé comme une piste d’atterrissage. Eric lui tourne le dos. Il chante dans son micro, complètement inconscient du danger.

Il n’y a pas de son, juste la voix monocorde de la journaliste qui fait les commentaires :

— Une fan du parterre a escaladé les barrières et échappé assez longtemps au personnel de sécurité pour…

— Eric, attention ! s’exclame Tessa dans un murmure. Mais arrêtez-la !

L’image n’est pas assez nette pour qu’on voie bien le visage de la fille, mais Tessa réussit à distinguer quelque chose dans son poing fermé. Qu’est-ce que c’est que ça ? Un truc long et métallique qui brille sous les projecteurs alors qu’elle s’approche d’Eric par-derrière.

— Que tient-elle à la main ? intervient l’autre présentateur de l’émission. C’est bien ce que je crois ?

La fille bondit pour se jeter sur Eric, s’abattant sur son dos, et réussit à lui passer les deux bras autour du cou. Le visage d’Eric est trop flou pour qu’on puisse lire son expression. Mais Tessa le voit bien sursauter, manifestement surpris. Il lâche le micro et fait un pas de côté pour agripper un des poignets de la fille. L’objet brillant tombe à terre.

— Que tenait-elle à la main, exactement ? s’interroge à nouveau le présentateur. A-t-on la moindre information à ce sujet ?

— D’après le communiqué officiel du service de presse de Thorn, il ne s’agissait pas d’une arme, lui répond la journaliste. C’était apparemment un stylo en métal. L’incident ne serait dû qu’à l’impatience d’une fan trop pressée d’avoir un autographe…

La vidéo s’arrête une seconde, puis reprend un peu plus loin. Eric a réussi à décrocher la fille de son cou et s’est débrouillé pour se retrouver face à elle. Il a un bras autour de sa taille, alors même qu’elle lui griffe sauvagement le torse. Tessa le voit soudain reculer l’autre bras et serrer le poing. Sur le moment, on a l’impression qu’il va la frapper. Mais contre toute attente, il se penche sur le côté, abaissant une épaule, et attrape la main droite de la fille pour l’entraîner dans un gracieux mouvement de valse.

— Ouah ! (Le présentateur laisse échapper un petit rire admiratif.) Quelle élégance ! Je commence à comprendre pourquoi ces dames se pâment devant ce garçon.

Il y a un arrêt sur image. Et puis on change d’angle de vue. Cette fois, la scène est filmée de plus près. Le visage d’Eric apparaît clairement maintenant : calme et sérieux, le regard plongé dans celui de sa cavalière qui a cessé de se débattre, il lui parle, mais il faudrait pouvoir lire sur les lèvres pour savoir ce qu’il dit.

— Non mais regardez ce qu’il fait à présent ! s’extasie la journaliste. Ce passage est si attendrissant.

La vidéo zoome en arrière pour montrer Eric qui fait tourbillonner la fille dans une valse endiablée. Un sourire radieux illumine sa cavalière tandis qu’ils exécutent un tour de piste complet sur la scène circulaire. Et puis finalement, deux types baraqués armés de talkie-walkie entrent dans le cadre et Eric fait tourner la fille pour la conduire tout droit dans les bras des vigiles.

— Quelle classe ! Quelle leçon de style ! Il aurait fallu si peu de chose pour que l’incident tourne au drame.

— Un charmant garçon vraiment, renchérit le présentateur. Et qui a déjà eu son lot de rencontres mouvementées avec des fans un peu trop empressées, manifestement.

— Et quel sens de l’humour avec cela ! ajoute la journaliste. Regardez comment il est parvenu à faire rire le public tout juste après l’incident !

Une nouvelle vidéo apparaît à l’écran : Eric, de nouveau seul en scène, tient une serviette blanche et se tamponne le torse – la fille a dû le griffer jusqu’au sang. Il s’agenouille pour récupérer son micro et Tessa se plaque une main moite sur la bouche en le voyant s’adresser à la foule :

— Oh non ! Je crois que je viens de faire dans mon froc ! (Il tourne la tête comme s’il voulait vérifier.) Euh… quelqu’un aurait un slip en rab à me prêter ?

Tessa entend bien son rire sous-jacent, mais à ses oreilles, il sonne affreusement faux. Elle a les mains qui tremblent et elle aurait juré percevoir un même tressaillement dans la voix d’Eric. Est-ce qu’elle délire ? Est-ce qu’elle recommence à projeter ?

Un truc en dentelle rose atterrit aux pieds du chanteur. Il le soulève délicatement pour le brandir devant lui du bout de son index : un string.

— Euh… un slip d’homme, dit-il avec un sourire en coin. J’aurais sans doute dû préciser.

Il jette la boule de dentelle rose dans la foule et se passe la main sur la figure d’un geste las.

Tessa appuie sur « Pause » pour figer l’image. Non, non, elle ne se fait pas des idées. Elle voit parfaitement l’expression de son visage cette fois. Et c’est évident. Il a peut-être réussi à faire bonne figure pour la galerie, mais ce qu’elle lit dans ses yeux n’a rien à voir avec ce rôle d’amuseur public qu’il a endossé. On dirait plutôt un animal aux abois qui regarde son prédateur approcher. Il est terrifié et complètement épuisé.

Elle ne peut pas supporter de voir ça plus longtemps et détourne les yeux. L’horloge dans le coin droit de l’écran affiche neuf heures deux. Elle ne devrait pas être devant la télé, de toute façon. Sa mère va rentrer d’une minute à l’autre. Elle s’apprête déjà à éteindre quand son regard tombe sur une ligne au bas de l’écran : « Crédits : vidéos postées sur Instagram par MET (@MmeEricThorn). »

La panique qui commençait à la gagner laisse aussitôt place à un délicieux frisson d’excitation. MET !

Tessa s’approche de l’écran pour s’assurer qu’elle ne s’est pas trompée. Le Today Show crédite vraiment MET comme elle le ferait pour une agence de presse ? Un simple compte de fan ? Une fille qu’elle connaît… qu’elle considère même comme une amie ?

Tessa attrape machinalement son portable pour envoyer un rapide message privé à l’intéressée. Non qu’elle s’attende à recevoir une réponse : MET fraye manifestement avec de plus gros poissons qu’elle, maintenant. Pourtant, à sa grande surprise, sa réaction est immédiate.

Tessa H : Ton IG est sur « Today » ! T’es devant ?

MET : Ouaip. Et il est partout. E News, MTV… 10 k abonnés de gagnés depuis que je me suis levée ce matin.

Tessa H : C’est dingue ! Comment c’est possible ? Tu connais quelqu’un qui bosse à la TV ?

MET : Qui ? Moi ? Nannnn. Juste au bon endroit au bon moment ;)

Tessa plisse les yeux en voyant le smiley choisi par son interlocutrice. Pourquoi ce clin d’œil ? Est-ce qu’elle veut dire que…

Tessa H : Tu étais à Seattle ? Certaines vidéos semblent prises du premier rang !

MET : Oui, je sais. On me les a envoyées. Je les ai juste postées.

Tessa H : Mais tu y étais ? Tu sais qui est cette fille qui a sauté sur la scène ?

De longues secondes s’égrènent sans qu’aucune réponse s’affiche. Sur le coup, Tessa se dit que MET ne répondra pas. Elle doit être distraite par les innombrables conversations privées qu’elle suit en simultané…

À moins qu’elle ne préfère éluder la question ?

MET : Si j’y étais ? Mais, Tessa, je suis PARTOUT !

MET : LOLOLOLOL

Tessa a un mouvement de recul, stupéfiée par le ton qu’a pris la fille. LOL ? Qu’y a-t-il de si risible ?

Un truc vraiment terrifiant vient d’arriver à celui qu’elles sont censées toutes les deux vénérer. Comment MET peut-elle trouver ça drôle ?

D’un doigt tremblant, Tessa ferme l’appli. Laisse tomber, se dit-elle. Si elle a envie d’en rigoler, qu’elle le fasse avec un autre membre de son demi-million d’abonnés.

Mais ce n’est pas juste le ton réjoui de MET qui la perturbe. Un vague soupçon a commencé à s’immiscer dans son esprit pendant la pause qui a interrompu leur conversation sur Twitter. Et maintenant, impossible de se débarrasser de cette idée qui lui fait dresser les cheveux sur la nuque.

Et si la folle furieuse qui a sauté sur la scène n’était autre que @MmeEricThorn elle-même ?

11

RÉFLÉCHIS. ET VITE !

Juché sur un étroit tabouret à l’intérieur de son camion-loge, Eric résiste à une impérieuse envie de se gratter. Si jamais il cède à la tentation, il va se faire tuer. Mais cette foutue démangeaison le rend dingue. Il a le torse en feu. L’équipe des costumes et du maquillage vient juste de finir de le préparer pour le tournage de son vidéo clip et ils ont utilisé une mixture particulièrement écœurante pour cacher ses griffures : une épaisse mélasse qui ressemble à de la Végétaline, sent comme de l’huile de vidange et pique comme de la teinture d’iode. Mais le résultat est bluffant, il doit bien le reconnaître. Avec ce truc, son torse est impeccable, aussi lisse que celui d’une poupée Ken sous blister.

Il faut qu’il trouve quelque chose pour faire diversion. N’importe quoi pourvu que ses mains soient occupées et… qu’il évite de penser à ce qui s’est passé à Seattle hier soir.

Dès la fin du concert, il a sauté dans son jet privé pour rentrer à LA. En général, il dort comme une masse après un show aussi important que celui d’hier. À cause de la dépense physique déjà, il est toujours vidé. Mais pas cette nuit. Pas même dans son siège d’avion en cuir italien, chauffé et entièrement inclinable. Chaque fois qu’il essayait de fermer les yeux, il sentait ces doigts se refermer sur son gosier comme des serres.

« Code Delt… Correction. Code Charlie. Code Bêta… »

Il ne s’est souvenu de ce que ça signifiait qu’après coup. Code Bêta : suspect armé et dangereux.

Il ne s’est pas retourné assez vite. La fille lui a sauté dessus et a refermé ses mains sur son cou. Il a réussi à la faire lâcher et, quand leurs regards se sont croisés dans la lumière aveuglante des projecteurs, il a entendu le léger cliquetis d’un objet métallique tombant au sol. Yeux verts. Cheveux bruns. Grande… Rien qu’à son expression, il a tout de suite su qu’elle était complètement déconnectée de la réalité.

Les mots qu’elle hurlait ne faisaient rien pour arranger son cas : « I LOVE YOU ! I LOVE YOU ! I LOVE YOU ! »

Il a miraculeusement réussi à garder son sang-froid. Il est resté clair et concentré, presque comme s’il assistait à la scène de l’extérieur, dans le public. C’est seulement quand les vigiles l’ont embarquée qu’il a senti ses jambes commencer à se dérober.

Tout s’est passé en quelques secondes, mais sur le moment, ça lui a paru durer une éternité. Il entend encore les cris stridents de protestation de la fille quand les mecs de la sécu la sortaient : « Non, non ! Lâchez-moi ! Arrêtez ! Eric ! Attendez ! Il me connaît ! Puisque je vous dis qu’il me connaît ! Il me suit sur Twitter ! Ça fait des années qu’il me suit… »

Un frisson le parcourt des pieds à la tête. Il aurait dû demander un peignoir à la costumière tout à l’heure. Il lorgne vers la porte, hésitant à sortir la tête pour en réclamer un.

Pas maintenant, se dit-il. Autant profiter de ces quelques trop rares moments de solitude. Il n’en a pas vraiment besoin, en plus, de ce peignoir. Non, ce dont il a besoin, c’est de trouver un moyen de faire taire cette voix hystérique qui hurle en boucle sous son crâne. Il attrape son smartphone et, pinçant les lèvres, tape un message privé.

Taylor : Hé, mon chou. T’es là ?

Une ombre s’abat sur son épaule juste au moment où il appuie sur « Envoyer ».

Réfléchis. Et vite !

Il se raidit, le dos droit comme un piquet, et pivote sur son tabouret. Mais ses réflexes sont trop lents. Une grosse patte on ne peut plus familière empoigne son portable et le lui arrache des mains. Il voit alors son manager reluquer son écran.

— Bordel, qu’est-ce que… ?

Eric se jette sur son téléphone, mais pas avant de se prendre le flash de l’appareil photo en pleine poire.

— Putain, Maury ! (Il cligne des paupières, aveuglé, et lève les mains pour se protéger les yeux.) Me tombe pas dessus comme ça sans prévenir ! Essaie de faire preuve d’un minimum de compréhension pour changer, OK ?

— Comprendre quoi ?

— Que je suis un peu nerveux aujourd’hui, figure-toi.

— Oh, c’est bon ! Ne me dis pas que tu en es toujours au concert d’hier soir ! (Maury lui adresse un sourire goguenard.) Bien joué, entre parenthèses ! Élégant procédé. À ce propos, Danse avec les stars a appelé pour…

— Non !

Eric se lève d’un bond. Il ne parvient pas à croire que son manager trouve encore le moyen de plaisanter avec ça. L’incident d’hier soir était un avertissement. Le service de sécurité n’a pas réussi à le protéger. Il aurait pu arriver n’importe quoi. S’il n’avait pas repris rapidement ses esprits…

— Sérieux, Maury. Je veux un périmètre de sécurité de cinq mètres entre moi et les premières fans. Plus question de toucher la main de qui que ce soit. Plus question non plus de placement libre. Entrée uniquement sur réservation. Toutes les filles des cinq premiers rangs devront fournir une photo d’identité et…

Le ricanement sarcastique de Maury l’interrompt.

— Eric ! Tu sais aussi bien que moi que ce n’est pas faisable.

— Mais on m’a agressé !

— Agressé ? Elle t’a sauté au cou.

— Elle me tenait à la gorge. Et si elle avait eu un couteau ? Elle m’aurait égorgé avant que…

— Tu t’es débrouillé comme un chef, Fred Astaire, le coupe encore une fois Maury, en balayant ses inquiétudes d’un revers de main – main qui tient toujours son portable. C’était un vrai don du ciel, hier soir. Les vidéos font le buzz. On n’aurait pas pu monter un meilleur coup médiatique.

Eric a un mouvement de recul et s’appuie lourdement sur la coiffeuse de sa loge, en jetant à son manager un regard soupçonneux. Un « coup médiatique »… encore une de ses blagues pourries, hein ? Les mecs des relations publiques n’iraient quand même pas jusque-là ?

Il ne peut pas s’empêcher de s’interroger. Surtout après le communiqué de presse repris dans tous les journaux ce matin : non, non, ce n’était pas un couteau que tenait la fille, mais un genre de stylo métallique. Lui, il se souvient très bien du boucan qu’a fait ce truc en tombant. Jamais, de toute sa vie, il n’a entendu un stylo faire ce bruit-là…

Il serre les poings. Il est parano, voilà tout. Maury le lui aurait dit si ça avait vraiment été un couteau. Forcément. Son service de presse ment peut-être aux médias, mais pas à lui. Il a beau dire, même à la com, ils le soutiennent.

Il relève les yeux vers son manager.

— On porte plainte au moins, hein ? Comment ça se fait que les flics n’aient pas encore débarqué pour prendre ma déposition ?

Maury lui pose la main sur l’épaule en fronçant le nez au contact du maquillage visqueux.

— Écoute-moi, mon garçon. Détends-toi, OK ? Tes fans t’aiment. Elles ne te veulent aucun mal. T’es juste tombé sur une excitée qui s’est un peu emballée.

— Mais si tu avais vu son regard ! (Eric repousse la main velue. Son manager commence sérieusement à le chauffer.) Et si elle réessaie ? J’ai dansé avec elle, Maury. Je l’ai prise dans mes bras !

— Tu as fait ce que tu avais à faire pour la virer de la scène, tout simplement.

— Je sais. Mais le problème, c’est que je suis totalement rentré dans son délire. J’ai réalisé tous ses fantasmes les plus barrés. Ça ne fera que l’encourager à recommencer !

Sous le coup de l’émotion, il a élevé la voix. Son manager ne s’en aperçoit même pas : il a les yeux rivés à l’écran de son portable.

Quand il s’en rend compte, Eric est saisi d’une nouvelle crise d’angoisse. Merde ! Il vient de se rappeler quel compte Twitter il était en train d’utiliser quand Maury lui a fauché son phone.

— Pas mal du tout, commente ce dernier. Un peu crevé, mais tu as ce truc genre statue de dieu grec qui le fait bien. Ça va marcher.

— Qu’est-ce qui va marcher ?

Eric lui arrache son portable des mains et examine l’écran, en remerciant intérieurement le ciel qu’il ne soit plus sur Twitter. Maury a dû fermer l’appli en ouvrant l’appareil photo. Il n’a pas pu avoir le temps de remarquer le pseudo sur son deuxième compte. Impossible.

N’empêche qu’Eric se reproche son imprudence. Il faut absolument qu’il reste sur ses gardes. Il l’a échappé belle.

— Les mecs des réseaux sociaux veulent que tu tweetes un selfie, lui explique Maury.

Eric considère le cliché que son manager vient de prendre. Maury l’a photographié de profil, le sourcil interrogateur, les muscles de son torse et de ses épaules contractés sous l’effet de la surprise. La couche de graisse gluante étalée sur sa peau réfléchit la lumière du flash comme un film de sueur à la fin d’une bonne séance de muscu. Pas franchement désagréable à regarder, il doit bien l’admettre. Les maquilleuses connaissent leur boulot.

— Ça ? Ils veulent que je tweete ça ?

Maury hoche la tête.

— Absolument. Pour prouver que tu t’en es sorti indemne. Et histoire d’entretenir le buzz sur ton clip vidéo.

— Oh super ! ricane Eric en levant les yeux au ciel. Hé, j’ai une idée. Tu devrais la soumettre au label. Et si pour entretenir le buzz sur le clip on sortait le morceau ? Enfin, j’dis ça, je sais pas, moi. Mais il va bien y avoir une chanson, non ? Ou est-ce que c’est juste un clip sans son où on me voit me faire lacérer par des folles ?

Sans plus aucune trace d’humour sur le visage, Maury lui rend son regard noir. Il consulte sa montre comme s’il était hyper pressé tout à coup.

— Tu sais quoi ? Laisse tomber, Eric. Je vais la tweeter pour toi.

Comme son manager tend la main pour lui reprendre son smartphone, Eric l’éloigne brusquement – un geste un peu plus violent que nécessaire, peut-être – pour le mettre hors de sa portée. Il l’a vu venir cette fois.

— Ne touche pas à mon portable, OK ? C’est mon téléphone perso.

— Ouoh ! C’était juste pour te donner un coup de main, jeune homme. Pourquoi ? Y a quelque chose là-dessus dont je devrais être au courant ?

Eric ignore la question, en priant pour que le glaçage façon cupcake dont il est tartiné cache le fard qu’il est en train de piquer sous le coup de la culpabilité.

— Je vais l’envoyer, ce tweet, grommelle-t-il en détournant la tête. J’ai juste besoin d’un peu d’air, OK ? Genre un périmètre de dix centimètres pour respirer. C’est tout ce que je demande.

— Pas de problème, répond Maury en englobant d’un large mouvement de bras tout l’intérieur de sa loge de deux mètres de large. Je t’abandonne la place, mon garçon. Il suffit que tu envoies ce tweet et que tu te prépares pour le tournage. Le réalisateur va t’appeler dans cinq minutes.

12

DÉSENSIBILISATION

Inspire.

Retiens ta respiration.

Eric un… Eric deux… Eric trois… Eric quatre… Eric Thorn…

Tessa libère son souffle dans un long soupir, tout en visualisant la boule de tension qu’elle a dans la poitrine monter dans sa gorge et sortir par sa bouche comme un nuage de fumée. D’habitude, les exercices respiratoires que le docteur Regan lui a appris sont relativement efficaces. Mais pas aujourd’hui. Pas après la scène à laquelle elle vient d’assister à la télé et la conversation en MP qui a suivi.

Elle n’aurait jamais dû aller sur Twitter. Elle s’était bien juré de ne pas le faire – pas avant d’avoir fini son exercice de désensibilisation. Et voilà. Maintenant, il ne lui reste plus que quelques minutes pour réparer les dégâts. Elle peut déjà entendre le pas pesant de sa mère dans l’escalier.

— Tessa ? Tu es prête ?

Elle se cache le visage dans les mains. Assise en tailleur sur la moquette, elle est toujours devant la télé, avec le portrait figé d’Eric en plein écran. Elle attrape la télécommande. Au moment même où sa mère franchit la porte, l’image disparaît et l’écran devient noir.

— Tu regardes la télé ? s’étonne sa mère.

Mme Hart a encore son sac à l’épaule et tient une boîte en carton blanc à la main. Elle pose le tout lourdement sur la coiffeuse de sa fille et se dirige droit vers les stores vénitiens pour les ouvrir, avant de soulever d’un geste brusque le panneau vitré de la fenêtre.

— Non, maman ! proteste Tessa en levant le bras pour se protéger du soleil et du courant d’air frais qui pénètrent soudain dans la pièce. Ferme la fenêtre !

— Ça empeste les chaussettes sales ici.

— Baisse au moins les stores ! insiste-t-elle en tournant le dos à la fenêtre. Je t’en prie, maman. Quelqu’un pourrait me voir.

Sa mère s’exécute avec un soupir. En entendant les lattes métalliques retomber, Tessa sent refluer l’attaque de panique qui menaçait.

Elle n’est pas plus détendue pour autant. Loin de là. Elles vont devoir remettre son exercice de désensibilisation à une autre fois, c’est clair.

Elle s’apprête déjà à le lui annoncer, quand elle se rend compte de la façon dont sa mère est habillée : elle est toujours en blouse d’hôpital, toute chiffonnée et tachée après une longue nuit de travail. Elle a dû entièrement modifier le calendrier de ses heures de boulot pour se ménager un moment libre exprès pour sa fille. Tessa imagine déjà la crise qu’elle va piquer en découvrant qu’elle a bossé toute la nuit pour rien.

— Tu n’es pas habillée, Tessa ? (Les mains sur les hanches, sa mère la détaille d’un regard réprobateur.) Tu ne comptes pas sortir comme ça, si ?

Tessa s’examine d’un air coupable. À peine levée, elle a commencé à enfiler les fringues qu’elle avait préparées hier soir, mais le Today Show l’a stoppée net dans son élan. Du coup, elle est toujours en pantalon de pyjama… avec ses chaussons rose vif en forme de têtes de lapin qui semblent la regarder d’un air étonné.

— Bon pied, bon œil, marmonne-t-elle, en reluquant les siens.

— Parfait. (Sa mère étouffe un bâillement.) Comme tu voudras. Allez, finissons-en. Je suis fatiguée. Tu viens ?

Tessa déglutit tout en essayant de trouver le courage de lui annoncer la nouvelle.

— On ne pourrait pas y aller plus tard, maman ? lui demande-t-elle d’une toute petite voix.

— Non, impossible. Après, il faut que je dorme !

Tessa se mordille la lèvre. Devrait-elle tenter d’aller jusqu’au bout, finalement ? Elle pourrait peut-être faire ses exercices de respiration en route…

Sa mère prend alors la boîte blanche en carton et soulève le couvercle pour révéler… une demi-douzaine de donuts tout frais.

— Kryspy Kreme : la crème du donut, plaisante-t-elle avec un coup d’œil gourmand. Allez ! Je les ai piqués en douce au poste des infirmières. On va pouvoir les déguster tranquillement assises sur le perron.

Tessa inspire à fond et retient sa respiration en comptant jusqu’à cinq. Et puis, avec un hochement de tête résolu, elle se dirige vers la porte.

Petit à petit, s’encourage-t-elle. Un pied devant l’autre. Elle peut y arriver. Rien de plus facile.

Elle réussit à atteindre le haut de l’escalier avant que sa résolution ne commence à vaciller. Un grondement sourd provenant de l’extérieur lui vient aux oreilles. Une voiture qui passe ?

— Maman, et si on allait derrière, sur la terrasse, plutôt ? hasarde-t-elle.

Comment n’y a-t-elle pas pensé avant ? Ce serait dehors quand même, mais au moins, elles seraient à l’abri des regards. La vieille terrasse en bois usé s’avance en surplomb, à trois mètres de haut. Tessa a toujours aimé s’y réfugier : c’était sa cachette à elle, une bulle de calme et de sérénité suspendue dans les airs, un lieu sûr et protégé.

Sa mère continue à descendre les marches sans même ralentir.

— Hors de question, lui lance-t-elle par-dessus son épaule.

— Pourquoi ? demande Tessa en lui emboîtant le pas.

— Personne n’a mis les pieds sur cette terrasse depuis des années. La balustrade est pourrie. Un jour ou l’autre, quelqu’un finira par se casser le cou en tombant de là-haut.

Tessa se renfrogne. Sa mère ne pourrait-elle pas au moins s’arrêter deux secondes pour en discuter ?

— Je croyais que tu comptais la faire réparer, embraye-t-elle, en atteignant le rez-de-chaussée.

— Et avec quels sous, Tessa ? Tout notre argent a servi à payer les frais d’inscription à l’université d’une certaine personne.

Le reproche ne lui échappe pas. Sa mère cherche à la faire culpabiliser et elle le sait. Quand elle a demandé le report de son entrée à la fac, alors même que les arrhes – non remboursables – avaient été encaissées quelques mois auparavant, sa mère a vu rouge. Tessa lui a promis que ce ne serait que temporaire, qu’elle irait à l’université dès qu’elle serait en bonne voie de guérison.

Et voilà où elles en sont aujourd’hui, une semaine après le début du premier semestre : elle n’a toujours pas troqué ses chaussons en peluche rose contre une paire de chaussures dignes de ce nom.

— Bon, OK. (Tessa respire un bon coup, le souffle court.) Va pour le perron.

Elle peut le faire. Elle a bien dû dévaler les quelques marches qui menaient à la maison un bon million de fois depuis qu’elle sait marcher. Elle n’a qu’à s’empêcher de penser, c’est tout. Juste se focaliser sur la tâche à accomplir.

Sa mère tend déjà la main vers la poignée, mais s’interrompt et s’écarte sur le côté. Elle connaît les règles. Des semaines qu’elles répètent ces exercices de désensibilisation toutes les deux. C’est à Tessa d’ouvrir la porte toute seule.

— Alors, c’est pour aujourd’hui ou pour demain ?

— Je fais de mon mieux, maman, plaide-t-elle. J’y suis presque.

La porte se dresse devant elle. Tessa ferme les yeux.

Inspire.

Eric un… Eric deux… Eric trois…

— Pour l’amour du ciel, Tessa ! C’est juste une poignée de porte !

Mais Tessa n’entend pas la voix de sa mère. Plus maintenant. Quand elle soulève les paupières, elle ne voit même pas la porte d’entrée.

Elle tourne brusquement la tête en tous sens pour tenter de s’orienter. Mais aux limites de son champ de vision, tout est devenu noir. Rétrécissement du champ visuel. Elle connaît le processus. La zone encore visible rétrécit progressivement. Bientôt, elle va être complètement aveugle. Et au cœur de cette obscurité qui se referme sur elle, tout autour d’elle, elle sent la menace qui rôde.

Le dernier lambeau de lucidité qui subsiste dans un recoin de son esprit cède à la terreur irraisonnée qui l’envahit. Elle chancelle, se cogne contre un guéridon tandis que le souvenir l’engloutit. Elle n’est plus chez elle désormais. Elle a quitté la maison de son enfance. Elle se trouve dans un couloir sombre… une autre porte… une serrure avec laquelle elle se débat, alors même que le bruit de ces pas traînants se rapproche derrière elle… Elle est prise de vertige tandis que ses doigts s’agitent maladroitement… Pendant un quart de seconde, elle croit qu’elle va tomber. Seule la peur la retient. Cette terreur paralysante à l’idée qu’elle ne va pas réussir à ouvrir cette porte avant que… avant que…

Sa vue se voile totalement et, dans ses veines, son sang se fige. Une main se pose soudain sur son bras.

— NON ! hurle-t-elle, en s’arrachant à son emprise.

— Allons, ma chérie. Doucement. Calme-toi. (Agenouillée auprès d’elle, sa mère repousse les mèches de cheveux qui lui sont tombées sur la figure.) Tout va bien. On va remonter, hein ? Comme ça, tu vas pouvoir prendre tes cachets. Tu as la tête qui tourne ? Dis-le-moi si tu sens que tu vas t’évanouir.

Toute à la terreur qui l’étreint, l’esprit en déroute, incapable d’aligner deux pensées cohérentes, Tessa l’entend à peine. Elle n’aurait jamais dû quitter sa chambre. Surtout aujourd’hui. Elle savait bien ce qui allait se passer. Et la voilà qui ne tient même pas sur ses jambes, obligée de s’appuyer sur sa mère pour remonter l’étroit escalier, tout en essayant désespérément de bloquer les images qui lui bombardent le cerveau façon strobo.

Pense à autre chose.

N’importe quoi.

Tout sauf ça.

C’est comme un verrou qui se ferme. Son esprit bascule, tel un interrupteur. Un autre spectacle. Deux silhouettes dansent devant elle. Une valse autour d’une scène circulaire. Et puis le voilà seul au milieu, en train de se tamponner la poitrine avec une serviette ensanglantée.

— Eric, chuchote-t-elle.

Elle sait pertinemment qu’elle projette, mais tant pis. Il faut bien que ça serve à quelque chose les mécanismes de défense, non ? Elle laisse les mots se déverser spontanément :

— Comment peuvent-ils tous rire ? Il saigne ! Et si elle avait eu un couteau ? Ce n’est pas drôle du tout ! Comment peuvent-ils trouver ça drôle ?

Elles sont à présent devant la porte de sa chambre. Tessa se rue à l’intérieur pour récupérer son flacon de comprimés à côté de son lit, tandis que sa mère essaie de trouver un sens à ce flot de paroles sans queue ni tête.

— Qui avait un couteau ? Quelqu’un t’a-t-il menacée avec un couteau pendant ton stage, cet été ?

— Quoi ? Non, non. Je ne parle pas de ça.

Tessa se colle deux comprimés dans la bouche et les laisse fondre sous sa langue.

— De quoi tu parles alors ?

— De rien. C’est rien.

Elle s’écroule en travers de son lit, saisie d’une impérieuse envie de solitude. Elle sent toujours cette angoisse qui l’empêche de respirer comme une épaisse couverture avec laquelle on tenterait de l’étouffer. Elle sera bientôt délivrée, se répète-t-elle. D’une minute à l’autre, les cachets vont faire effet.

— Je vais bien. J’ai juste besoin d’être seule, s’il te plaît.

Sa mère hésite sur le seuil. Une profonde ride d’inquiétude s’est creusée entre ses sourcils.

— Si quelqu’un t’a agressée avec un couteau, ma chérie, il faut que tu…

— Non, gémit-elle. Laisse tomber. Je ne parlais pas de moi. Je parlais d’Eric.

— Qui ça ?

— Eric Thorn ! Il s’est fait agresser par une fan. Ça passait au Today Show tout à l’heure, s’impatiente-t-elle en agitant vaguement la main vers la télé.

— Eric Tho… Tu es bien en train de parler d’un chanteur, là ?

Tessa voit sa mère changer de visage : à l’inquiétude succède un agacement manifeste.

— C’était flippant.

— Je n’arrive pas à le croire ! Un chanteur ! Il arrive quelque chose à un chanteur et terminé, on annule tout ? Tu sais que j’ai été obligée de changer tout mon planning pour…

— Je sais ! Je suis désolée, OK ? Tu ne comprends pas. J’ai essayé de te le dire. Je ne suis pas dans de bonnes dispositions psychologiques aujourd’hui et…

Elle s’interrompt en voyant sa mère ramasser quelque chose par terre avant de le lui balancer. L’objet rebondit sur son lit : la télécommande.

— Vas-y. Ne te gêne pas pour moi. Regarde donc le Today Show.

— Maman, ne fais pas ça. Je suis désolée.

La porte de sa chambre claque, mais Tessa peut encore entendre sa mère pester tout le long du couloir :

— Pas de problème, Tessa. Prends ton temps. Moi, je vais me coucher. Quand tu seras « dans de bonnes dispositions psychologiques », tu me préviendras.

13

VULNÉRABLE

– OK. Merci à tous. Dix minutes de pause.

Eric se dépêtre avec autant de délicatesse que possible de l’étreinte lascive de sa charmante partenaire. Enfin, une de ses charmantes partenaires – ses nouvelles conquêtes, à ce qu’il paraît. Olga ? Oksana ? Il serait bien incapable de le dire. Quatre jours qu’ils tournent ensemble et il ne parvient toujours pas à les différencier. L’équipe du film non plus, d’après ce qu’il a pu observer. Le réalisateur aurait peut-être dû y penser, avant de choisir des jumelles lettonnes copie conforme pour jouer dans le clip de son dernier titre.

Le clip de mon dernier titre ! Tu parles ! Du jour où les charts ont commencé à comptabiliser le nombre de vues sur YouTube, le business du vidéo clip a viré au salace. Ils pourraient se dispenser du vernis et appeler les choses par leur nom : c’est du porno. Du porno soft, mais du porno quand même. C’est à celui qui en montrera le plus sans risquer de se faire interdire par la commission de censure.

Eric jette un peignoir sur ses épaules et essuie les traces de rouge à lèvres qu’il a un peu partout sur le visage et dans le cou avec une serviette en papier. Ils vont devoir faire des retouches, au maquillage, avant de le redésaper pour la prochaine scène. Mais ça peut attendre. Pour le moment, il a d’autres priorités. D’abord, il a besoin d’un minimum d’intimité. Il vient de passer les dernières heures à tourner la scène du plan à trois avec ses ravissantes partenaires et tout ce temps il n’a cessé de penser à une autre.

Il lance un coup d’œil derrière lui pour s’assurer que personne ne le suit dans sa loge et dégaine son portable. Il a envoyé le selfie avant le début du tournage, mais il n’a pas eu une seule seconde de répit pour voir les réponses.

Eric Thorn @EricThorn

Selfie Day ! Où que vous soyez en ce moment, tweetez-moi un selfie et peut-être qu’il sera dans mon nouveau #VideoClip

Il peut être content de lui : il a fait fort. C’est l’un de ses plus beaux coups sur Twitter. Il lui fallait un truc pour se motiver aujourd’hui. N’importe quoi qui puisse l’empêcher de penser à l’horreur du concert d’hier. Il a eu l’illumination ce matin, alors qu’il était assis là, à examiner son pseudo-selfie en se creusant la tête pour rédiger une légende un peu accrocheuse. Ça fait des semaines maintenant qu’il se demande à quoi ressemble Tessa. Il n’a toujours pas osé lui demander une photo. Mais avec ce plan-là, elle va lui en envoyer une, obligé. Après tout, ce n’est pas un vague inconnu rencontré sur le Net qui la lui réclame. C’est son idole. Sa drogue ambulante. Son grand amour : Eric Thorn.

Mais a-t-elle seulement vu le tweet ? Il fait défiler les réponses.

Une avalanche, forcément.

Ses notifications sont saturées de photos d’ados prenant la pose devant leur smartphone. De celles qui envoient des baisers à celles qui font de grosses moues lippues genre duck face. Oh, vise un peu ! Il y en a même une qui a fait un GIF d’elle-même en train de twerker. Il les zappe toutes, passant les pseudos en revue en espérant tomber sur le seul qui l’intéresse vraiment. Mais il est planqué où ? Elle n’aurait pas participé ?

Pas le temps de faire le tri dans toutes ces soumissions. Il entre directement le nom de Tessa dans la barre de recherche pour faire apparaître son profil. Ah voilà, il est là, son selfie. En tête de ses tweets les plus récents.

Tessa H @TessaEric

@EricThorn Tiens, un baiser de quelqu’un de vraiment craquant. Contente que tu ailles bien !

pic.twitter.com/1cdl6DZmTe

Eric se mord la lèvre en cliquant sur la photo pour l’agrandir. Il ne peut pas s’empêcher de se marrer en découvrant ce qui s’affiche sur son écran. Elle a exposé tout un tas de trucs à son effigie : poster, tee-shirts, tasses, CD… la panoplie de la parfaite fan d’Eric Thorn. Et là c’est quoi ? Une taie d’oreiller avec sa tête dessus ? Non, j’hallucine ! En revanche, le seul signe de sa présence à elle sur la photo… ce sont ses pieds dans une paire de chaussons en forme de têtes de lapin en peluche rose. Un des deux lapins se tient tout près du poster, assez pour… l’embrasser sur la joue.

Il secoue la tête. Trop frustrant ! Il n’y a strictement rien à voir. Il serait même incapable de dire si cette fille a de grands pieds !

N’empêche, il ne peut pas se défaire de cet énorme sourire banane qui lui barre le visage. « Tiens, un baiser de quelqu’un de vraiment craquant. » Et elle l’est, craquante, non ? Même s’il ne peut pas voir à quoi elle ressemble. Elle le fait sourire au moins. Sans doute son premier vrai sourire de la journée.

Il se demande si elle a répondu à son message privé sur son faux compte aussi. Elle ne l’avait pas fait ce matin, mais ça fait des heures maintenant. Elle doit l’avoir vu depuis.

Il abaisse le loquet qui verrouille la porte de son camion-loge et se cale contre le bord de la table de maquillage en s’empressant de switcher sur son autre compte.

Fini @EricThorn. Retour à @EricThornCr1.

Date 16/09/16, 13 : 29

Tessa H : Hé ! Désolée, je n’étais pas connectée avant. Matinée pas top.

D’abord, il est super content. Mais son plaisir est vite gâché par une soudaine inquiétude. Elle semble avoir été secouée par un truc. Et il a comme l’impression de savoir par quoi.

Taylor : Qu’est-ce qui s’est passé ? C’est à cause du concert d’hier soir ? Ça t’a fait flipper ?

Tessa H : Oui, entre autres…

Taylor : Ça va ? Moi aussi ça m’a foutu une trouille bleue.

Tessa H : Merci ! Tout le monde semble trouver ça drôle. Je ne comprends pas comment les gens peuvent plaisanter avec ça !

Taylor : Je suis 100 % d’accord avec toi, crois-moi. Je n’ai pas fermé l’œil cette nuit.

Tessa H : Je l’ai su seulement ce matin. Je devais aller m’asseoir sur le perron avec ma mère aujourd’hui et je me suis carrément dégonflée. Elle est trop en colère contre moi maintenant.

— Merde ! lâche-t-il dans un souffle.

Tessa a déjà mentionné ses exercices de thérapie, et il sait que pour elle, celui-là était super important. Elle n’a pas mis le pied dehors depuis des mois. Ça le tue d’être peut-être la cause de son échec.

Taylor : Tu veux me raconter ? Je suis un peu limite question temps là, mais je peux parler 2 ou 3 mn.

Tessa H : Ça va. Eric n’a rien, c’est déjà bien, non ? Enfin, il ne doit pas aller trop mal puisqu’il a continué son concert après.

Taylor : J’imagine. Il avait l’air secoué. Il a fait toute la fin du concert sur la scène principale.

Tessa H : Pauvre Eric ! J’espère juste qu’il a quelqu’un pour le réconforter :(

— Ouais, marmonne Eric. On est deux.

Mais ce n’est pas son propre moral qui le préoccupe. Il pourrait compter sur les doigts d’une seule main le nombre de fois où il a vu Tessa utiliser ce smiley. Même avec tous ses problèmes, elle paraît toujours si optimiste. C’est l’une des raisons qui lui donnent envie de tchater si souvent avec elle. Ça l’aide à relativiser.

Il voudrait tellement savoir comment lui redonner la pêche, là. Si seulement il pouvait vraiment lui parler ! Entendre le son de sa voix. Ou, mieux encore, facetimer avec elle. Mais il ne faut pas rêver.

Il se rabat donc sur Twitter en MP.

Taylor : Au fait, ce selfie que tu as posté était plutôt chaud bouillant ;)

Tessa H : OMG ! Tu l’as vu ?

Taylor : Pas mal. Pas sûr que ce soit ce qu’Eric Thorn espérait. Tu devrais peut-être lui en tweeter un vrai…

Tessa H : Aurais-tu déjà zappé que je souffre d’anxiété SÉVÈRE ?

Taylor : Ben quoi ? Tweete et efface. Tu peux le faire. Affronte tes peurs.

Tessa H : Sauf que je suis censée m’y confronter petit à petit. Comme aujourd’hui où j’étais juste censée passer 5 mn sur le perron. Ça s’appelle une désensibilisation.

Taylor : OK. Petit à petit. Donc d’abord tu tweetes une photo de tes pieds sans tes chaussons.

Tessa H : J’ai droit aux chaussettes ?

Taylor : Nan. Enlève tout, bébé !

Tessa H : C’est vraiment pas le jour. Sérieux, tu ne m’as pas vue ce matin :(

Et voilà qu’elle recommence avec son smiley triste. Jamais il ne l’a vue aussi pessimiste. Il doit bien pouvoir faire quelque chose pour lui redonner le sourire. Tout à sa réflexion, il baisse machinalement les yeux. Son regard tombe sur ses jambes croisées aux chevilles. Il a les pieds nus pour les besoins du clip. Il a juste mis une paire de tongs pour se protéger de l’asphalte des décors extérieurs, chauffé à blanc par le soleil.

Il remue les orteils, un frémissement espiègle au coin des lèvres. Il ne peut peut-être pas lui montrer son visage, mais rien ne l’empêche d’essayer de la faire marrer.

Taylor : Allez ! Tweete un nu. Si tu le fais, je le fais ;)

Il rigole tout seul en rebasculant sur le tweet des chaussons en peluche rose. Il écrit son propre message en réponse et prend vite fait une photo pour l’illustrer. Il tient son portable suffisamment bas pour couper son peignoir et ne montrer qu’une vue plongeante de ses mollets velus. Il a un pied levé avec une tong qui se balance au bout de son gros orteil.

Taylor @EricThornCr1

Je suis plutôt string quant à moi… *wink wink*.

@TessaEric @ EricThorn

Pic. twitter.com/z9H81X9hPi

Il retient son souffle, impatient de voir sa réponse. Il n’est pas allé trop loin, hein ? Elle va bien comprendre que c’est une vanne, pas de la drague. Elle a un mec, après tout.

À cette idée, il ressent comme une crispation, une émotion désagréable qu’il n’arrive pas vraiment à identifier. De la culpabilité peut-être ? Une pointe de mauvaise conscience parce qu’il parle à la petite copine d’un autre ? Il ne croit pas, non. Sa conversation avec Tessa est trop inoffensive.

Peut-être que ce n’est pas de la culpabilité alors. Peut-être que c’est un truc qui ressemblerait plus à… de la jalousie ?

N’importe quoi ! Comment ça pourrait être de la jalousie ? Jaloux de quoi ? D’un pauvre tocard prénommé Scott qui prend à peine le temps de venir voir sa copine ?

Eric secoue la tête pour chasser cette idée débile, attendant toujours que Tessa salue son trait d’esprit d’un éclat de rire. Enfin, d’un sourire au moins. Elle doit avoir été dérangée par quelque chose parce qu’elle tarde à répondre. Il lui envoie un autre MP, toujours dans la même veine.

Taylor : Tu rougis ? Trop explicite ?

Tessa H : Euh… C’est censé être drôle ?

Taylor : Ben… pourquoi ? Ça l’est pas ?

Tessa H : C’est quoi l’idée ? Quel intérêt de m’envoyer une photo de pieds de mec ?

De « pieds de mec » ? Le sourire d’Eric s’évanouit. Il tape aussitôt un nouveau message.

Taylor : Tessa, tu sais bien que je suis un mec, non ?

Pas de réponse. Silence. Il s’est efforcé de garder un ton léger, mais son cœur s’est mis à cogner comme un tambour version grosse caisse.

Taylor : Euh… Trop la honte. Tout le monde croit que Taylor est un prénom de fille maintenant. Merci, Taylor Swift !

— Allez ! Dis quelque chose ! supplie-t-il son portable. Putain, Tessa. Dis quelque chose.

Taylor : Houhou ! Tessa ?

Taylor : Merde. Je croyais que tu savais. T encore là ?

La réponse arrive enfin. En la voyant s’afficher, il laisse échapper un soupir de soulagement. Sur le coup, il a bien cru qu’il n’entendrait plus jamais parler d’elle.

Tessa H : Par pitié, dis-moi que tu es homo.

Taylor : Ben… non. Qu’est-ce que ça change ?

Tessa H : Pourquoi un hétéro tweeterait sur Eric Thorn ?

Il prend le temps de réfléchir. Est-ce qu’elle lui en veut ? Elle a mis tellement de temps à lui répondre. Mais peut-être que ça ne veut rien dire. N’empêche, quelque chose l’incite à la prudence. Doit-il lui présenter ses excuses ? Tourner tout le truc en dérision ? Finalement, il préfère simplement essayer de gagner du temps.

Taylor : Tessa, tu savais que je déconnais, non ?

Il appuie sur « Envoyer ». Et puis il reste assis à examiner son portable d’un air ahuri. Il hallucine, là. Un message d’erreur vient de s’afficher sur son écran. Des mots qu’il n’a jamais vus auparavant. Et ça fait des années qu’il est sur Twitter.

Échec envoi

Vous ne pouvez plus envoyer de messages privés à cette personne.

En savoir plus…

Eric secoue son portable comme pour ôter un grain de poussière de l’écran. Un bug, se dit-il. Le logiciel qui fait des siennes. Il lui faut un bon moment pour comprendre ce qui se passe vraiment.

Pas d’erreur possible. Ça veut bien dire ce que ça veut dire.

@TessaEric vient juste de se désabonner du compte @EricThornCr1.

L’INTERROGATOIRE
(EXTRAIT 4)

31 décembre 2016, 21 h 17
Dossier no 124 678 21–001
PROCÈS-VERBAL OFFICIEL D’AUDITION

SUITE DE L’AUDITION
– PAGE 4 –

HART :

Vous avez contacté le docteur Regan ? Elle arrive quand ?

ENQUÊTEUR :

Nous avons laissé plusieurs messages sur son répondeur. Il n’y aurait pas quelqu’un d’autre qu’on pourrait appeler en attendant ? Un membre de votre famille, peut-être ?

HART :

Non, juste ma psy.

ENQUÊTEUR :

Et votre mère, Tessa ? Vous avez bien dit que vous viviez avec elle, non ?

HART :

Oui, mais elle travaille et je ne peux pas… Vous ne la connaissez pas. Elle va me tuer. Elle vient juste de commencer dans le nouvel hôpital de Midland. Elle cumule travail de jour et gardes de nuit… Vous n’êtes pas obligés de l’appeler, si ?

ENQUÊTEUR :

Seulement si vous nous le demandez. C’est à vous de voir.

HART :

Non, non. Juste le docteur Regan.

ENQUÊTEUR :

Nous faisons notre possible pour la joindre. Vous dites que votre mère travaille à l’hôpital. Elle est médecin ?

HART :

Non, infirmière de labo. Elle fait juste les prises de sang. Vous savez, pour les analyses et tout ça.

ENQUÊTEUR :

Je vois.

HART :

Elle ne savait pas pour ce soir. Je ne voulais pas lui dire.

ENQUÊTEUR :

Et pourquoi ça ?

HART :

Elle n’aurait pas été d’accord. Pour elle, rien que de regarder MTV, c’est déjà pactiser avec le diable, alors… Mais elle va être au courant maintenant, non ? Oh là là, elle va me tuer ! J’ai vraiment, vraiment besoin de ma psy.

ENQUÊTEUR :

OK, Tessa, on s’en occupe. En attendant, est-ce qu’on peut revenir sur ces échanges sur Twitter dont on a déjà parlé ? Et plus précisément sur les messages privés que vous avez envoyés et reçus le 16 septembre. Il semble qu’il y ait eu une interruption cet après-midi-là. Vous vous souvenez de cette date ?

HART :

Oui.

ENQUÊTEUR :

Pouvez-vous m’expliquer ce qui s’est passé ?

HART :

Je l’ai bloqué. J’étais trop flippée.

ENQUÊTEUR :

Je vois. Et pour quelle raison étiez-vous « trop flippée » exactement ?

HART :

Vous avez bien vu. Vous venez de le lire.

ENQUÊTEUR :

J’aimerais que vous m’expliquiez avec vos mots à vous, si ça ne vous dérange pas. Je vous rappelle que cet entretien est enregistré.

HART :

Eh bien, j’ai flippé parce que je croyais que c’était une fille. J’avais une image en tête de la personne à laquelle je parlais et ce n’était carrément pas un… pas un « il ». J’ai eu l’impression qu’il m’avait baladée. Comme s’il avait flirté avec moi depuis le début et que je ne m’en étais même pas rendu compte. C’était plutôt perturbant.

ENQUÊTEUR :

Mais vous avez recommencé à communiquer avec lui quelques jours plus tard, n’est-ce pas ? Le 20 septembre au soir ?

HART :

Je sais. J’aurais mieux fait de me fier à mon intuition.

ENQUÊTEUR :

Qu’est-ce qui vous a poussée à reprendre cet échange ?

HART :

Euh… ma bêtise ? Ça ne vous suffit pas comme explication ?

ENQUÊTEUR :

Saviez-vous qu’il continuait à vous envoyer des tweets ? Nous avons un rapport sur le nombre de tweets publics provenant du compte @EricThornCr1 envoyés entre le 16 et le 20 septembre. D’après mes calculs, il y a eu au total treize tweets, tous adressés au pseudo @TessaEric. Vous confirmez, Tessa ?

HART :

Je ne sais pas. Il était bloqué.

ENQUÊTEUR :

Vous avez bloqué son compte pendant toute cette période ?

HART :

Oui.

ENQUÊTEUR :

Et pourtant, le 20 septembre, à vingt-trois heures trente et une, vous avez répondu à l’un de ses tweets.

HART :

J’arrive pas à croire que j’aie fait ça.

ENQUÊTEUR :

Tessa, pouvez-vous me confirmer que vous avez envoyé un tweet le 20 septembre à vingt-trois heures trente-et-une disant, je vous cite : « @EricThornCr1 merci d’avoir gâché ma vie. »

HART :

Je n’aurais jamais dû le débloquer.

ENQUÊTEUR :

Pour les besoins de l’enquête, pourriez-vous, s’il vous plaît, confirmer ou infirmer cette information ?

HART :

Quoi ? Ah oui. Oui, j’ai bien tweeté ça.

ENQUÊTEUR :

Et qu’entendiez-vous par là exactement ?

HART :

« Merci d’avoir gâché ma vie », c’est hilarant en fait, quand on y repense.

ENQUÊTEUR :

Vous voulez dire que vous plaisantiez quand vous avez écrit ça ?

HART :

Non, je ne plaisantais pas. Ce que je veux dire c’est que je n’avais même pas compris la moitié du truc. Comment j’aurais pu me douter que ça allait se réaliser ?

14

FACTEUR DÉCLENCHEUR

Une main moite se referme sur son épaule et Tessa tourne la tête. C’est un véritable sauna ici. L’air est saturé de sueur : la transpiration de tous ces corps qui ondulent en cadence et la collent de tous côtés. Elle se tord le cou pour essayer de repérer ses amies. Elle a dû les perdre dans la foule.

— Salut ! Comment tu t’appelles ? Moi, je…

— Quoi ? Qu’est-ce que tu dis ? Pardon, mais on ne s’entend pas parler ici !

Elle se retourne pour chercher des yeux la sortie la plus proche. Des doigts effleurent son bras nu, laissant une traînée de chair de poule dans leur sillage, en dépit de la chaleur ambiante.

Elle essaie de se débarrasser de cette main étrangère d’un haussement d’épaule et se hisse sur la pointe des pieds pour mieux voir. Là ! Elle vient d’apercevoir le néon rouge du panneau « Sortie ». Plusieurs visages familiers se sont regroupés juste en dessous. Tessa se fait un bouclier de ses bras pour forcer le passage. Elle ne s’arrête pas pour voir de qui vient la voix qui l’interpelle :

— Attends ! Tu fais partie du stage ? L’atelier d’écriture, c’est bien ça ? Moi, je suis…

Tessa se réveille en sursaut. Elle cligne rapidement des paupières pour chasser les dernières images à demi effacées de son rêve. À peine le temps d’émerger qu’elle sent déjà ces trop familières tenailles se refermer sur son cou et serrer, serrer, serrer… Elle tend la main vers la table de chevet. Vite, deux petites pilules avant que l’angoisse ne vire à la crise de panique et ne l’étouffe tout à fait.

Ses doigts saisissent le flacon et… Soudain elle se fige, la main en l’air. Quelque chose – son instinct – vient de l’alerter. Il y a quelqu’un dans sa chambre !

Elle jette un coup d’œil vers la porte. Une forme humaine se profile dans l’ombre. Un homme ? Une femme ? Impossible à dire. Elle n’ose pas se retourner complètement pour regarder. Au contraire, elle laisse retomber mollement son bras sur le drap pour faire croire à un mouvement inconscient. Comme si elle avait voulu tendre la main dans son sommeil. Avec un peu de chance…

— Debout ! lui ordonne une voix masculine. Je sais que tu es réveillée.

La terreur qui l’étrangle s’évapore d’un coup. Enfin, pas tout à fait. À la panique succède une émotion encore plus forte : une colère noire.

C’est lui, comprend-elle. Ici, dans sa chambre. Il l’a regardée dormir. Combien de fois va-t-elle devoir le lui répéter ? Elle se redresse brusquement et se tourne vers son petit ami.

— Qu’est-ce que tu fais ici, Scott ?

Planté au pied de son lit, il la fusille du regard.

— Content de te voir aussi, Tessa.

— Non mais ça va pas ! T’es dingue ! Tu m’as fiché la trouille de ma vie ! Tu comprends ça ? Tu vois ces comprimés ? (Elle agite le petit flacon d’anxiolytiques dans sa direction.) Je ne fais pas ça pour m’amuser. J’ai une phobie, OK ? On m’a diagnostiqué une pathologie. Tu ne peux pas entrer comme ça dans ma chambre sans prévenir. Ce n’est pas possible.

— Oh, désolé, ricane-t-il. J’ai oublié. Tu n’aimes pas te réveiller et te rendre compte que quelqu’un fait des coups en douce dans ton dos, c’est ça ?

— Oui !

— Hmm… C’est intéressant, Tess. Je sais ce que ça fait.

C’est seulement à ce moment-là qu’elle s’aperçoit de ce qu’il tient à la main : son portable. Son portable à elle ! Il lui tend en tournant l’écran pour le lui montrer. Elle reconnaît la photo qu’elle a choisie comme fond d’écran : Eric Thorn qui se roule une pelle dans la glace.

— Vachement classe, Tessa.

Scott aurait-il fouillé son téléphone ? Passé en revue les photos de sa galerie ? Jusqu’où est-il allé ?

— Rends-le-moi !

Elle se précipite vers lui pour le lui arracher des mains. Mais il recule.

— Non. Je crois que je vais garder ça un petit peu plus longtemps.

— Tu n’as pas le droit !

— Hein ? De fouiner dans ton portable, tu veux dire ? T’as raison. Je devrais sans doute pas. Mais bon, je ne m’attendais pas non plus à trouver quelque chose…

Il se tient raide et parfaitement immobile : une vraie statue. Le regard venimeux qu’il fixe sur elle en silence lui donne envie de se recroqueviller sur place. Centimètre par centimètre, elle recule pour se réfugier dans l’angle le plus éloigné du lit.

— Franchement, Scott, c’est rien. Juste un fantasme de fan pour une star. Des tas de gens flashent sur des people, ce n’est pas nouveau.

— Parce que tu crois que j’en ai quelque chose à foutre d’un tocard pareil ? persifle-t-il, en balayant l’écran du doigt pour faire disparaître la photo. Sérieusement, si tu penses que j’ai la haine parce que t’aimes te branler en regardant Zac Efron, là…

— Mais c’est pas… C’est Eric Thorn !

— Ouah ! C’est ce qui s’appelle passer carrément à côté, raille-t-il avec un petit rire sec. Tiens, tu veux récupérer ton précieux portable ?

Il le balance dans sa direction. Pas assez près pour la toucher, mais suffisamment pour la faire sursauter. Son smartphone heurte le mur juste derrière sa tête et elle se rue dessus à quatre pattes sur le lit.

— Tu l’as cassé ? Mais j’en ai besoin, moi !

— Ouais, et je sais exactement pourquoi tu en as tellement besoin. (Ses yeux se rétrécissent : deux meurtrières.) La petite sainte, là. Miss la Vertu qui ne veut pas descendre en dessous de la ceinture depuis deux ans qu’on sort ensemble. Deux ans !

Elle ne prend même pas la peine de répondre, trop occupée à vérifier que son écran est intact.

— J’ai tout vu, Tessa.

— Mais de quoi tu parles ? (Elle lève le nez, perplexe.) De ma galerie ? De mon iTunes ?

Scott secoue la tête. Sa lèvre se retrousse en un rictus méprisant. Son teint a carrément viré au violet. Tessa se prépare déjà à l’entendre hurler. Mais c’est un grondement sourd et menaçant qui sort de sa bouche tordue par une affreuse grimace.

— Quand je pense que je me tue à jouer les petits copains modèles et que pendant tout ce temps tu t’éclates sur Twitter à sexter comme une nympho avec un pauvre glandu…

— À « sexter » ?

— Oh, ne joue pas l’innocente avec moi, OK ? J’ai lu tes messages. Paraît que ce selfie que t’as tweeté était plutôt « chaud bouillant »…

Elle fait un pas en tendant les mains vers lui.

— Mais, Scott, c’est pas… Est-ce que tu l’as regardée cette photo, au moins ?

— Faut vraiment ?

— C’était une blague, Scott. Et puis, je l’ai bloqué de toute façon. Je n’avais même pas compris que Taylor était un garçon !

Scott penche la tête de côté.

— Tu croyais qu’une fille te demandait de te désaper ?

— Mais oui !

Elle a le cerveau en ébullition et le cœur qui bat comme un marteau-piqueur en se rappelant les mots accablants de cette dernière conversation avec Taylor.

« Enlève tout, bébé… Allez, tweete un nu… »

Et dire que tout ce temps elle avait peur que Scott découvre son obsession pour Eric Thorn ! Mais là, c’est encore pire. Tellement pire. C’est avec un vrai garçon qu’elle a tchaté. Et quand bien même elle n’en avait pas conscience, elle a flirté avec Taylor. Elle voit bien l’impression que ça peut donner. Toutes les apparences sont contre elle.

— Écoute, Scott…

— Te fatigue pas. Et me prends pas pour un con.

Déjà, il se retourne pour quitter la pièce. Tessa lui emboîte aussitôt le pas. Sa colère s’est émoussée et une nouvelle vague de panique menace de la submerger. Il faut absolument qu’elle répare les dégâts d’une manière ou d’une autre, qu’elle fasse comprendre à Scott qu’il se trompe. Elle le suit aussi loin qu’elle ose aller, s’immobilisant juste sur le seuil de sa chambre. Elle le voit s’arrêter en haut de l’escalier, le pied en suspens au-dessus de la première marche.

— Scott ! Je suis désolée. Reviens, je t’en prie. Je peux tout t’expliquer.

Il ne lui accorde même pas un regard.

— Je lâche l’affaire. Message reçu, Tessa. Cinq sur cinq.

— Attends ! Ne t’en va pas encore ! Tu sais que je ne peux pas te suivre en bas.

— Tant mieux, lui lance-t-il en descendant. Ne me suis pas, Tessa. Ne m’appelle pas. Ne m’envoie pas de texto. N’essaie même pas de communiquer avec moi. J’espère que vous vous éclaterez bien, ton téléphone et toi. Je vous souhaite bien du plaisir !

15

CATASTROPHISER

Épisode no 3220 septembre 2016

Je ne vais jamais guérir. J’ai l’impression que j’ai passé ces trois derniers mois à me battre pour me sortir d’un trou noir super profond et que je viens juste de perdre pied et de dévaler toute la pente pour me retrouver au fond. Je ne sais même pas si j’ai encore envie d’essayer.

Avachie sur son pouf poire, simplement vêtue d’un vieux pyjama tout fripé, Tessa essaie de se concentrer sur les mots qu’elle vient d’écrire dans son journal. Mais les lettres dansent devant ses yeux.

Depuis sa dispute avec Scott il y a trois jours, c’est à peine si elle parvient à trouver la force de quitter son lit. Elle n’a pas bougé un muscle, sauf pour composer le numéro de Scott. Il a fini par lui envoyer un texto ce soir. Le soulagement qu’elle en a éprouvé a pourtant été de courte durée. À peine lisait-elle les premiers mots qu’il s’était déjà évaporé.

Scott : Arrête de m’appeler. C’est fini. Ne m’oblige pas à changer de numéro.

Tessa sent les larmes lui remonter aux yeux et les sèche d’un geste rageur. Qu’il aille se faire voir ! À croire qu’elle est du genre à faire du harcèlement, comme ces pauvres filles incapables de comprendre quand elles se sont fait larguer !

Son message a au moins eu le mérite de la sortir de sa léthargie. Assez pour qu’elle prenne son journal. Il faut que tu continues à écrire, se dit-elle. Continue. Écris. N’importe quoi. Remplis juste une page, que tu aies un truc à montrer pour ta prochaine séance de psy.

Elle se penche en avant, les épaules voûtées, pour reposer son stylo sur le papier.

Perdre Taylor, j’aurais pu gérer. Ou même perdre Scott. Mais les deux ? Dans la même journée ? Comment je peux me relever d’un truc pareil ? Il ne me reste plus rien. Même pas la peine.

Elle ferme les yeux et essaie d’invoquer la voix de sa thérapeute – à force elle a fini par l’intérioriser. Elle sait ce que le docteur Regan dira quand elle lira ce passage : « À ton avis, Tessa, serait-il possible que ce soit là, de ta part, un exemple de catastrophisme ? »

Elle se souvient de la première fois que le docteur Regan lui a expliqué le concept : une façon de penser pathologique qui pousse à voir les problèmes comme insurmontables et plus graves qu’ils ne le sont en réalité. Est-ce que ce qu’elle est en train de faire ?

Elle secoue la tête. Son stylo se remet à courir sur la page.

Si c’est une catastrophe qui se produit, une vraie catastrophe, alors ce n’est plus du catastrophisme. Il arrive parfois que des choses terribles se produisent en vrai. Je ne peux quand même pas faire comme si elles n’existaient pas !

Tessa referme le cahier avec un claquement sec. Écrire ne l’aide pas. Tout ce qu’elle y a gagné, c’est qu’elle en veut au monde entier. Elle ne sait même pas qui elle déteste le plus. Scott pour la désinvolture avec laquelle il l’a plaquée ? Le docteur Regan pour cette réserve froide et distante qu’elle observe en permanence ? Ou Taylor… ce sale menteur de Taylor qui a tout gâché avec ses super blagues et ses sous-entendus si… subtils ?

Il faut qu’elle arrête, qu’elle se trouve un dérivatif quelconque – n’importe quoi pourvu que ça apaise cette horrible douleur dans sa poitrine. Son regard tombe sur son portable. Sans réfléchir, elle traverse la pièce pour le ramasser. Même si plus personne autour d’elle ne s’intéresse un tant soit peu à ce qui lui arrive, il lui reste toujours Eric Thorn.

Elle s’enfonce ses écouteurs dans les oreilles et sélectionne son morceau préféré.

— Parle-moi, Eric, chuchote-t-elle. Dis-moi un secret. Dis-moi ce que tu deviens.

Comme en réponse, la douce voix de ténor entonne le premier couplet d’« Aloé Vera ».

On était sur ta terrasse à se prélasser

J’avais bu de ton vin. J’avais tout bu.

Tu m’as dit : « Déshabille-toi, bébé.

Efface ces marques sur ton corps nu. »

Avec un gémissement étouffé, elle appuie sur la touche du volume jusqu’à ce que la musique lui fracasse les tympans. La voix d’Eric résonne à l’intérieur de son crâne, trop fort pour que ce soit longtemps supportable. Mais pas encore assez pour noyer cette colère qui la consume.

Je me suis endormi au son de ta voix

Qui me berçait.

Mais tu m’as abandonné à la brûlure du soleil, là.

Tu t’es tirée, emportant avec toi la seule clé.

Taylor @EricThornCr1

@TessaEric Je te jure que je ne suis pas un sale pervers. S’il te plaît Tessa, parle-moi !

Assis sur son lit d’hôtel, Eric relit ses derniers tweets. Ça fait plusieurs jours qu’il en envoie à Tessa et qu’elle ne répond pas. Son compte a carrément l’air mort maintenant.

Il se tape l’arrière du crâne contre la tête de lit.

Il sait que ça ne sert sans doute plus à rien, à ce stade. Il devrait reprendre ses billes. Désactiver son compte. Faire comme si elle n’avait jamais existé. Et pourtant, il n’arrive toujours pas à appuyer sur le détonateur. Il s’est habitué à leurs tchats nocturnes – il y est même devenu carrément accro, apparemment. Il avait enfin trouvé un endroit où se lâcher, en toute sécurité : exprimer ce qui l’énervait, ce qui le travaillait. Et elle lui offrait plus qu’une oreille attentive. Elle avait cette espèce de sixième sens pour le recadrer chaque fois qu’il exagérait.

Non. Pas exagérer. Quel est le mot qu’elle a employé l’autre jour ?

Catastrophiser.

« C’est nouveau, ça vient de sortir ? » lui a-t-il répondu, sceptique. Mais ça existait. Enfin, peut-être pas le verbe, mais le nom, « catastrophisme » – encore du jargon de psy. Il l’a trouvé après sur Wikipédia. Et elle était salement douée pour le coincer chaque fois qu’il se laissait aller à ce penchant.

Et voilà qu’elle ne veut plus rien avoir à faire avec lui. Et qu’il ne parvient pas à s’en remettre. La vie lui paraissait moins morne ces dernières semaines. Il avait même retrouvé le sourire.

C’est peut-être pour ça qu’il n’arrive pas à dormir ces jours-ci. Peut-être que c’est parce qu’il vient de réaliser que, sans Tessa dans sa vie, il n’a plus aucune raison de sourire.

Ou peut-être qu’il fait du catastrophisme ?

— Allez, Tessa, dit-il à son portable dans un murmure. Reviens. Tu ne peux quand même pas m’en vouloir tant que ça.

Il se remet à écrire un tweet… qui ne servira à rien non plus, de toute façon.

Taylor @EricThornCr1

@TessaEric J’arrive pas à dormir. Ça me manque de te parler.

Il se frotte les yeux d’un geste las, l’index au-dessus de la touche « Envoyer ». Et puis qu’est-ce que ça change, franchement, qu’il l’envoie ou pas ? Il n’a pas un seul abonné : personne ne l’entendra, alors…

Il repose son portable sur sa table de nuit et éteint la lampe de chevet.

Dormir. Il faut qu’il dorme. Les cernes marron sous ses yeux ne cessent de se creuser de jour en jour. Il a même entendu les maquilleurs maugréer en sourdine derrière son dos. Viendra bien un moment où ils ne pourront plus les camoufler et où sa maison de disques lui tombera sur le dos.

Il se retourne une fois de plus dans son lit et lève le poing pour retaper son oreiller. C’est alors que, du coin de l’œil, il capte un flash de couleur sur sa table de chevet.

Son portable ?

Une notification ?

Il se jette dessus et lâche un cri de triomphe. Enfin ! Elle lui a répondu !

Tessa H Taylor @TessaEric

@EricThornCr1 Merci d’avoir gâché ma vie.

Ça aurait sans doute dû le décourager, un message pareil. Il ne peut pourtant pas retenir ce petit sourire en coin qui éclaire aussitôt son visage. Elle est encore là, quelque part. Il se dépêche d’envoyer une réponse avant qu’elle ne puisse s’évaporer une nouvelle fois comme un fantôme.

Taylor @EricThornCr1

@TessaEric OK qui fait dans le catastrophisme maintenant ?

Il attend qu’elle lui renvoie un tweet. Mais les minutes s’écoulent dans le vide. Enfin, elle l’a débloqué, c’est déjà ça. Il peut de nouveau voir son profil. Plus de message d’erreur derrière lequel elle pouvait se cacher.

Il meurt d’envie de repasser en MP, mais Twitter ne lui en laisse pas la possibilité. Elle ne s’est pas réabonnée à son compte. Il ne peut que lui renvoyer un énième tweet.

Taylor @EricThornCr1

@TessaEric qu’est-ce qui s’est passé ??? Refollow-moi, qu’on puisse MP.

Il est debout maintenant. Et il marche de long en large dans la vaste chambre, cramponné à son portable. Quand la notification s’affiche sur son écran, il fait des bonds.

Tessa H (@TessaEric) vous suit

— Yesss ! lâche-t-il dans un murmure, tout en basculant sur la messagerie.

Elle lui a déjà envoyé un nouveau message privé, et c’est à peine s’il s’arrête pour le lire.

Tessa H : Ne t’imagine pas que ça veut dire que je te reparle.

Taylor : Tessa, je suis désolé que tu m’aies pris pour une fille. C’était involontaire de ma part. Je suis innocent, je te jure.

Tessa H : Ben voyons… et comme par hasard tu es le SEUL mec fan d’Eric Thorn de la planète. C’est ça ?

Taylor : Je n’ai jamais dit que j’étais un fan ! Je crois même que je l’ai traité de connard narcissique. Ça te rappelle rien ?

Tessa H : Et tu connais toutes ses chansons par cœur parce que… quoi exactement ?

Taylor : C’est compliqué.

Tessa H : Autrement dit, tu ne racontes que des salades.

Taylor : Non. Autrement dit, va me falloir + d’un message pour t’expliquer. Alors, tu ferais bien de te préparer.

Il s’assoit au bord du lit. Le fait est qu’elle n’a pas tort. Il a regardé les statistiques démographiques sur les ventes de son dernier album et la population masculine n’atteint même pas un pour cent. Non qu’il ait besoin de ces graphiques pour le savoir. Il n’a qu’à jeter un coup d’œil aux foules de filles hystériques qui assistent à ses concerts.

Il grimace tout en se creusant la tête pour essayer de trouver un semblant d’explication à peu près acceptable à donner.

Taylor : OK, eh bien voilà…

Taylor : J’ai été un de ses premiers fans, avant qu’il soit signé. Il était bon à l’époque.

Taylor : Enfin, il l’est encore. J’écoute ses nouveaux titres aussi.

Taylor : Je trouve juste qu’il n’a pas besoin de se la jouer à la Magic Mike pour les vendre. C’est pour ça qu’il me gave grave par moments.

Taylor : Et ses fans aussi. Peut-être qu’il ne se baladerait pas à moitié à poil h 24 si toutes ces filles ne lui hurlaient pas de se désaper toutes les 5 s.

Voilà. Techniquement, il ne ment pas, si ? Il était vraiment son plus grand fan à l’époque où il n’avait pas encore signé son contrat d’enregistrement. À ses débuts, il était juste un ado de base avec une guitare et une confiance aveugle en son talent. Il refusait d’écouter ses potes chaque fois qu’ils le charriaient, et ses parents lorsqu’ils lui disaient qu’il perdait son temps. Il a passé comme ça deux longues années à poster vidéo après vidéo sur YouTube, avant de finalement réussir à percer.

C’est une version un peu schématique des choses, mais techniquement, ce n’est pas faux. Il retient son souffle, en attendant sa réponse. Si elle veut bien lui répondre…

Tessa H : Pourquoi tu as commencé à me parler si tu as tant de mal que ça avec les fangirls ?

Taylor : Je n’ai pas commencé à te parler. Je t’ai carrément fait du rentre-dedans. T’as oublié ? C’est toi qui as commencé à me parler.

Tessa H : Psychologie inversée.

Taylor : Trop fort pour moi.

Tessa H : Que tu dis.

Taylor : Je suis nase, OK ? Tu m’as grillé. Mea culpa. Je suis nase de chez nase. Mais j’ai rien d’un prédateur ou je ne sais pas quoi. Allez, tu me connais, Tessa.

Tessa H : Pourquoi je devrais croire un seul mot de ce que tu m’écris ?

Taylor : Je ne sais pas. Pourquoi je mentirais, franchement ?

Il se cache le visage dans les mains et relit son message entre ses doigts. Pourquoi a-t-il l’impression d’être un sale pervers, là ? Ce n’est pas comme s’il pouvait lui dire la vérité. Ha, il imagine ça d’ici : « Surprise, surprise ! En fait, je suis Eric Thorn et c’est mon profil secret ! » Elle le prendrait pour un total mytho et se désabonnerait de son compte illico. Et pour de bon, cette fois.

Je ne fais rien de mal, se rassure-t-il. C’est juste un petit mensonge de rien du tout, un pieux mensonge tout au plus. Et s’il sentait que ça tournait au vinaigre, il n’aurait qu’à stopper net tout le truc. Dire adieu. Désactiver son compte. Et Taylor, le garçon fantôme, tomberait dans les oubliettes de la Twittosphère.

Pourtant, quelque part dans un coin de sa tête, il sait qu’il aurait sans doute déjà dû désactiver son compte. Les petits mensonges de rien du tout, il connaît. Pour en avoir été la cible. Il sait qu’ils ont la sale manie de grossir à vue d’œil quand on les regarde par l’autre bout de la lorgnette.

Mais il ne peut pas se désactiver maintenant. Pas quand il a enfin réussi à lui faire accepter de renouer le fil qu’elle avait coupé.

Taylor : Alors ? Tu comptes me dire un jour pourquoi j’ai gâché ta vie ?

Tessa H : Scott.

Taylor : Quoi Scott ?

Tessa H : Je me suis endormi au son de ta voix qui me berçait…

Taylor : Qu’est-ce que ça veut dire ?

Tessa H : Euhhhh… Je croyais que tu étais un superrrr fan.

Taylor : Je sais que c’est tiré d’« Aloé Vera » mais quel rapport avec Scott ?

Tessa H : On était sur ta terrasse à se prélasser. J’avais bu de ton vin. J’avais tout bu.

Taylor : C’est un test ?

Tessa H : À toi de me le dire. C’est quoi la suite ?

Eric laisse échapper un grognement. Non, Tessa, franchement. Si elle savait à qui elle parle !

Taylor : Tu m’as dit : « Déshabille-toi, bébé. Efface ces marques sur ton corps nu. »

Tessa H : Non. TU m’as dit : « Déshabille-toi, bébé. »

Taylor : Ce n’est pas ce que je viens d’écrire ?

Tessa H : Je crois que les mots exacts étaient : « Enlève tout, bébé. » Remonte le fil. Notre dernière conversation.

Taylor : Quoi ? Ça ? Mais je parlais de tes pieds !

Tessa H : Scott n’a pas trouvé ça drôle, va savoir pourquoi.

Taylor : Qu’est-ce qui s’est passé ?

Tessa H : Je me suis endormi au son de ta voix qui me berçait. C’est quoi la suite ?

Taylor : Mais tu m’as abandonné à la brûlure du soleil, là. Tu t’es tirée, emportant avec toi la seule clé.

Tessa H : Tout juste. Je me suis brûlée. J’étais déprimée, je me suis endormie et Scott a trouvé mon portable.

Taylor : Il t’a larguée ?

Tessa H : Il n’était pas très content que j’aie flirté tout le mois dernier avec un vague mec rencontré sur Twitter, disons.

Taylor : Oh merde !

Tessa H : Yep. « Je me tue à jouer les petits copains modèles pendant que tu t’éclates à sexter avec un pauvre glandu. » Voilà ce qu’il a dit mot pour mot.

Taylor : À sexter ? Comment ça ?

Tessa H : « Allez ! Tweete un nu. Si tu le fais, je le fais. »

Taylor : C’était une photo de tes chaussons roses ! Il n’a jamais entendu parler d’un truc qui s’appelle l’humour ?

Tessa H : Je ne crois pas qu’il ait regardé la photo en fait.

Taylor : Eh bien, on dirait que vous avez intérêt à vous parler. Je suis sûr que si tu lui expliques…

Tessa H : Il ne répond pas à mes appels, Taylor.

Taylor : Il t’a juste balancé cette histoire de sexto et il s’est tiré ?

Tessa H : Non, je crois qu’il m’a balancé mon tél à la figure et traitée de salope avant.

Les yeux rivés à son écran, Eric plisse les paupières en essayant d’imaginer la scène. Il y a quelque chose là-dedans qui lui rappelle… Il étouffe un juron en comprenant quoi.

Taylor : Attends 2 s. Je sais ce qui s’est passé.

Tessa H : Je viens de te le dire.

Taylor : Non, non. Attends.

Il a lu un truc il y a un mois de ça : une parfaite description du comportement de Scott. Mais oui, forcément ! C’était le premier soir où ils ont commencé à se parler, Tessa et lui. Après il a fait un petit tour sur Wikipédia et ouvert l’article « Projection ».

Ah voilà, dans la partie sur les exemples pratiques.

Accuser la victime…

Justifier son infidélité…

Harceler…

Bingo !

Il fait une copie d’écran et joint le fichier à son message.

Justifier son infidélité : Le partenaire infidèle peut projeter ses propres intentions de tromper ou ses passages à l’acte sur le partenaire innocent de façon à justifier son infidélité et apaiser sa propre culpabilité.

Tessa H : C’est quoi, ça ?

Taylor : Un exemple de projection. Peut-être que Scott a tout de suite pensé sexto parce qu’il en envoie de son côté ?

Tessa H : Non. Impossible.

Taylor : Tessa, il était plutôt distant avec toi depuis un moment.

Tessa H : Il était trop OQP avec les cours.

Taylor : OQP ? Mon œil ! Moi aussi je suis OQP. Je trouve quand même le temps de te parler.

Ses doigts se resserrent sur son portable comme un étau. Comment on peut traiter sa copine comme ça, c’est dingue ! Surtout dans des circonstances pareilles ! Tessa a désespérément besoin de quelqu’un en ce moment. Elle a manifestement été traumatisée par quelque chose. Son petit ami devrait être le premier à lui apporter son soutien.

Tessa H : C’est vrai qu’il envoyait beaucoup de textos… Pathétique ! Je n’arrive pas à croire que je n’y aie pas pensé.

Taylor : Eh bien, tout le monde ne peut pas être aussi sensible et perspicace que moi.

Tessa H : À d’autres. Avant de me parler, tu ne connaissais même pas le mot projection.

Taylor : Exact. C’est bien pourquoi j’ai besoin que tu continues à me parler.

Il y a soudain comme un blanc dans la conversation et il se cale la nuque contre la tête de lit. Il sent bien qu’elle hésite, même si elle la joue agressive. Elle a besoin de quelqu’un, ils le savent aussi bien l’un que l’autre.

Et le truc, c’est qu’il a besoin d’elle aussi. Ces dernières nuits sans sommeil l’ont assez prouvé. Sans elle, sans cet effet apaisant qu’elle a sur lui, il aurait déjà pété un câble.

Tessa H : Je ne sais pas.

Taylor : Je veux juste discuter. Je te jure que ce n’est pas un coup tordu. Tu m’aides à gérer mes emmerdes. Je t’aide à gérer les tiennes.

Tessa H : Faut que je réfléchisse.

Taylor : Tessa, s’il te plaît. À qui tu peux parler sinon, maintenant ?

Tessa H : À ma psy.

Taylor : Mais elle ne peut pas comprendre toutes tes références à Eric Thorn, elle.

Tessa H : Toi si, peut-être ?

Taylor : Viens apaiser cette brûlure, mon cœur. Délivre-moi de cette douleur.

Tessa H : Le fan parfait.

Taylor : Tu vois ? On parle la même langue toi et moi.

Tessa H : Chaipas. Si je décide de te reparler, il faut que tu me promettes quelque chose.

Taylor : Tout ce que tu veux.

Tessa H : Plus de surprises, OK ? Ça ne me réussit pas les surprises. Promets-moi, là, tout de suite, qu’il n’y a rien d’autre que je devrais savoir.

L’air siffle entre ses dents quand il retient son souffle. « Plus de surprises. » De tout ce qu’elle aurait pu lui demander, il a fallu qu’elle choisisse ça !

Mais qu’est-ce qu’il peut dire ? Impossible de refuser. Ça la ferait juste flipper et elle se désabonnerait de son compte encore une fois. Et il est sûr de pouvoir l’aider. Puisque c’est juste pour l’aider, puisque c’est pour son bien, ça ne peut pas être mal de répondre par un mensonge.

De toute façon, elle ne découvrira jamais la vérité. Jamais. Plutôt mourir.

Avec un hochement de tête résolu, il envoie sa réponse.

Taylor : Rien d’autre que tu devrais savoir. Je te le jure.

L’INTERROGATOIRE
(EXTRAIT 5)

31 décembre 2016, 20 h 42
Dossier no 124 678 21–001
PROCÈS-VERBAL OFFICIEL D’AUDITION

SUITE DE L’AUDITION
– PAGE 6 –

ENQUÊTEUR :

Monsieur Thorn, le mot « catfish » vous dit-il quelque chose ?

THORN :

Oh quand même !

ENQUÊTEUR :

C’est une question à laquelle vous devez répondre par oui ou par non.

THORN :

Oui. Ce mot me dit quelque chose, forcément.

ENQUÊTEUR :

Pour information, voudriez-vous nous en donner une définition ?

THORN :

Non.

ENQUÊTEUR :

Non ?

THORN :

C’est bien une question fermée ? Oui ou non ? Alors, non.

ENQUÊTEUR :

Très malin, Eric. Qu’est-ce que tu en dis, Terry ? Tu crois qu’il essaie de jouer au plus fin avec nous ?

THORN :

Je ne… je n’essaie pas de faire le malin. Je ne suis juste pas d’humeur à supporter les questions idiotes.

ENQUÊTEUR :

Vous savez, on peut faire ça toute la nuit, Terry et moi. Alors, si ça vous amuse de rester assis là à nous prendre pour des cons…

THORN :

Non, non, non. Je suis désolé. Je ne cherchais pas à… Je suis un peu déboussolé, là. J’ai vraiment d’autres choses à faire, vous le comprenez bien. Alors, si on pouvait en venir au fait.

ENQUÊTEUR :

Et quelles sont donc ces « choses » que vous avez à faire, Eric ?

THORN :

Eh bien, j’aimerais parler à Tessa, déjà.

ENQUÊTEUR :

Vous vous inquiétez pour elle ?

THORN :

Bien sûr.

ENQUÊTEUR :

Et elle s’inquiète pour vous ?

THORN :

Oui.

ENQUÊTEUR :

Comme c’est mignon ! N’est-ce pas que c’est mignon, Terry ? Ça fait vraiment chaud au cœur. Vous avez déjà écrit une chanson sur elle, Eric ?

THORN :

D’où ça sort, ça encore ?

ENQUÊTEUR :

Oh, simple curiosité de ma part ! J’ai une nièce. Elle doit avoir dans les quinze ans. Une de vos plus grandes fans.

THORN :

Je serais heureux de lui signer un autographe.

ENQUÊTEUR :

Ce ne sera pas nécessaire. Contentez-vous de répondre à nos questions, si vous le voulez bien.

THORN :

C’était quoi la question, déjà ?

ENQUÊTEUR :

Avez-vous écrit une chanson sur Tessa Hart ?

THORN :

Sérieux ? Faut vraiment que je réponde à ça ?

ENQUÊTEUR :

Vous venez bien de sortir un nouveau morceau, non ? Comment s’appelle-t-il ?

THORN :

« Snowflake ».

ENQUÊTEUR :

C’est ça. « Snowflake ». Jolie chanson. L’avez-vous écrite en pensant à Tessa ?

THORN :

J’ai pour principe de ne pas parler de la signification des paroles de mes chansons.

ENQUÊTEUR :

Vraiment ? J’ai comme l’impression que vous parliez pas mal de ça avec Tessa, justement.

THORN :

C’est différent.

ENQUÊTEUR :

Comment ça ?

THORN :

Je lui ai parlé de trucs que je ne peux raconter à personne. Des trucs perso. Elle est la seule à qui je pouvais dire tout un tas de choses.

ENQUÊTEUR :

Parce que ces conversations se déroulaient dans le cadre d’une correspondance privée ? D’une relation privée même, pourrait-on dire ?

THORN :

C’est ça.

ENQUÊTEUR :

Et il n’y a pas qu’à cet égard que c’était différent, n’est-ce pas ?

THORN :

Qu’est-ce que vous voulez dire ?

ENQUÊTEUR :

Je veux dire qu’elle ne savait pas que c’était vous, n’est-ce pas ? Elle croyait parler du sens de vos chansons avec un certain Taylor.

THORN :

C’est ça. Absolument.

ENQUÊTEUR :

« Attirer une personne dans une relation en utilisant une fausse identité sur les réseaux sociaux. »

THORN :

Quoi ?

ENQUÊTEUR :

Je cite l’Oxford English Dictionary, dans sa troisième édition. Il s’agit de la deuxième définition du verbe « catfish ». Vous saviez que c’était entré dans le dictionnaire ?

THORN :

Ce n’était pas ce que vous imaginez.

ENQUÊTEUR :

OK, Eric. Vous vouliez aller au fait ? Allons au fait. Avez-vous attiré ou vous est-il déjà arrivé d’« attirer quelqu’un dans une relation en utilisant une fausse identité sur les réseaux sociaux » ?

THORN :

Elle est merdique, cette définition.

ENQUÊTEUR :

L’Oxford English Dictionary, « merdique » ?

THORN :

Je ne suis pas un catfish. Ce n’était pas du tout comme dans l’émission de MTV.

ENQUÊTEUR :

C’est la ligne de défense que vous comptez adopter ? Que ce n’était pas comme l’émission de MTV ?

THORN :

Oh ça va ! Vous savez bien ce que je veux dire.

ENQUÊTEUR :

Je dois reconnaître que je n’ai pas vraiment suivi l’évolution des grilles de programme de MTV.

THORN :

Vous devriez peut-être demander à votre nièce alors.

ENQUÊTEUR :

Peut-être. Mais bon, ma nièce n’est pas impliquée dans une enquête criminelle pour usurpation d’identité, fraude, surveillance illégale et harcèlement.

THORN :

Ouoh, ouoh, ouoh, ouoh…

ENQUÊTEUR :

Alors pourquoi vous ne vous contentez pas de répondre tout simplement, Eric ? Comment définiriez-vous le catfishing ?

THORN :

Je n’ai rien fait d’illégal.

ENQUÊTEUR :

Mais vous avez bel et bien attiré Tessa Hart dans une relation en utilisant une fausse identité sur les réseaux sociaux. Nous sommes d’accord ?

THORN :

Il faut que vous compreniez la position dans laquelle je me trouvais.

ENQUÊTEUR :

Et quelle était donc cette position ?

THORN :

Tessa était une de mes fans. Elle me vénérait quasi. Le catfishing, c’est quand on se fabrique un faux profil pour se montrer sous un meilleur jour, paraître plus séduisant. Moi, j’ai fait exactement le contraire.

ENQUÊTEUR :

Vous vous êtes fabriqué un faux profil pour paraître moins séduisant ?

THORN :

Non, ce n’était pas une question de séduction. L’idée, c’était d’être anonyme. C’était le seul moyen que j’avais pour pouvoir être moi-même.

ENQUÊTEUR :

En prétendant être quelqu’un d’autre ? En trompant délibérément quelqu’un sur votre véritable identité ?

THORN :

Écoutez, ce n’est pas moi le méchant dans l’histoire. Je sais que les apparences sont contre moi, mais vous devez bien comprendre que j’ai commencé à parler à Tessa en… en quoi ? En août ? Ça a duré comme ça un bon moment. Et puis ça m’est juste tombé dessus… Ça nous est juste tombé dessus. Il y a encore un mois, je ne savais même pas où j’allais. C’était genre vers Noël.

ENQUÊTEUR :

Et qu’est-ce qui a changé pour vous exactement il y a un mois ?

THORN :

Je n’ai jamais eu l’intention que ça tourne comme ça. Je le jure. Je voulais juste parler à quelqu’un. Je ne pouvais pas savoir que j’allais tomber amoureux.

16

NOËL BLANC

3 décembre 2016

– Bien, Tessa. La semaine dernière, tu avais prévu d’accompagner ta mère pour une brève sortie. Il s’agissait d’aller choisir un sapin de Noël, me semble-t-il. Comment cela s’est-il passé ?

Tessa suit machinalement du pouce les motifs de son dessus-de-lit tout en essayant de mettre de l’ordre dans ses idées. Sa psy est assise en face d’elle sur une chaise pliante en métal. Le docteur Regan a renoncé au pouf poire aux environs du quatrième mois de sa thérapie. Après qu’il eut explosé sous son poids en une gerbe de billes de polystyrène.

Tessa sent bien sa psy la dévisager tandis qu’elle laisse son regard errer dans la pièce. Elle a suspendu une guirlande lumineuse à sa tête de lit et les éclats vert pâle et rouges dansent sur le visage de sa thérapeute. Bien que sa mère ait sorti les guirlandes de Noël pour décorer le sapin, il semble bien qu’il n’y aura pas de sapin de Noël cette année, en définitive.

Pourtant, elles étaient effectivement sorties pour aller en acheter un, mais elles n’ont même pas réussi à dépasser le bout de l’allée. Sa mère avait laissé la voiture devant la maison avec le moteur qui tournait et tout se passait bien, jusqu’à ce que Tessa s’assoie sur le siège passager. À peine se tournait-elle vers sa mère avec un sourire triomphant qu’elle se prenait un flash aveuglant en pleine figure.

— Tessa ? insiste le docteur Regan pour l’encourager.

— Oui, euh… je me suis… comme qui dirait… défilée, marmonne-t-elle, en triturant un bouton déjà à moitié décousu de son gilet.

— Que s’est-il passé ?

Elle ne se l’explique même pas, alors elle serait bien incapable de l’expliquer à sa thérapeute. Peut-être que si sa mère l’avait prévenue au lieu d’essayer de jouer les paparazzis…

Enfin, elle n’a pas vomi dans la voiture, au moins. Mais elle a bondi de son siège pour foncer se réfugier à la maison.

Le docteur Regan l’interroge encore – un truc sur sa mère. Tessa n’écoute qu’à moitié. Son pied s’agite nerveusement. Elle compte les minutes qui restent avant la fin de la séance. Elle a accepté de décaler son heure hebdomadaire habituelle avec le docteur Regan plus tard dans la soirée, et maintenant elle s’en mord les doigts. Elle avait oublié son rencard avec Eric ce soir. Il doit passer en direct à la télé à vingt heures. Elle a bien programmé l’enregistrement de son lecteur DVD, mais elle ne peut pas supporter l’idée de ne pas le voir en live.

— Tessa ? (Le docteur Regan a changé de ton.) Tu as entendu ce que je viens de te dire ?

— Pardon. Vous avez dit quoi ?

La tête penchée, sa psy feuillette le cahier à spirale dans lequel elle consigne ses réflexions.

— Dans les notes de cette semaine, tu dis que tu te sens jugée par ta mère. Pourrais-tu m’en parler s’il te plaît ?

Tessa soupire. Elle ne voit pas vraiment l’intérêt de revenir là-dessus en long, en large et en travers. Après l’incident de l’allée, elle a entendu sa mère tourner dans toute la maison d’un pas rageur. Elle n’essayait même pas de comprendre ce que sa propre fille endurait.

— Franchement, ça servirait à quoi ? répond-elle d’une voix morne. Pour ma mère, je suis la pire chose qui lui soit arrivée. De la seconde où j’ai été conçue, je lui ai pourri la vie.

Le docteur Regan reste stoïque, mais elle s’empresse de noter quelque chose sur son calepin.

— As-tu raconté à ta mère ce qui s’est passé en juin, ne serait-ce qu’en partie ?

Tessa secoue la tête.

— Pour qu’elle m’accuse comme d’habitude ? Elle me reprocherait encore d’avoir dû faire quelque chose pour mériter ce qui m’arrivait. De l’avoir bien cherché. Parce que, forcément, c’est ma faute s’il…

Elle se plaque la main sur la bouche, tétanisée.

Le docteur Regan arque un sourcil.

— Continue, Tessa. Qu’est-ce que ta mère te reprocherait d’avoir « bien cherché » ?

— Hein ? Quoi ? bredouille-t-elle en portant la main à sa gorge. Non. Rien. Je voulais juste dire que, pour elle, tout est toujours de ma faute. C’est tout.

Elle retient son souffle en espérant que le docteur Regan ne va pas insister. Ça risquerait de provoquer un flash-back et ce n’est vraiment pas le moment de faire une crise de panique. Surtout pas ce soir.

Le docteur Regan ôte ses lunettes de lecture et les laisse pendre au bout de la chaîne qui les retient autour de son cou.

— Et quand tu penses à ce que tu viens de me dire, quel est ton ressenti ?

Tessa ne répond pas. Il y a des questions qu’il vaut mieux ignorer. Elle jette un coup d’œil en douce à son portable posé à côté d’elle sur le lit et réprime une grimace en voyant l’écran s’allumer. Déjà huit heures moins le quart !

— Tessa ?

— Hein ? marmonne-t-elle en relevant brusquement la tête. Désolée.

Sa thérapeute lui adresse un sourire pincé et range son calepin dans sa mallette.

— Tu sembles un peu distraite. Peut-être ferions-nous mieux d’en rester là jusqu’à la semaine prochaine.

Tessa acquiesce obligeamment puis, avec un léger sentiment de culpabilité, raccompagne sa thérapeute à la porte. Elle sait qu’elle lui a fait perdre son temps ce soir. Mais c’est plus fort qu’elle. Elle a passé toute la journée à tourner et retourner les mêmes questions dans sa tête : Taylor sera-t-il en ligne ce soir ? Est-ce qu’il réussira à sortir à temps du boulot pour regarder l’émission avec elle ? Elle pourrait peut-être le convaincre de tchater en live…

Eric fourre la main dans sa poche pour chercher son portable. Il n’a que quelques minutes pour s’isoler dans sa loge avant de retourner sur le plateau : juste assez pour répondre au dernier message privé de Tessa.

Il ouvre Twitter et fronce les sourcils. Cette foutue appli ne cesse de se déconnecter de son compte en ce moment. Elle a commencé à déconner après la dernière mise à jour, quoique le bug ne semble affecter que son deuxième nom d’utilisateur. Chaque fois qu’il éteint son portable, il est obligé de retaper son mot de passe pour se connecter.

Mais bon, pas le temps de s’occuper de ça maintenant. Il remplit rapidement les champs.

Nom d’utilisateur : @EricThornCr1

Mot de passe : motdepasse

Il peut ensuite sélectionner le fil des messages.

Tessa H : Taylor ? Tu es là

Taylor : Oui. Je croyais que tu voyais ta psy.

Tessa H : Je viens de finir. L’émission commence dans un 1/4 h ! Tu regardes ?

Taylor : Pas moyen, mon chou. Faut que je bosse.

Il sait qu’il doit boucler cette conversation. Il passe en direct à la télé ce soir : une de ces émissions au casting cinq étoiles, spécial fêtes de Noël, avec chapeaux de Père Noël, gui et toute la panoplie. Il est censé profiter de ces derniers instants avant le passage à l’antenne pour répéter les paroles de sa reprise de « Noël blanc ». Mais son attention est constamment attirée par Twitter.

Tessa H : Sérieux ? Tu peux pas faire un break d’1 h ? Pas même pour Eric Thorn ?

Taylor : Je voudrais bien, Tessa… mais ça n’a rien à voir avec Eric Thorn.

Tessa H : Avec qui alors ? Ariana Grande ?

Taylor : Depuis quand je suis un Arianator ?

Tessa H : J’imagine juste. T un garçon. Elle doit être ton type.

Il se marre. Son « type » ? D’où elle sort ça ? À vrai dire, il est prévu qu’Ariana et lui chantent l’un après l’autre ce soir. Il est passé devant sa loge tout l’après-midi et il n’a même pas pensé à jeter un coup d’œil. Qu’est-ce qui peut bien inciter Tessa à imaginer qu’il soit le moins du monde intéressé… Attends un peu. Un petit sourire fait tressauter le coin de sa bouche à mesure qu’il tweete.

Taylor : C’est un indice ? Serais-tu un sosie d’Ariana Grande ?

Tessa H : Yep. Langoureusement allongée avec mes cuissardes à talons aiguilles. Je peux t’envoyer un autre selfie de mes pieds pour le prouver si tu veux.

Taylor : Ne te gêne pas. Mais cette fois il me faudra ta jambe en entier pour te croire.

Il n’a toujours pas vu de photo d’elle. Après le fiasco du précédent selfie, il ne veut pas trop en demander. Mais ils ont évoqué le sujet de plus en plus souvent ces derniers temps. Il voit bien qu’il réussit peu à peu à regagner sa confiance. Elle ne va plus tarder à lui envoyer un selfie et il crève d’envie de le découvrir, impossible de dire le contraire.

Tessa H : Ma jambe en entier ? Quelle jambe ? Je croyais que j’étais verte et sphérique ?

Taylor : Et tu les mets où tes cuissardes ?

Tessa H : Bon d’accord. Là, tu m’as eue. J’en ai même deux, des jambes.

Taylor : Fascinant. Mais encore ?

Tessa H : Ce sont deux jolies jambes, je te dois la vérité.

Taylor : Marrant. Je m’en doutais.

Tessa H : Tu devrais vraiment rester en ligne, Taylor. Qui sait quelle autre partie de mon anatomie je pourrais décrire dans l’heure qui vient…

Il porte la main à sa bouche pour cacher le sourire de pure jubilation qui se dessine sur ses lèvres. Elle ne peut pas imaginer à quel point il aimerait continuer à tchater avec elle. C’est la première fois qu’elle flirte si ouvertement avec lui. Merde alors, pourquoi faut-il que l’émission de ce soir soit en direct ?

Taylor : Oh non ! Tu me tues là.

Tessa H : Reste !

Taylor : Je ne peux pas. Je suis déjà en retard. Faut que je speede. Je te retrouve après, OK ?

Sur ce, il jette un coup d’œil au miroir lumineux pour vérifier qu’il n’a pas bousillé son maquillage. En voyant ce qui se reflète dans la glace, il manque tomber de sa chaise. Son manager s’encadre dans la porte de la loge, l’épaule en appui contre le montant, les jambes croisées au niveau des chevilles, les mains dans les poches.

Comme leurs regards se rencontrent dans la glace, Maury se racle la gorge.

— C’est quand tu veux.

— Désolé.

Eric se détourne pour éviter son regard. Il glisse son portable dans sa poche et se retourne pour quitter la pièce. Mais planté sur le seuil, Maury lui barre la route.

— Pas de problème, cow-boy. Alors ? Tu vas me dire qui est l’heureuse élue, oui ou non ?

Il pointe du menton la poche où son petit protégé a glissé son téléphone. Eric se fige. Ça fait combien de temps que son manager l’épie ?

— Quelle heureuse élue ? rétorque-t-il en s’efforçant de garder un ton détaché. Mais de quoi tu parles ?

— Eric, tu viens de passer les dix dernières minutes à pouffer comme une écolière devant ton smartphone. (Maury tire sur une branche de gui accrochée au-dessus de la porte et la lui lance.) Tu sais que tu es censé passer l’info si tu as une nouvelle petite amie, non ? Les mecs de la com apprécient qu’on les mette au parfum et ils préfèrent avoir la primeur.

Le gui atterrit à ses pieds, mais Eric n’y prête aucune attention. Alors comme ça, son manager l’espionne maintenant ? Bon à savoir. Au moins, il sait à quoi s’en tenir.

Enfin, pour autant qu’il sache, Maury n’a pas découvert son faux compte Twitter. Eric tente une fois de plus de passer devant lui pour sortir dans le couloir, mais l’autre ne bouge pas d’un pouce.

— Mais oui, bien sûr, maugrée finalement le chanteur. Comme si j’avais le temps d’avoir une relation amoureuse.

— Peut-être pas une petite amie, mais il y a assurément une fille là-dessous. (Maury lui donne un petit coup de coude dans les côtes.) Y a pas de souci, Eric. Il était même grand temps, si tu veux mon avis. Tu n’as qu’à me dire qui c’est et je ferai passer l’info…

— C’est personne.

— Personne, hein ?

Maury se gratte le menton en le dévisageant. Eric le regarde droit dans les yeux sans ciller. L’innocence même. Un vrai enfant de chœur.

— Ah ! Donc c’est un peu plus sérieux que je ne le pensais, soupire Maury. Ne me dis pas que tu es amoureux.

Eric roule des yeux comme des billes et se met à contempler le plafond. Sous le regard de son manager, il ne peut réprimer une bouffée de culpabilité. Déjà il sent la chaleur lui remonter le long du cou.

— Tu sais que t’es rouge comme une tomate, là ? ricane Maury.

Eric détourne la tête et se prépare déjà au dézingage en règle qui l’attend. Il connaît son manager : il va le mitrailler de vannes lamentables pendant des semaines.

Mais à sa grande surprise, Maury a déjà cessé de rire. Quand il se retourne pour croiser de nouveau son regard, Eric croit presque surprendre une ombre de tristesse dans ses prunelles. Avec un soupir, Maury se penche pour ramasser la branche de gui et la jeter à la poubelle.

— Qu’est-ce qui t’est arrivé, Eric ? lui demande-t-il doucement. Toi qui me confiais toujours tout. J’étais ton meilleur pote…

— Maury…

Son manager se contente de secouer la tête en silence. Eric le voit pivoter sur les talons pour remonter le long corridor en direction du plateau. Ses derniers mots lui parviennent de l’autre bout du couloir :

— C’est personne, hein ? Tu ne sais pas mentir, mon garçon. Tu n’as jamais su. Sauf que, cette fois, je ne sais pas trop si c’est à moi que tu mens… ou à toi-même.

17

LIGOTÉ, BÂILLONNÉ

Au volant de sa Ferrari bleu pastel, Eric négocie les virages en épingle à cheveux de Mulholland Drive, savourant le rugissement du moteur dès qu’il appuie sur l’accélérateur. Le kif absolu. Après toutes ces nuits avachi à l’arrière de la limousine, cette sensation de maîtrise que procure la conduite lui manquait.

Il s’est acheté cette Ferrari 458 Spider un peu plus d’un an auparavant pour célébrer les ventes de son dernier album, plusieurs fois disque de platine. Mais pour l’heure, le compteur n’indique que quelques milliers de kilomètres. Il devrait peut-être partir avec pour sa prochaine tournée. Laisser le bus aux roadies. Il note dans un coin de sa tête de soumettre l’idée à Maury demain matin.

Maury…

Eric tambourine des doigts sur le volant. Il n’arrive pas à se sortir de l’esprit cette pénible conversation avec son manager. Maury ne sait pas ce qu’il dit, c’est clair. Tout ce délire sur l’amûûûr ! Il en est juste arrivé à cette conclusion parce qu’il n’a pas toutes les données en main. Il ne connaît même pas l’existence du faux compte Twitter – ni le fait que la fille à l’autre bout du fil de cette conversation est une fan. Comment Eric Thorn pourrait-il être amoureux d’une de ses propres fans ? D’une vague fangirl qui ne veut même pas lui dire son nom de famille ni où elle habite ? D’une fille qu’il n’a jamais vue, ne serait-ce qu’en photo ?

— N’importe quoi, marmonne-t-il en engageant son bolide dans la longue allée privée, après avoir franchi la grille à ouverture photoélectrique qui mène à sa propriété sur les hauteurs de Hollywood Hills.

Il roule au ralenti jusqu’à la porte, se gare et appuie sur l’ouverture automatique de la portière, en se préparant déjà à affronter la fraîcheur de la nuit. Tout en traversant l’entrée, il porte machinalement la main à sa poche pour récupérer son portable. Et puis il suspend son geste. Il ferait peut-être mieux de faire une pause : de passer au moins une soirée sans déballer tout et n’importe quoi à Tessa. Ce serait bien la première fois depuis des mois qu’il ne s’endormirait pas en lisant ses messages et en imaginant entendre sa voix lui dire bonne nuit.

Il est tout à fait capable de s’en passer, non ?

Il enlève ses baskets d’un coup de talon et s’affale sur le canapé. Peut-être que ça lui ferait du bien. Être un peu seul. Mettre de la musique et s’ouvrir un bon gros pot de glace vanille-cookie, hein ? Plus de portable. Plus de Twitter.

Où s’allume la hi-fi déjà ? Il parcourt la pièce des yeux. Il y aurait de quoi ouvrir une boîte là-dedans. Sans même parler de la déco. Plafond de cathédrale. Parquet en chêne massif. Sièges en cuir noir. Piano quart de queue blanc dans un angle. Quelqu’un s’est chargé de disposer toute sa collection de trophées dessus, des Grammy Awards aux astronautes argentés de MTV, en passant par les American Music Awards. Home, sweet home. Très élégant… et très anonyme.

Il ne se sent pas plus chez lui dans cette baraque que dans n’importe laquelle des suites d’hôtel classieuses où il passe la plupart de ses nuits. Entre ses tournées, ses tournages et ses obligations de mannequin, c’est à peine s’il réussit à grappiller six semaines par an à LA. Il n’exagérait pas en disant à Maury qu’il n’avait pas le temps d’avoir une petite amie. À moins d’en trouver une qu’il puisse trimballer partout, une petite amie pratique et toujours sous la main, de la taille d’un portable, capable de se glisser commodément dans la poche arrière de son jean.

Il ne peut s’empêcher de se demander ce que Tessa a pensé de son interprétation de ce chant de Noël, ce soir. Il a carrément massacré le deuxième couplet. S’en est-elle rendu compte ? Sur le coup, il s’en est sorti en adressant un sourire sarcastique à la caméra et Maury l’a gratifié d’une grande claque dans le dos après l’émission pour le féliciter. Mais Tessa a-t-elle été dupe ? N’a-t-elle pas été déçue ? N’a-t-elle pas tout de suite compris que ce n’était qu’un sourire de façade pour couvrir son cafouillage ?

— Non mais à qui je compte faire croire ça, moi ? se dit-il en portant une nouvelle fois la main à sa poche de jean.

Il va mourir d’ennui s’il passe la soirée tout seul à se descendre un demi-litre de glace à même le pot.

Il dégaine son portable et ouvre Twitter. Il voit tout de suite qu’il n’est pas sur le bon compte.

Eric Thorn @EricThorn

ABONNÉS

14,8 M

Il se donne rarement la peine de consulter son vrai compte ces derniers temps. Mais on lui a donné l’ordre en haut lieu de tweeter sur l’émission spécial Noël. Il parcourt des yeux le message qu’il a envoyé juste avant son passage à l’antenne.

Eric Thorn @EricThorn

#BonnesVacances à ttes mes super fans ! Kesk vs voulez pr Noël ? Moi, tt ce que je veux, c que vs me regardiez LIVE ce soir à 20 h !

 70,4 k 257,2 k

Ce n’est pas lui l’auteur de ce bijou d’éloquence en l’occurrence. La chaîne de télé a mandaté un soi-disant spécialiste des réseaux sociaux pour lui en dicter chaque mot. Les réponses ont commencé à déferler à la seconde où il a cliqué sur « Tweeter ». Et maintenant il ne détourne pas les yeux assez vite pour s’épargner la lecture des déclarations de ses fans les plus réactives.

Anna Thorn @EricAddict3

@EricThorn IU.

Eric Thorn Lover @EricLov982

@EricThorn FOLLOW ME

MET @MmeEricThorn

@EricThorn Je te donnerai TOUT ce que tu veux pour Noël, chéri.

Eat Me Eric @EricThornPorn

@EricThorn JE VEUX QUE TU CLIQUES SUR FOLLOW AVEC LE BOUT DE TA…

Eric s’étrangle. Son pouce s’écrase sur l’icône de la page d’accueil pour fermer l’appli avant qu’il ait le temps d’enregistrer la moindre syllabe de plus. Il n’aurait vraiment pas dû s’infliger cette épreuve. Ce n’est pas faute de le savoir, pourtant. Rien de tel qu’une bonne dose d’encouragements de ses « super » fans pour lui saper le moral ! Il a une furieuse envie de balancer son portable à travers la pièce rien que pour effacer ce dernier tweet de sa mémoire. Ce ne serait pas la première fois qu’il péterait son écran de cette façon.

Mais il n’envoie pas son téléphone à l’autre bout du salon. Pas besoin de recourir à la violence. Plus maintenant. Il se laisse simplement aller contre les coussins et fait apparaître le profil de Tessa. Il lui suffit de lire sa réponse pour sentir sa colère refluer.

Tessa H @TessaEric

@EricThorn Tout ce que je veux pour Noël, c’est te voir sourire. Love you ! Joyeux Noël !

Il expire lentement, évacuant la tension qui lui noue les épaules. Il sait que sa réponse est sincère. C’est ce qui la rend si touchante. Il a toujours présumé que les fans qui postent des photos de lui à moitié à poil ne voient en lui qu’un vulgaire bout de viande. Mais Tessa est la preuve vivante du contraire. En même temps, elle doit bien être la seule à le considérer encore comme un être humain. C’est quand même dingue l’influence qu’elle a sur lui. Elle doit posséder un genre de super pouvoir pour réussir à dissiper ses idées noires par quelques simples mots. Elle lui rendra sa bonne humeur en un clin d’œil s’il lui envoie un MP, aucun doute là-dessus. Quelques clics rapides du pouce et il bascule sur son autre compte.

Taylor : C’est le fandom le plus pourri de la fansphère.

Tessa le gratifie d’une réponse immédiate. Eric se cale les pieds sur l’accoudoir et s’installe pour un long tchat.

Tessa H : Qu’est-ce qui s’est passé ?

Taylor : Les fangirls ! Elles ne peuvent pas juste lui souhaiter un joyeux Noël ? Les conneries qu’elles lui tweetent ! Franchement, c’est à gerber.

Tessa H : Ben, moi, je lui ai souhaité un joyeux Noël.

Taylor : T’es un ange. Les autres peuvent toutes aller brûler en enfer.

Tessa H : Parfois ça va trop loin je sais. Tu as vu la photo que MET a tweetée juste après l’émission où il a massacré ce chant de Noël ?

Eric fronce les sourcils. MET ? L’acronyme ne lui dit rien. Un truc dans le genre de TMZ ?

Taylor : C’est quoi MET ? Un blog people ?

Tessa H : Non mais je rêve ! @MmeEricThorn ! C’est la star de la communauté ! Comment tu peux ne pas savoir ça ?

Génial. Eric ne peut pas s’empêcher de se marrer. Il a bien remarqué ce compte – enfin, vaguement. Il sait qu’il a un tas d’abonnés. Mais la « star de la communauté », sérieux ?

Taylor : Suis-je bête ! Et moi qui croyais que la star de la communauté était ce connard fini là. Comment il s’appelle déjà ? Ah oui ! Eric Thorn.

Tessa H : Tu sais bien ce que je veux dire. Le compte de fans le plus important :P

Taylor : Yes, bien sûr. Et est-ce que la femme d’Eric a un nom ?

Tessa H : Tout le monde l’appelle MET. Elle aime bien entretenir le mystère. Elle me fait un peu flipper, pour être honnête. Jette un œil à ses derniers tweets.

Il entre le pseudo en question et ouvre le tweet dont Tessa lui a parlé.

MET @MmeEricThorn

Ha ha ! Bien essayé @Eric Thorn. Retweete si tu trouves qu’il aurait dû la jouer comme ça ;) #EricThornObsessed

Pour rendre son argument plus percutant, MET a joint une photo retouchée. En la découvrant, Eric manque s’étouffer. Elle le représente torse nu, étendu sur un lit, les bras en croix, ligoté et bâillonné avec du gaffer .

Un coup d’œil au compteur de retweets et il sent un frisson lui dégringoler la colonne vertébrale. Le total flirte allégrement avec le millier. Comment peut-il y avoir un millier de gens sur cette planète qui ne trouvent pas cette image carrément répugnante ? OK, c’est juste pour rigoler. On peut jouer avec ça… jusqu’à ce qu’un petit marrant décide de passer du jeu à la réalité. Le premier qui ferait un montage pareil avec Ariana Grande finirait à tous les coups en taule. Mais comme il est un mec, va savoir pourquoi, ça rend le truc vachement plus drôle… et super retweetable.

Il n’y a pas encore si longtemps, cette photo l’aurait fait bondir. Mais aujourd’hui, ça le laisse étonnamment froid. Il lève juste les yeux au ciel en se calant un bras sous la tête pour s’avachir encore plus profondément dans le canapé.

Taylor : Argh ! C’est un être humain quand même ! Comment il est censé se sentir en voyant cette photo ?

Tessa H : Je sais. C’est glauque. Mais il l’a bien cherché d’une certaine manière.

Taylor : Comment ça ? Parce qu’il a massacré cette chanson ? Ça justifie ce genre de harcèlement sexuel ?

Tessa H : Non. Mais à force de SEXhiber devant tout le monde… Et puis pourquoi il parle de sa SEX life dans ses morceaux s’il ne veut pas qu’on le prenne pour un objet sexuel ?

Eric arque un sourcil. Sa vie sexuelle ? De quoi elle parle, là ? Il sait que la presse adore le mettre en couple avec une nouvelle célébrité toutes les semaines, mais Tessa n’est pas assez bête pour gober ces conneries quand même !

Taylor : Quelle sex life ?

Tessa H : Euh, t’as déjà écouté « Aloé Vera » ? Cette chanson parle d’une fille avec laquelle il a couché, c’est clair.

Taylor : Oh non, Tessa ! Tu es plus maline que ça.

Tessa H : Pourquoi ? Tu crois que c’est un mec ?

Sur le moment, il hésite. Il n’a jamais révélé à qui que ce soit la véritable signification d’« Aloé Vera ». Même pas à Maury. Sa maison de disques n’aurait sans doute pas sorti le titre s’ils avaient su. Rien qu’à l’idée de le dire à Tessa, son cœur s’emballe. C’est super stressant, mais plutôt excitant en même temps, bizarrement.

Taylor : Non, pas un mec. Mais peut-être LE mec.

Tessa H : ???

Taylor : Il y a plus d’une façon de se faire baiser. Je n’en dirai pas plus.

Tessa H : OK. Donc… maintenant il s’est fait baiser par LE mec ?

Taylor : Écoute les paroles ! « Tu m’as dit : “Déshabille-toi, bébé. Efface ces marques sur ton corps nu.” »

Tessa H : Et ?

Taylor : Qui lui dit de se mettre à poil ?

Tessa H : Euhhhhh… Ariana Grande ? :P

Taylor : Tout ce que je sais, c’est que c’était juste un garçon un peu timide avec une guitare sèche et puis il a été signé par un gros label et le voilà qui se retrouve à se balader partout à moitié à poil.

Tessa H : Tu crois que son label lui a dit de se déshabiller ?

Taylor : Réfléchis : « Je me suis endormi au son de ta voix qui me berçait. » Peut-être qu’il trouve qu’ils l’ont embobiné avec des belles paroles.

Tessa H : Et le reste : « Mais tu m’as abandonné à la brûlure du soleil, là. Tu t’es tirée, emportant avec toi la seule clé ? »

Taylor : Justement. Ils l’ont bouclé. Avec ce foutu CONTRAT D’ENREGISTREMENT.

Il est si anxieux de sa réaction qu’il en a cessé de respirer. Est-ce qu’elle va percuter ? Il a comme l’impression qu’elle va halluciner. C’est sa chanson préférée, après tout. Elle connaît les paroles presque aussi bien que lui.

Tessa H : Oh my God ! T’es pas sérieux, là.

Taylor : Oui, hein. C’est carrément évident.

Tessa H : En parlant de projeter.

Taylor : Comment ça ? En quoi je projetterais ?

Tessa H : Parce que TU te sens piégé par TON job. C’est de TOI que tu parles. Mais TU n’es pas Eric Thorn. Il faut que tu te mettes bien ça dans le crâne.

Il courbe la tête, atterré. « Projection, projection », elle n’a que ce mot-là à la bouche. La vérité lui crève les yeux et elle ne la voit pas. Elle ne peut pas la voir. Et il sait bien pourquoi. Parce qu’en fait ce n’est qu’une infime partie de la vérité. Pas ce grand secret qui la ferait réellement halluciner…

Il change de position, soudain mal à l’aise. Comment ne pas se sentir coupable ? Et s’il lui déballait tout, là, maintenant, est-ce que ce ne serait pas génial ? C’est l’occasion ou jamais. Et il sait exactement comment la jouer.

Il rebascule sur son vrai compte, @Eric Thorn, et commence à rédiger un message privé.

Eric : Ce n’est pas projeter quand on parle vraiment de soi, Tessa…

Il regarde les mots écrits sur son portable. Mais au moment d’appuyer sur « Envoyer », il se défile. Non, il n’a pas le cran. Pas encore. Il n’est pas prêt. Qui sait comment elle réagirait ? Il efface aussitôt le message et se remet à respirer, le souffle court.

N’empêche. Il ne peut la laisser comme ça : il a quand même mieux à lui offrir que les ridicules théories de Taylor, le fanboy cynique. Elle est désormais la personne qui compte le plus dans sa vie, et il ne la suit même pas avec son vrai compte. Il aurait dû le faire depuis longtemps, à l’époque où #EricThornObsessed était encore top tendance. Franchement, il ne se souvient même pas pourquoi il ne l’a pas fait à ce moment-là. S’il y a une fan qui mériterait d’être suivie par @EricThorn, c’est bien @TessaEric.

Et qu’est-ce qui se passerait s’il cliquait sur le petit rectangle « Suivre », là, maintenant ? Un sourire incertain se dessine sur ses lèvres quand il imagine sa réaction.

Trop tentant pour résister plus longtemps. Il a déjà le pouce sur le bouton.

Allongée sur le ventre devant la télé, Tessa balance les pieds en rythme avec la musique. Elle a enregistré l’émission spécial Noël et appuie sur « Rewind » pour revoir Eric interpréter « Noël blanc » une fois de plus, tout en attendant le prochain message de Taylor.

C’est quand même bizarre qu’Eric ait oublié les paroles, se dit-elle. Ça ne lui ressemble pas. N’avait-il pas répété avant ? Il a dû être perturbé par quelque chose. Elle le dévisage sur l’écran pour tenter de trouver des indices, de quoi réussir à fournir une explication plausible. Il a entamé le morceau lentement, avec le plus grand sérieux, plantant ce fameux regard hypnotique bleu glacier droit dans l’objectif de la caméra. Et puis, à la fin du premier couplet, il a eu comme une hésitation et a massacré le deuxième couplet :

La la la… Noël blanc

Tous les flocons de neige à Noël sont… blancs…

C’est plus fort qu’elle : en voyant ce sourire d’autodérision se peindre sur le visage d’Eric, elle glousse. Mais qu’est-ce qui lui est passé par la tête à ce moment-là ? Est-ce qu’il a paniqué ? Ou est-ce que ce sourire en coin était sincère ?

Elle a hâte de savoir ce que Taylor pense de toute cette affaire. Il a toujours sa petite théorie sur les moindres faits et gestes d’Eric Thorn. Pure invention de sa part, évidemment, mais elle ne peut nier que ses idées, pour le moins originales, ont tendance à l’amuser. Il n’y a qu’à voir cette histoire invraisemblable qu’il a imaginée sur « Aloé Vera » ! Elle ne peut s’empêcher de pouffer rien de d’y repenser. Comme si cette chanson pouvait raconter autre chose qu’une nuit torride avec un amour d’un soir.

Qu’est-ce qu’il fabrique, d’ailleurs ? Ça fait bien cinq minutes qu’il a cessé toute activité sur Twitter. Elle met la télé sur « Pause » et reprend son portable. Elle meurt d’envie de lui envoyer un autre message, mais se retient.

Elle se surprend à penser à lui de plus en plus souvent ces derniers temps. Même pendant ses séances avec le docteur Regan, impossible de se le sortir de la tête. Ils tchatent tous les soirs maintenant et, récemment, leurs conversations ont commencé à prendre un tour plus… intime, franchissant la limite entre simple amitié et flirt manifeste. Elle sait que ses sentiments pour lui sont devenus de plus en plus forts et elle trouve ça un peu perturbant. Malgré toute l’affection qu’elle a pour lui – et même s’il lui semble bien que ça pourrait être réciproque –, elle ne peut pas se débarrasser de cette impression qu’il lui cache quelque chose – un genre de secret qu’il n’aurait pas le courage de lui avouer.

Tout en considérant son téléphone d’un œil songeur, elle entortille une mèche de cheveux autour de son doigt. Peut-être qu’elle ferait mieux d’écourter la conversation, ce soir. De lui dire bonne nuit tout de suite et de se coucher. Elle s’apprête à entrer son message quand une notification s’affiche sur son écran. Mais ce n’est pas un message de Taylor. Son regard tombe sur un autre nom d’utilisateur.

Eric Thorn (@Eric Thorn) vous suit

Son doigt devient tout mou et sa mèche retombe sur son épaule. Il lui faut une éternité pour réussir à comprendre les mots écrits sous ses yeux.

« Eric… »

« Eric Thorn… »

« Eric Thorn vous… »

— Oh my God ! lâche-t-elle dans un souffle. OH-MY-GOD !!!

18

CHANGEMENT DE TON

Les yeux scotchés à l’écran de son portable, Eric fait les cent pas dans son salon, tout en rafraîchissant pour la énième fois son fil Twitter.

— Allez, Tessa !

Elle n’aurait pas encore vu la notification ? Mais qu’est-ce qu’elle fabrique ?

— Allez ! Tu dois l’avoir reçue !

Comme en réponse, un nouveau message s’affiche en tête de ses tweets les plus récents.

Tessa H @TessaEric

OMG ! O M G G G G G G G G G G G G G G G G G G G G G GGGGGG !!!!!!!!!

Il se marre. Un énorme sourire illumine son visage.

— Et c’est parti !

La réaction typique de toutes les fangirls. Juste un cran au-dessus de leurs habituelles séries débiles de majuscules tweetées au hasard. Il la voit déjà en train de sauter partout dans sa chambre en braillant à tue-tête.

Sauf que… Il s’arrête net, saisi. Une idée vient de lui traverser l’esprit. Et si elle lui avait envoyé un message privé ? C’est ce que font les fans, en général, quand il les suit. La plupart du temps, elles lui balancent un selfie… Après tous ces mois de conversation en aveugle, il pourrait enfin mettre un visage sur cette silhouette anonyme qu’il s’imagine, là, en train de bondir en hurlant de joie !

Il se laisse tomber sur le tabouret du quart de queue blanc et fait courir ses doigts sur le clavier, enchaînant une suite d’accords en mode mineur pour tromper son attente. Il surveille son icône de messagerie, attendant impatiemment l’apparition d’un nouveau MP. Mais au bout d’un moment, il finit par craquer.

Et merde ! Il ne supporte plus ce suspense. Il ne peut pas se contenter d’un « OMG ! O M G G G G G G G G G G G G G G G G G G G G G GGGGGG !!!!!!!! ». Il change de compte et rebascule sur @EricThornCr1 pour lui adresser un nouveau message.

Taylor : Tessa ? Tu es là ? Qu’est-ce qui se passe ?

Au piano il martèle la même note, genre staccato speedé, en attendant sa réponse.

Tessa H : ERIC M’A SUIVIE !!!!

Taylor : Ouah !

Tessa H : OMG OMG OMG OMG OMG !!!

Taylor : Tu pètes un câble, là ?

Tessa H : OMG MES MAIB TREMLB TRIP

Taylor : Respire. Respire. Ne me fais pas le coup d’hyperventiler maintenant. Reste avec moi, Tessa.

Tessa H : J’ai mal aux joues tellement je souris. OMG ! Mais pourquoi il m’a suivie ? C’est dingue. Je ne comprends pas.

Taylor : Tu viens bien de lui souhaiter un joyeux Noël, non ?

Tessa H : OMGGGGGG IL A DÛ LE VOIR ! IL A LU MON TWEET ! ERIC THORN A LU MON TWEET !!!!!

Eric éclate de rire. La main gauche toujours sur le clavier de son piano, il enchaîne les notes, passant en mode majeur pour jouer une petite mélodie. Il ne parvient même pas à se rappeler la dernière fois qu’il a ressenti ça. Il est si heureux qu’il n’arrive pas à se défaire de ce stupide sourire accroché à ses lèvres.

Heureux parce qu’il l’a rendue heureuse.

— Oh, Tessa, dit-il à son smartphone en se marrant. Tessa, Tessa, Tessa, je t’aime.

La musique s’interrompt brusquement. Ses mots résonnent dans le silence. Juste une façon de parler, hein. Forcément. Il ne le pense pas vraiment. Bien sûr que non.

Il chasse l’idée d’un battement de cils et pivote sur son tabouret, bien décidé à ramener la conversation vers le sujet qui l’intéresse.

Taylor : Alors ? Tu lui as envoyé un selfie ?

Tessa H : Stop. Terrain miné.

Taylor : Il s’attend sans doute à voir ta réaction en live.

Tessa H : Euh… non mais allô quoi ! Je supporte pas que les gens me regardent, tu te rappelles ? C’est un de mes facteurs déclencheurs.

Taylor : Les gens ? C’est juste Eric. Personne d’autre ne le verrait.

Tessa H : PAS QUESTION.

Taylor : Crois-moi, Tessa. C’est un mec. Ça lui plaira.

Tessa H : Comment tu peux en être si sûr ? Tu ne sais même pas à quoi je ressemble !

Eric se mord la lèvre.

— Plus pour longtemps, murmure-t-il, une lueur d’excitation dans les prunelles.

Il sent que sa résistance commence à flancher. Encore un petit coup de pouce et…

Taylor : Pas exactement, c’est vrai. Mais je sais que tu es belle.

Tessa H : Tu n’en sais rien du tout.

Taylor : Si, je le sais. Peut-être que c’est TOI qui ne le sais pas.

Tessa H : Je ne sais pas que je suis belle, c’est ça ?

Taylor : Peut-être pas.

Tessa H : OK, Taylor. Et laisse-moi deviner… c’est ce qui me rend belle1 ?

Sur le coup, il a un temps d’arrêt. Et puis il se claque le front, consterné.

Taylor : Merde ! C’est carrément du plagiat, ça, hein ?

Tessa H : Me dis pas que tu es fan de One Direction ?

Taylor : Hé, c’était une super chanson. Les ados adorent qu’on leur parle de leur beauté cachée :P

Son sourire extatique vire au rictus condescendant. Il sait pourquoi il a pensé à cette chanson, bien sûr. Il l’a écoutée l’autre jour. Il a un nouveau single en préparation un peu dans le même genre : « Snowflakes ». Sa sortie est prévue pile pour les fêtes : un cadeau de Noël surprise pour ses fans adorées.

Je regarde les flocons de neige tomber,

Trop nombreux pour tous les contempler

Mais je sais que chacun a sa propre beauté

Qui le rend spécial, unique et singulier.

Il retourne s’asseoir au piano pour jouer le refrain. Il a l’intuition qu’elle va faire un carton. Peut-être pas autant que « What Makes You Beautiful », mais pas loin. Les treize-dix-huit ans vont kiffer à mort en tout cas. Pour peu qu’elles comprennent la métaphore : que les flocons de neige sont ses fans. Et pour peu que sa maison de disques ne bousille pas trop les paroles. Apparemment, ils menacent de faire intervenir un auteur extérieur. Maury lui a annoncé la bonne nouvelle ce soir, juste après l’émission. « Ne le prends pas mal. Ce n’est pas contre toi, mon garçon. Seulement, ils trouvent que les paroles manquent un peu de sincérité… »

Il fronce les sourcils en se remémorant la scène. « Les paroles manquent un peu de sincérité » ? Mais ils s’attendent à quoi, les mecs de sa maison de disques ? Si jamais il écrivait une chanson sur ses fans telles qu’il les voit vraiment, elle serait censurée dans tous les pays sous l’étiquette « Explicit content ».

« Alors, tu ferais bien de la réécrire toi-même, lui a conseillé son manager. Et pourquoi pas une chanson sur cette fille mystère à l’autre bout de tous ces messages.

— Maury, je t’ai déjà dit…

— Écris-leur une chanson sur quelque chose qui sonne vrai, Eric. C’est tout ce qu’ils demandent. »

Sur le coup, il était vert de rage. Mais peut-être que ce n’était pas un si mauvais conseil que ça, finalement. Une minuscule étincelle vient de s’allumer sous son crâne…

Il a intitulé sa chanson « Snowflakes », mais peut-être que c’est justement ça le problème. Peut-être que ce devrait plutôt être « Snowflake » au singulier. Pas une chanson sur ses fans, mais une chanson sur une fan. Une chanson qui raconte cette sensation de froid et de solitude avant la découverte de ce flocon de neige si singulier, parfait, en plein blizzard.

Une chanson d’amour alors ?

D’amour ? Vraiment ?

Il secoue la tête, sceptique. Comment serait-il possible que ce soit de l’amour, vraiment de l’amour ? Et, plus grave encore, si c’est vraiment de l’amour, comment il va bien pouvoir gérer le truc ?

Il sait que Tessa attend toujours sa réponse à l’autre bout du fil.

Tessa H : Tu imagines combien de selfies Eric Thorn doit recevoir ? Il ne remarquerait même pas le mien.

Il s’avachit d’un coup. Peut-être qu’il n’a pas tant envie que ça de la voir cette photo, finalement. Pas tout de suite. Pas encore. Il prend soudain conscience de ce que ça pourrait impliquer, où ça pourrait le mener. Il en frémit rien que d’y penser. S’il tombait amoureux de Tessa, il ne lui serait plus possible de se cacher derrière un profil bidon. Pas s’il voulait que ça aille quelque part. Il serait obligé de lui dire la vérité. Autrement dit : de se démasquer.

Taylor : Nan, t’as raison. Trop de fans. Trop de têtes différentes pour qu’il en repère une.

Tessa H : Si ça se trouve, c’est même pas lui qui a cliqué. Je parie que l’attachée de presse qui gère son compte a fait un faux mouvement.

Oui, mais il connaît la vérité, lui. Il l’a déjà repérée dans la masse. Et maintenant, il ne peut plus s’en détacher. Il n’avait même pas l’intention de lui parler, ce soir. Et voilà où ça l’a mené !

Il se lève pour quitter le salon en direction de sa chambre, tout en tapant un autre message en chemin.

Taylor : Tu as raison. Ce n’était sans doute pas lui. Parce que si Eric remarquait un jour ton existence, Tessa, c’est lui qui t’enverrait ce MP.

1. Allusion à « What Makes You Beautiful », du groupe One Direction.

L’INTERROGATOIRE
(EXTRAIT 6)

31 décembre 2016, 21 h 17
Dossier no 124 678 21–001
PROCÈS-VERBAL OFFICIEL D’AUDITION

SUITE DE L’AUDITION
– PAGE 6 –

HART :

Il faut que vous compreniez. Je n’ai jamais pensé que ça deviendrait réel. Un truc en face à face. On se parlait sur Twitter et pour moi ça s’arrêtait là.

ENQUÊTEUR :

Vous n’avez, à aucun moment, soupçonné @EricThornCr1 de ne pas être la personne qu’il prétendait être ?

HART :

Si, bien sûr que si. Je ne suis pas naïve à ce point-là. J’avais des doutes. Il y avait pas mal de détails qui clochaient.

ENQUÊTEUR :

Donc vos soupçons ne portaient sur rien de particulier ?

HART :

Non. C’était juste de la parano en général. Je ne sais pas. Je m’imaginais que ça se passerait comme dans Catfish…

ENQUÊTEUR :

L’émission télévisée, vous voulez dire ?

HART :

C’est ça. Genre on saurait à la fin que Taylor était en fait une mère de huit enfants placée sous protection comme témoin. Un truc glauque comme ça. Le docteur Regan me poussait tout le temps à « faire évoluer la relation » – en discutant au téléphone plutôt que par écrit. Elle m’encourageait à dépasser mes limites pour ma thérapie. Mais j’avais bien trop peur. Sur Twitter, c’est cool : c’est anonyme. Je me sentais plus en sécurité.

ENQUÊTEUR :

@EricThornCr1 vous a-t-il proposé de communiquer de façon plus directe ?

HART :

Non. Mais c’est parce que je ne lui avais rien caché de mes phobies.

ENQUÊTEUR :

OK, Tessa. Pouvez-vous nous expliquer en détail comment vous en êtes venus tous les deux à concevoir le projet de vous rencontrer en personne ?

HART :

Je n’arrive pas à croire que je sois tombée dans le panneau.

ENQUÊTEUR :

Tessa ? Vous rappelez-vous qui a suggéré cette idée en premier ?

HART :

Lui. Tout ça, c’était à cause du concours.

ENQUÊTEUR :

Le concours ?

HART :

C’est lui qui m’a incitée à participer. Je n’ai jamais cru une seconde que j’allais gagner. Même pas en rêve.

ENQUÊTEUR :

De quand date cette première proposition ? Pourriez-vous me la montrer sur votre compte Twitter ?

HART :

Ça ne fait pas très longtemps. Le soir du réveillon de Noël peut-être… (Interruption.) Voilà, c’est là.

ENQUÊTEUR :

Oui, je vois. Pour information, Mlle Hart nous indique un échange de messages en date du 24 décembre. Tessa, y a-t-il eu un message de l’autre compte vous demandant explicitement un rendez-vous ?

HART :

Non. Je veux dire non, pas explicitement. C’était plutôt genre… (Interruption.) Voilà, comme ça, ici. Et celui-là aussi, vous voyez ?

ENQUÊTEUR :

Je vois. C’est très éclairant. Pour information, Mlle Hart nous présente un message privé provenant du compte Twitter @EricThornCr1 en date du 24 décembre 2016 à quatorze heures douze. Le contenu dudit message est le suivant, je cite : « Je ne sais pas, Tessa. Peut-être qu’il te manque juste le bon truc pour te motiver. Tu ne sortirais pas de chez toi si Eric Thorn donnait un concert dans ton bled ? »

19

PETIT À PETIT…

24 décembre 2016

Devant la fenêtre de sa chambre, Tessa entrouvre les stores en faisant tourner entre ses doigts la baguette de plastique blanc. Depuis quelque temps, elle a un peu moins de mal à regarder dehors. Depuis que l’automne a fini par battre en retraite, en fait. Les grands sycomores, là, juste en face, ont beau serrer les rangs, ils ont perdu toutes leurs feuilles. Du coup, à travers leurs branches dénudées, elle a une vue super dégagée jusqu’à la route.

Tu vois, se dit-elle, il n’y a personne. Aucun endroit pour qu’une quelconque menace puisse se cacher dans cette étendue désolée et battue par les vents. Tout ça, c’est dans ta tête. De la paranoïa pure et simple. Mais alors pourquoi ne parvient-elle pas à se défaire de cette véritable hantise ? Franchement, c’est complètement délirant !

Elle bat des cils pour chasser les larmes brûlantes qui lui montent aux yeux. Elle ne devrait pas s’appesantir sur ses points faibles. Elle ferait mieux de se féliciter de ses progrès et de faire ce qu’il faut pour aller de l’avant. Travailler à la rédaction de son journal par exemple. Ce ne sont pas les sujets de réflexion qui lui manquent depuis sa dernière séance de thérapie. Et quelle séance ! Sa psy est restée scotchée pendant toute l’heure sur ce qui, il est vrai, monopolise pratiquement toutes ses pensées ces jours-ci – plus encore qu’Eric Thorn.

Taylor.

« J’entends parfaitement ce que tu exprimes, Tessa : ce garçon ne t’est pas indifférent. Pourrais-tu m’en dire un peu plus à ce sujet ? »

La question l’a passablement énervée – rien que cette manie de toujours tout répéter, déjà. Sur le moment, elle a un peu perdu son sang-froid. Même à ses propres oreilles, son rire lui a semblé un brin hystérique.

« Ai-je dit quelque chose qui t’a paru amusant ?

— Je sais où vous voulez en venir : vous voulez savoir si j’ai des sentiments pour lui, c’est ça ? »

La réponse de sa psy l’a alors étonnée : « Non, Tessa. Nous savons toutes les deux que tu as des sentiments pour Taylor. La question est de savoir de quelle nature sont ces sentiments.

— Si je suis amoureuse de lui, vous voulez dire ? »

Le docteur Regan s’est contentée de pencher la tête de côté, attendant qu’elle trouve toute seule la réponse.

« Je ne sais pas, a chuchoté Tessa. L’amour, c’est un mot qui fait peur. »

Mais ce n’est pas seulement le mot qui l’angoisse. Le problème avec Taylor, c’est qu’ils ont beau être de plus en plus proches, elle ne réussit pas vraiment à se débarrasser de l’impression qu’il lui cache quelque chose.

Est-ce qu’elle se fait un film ?

La voilà qui se jette en travers de son lit pour attraper son téléphone. Laisse tomber le journal ! Il faut qu’elle vérifie un truc : si elle passe en revue leur dernière conversation, peut-être qu’elle trouvera des indices ?

Date 22/12/2016, 1 : 49 a.m.

Tessa H : Je peux te faire confiance, hein ?

Taylor : Forcément. Pourquoi tu ne me ferais pas confiance ?

Tessa H : Peut-être que j’ai trop regardé « Catfish »… Tu ne me ferais pas un plan comme ça, si ?

Taylor : Mmmm, je crois pas non. Rappelle-moi : « Catfish » ?

Tessa H : Tu ne regardes jamais MTV ?

Taylor : Ça fait un bail…

Tessa H : C’est toujours à peu près le même scénario. Tu ne serais pas une fille ?

Taylor : Tu ne peux pas penser ça, rassure-moi. Pas après la crise que tu as piquée quand tu as découvert que je N’ÉTAIS PAS une fille !

En relisant ces messages, Tessa se mordille l’ongle du pouce. Il trouvait ça drôle, apparemment. Enfin, elle suppose. Pas évident de savoir à l’écrit. Son manque total de logique le faisait-il rire ? Ou ce contre-interrogatoire le gonflait-il copieusement, au contraire ?

Dans ces moments-là il doit bien se douter que c’est sa phobie qui parle, là, non ? C’est bien la définition de la phobie, après tout : pas une simple peur, mais une peur irrationnelle. Ses soupçons sur Taylor ne sont pas plus rationnels que cette sensation qu’elle a d’être constamment surveillée.

Est-ce qu’il le comprend ? Ou est-ce qu’elle ne va pas finir par le faire fuir avec toutes ses questions ? Ça fait deux jours qu’ils ont eu cette conversation et depuis il ne s’est pas connecté. Il a dit qu’il était sur un projet important, mais elle n’est pas très sûre de le croire. Des obligations familiales, passe encore, mais du boulot ? La veille de Noël ?

Elle fronce les sourcils. En même temps, c’est peut-être vrai. Il y a bien des gens qui sont obligés de travailler aujourd’hui. Sa propre mère par exemple. Elle saute toujours sur les gardes des jours fériés pour rafler les primes des heures sup. Elle va d’ailleurs encore passer la nuit à l’hôpital ce soir, et le jour de Noël à dormir pour récupérer. Même programme pour le jour de l’An, la semaine prochaine.

Le job de Taylor ne semble pourtant pas de ceux qui nécessitent des gardes ou des heures sup. Peut-être que c’est juste une mauvaise excuse. Si elle y réfléchit bien, est-ce qu’elle peut sincèrement croire un seul mot de ce qu’il lui raconte ? Ou toute leur relation ne repose-t-elle que sur des demi-vérités voire des bobards complets ?

Eric serre les paupières, puis se force à les rouvrir en grognant. Il manque tellement de sommeil qu’il n’a plus les yeux en face des trous. Il en est arrivé au stade où sa vue se brouille. Il a l’impression qu’on lui a poncé la cornée au papier de verre.

Il vient juste de rentrer d’une séance d’enregistrement marathon. Le producteur leur a annoncé que c’était dans la boîte il y a moins d’une heure. Pas trop tôt ! Sa maison de disques prévoie de « faire fuiter » son nouveau single demain matin : un cadeau de Noël surprise pour ses fans. Il a passé toute la nuit en studio pour peaufiner la version finale. Maintenant, toute l’équipe va pouvoir passer les fêtes en famille.

Eh bien, tant mieux pour eux ! Parce qu’il n’aura pas cette chance, lui. Sa prochaine tournée démarre le 27 décembre et il a encore de nouveaux arrangements à répéter : pas le temps de prendre des vacances. Il se contentera d’appeler chez lui demain matin. Enfin, c’est l’idée. Et il essaiera de retrouver ses parents quelque part entre deux concerts.

Il aurait pu se prendre la tête avec ça, s’il n’était pas aussi crevé. Mais il est déjà trop content de pouvoir faire une petite sieste de quelques heures. Il se dirige vers l’immense baie vitrée avec vue panoramique sur Hollywood Hills et le centre de Los Angeles en arrière-plan. D’un geste las, il tire les rideaux, assez épais pour occulter la lumière de ce beau soleil de milieu d’après-midi.

Malgré sa fatigue, il ne peut pas s’empêcher de rayonner de fierté. Cette nouvelle chanson va faire un carton. Imparable. Il sait tout de suite reconnaître un tube. Il a réécrit la majeure partie des paroles et vaguement bidouillé les arrangements. En fin de compte, il a mis le titre au singulier, « Snowflake » et viré le refrain d’origine, dégoulinant de flatterie faux cul et de mépris à peine voilé.

Peut-être qu’il devrait remercier les grands pontes de sa maison de disques finalement – même si ça lui arracherait la gueule de l’admettre. Ils l’ont obligé à regarder son morceau d’un œil neuf, à voir cette vérité qui lui crevait les yeux depuis le début.

La vérité, c’est la raison pour laquelle il s’est senti complètement largué pendant toute cette période noire où Tessa l’avait bloqué. La raison pour laquelle il a continué à lui envoyer tweet après tweet, en la suppliant de se réabonner à son compte. Et la raison pour laquelle depuis, il lui consacre le moindre moment de liberté et le passe à tchater avec @TessaEric.

Parce que Tessa est la seule « spéciale, unique et singulière ». Pas les autres. Aucune autre. Juste elle.

Après avoir compris ça, il a réécrit le texte les doigts dans le nez. Dès le lendemain, il remettait à Maury une version toute neuve.

Je regardais les flocons de neige tomber

Trop nombreux pour tous les contempler

Tous semblables, rien pour les distinguer

Pas un qui soit spécial ou singulier.

J’ai ouvert la fenêtre, intrigué

Un flocon sur ma main est tombé

Il était si beau, j’en ai pleuré

Quand à mes larmes il s’est mêlé.

Juste un flocon dans sa prison glacée

Viens près de moi te réchauffer

Petit flocon pur et parfait

L’amour saura te libérer.

Juste un flocon seul dans l’immensité

Tu te croyais abandonné

Petit flocon pur et parfait

N’aie pas peur, je vais te rattraper.

Il ne peut pas ignorer ses sentiments plus longtemps. Même maintenant, alors qu’il est épuisé et qu’un lit bien chaud lui tend les bras, il a trop envie de lui parler, ne serait-ce que par message interposé. Ils n’ont pas pu tchater du tout hier soir. Il n’a pas eu une minute à lui au studio. Même mort de sommeil, il ne pourra pas s’endormir sans lui avoir au moins souhaité un joyeux Noël.

Il y a encore un petit problème à régler cependant. Et il ne peut plus le fourrer dans un coin de sa tête et penser à autre chose. Depuis tout ce temps, il lui cache un secret. Pas un horrible secret, mais un secret quand même. Et il sait qu’il va bien être obligé de le lui révéler. Ils ne pourront jamais avancer, tous les deux, tant qu’elle ne connaîtra pas la vérité.

Mais il sait déjà comment gérer le truc : il a un plan.

Il leur a vendu l’idée lui-même. Et les gourous du marketing n’ont été que trop contents d’accepter. Ils lancent toujours des concours sur Twitter pour les fêtes : « Retweete pour gagner un billet de concert gratuit », « Retweete pour gagner un poster dédicacé »… Cette fois, il s’est simplement contenté de faire monter les enchères : « Retweete pour avoir une chance de célébrer la nouvelle année avec Eric en concert privé. »

Ils ont fixé la date limite d’inscription à aujourd’hui et le compteur des retweets indique déjà un demi-million de participantes. En ouvrant Twitter pour afficher le profil de Tessa, Eric ressent un frémissement d’impatience. Mais il change de visage en voyant son écran.

Elle n’a toujours pas retweeté ? Qu’est-ce qu’elle attend ? D’habitude, elle réagit systématiquement à tout ce qui provient de @EricThorn. Et là, rien. Elle doit avoir besoin d’un petit encouragement.

Il enlève son jean et se glisse sous les draps tout en rédigeant un nouveau MP.

Taylor : T’es là ?

Tessa H : Évidemment. Toujours au boulot ?

Taylor : Non. Je viens de rentrer. Je me suis tapé une nuit blanche. Je vais me faire une petite sieste là.

Tessa H : Oh le pauvre chéri ! Il faut dormir.

Taylor : Je suis au lit avec mon tél… un peu comme s’il y avait quelqu’un avec moi sous les draps…

Tessa H : Impatient ?

Taylor : Pas impatient, non. Je me sens un peu seul peut-être. Ça pourrait être sympa de passer Noël avec quelqu’un de spécial pour changer.

Tessa H : Quelqu’un de spécial ?

Taylor : Tessa, j’ai envie de te voir. J’ai envie d’entendre ta voix…

Tessa H : Arrête.

Taylor : De caresser tes cheveux…

Tessa H : Arrête, Taylor.

Taylor : De toucher ta peau…

Tessa H : Stop !

Taylor : Mais c’est vrai !

Tessa H : Moi aussi j’en ai envie, mais c’est trop flippant pour moi. Tout me fait flipper.

Taylor : Si tu as peur, alors je veux te serrer dans mes bras jusqu’à ce que tu sois rassurée. Je veux ça et tout le reste.

Tessa H : Arrête, je t’en prie. Je ne suis pas prête. Je ne veux pas te perdre, mais je ne suis pas prête.

Eric pousse un long soupir. C’est bien ça le problème, hein ? Le temps. Il n’a pas le temps. Cette comédie a assez duré. Des mois qu’il la laisse s’éterniser. Chaque jour qui passe, il s’enfonce un peu plus dans le mensonge.

Il faut qu’il le lui dise.

Il faut qu’il le fasse en personne.

Et qu’il le fasse vite.

Ce qui signifie qu’il doit accélérer un peu les choses. Il déteste l’idée de lui mettre la pression, mais il ne voit pas d’autre solution.

Taylor : OK. On va passer un marché.

Tessa H : Quel genre de marché ?

Taylor : Tu participes au concours du Nouvel An qu’Eric Thorn a lancé. Et si tu gagnes, tu me dis où et quand et je vais voir le concert avec toi. En chair et en os.

Tessa H : Je viens de te dire que je ne suis pas prête. En quoi ce concours sur Twitter pourrait y changer quelque chose ?

Taylor : Je ne sais pas, Tessa. Peut-être qu’il te manque juste le bon truc pour te motiver. Tu ne sortirais pas de chez toi si Eric Thorn donnait un concert dans ton bled ?

Tessa H : Taylor, tu as vu le nombre de retweets de ce truc ? J’ai une chance sur un milliard.

Taylor : Justement ! Une toute petite chance. Petit à petit…

Tessa H : Et si j’accepte, là maintenant, tu me promets de laisser tomber le sujet ?

Taylor : C’est comme si c’était fait.

Il ne peut réprimer un sourire en coin en ajoutant :

Taylor : Enfin, sauf si tu gagnes le concours…

L’INTERROGATOIRE
(EXTRAIT 7)

31 décembre 2016, 20 h 42
Dossier no 124 678 21–001
PROCÈS-VERBAL OFFICIEL D’AUDITION

SUITE DE L’AUDITION
– PAGE 8 –

ENQUÊTEUR :

Quand êtes-vous entré au Texas, monsieur Thorn ?

THORN :

Aujourd’hui. Je suis juste venu pour le concert.

ENQUÊTEUR :

Vous deviez donner ici, à Midland, Texas, ce soir, un concert privé, lequel constituait le premier prix d’un concours. C’est exact ?

THORN :

Eh bien, en gros, oui. Sauf que cette histoire de concours, c’était du pipeau. Vous savez ça, non ?

ENQUÊTEUR :

Non, mais éclairez-nous donc, je vous en prie.

THORN :

Ma maison de disques est toujours sur mon dos pour que je fasse de la promo sur les réseaux sociaux. Cette fois, j’ai accepté. À condition qu’ils me laissent choisir la gagnante.

ENQUÊTEUR :

Donc vous avez organisé un faux concours. C’est la ruse que vous avez utilisée pour attirer Tessa Hart.

THORN :

Une ruse ? Oh quand même ! C’était censé être un geste hyper romantique.

ENQUÊTEUR :

Tessa était-elle au courant de ce « geste hyper romantique » ?

THORN :

Pas exactement, non. Elle croyait qu’elle avait gagné un concert pour le réveillon du Nouvel An. Un concert privé pour elle et cinquante de ses meilleurs amis. Mais elle ne les a pas, les cinquante amis, forcément. Et même si elle les avait, elle ne voudrait surtout pas se retrouver enfermée avec eux dans une salle de concert. Alors, elle n’en a invité que deux.

ENQUÊTEUR :

Deux ?

THORN :

Sa psy et Taylor.

ENQUÊTEUR :

Attendez une minute. Ce que vous essayez de me dire, là, c’est qu’il existe vraiment une personne réelle du nom de Taylor ? Ce n’était pas vous qui utilisiez le compte Twitter @EricThornCr1 ?

THORN :

Mais si ! Bien sûr que c’était moi. Ce n’est quand même pas si compliqué. Sérieux, vous n’arrivez pas à suivre, là ?

ENQUÊTEUR :

Pardonnez-moi, mais ça peut devenir un peu confus quand les gens commencent à parler de leurs propres avatars à la troisième personne.

THORN :

Vous m’avez vraiment dans le nez, hein ?

ENQUÊTEUR :

Laissez-moi vous demander une petite chose, Eric. Cette question peut sembler idiote, mais il faut que je vous la pose : pourquoi échafauder un pareil stratagème ? Pourquoi ne pas dire tout simplement à Tessa que la personne avec laquelle elle s’entretenait sur Twitter, c’était vous ?

THORN :

C’est ce que j’allais faire. C’est bien pour ça que j’avais organisé tout ce binz. Je voulais le lui dire en personne.

ENQUÊTEUR :

Pourquoi ?

THORN :

C’est compliqué. Vous ne comprenez pas ce que c’est d’être quelqu’un de célèbre.

ENQUÊTEUR :

Eh bien, allez-y. Aidez-moi à comprendre.

THORN :

C’est terrifiant, OK ? C’est flippant à mort. Être célèbre, c’est regarder par-dessus son épaule partout où on va, à chaque pas qu’on fait, tout le temps, et à perpétuité.

Jusqu’à la fin de mes jours, sans doute. C’est regarder chaque personne que je rencontre, en ligne ou dans la vraie vie, en me demandant si je n’ai pas affaire à une espèce d’obsédé monomaniaque qui va me harceler et finir par m’égorger dans mon sommeil.

ENQUÊTEUR :

Vous égorger ?

THORN :

Vous voyez ? Ça fait genre gros parano, hein ? Et si je reste rationnel, je le sais. Je sais que mes fans ne sont pas là dehors pour me faire la peau. Je sais que les gens atteints de maladie mentale ne sont pas plus violents que les autres… Mais je sais aussi que tout ça n’est pas seulement dans ma tête : le danger est bien réel. Il existe vraiment un syndrome psy. Il a même un nom : le syndrome d’adoration de la célébrité de type érotomane. Des genres de psychopathes qui harcèlent les people et qui croient dur comme fer que leurs victimes les aiment. Ils en ont parlé au procès pour le meurtre de Dorian. Un expert l’a diagnostiqué chez elle.

ENQUÊTEUR :

Vous m’avez encore perdu. De qui parle-t-on là ? D’une fan qui vous a abordé ?

THORN :

Non, non. Je parle de celle qui a tué Dorian Cromwell. Vous n’avez pas vu le procès dans les médias ? Elle délirait complètement. Au départ il l’avait suivie sur Twitter et elle avait fini par se persuader qu’il était son mec. Son petit ami, quoi. Genre qu’ils étaient dans une relation amoureuse secrète, que personne n’était au courant. Elle y croyait vraiment. Elle s’imaginait qu’il l’aimait. Et quand elle s’est pris la vérité en pleine tronche, elle n’a pas supporté. Alors elle l’a traqué pour le tuer.

ENQUÊTEUR :

Pardon, Eric, mais quel est le rapport avec le crime sur lequel nous enquêtons ?

THORN :

Vous vouliez savoir pourquoi je n’avais pas tout simplement dit à Tessa, dès le début, qui j’étais. Mais je ne pouvais pas. J’ai intérêt à faire super gaffe de ne pas accorder à mes fans la moindre attention d’ordre personnel.

ENQUÊTEUR :

Vous voyiez en elle une menace pour votre propre sécurité ?

THORN :

Pas Tessa en particulier, non. Toutes mes fans en général.

ENQUÊTEUR :

Et maintenant, vous ne considérez plus Tessa comme une menace ?

THORN :

Non. Non, plus du tout. Maintenant, j’ai réellement une relation secrète avec elle. C’est bien pour ça que je suis venu ici. Pour la rencontrer.

ENQUÊTEUR :

Et vous ne lui avez jamais révélé votre véritable identité sur Twitter parce que… ?

THORN :

Parce que ça fait des mois que je lui mens. Je trouvais que ce serait mieux de le lui avouer en personne.

ENQUÊTEUR :

D’où le concours.

THORN :

Exactement. Et tout aurait marché impec… s’il n’y avait pas eu Blair.

20

DÉTOUR

31 décembre 2016

– Hum… Excusez-moi. Je ne voudrais pas vous déranger…

Blair ne répond pas. Seul un infime haussement d’épaules pourrait indiquer une quelconque réaction. Sa longue silhouette dégingandée, vêtue d’un jean et d’un sweat-shirt gris foncé, ne se rencogne que plus profondément dans son siège.

La bonne femme plantée dans l’allée s’éclaircit la gorge de plus belle.

— Hum hum… La place côté fenêtre est prise ?

Blair lève les yeux pour jeter un vague coup d’œil à l’habitacle plongé dans la pénombre. Le car s’est rempli. Ils ont dû embarquer une vingtaine de nouveaux passagers à l’arrêt de Dallas. Bonjour la tranquillité ! Pas le choix : il faut enlever le gros sac en toile qui occupe le siège d’à côté.

— Faites comme chez vous, maugrée Blair, tandis que la bonne femme se faufile devant ses genoux pour se laisser choir lourdement dans le fauteuil voisin.

— Vous êtes très aimable, merci bien. Au fait, je m’appelle Delilah. Vous allez loin ?

Un moulin à paroles, soupire intérieurement Blair. Génial. Carrément génial.

Tous les autres sièges sont occupés par la faune habituelle des voyages au long cours version Greyhound : le genre silencieux qui protège son anonymat derrière la visière abaissée d’une casquette de base-ball et le sweat-shirt à capuche réglementaire. Et il faut que sa voisine soit une vraie pipelette. La poisse.

En guise de réponse, Blair se colle une paire d’écouteurs dans les oreilles. Juste un accessoire : ils ne marchent pas. De vulgaires oreillettes bas de gamme trouvées au drugstore – foutues d’avance. La gauche a lâché quelque part aux environs de Baton Rouge, et la droite quelques heures plus tard, à la sortie de Houston. Mais peu importe, elles font parfaitement leur job : signal universel pour dire « Fichez-moi la paix ».

— Comme vous voulez, marmonne la bonne femme.

Déjà en train d’allumer son portable, Blair l’ignore royalement. Twitter s’est encore fermé tout seul. Ça n’arrête pas depuis la dernière mise à jour – un nouveau bug dans le système qui empêche deux téléphones différents d’être simultanément connectés avec le même compte.

Une tentative maladroite pour renforcer la cybersécurité, sans doute. Un peu crispant, mais bon. Un détail, rien de plus. Blair ne voit pas trop le problème et se reconnecte à Twitter à chaque fois.

Nom d’utilisateur : @EricThornCr1

Mot de passe : motdepasse

Non mais qui utilise « motdepasse » comme mot de passe ? Personne. Enfin, personne qui veuille vraiment protéger sa vie privée. À ce niveau-là, ça ne s’appelle même plus du piratage. Ce n’est pas un mot de passe, c’est une invitation. On te déroule carrément le tapis rouge, là.

Blair lorgne vers la bonne femme d’à côté. Elle a incliné son dossier et fermé les yeux.

Parfait. Pas de temps à perdre en bavardages stériles. Pas ce soir. Pas quand il y a tant de fils à remonter sur Twitter. Tant de messages privés à lire.

Et relire.

Et relire.

Et relire…

Date 29/12/2016, 9 : 03 a.m.

Tessa H : Je n’arrive pas à le croire.

Taylor : Oui, hein. J’hallucine aussi. Mes bagages sont faits. Je suis prêt à partir. Tu n’as plus qu’à me dire où et quand.

Tessa H : Je ne sais pas… Je ne suis même pas sûre d’y aller.

Taylor : T’es obligée, Tessa ! C’est Eric Thorn ! Tu ne l’as jamais vu en concert avant. C’est une occasion en or. Une chance pareille, ça ne se présente pas deux fois.

Tessa H : Juste une seconde. Il faut que je pratique ma respiration profonde.

Taylor : Qu’est-ce qu’elle en dit, ta psy ?

Tessa H : Elle dit que je devrais y aller. En faire une sorte de bonne résolution du Nouvel An.

Taylor : Carrément ! Tu peux y arriver, Tessa, j’en suis sûr.

Tessa H : C’est juste que j’ai un affreux pressentiment. Jure-moi que tout va bien se passer.

Taylor : Tout ira bien. Tout va très très bien se passer.

Tessa H : Tu me le jures ?

Taylor : Juré. Et maintenant, promets-moi de venir.

Tessa H : OK OK. C’est une boîte à Midland, au Texas. Le Trail Dust Honky-Tonk Saloon. Retrouve-moi là-bas, le soir du 31 à 18 h pile.

Ces messages ont été échangés il y a deux jours. Blair les a lus une centaine de fois depuis. Et chaque fois ça lui fait le même effet. Ce même bouillonnement de pure exultation qui monte, qui monte, toujours plus haut, toujours plus fort à chaque nouvelle intrusion dans la conversation.

Mais cet enivrant vertige ne dure que quelques secondes, vite chassé par ce même sentiment qui le remplace invariablement. D’abord, de l’agacement en imaginant ces mots-là prononcés tout haut. Quelque chose dans cette scène imaginaire lui tape sur le système, ça ne rate jamais.

Blair a toujours pensé que c’était la voix elle-même. Une voix trop haut perchée, trop juvénile, qui fait grincer des dents. Il y a un truc qui cloche dans le ton, la cadence, un défaut indéfinissable qui n’a jamais vraiment rendu justice à la perfection du visage. Trop dommage, vraiment. Certaines personnes sont mieux en photo, image muette capturée sur pellicule qu’on regarde mais qu’on n’entend pas. Un parfait spécimen, soigneusement préservé, délivré de toutes paroles inutiles qui viendraient gâcher le portrait.

En même temps, ce n’est pas seulement la voix, Blair l’a bien compris maintenant. C’est flagrant dans ces discussions en MP. C’est quelque chose qui tient aux mots eux-mêmes et aux pensées qu’ils expriment. Depuis la première seconde où Blair a suivi leur correspondance, ça va bien au-delà d’une simple irritation. Non, c’est plus profond, plus sombre. Une rage inextinguible. Une colère noire contre eux deux.

Mais surtout contre l’agent perturbateur.

L’obstacle.

L’erreur qui doit être éliminée. Effacée. Chassée comme un mauvais rêve.

L’indésirable qui passait dans le champ, mais n’a jamais eu sa place sur la photo, de toute façon.

Bientôt, se dit Blair, tandis que peu à peu ses paupières se ferment. Il faut savoir attendre son heure. Le moment viendra. Très bientôt…

21

SOIRÉE PRIVÉE

Eric se tient devant le Trail Dust Honky-Tonk Saloon sous le dais barré d’une banderole.

Bonne année !

Fermé pour soirée privée

Ah ça, pour être privée, elle est privée, cette soirée ! Il se marre tout seul. Non mais franchement, l’énormité du truc ! Jamais, pas même avant de signer avec sa maison de disques, il n’aura donné de concert live devant un public aussi restreint.

Il a eu le jet pour lui, aujourd’hui : il a fait le voyage sans son équipe habituelle. Pas de choristes. Pas de danseurs hip-hop. Pas de grand show avec feu d’artifice d’effets spéciaux millimétrés. Il la jouera en solo, ce soir. Et un unique regard répondra au sien dans la salle – sans compter sa psy tapie quelque part dans l’ombre.

Il essuie ses mains moites sur son jean. Il ne doit pas être loin de six heures maintenant. Elle devrait arriver d’une minute à l’autre.

Quand même ! Maury s’est vraiment surpassé pour le choix de la scène. Bon, d’accord, ça n’a pas dû être facile de trouver un club qui soit libre la nuit de la Saint-Sylvestre. N’empêche… C’est vraiment ce qui se fait de mieux à Midland, Texas ? Cette boîte décrépite de seconde zone sur une portion abandonnée d’autoroute, à des kilomètres de ce qui pourrait passer, même de loin, pour un semblant de centre-ville ? Depuis le temps qu’il est planté là, Eric a vu passer, en tout et pour tout, un semi-remorque. À part ça, pas le moindre signe de vie. Un désert à perte de vue. Attends, ce ne serait pas une boule d’herbes sèches qui roule sur le parking ? Ouah ! Comme dans les villes fantôme des westerns !

Il referme les bras sur son torse. Il aurait dû mettre un truc un peu plus chaud qu’un simple blouson de motard en cuir souple. Il s’attendait à un temps plus doux. La température s’est maintenue autour de dix-huit degrés depuis son arrivée au Texas, ce matin, mais ce soir, il y a comme du changement dans l’air. Ça doit être un de ces fronts froids de la fin décembre qui leur arrive dessus. Il voit déjà des gros nuages d’orage s’amonceler au-dessus de sa tête.

C’est peut-être une chance, finalement, que Maury ait choisi ce trou à rats. D’habitude, quand Eric donne un concert privé, il est obligé de faire avec les resquilleurs. D’une manière ou d’une autre, il y a toujours une fuite : le lieu de la soirée est éventé sur le Net et les fans locales débarquent en masse. Mais ici, au beau milieu de Désertcity, aucun risque que ça arrive.

Tout se passe comme prévu, se rassure-t-il. Plus qu’une question de minutes. La voiture va se garer sur le parking, la portière va s’ouvrir et… il va enfin pouvoir apercevoir ce visage qu’il rêve de contempler depuis des mois.

Alors, pourquoi cette impérieuse envie de partir en courant ?

Sans doute ce silence, là dehors, qui lui tape sur les nerfs. Ça commence à devenir carrément flippant avec la nuit qui tombe. Tessa devrait déjà être là. Il a dû se passer quelque chose qui l’a retardée. Eric fourre les mains dans ses poches, plissant les yeux pour essayer de voir le plus loin possible sur cette étendue d’autoroute désolée qui s’étire de chaque côté. En entendant un bruit de moteur étouffé, il retient son souffle. Le bruit se rapproche…

Un véhicule se profile à l’horizon et Eric frotte nerveusement sa semelle sur l’asphalte. Non, ce n’est pas Tessa. Juste un vieux car Greyhound fatigué qui trace la route dans un nuage de poussière…

Il sort son portable. Il a peut-être mal compris ? Il se connecte sur Twitter et relit une fois de plus leur échange de messages de ce matin.

Date 31/12/2016, 9 : 23 a.m.

Taylor : Ça marche toujours pour ce soir, hein ?

Tessa H : J’y serai. Je commence à devenir impatiente maintenant.

Taylor : Génial. Impatiente de rencontrer Eric ?

Tessa H : Terrifiée de rencontrer Eric plutôt. Mais impatiente de te rencontrer, toi. Ou peut-être que c’est l’inverse ? Sincèrement, j’en sais rien. Cette histoire est trop surréaliste.

Taylor : N’aie pas peur. Ça va aller.

Tessa H : Tu ne crois pas que ça va être bondé, hein ?

Taylor : Tu délires ? C’est un concert privé. Juste toi et moi, et une espèce de connard sur scène qui va nous faire la sérénade pour notre première danse.

Tessa H : Et si ça fuite et que d’autres fans essaient de s’incruster ? Ce sera l’émeute.

Taylor : Stop, Tessa. Tu fais du catastrophisme.

Tessa H : Je sais. Mais tu ne crois pas qu’on devrait avoir un genre de signal pour que je puisse te reconnaître ? Juste au cas où.

Taylor : Si ça peut te rassurer. Tu veux que je me trimballe avec des chaussons genre têtes de lapin rose fluo aux pieds ?

Tessa H : Parfait :P

Taylor : Si seulement je connaissais quelqu’un pour m’en prêter une paire…

Tessa H : Pas évident, je sais. Mais qu’est-ce que tu dirais d’une patte de lapin rose fluo ?

Taylor : Et je suis censé trouver ça où ?

Tessa H : Ils en vendent à la station-service. Sortie 54. C’est à moins de 2 km de l’autoroute. Tu ferais ça ?

Taylor : Y a qu’à demander. Une patte de lapin. Bonne idée. Je vais avoir besoin de toute la chance possible.

Il a dûment récupéré sa patte de lapin en arrivant. Cet arrêt au stand a provoqué quelques haussements de sourcils. Pas pour les raisons habituelles, cependant. Après avoir jeté un coup d’œil à sa bagnole, les mecs qui traînaient autour de la station-service lui ont à peine accordé un regard. Il faut dire aussi que la Ferrari bleu pastel détonnait méchamment au milieu des tracteurs et des pick-up rouillés. Le mécano derrière le comptoir a même eu le culot de lui proposer cinquante mille dollars en liquide, comme ça, franco, pour le délester de sa voiture illico. Eric s’est demandé si le mec était sérieux. « Bien essayé », lui a-t-il répondu avec un petit rire nerveux.

Il n’a pas pris la peine de lui dire que son bolide valait quatre ou cinq fois cette somme : le mec devait forcément le savoir. Il s’est contenté de hausser les épaules et a encaissé ses trois dollars quatre-vingt-dix-neuf pour la patte de lapin sans ajouter un mot.

Eric lorgne vers le truc en peluche rose qui pend au bout d’une chaîne passée autour de son cou. La touche de couleur flashy ressort nettement sur le cuir noir de son blouson. Comment Tessa va-t-elle réagir quand elle la verra ?

Il a déjà préparé son entrée. Sans oublier la chorégraphie qui va avec. Ça risque de paraître un peu ringard, mais il ne veut rien laisser au hasard. Cette rencontre de fan ultra exclusive est beaucoup trop importante. Pas question d’improviser. Il répète une fois de plus le scénario dans sa tête. Il sait exactement comment il va la jouer. Elle n’aura pas mis le pied hors de la voiture qu’il s’approchera nonchalamment et brandira son porte-bonheur pour qu’elle le voie bien.

« Je cherche une fille qui s’appelle Tessa et qui fait une fixation sur les pattes de lapin », dira-t-il. Et là, avant même qu’elle ait le temps d’ouvrir la bouche, il la foudroiera du plus beau, du plus craquant de ses sourires ravageurs. « Tu sais quoi ? lui lancera-t-il alors. Je suis Eric Taylor Thorn. Et aujourd’hui, c’est ton jour de chance. »

— L’heure de vérité, murmure Tessa, en posant la main sur la poignée.

Elle ne peut pas repousser plus longtemps. Dans quelques minutes, le docteur Regan viendra la chercher et elle a la ferme intention d’être prête. Rien ne l’arrêtera. Ni les facteurs déclencheurs. Ni les flash-back. Ni les crises de panique. Elle ne se défilera pas au dernier moment. Pas cette fois.

Parce qu’aujourd’hui, c’est le grand jour : ce 31 décembre mettra fin à ce qui aura été assurément la pire année de sa vie. Ce soir, elle va claquer la porte au nez à toutes ces peurs irrationnelles qui l’ont retenue prisonnière pendant de si longs mois. Elle va sortir de chez elle et faire les vingt minutes de trajet pour aller à ce concert. Même si ça doit la tuer.

Elle serre les dents et quitte sa chambre pour remonter le couloir jusqu’à la salle de bains.

Eric un… Eric deux… Eric trois…

Elle a réussi à garder la tête froide la majeure partie de la journée, en se focalisant sur des détails anodins. Quelle paire de chaussures elle allait enfin pouvoir sortir de sa boîte ? Quel sac elle allait choisir ? Quelles fringues elle allait porter ? Elle a dû essayer tous les vêtements de sa penderie jusqu’au dernier avant de se décider. Et elle a fini par trouver la tenue idéale : un jean slim bleu nuit délavé avec un top scintillant à encolure en V qui lui affine les hanches et laisse deviner la profondeur de son décolleté.

Elle se reluque de haut en bas dans la glace en pied. Trop sexy ? Elle ne voudrait pas non plus avoir l’air d’en faire des tonnes. Mais elle a bien envie de mettre ses atouts en valeur aussi. Ce soir, Taylor va poser les yeux sur elle pour la première fois. Elle veut qu’il aime ce qu’il verra.

Elle regarde fixement son reflet, accrochant un sourire forcé à ses lèvres. L’air enthousiaste, Tessa. Euphorique même. C’est ce qu’une personne normale ressentirait en pareilles circonstances, non ? Le garçon dont elle est amoureuse fait le déplacement jusqu’au Texas rien que pour la rencontrer. Son cœur devrait s’emballer, palpiter d’impatience. Pas de peur.

Eric craint… Eric cinq… Eric six…

Laisse tomber les fringues, se dit-elle. Elle perd du temps. Les minutes filent et elle n’est toujours pas coiffée, ni maquillée. Elle a d’épais cheveux bruns qui ondulent naturellement. En plus, ils ont drôlement poussé pendant tous ces mois de claustration volontaire. D’habitude, elle les tire en arrière pour les natter. Mais ce soir, elle les a détachés et ils cascadent sur ses épaules, bien souples et bien brillants. Avec un peu de chance, Taylor ne remarquera pas les fourches.

Eric Thorn… Eric huit… Eric neuf…

Reste le problème du maquillage. Elle n’en a pas mis un soupçon depuis qu’elle a fui La Nouvelle-Orléans. Sa trousse perso n’a jamais fait le voyage retour, abandonnée depuis longtemps dans sa chambre d’étudiante estivale. Tessa va devoir faire une razzia dans le stock de sa mère. Elle s’agenouille pour farfouiller dans le placard sous le lavabo. Son regard se pose sur une sacoche de cuir noir qu’elle s’empresse d’ouvrir. Aiguilles, fins tuyaux de caoutchouc, lingettes antiseptiques… On dirait une trousse de premiers secours que sa mère a rapportée de l’hôpital.

Tessa pince les lèvres. Elle aurait dû lui demander avant qu’elle ne parte travailler. Mais il aurait fallu qu’elle lui explique pourquoi elle avait besoin de maquillage…

Or, elle n’a pas dit un mot du concours à sa mère. Ni parlé du garçon pour lequel elle est prête à sortir de la maison. Rien que pour le rencontrer. Un vague mec péché sur Twitter ? Un parfait inconnu ? Elle sait que sa mère désapprouverait. Sacré coup de chance qu’elle ait gagné un concert la nuit du réveillon du Nouvel An, n’empêche. Sa mère va encore enchaîner deux gardes. Ça fait déjà trois heures qu’elle est partie pour l’hôpital et elle ne sera pas de retour avant demain matin. D’ici là, Tessa sera rentrée, bien au chaud dans son lit, et sa mère n’aura même jamais besoin de savoir qu’elle est partie.

Mais d’abord, il lui faut du maquillage. Elle tâtonne dans le fouillis sous le lavabo. Ses mains tremblent un peu.

Eric dix… Eric onze… Eric douze…

Le trac, se dit-elle, en évacuant la tension qui lui noue le ventre dans une profonde expiration prolongée. N’importe qui serait nerveux à ma place. C’est quand même énorme ce qui m’arrive.

Elle ne parvient toujours pas à y croire, d’ailleurs. Ça ne semble pas réel, toute cette histoire de concours sur Twitter. On dirait plutôt l’intrigue d’une fanfiction qu’elle aurait pu écrire. Franchement, quelles sont les chances que ça se produise un truc pareil ? Un concert privé d’Eric Thorn, ici, à Midland, à vingt minutes de chez elle ! Ça ne peut pas être un hasard. C’est forcément un signe. Le monde, l’univers, le cosmos essaient de lui dire quelque chose. Cette rencontre avec Taylor devait arriver. C’est le miracle dont elle avait besoin pour remettre sa vie sur les rails.

— Ah, ah !

Elle laisse échapper un petit cri de triomphe en ouvrant un sac plastique bourré de produits de beauté. Bon, c’est plutôt du bas de gamme, mais de toute façon elle n’a pas le temps de faire dans l’artistique. Et puis elle n’a pas vraiment besoin de grand-chose. Elle a la chance d’avoir un visage en cœur, une peau de pêche et un teint parfait – quoique un peu pâle à cause du manque d’exposition au soleil. Ce qu’elle veut surtout, c’est mettre en valeur ses grands yeux en amande ourlés de longs cils épais. Du mascara, déjà : incontournable. Un léger trait d’eye-liner peut-être ?

Et maintenant, la bouche.

Fronçant le nez, elle commence à faire le tri parmi le lot de vieux tubes de rouges à lèvres à moitié desséchés. Elle ouvre un carmin foncé pour le tenir devant ses lèvres dans la glace… mais le repose aussitôt sans y avoir touché. Un truc à se retrouver tartinée jusqu’au menton. C’est le réveillon du Nouvel An : on sait bien ce que ça signifie quand même. Rien que d’y penser, elle en a l’estomac retourné. Où sera-t-elle au moment fatidique ? En train de danser dans les bras de Taylor ? Et au douzième coup de minuit, peut-être que leurs lèvres s’uniront…

Un petit sourire fait pétiller ses prunelles noisette et, cette fois, il n’a rien de forcé. Pas de rouge à lèvres, décrète-t-elle finalement. Juste une petite touche de gloss incolore. Et vu les couleurs que sont en train de prendre ses joues, pas besoin de blush non plus.

Elle dépose une fine couche de brillant irisé sur ses lèvres et, la bouche en cœur, s’envoie un baiser dans la glace.

Prête.

Elle pivote d’un bloc en direction de l’escalier. Son chauffeur va arriver d’un instant à l’autre. Plus le temps de se prendre la tête avec ces derniers restes d’anxiété qui font de la résistance. Alors même qu’elle entreprend bravement de remonter le couloir, les papillons qu’elle a dans le ventre laissent place à quelque chose de beaucoup plus angoissant.

— Eric. Eric Thorn, chuchote-t-elle comme un mantra, en hasardant un premier pas en avant. Tu vois, tout ça c’est dans la tête.

Mais ce n’est pas l’effet que ça lui fait. C’est une sensation physique, une force extérieure qui la broie et qui s’accroît de seconde en seconde. Comme si elle avait un gros élastique autour de la taille qui se tendait un peu plus à chaque pas. Bientôt la tension va devenir insupportable. L’élastique va claquer. Et alors là… alors là, elle va se trouver projetée en arrière pour revenir à son point de départ : sa chambre.

Elle baisse la tête, avançant coûte que coûte. Il faut qu’elle continue, cette fois. Quitte à tomber dans les pommes. Quitte à dévaler tout l’escalier en roulé-boulé. Ce soir, l’enjeu est trop important. Elle ne peut pas recommencer à céder à ses phobies. Elle ne cédera pas.

Elle a réussi à atteindre la moitié de l’escalier quand elle s’arrête net. Elle tapote la poche de son jean : vide. Son portable ! Impossible de partir sans son portable. Et si Taylor essayait de lui laisser un message ? Il faut qu’elle retourne le chercher. Et qu’elle se retape tout le parcours du combattant. Avec un petit cri de rage, elle remonte les marches quatre à quatre et court récupérer son téléphone là où elle l’a laissé : sur le bord du lavabo. Elle s’apprête déjà à le glisser dans sa poche quand l’écran s’allume : une notification.

Son cœur a un raté.

Taylor ? Est-ce qu’il a rencontré un problème, un retard imprévu ? Est-ce qu’il aurait changé d’avis ? Elle ressent comme un gros poids qui tombe au fond de son estomac, lesté par une émotion qu’elle ne réussit pas trop à définir. Un mélange de déception et de soulagement.

Mais le message n’est même pas de Taylor. En voyant s’afficher le nom de l’expéditeur, elle fait la moue : un compte avec lequel elle n’a plus aucun échange depuis des mois.

MET : Hé, tu vas m’envoyer des photos du concert, hein ?

Elle est soudain prise de vertiges et se retient à la porte de la salle de bains. Le concert ? Le concert d’Eric Thorn ? De quel autre concert MET pourrait-elle bien parler ?

Tessa H : Quoi ?

MET : Le concert privé à Midland !

MET sait que j’ai gagné le concours ? Elle sait où j’habite ? Mais comment ? Déjà un nouveau MP apparaît sur son écran.

MET : Tu vas mles envoyer, ces photos, ou faut que jvienne les faire moi-même ?

Tessa H : Je ne vois pas du tout ce que tu veux dire.

MET : Oh Tessa ! Je sais TOUT SUR TOUT dans ce fandom. Tu t’en es pas encore rendu compte ?

Tessa fourre son portable dans sa poche. Elle a des points noirs qui dansent devant les yeux, alors même qu’elle progresse tant bien que mal jusqu’au rez-de-chaussée. Son estomac fait des vagues et elle se plaque une main moite sur la bouche. Toute la semaine, elle s’est raccrochée à l’idée que le concert serait privé. Qu’il n’y aurait personne d’autre là-bas, en dehors des quelques rares personnes qui comptent dans sa vie.

Taylor.

Le docteur Regan.

Eric Thorn.

Personne d’autre n’est censé être au courant. Pas même sa mère. Alors comment MET peut-elle savoir ? À combien d’autres followers cette twitteuse invétérée l’a-t-elle dit ? Et si elle se retrouvait face à une foule de fans enragées massées devant le club ? Et si les vigiles les laissaient entrer ? Et si elle débarquait dans une salle pleine à craquer, où les gens sont tous tassés épaule contre épaule ?

Des inconnus qui la poussent… des mains qui l’empoignent… des flashs qui crépitent…

— Non !

Elle ne peut pas laisser faire ça. Elle ressort son téléphone pour envoyer un autre message affolé.

Tessa H : Photos interdites. Guest-list bouclée. Service de sécurité HYPER strict. Pas la peine de perdre ton temps.

C’est dingue comme son opinion sur MET a changé en si peu de temps – quelques mois à peine. Elle se sentait super flattée, honorée même, que la plus populaire des superfans d’Eric s’abonne à son compte Twitter. Maintenant, elle préférerait que cette fille n’ait jamais eu vent de son existence. Il y a des limites entre jouer les fans transies et harceler les gens. Or, MET les a dépassées depuis longtemps.

N’empêche. Elle ne peut quand même pas laisser une inconnue lui gâcher l’expérience la plus importante de sa vie. Il faut qu’elle se sorte ça de la tête. Qu’elle se détende. Qu’elle se concentre sur sa respiration, exactement comme le docteur Regan le lui a appris…

C’est alors qu’elle entend un crissement de pneus sur le gravier.

En ouvrant la porte, elle voit le SUV gris métallisé du docteur Regan remonter l’allée.

C’est le moment.

Inspirant à fond pour se donner du courage, Tessa franchit le seuil et ferme la porte derrière elle.

Une silhouette filiforme remonte péniblement l’autoroute déserte, traînant un sac au bord de la chaussée. Blair titube sous la charge. Voyagez léger qu’ils disaient ! Ce foutu truc doit bien peser quinze kilos. Combien de temps à se le coltiner ? C’est encore loin ?

Blair a demandé que l’autocar le dépose devant le club. Mais, aimable comme une porte de prison, le chauffeur a refusé. Ils ont finalement roulé jusqu’à un arrêt de bus abandonné, cinq cents mètres plus loin. Blair a intérêt à se magner sinon son plan risque de foirer. Pas le temps de s’arrêter pour mieux répartir le contenu de ce maudit sac.

Mais pourquoi est-il si lourd aussi ? Un appareil photo, un téléobjectif et un flash, c’est tout ce qui était prévu à la base. Et puis… va savoir comment, ça s’est multiplié. D’un appareil photo, on est passé à trois ou quatre. Impossible de faire autrement. Chacun est essentiel. L’occasion se présente enfin. C’est rarissime d’avoir une seconde chance. Pour la plupart des gens, ça n’arrive jamais. Blair ne peut pas prendre le risque de se rater.

Pas comme la dernière fois.

Rien que d’y repenser, ça suffit à rallumer sa colère. Ce sinistre souvenir lui reste en travers de la gorge : devoir laisser tomber avec, pour toute preuve tangible, quelques photos ratées ? Tant de photos, pourtant, et aucune de réussie. Une légèrement floue. L’autre trop sombre. Même celles qui sont techniquement parfaites sont décevantes. Pas une qui ait réussi à capturer ce petit quelque chose… L’essence de ce feu qui brûle dans sa poitrine, si difficile à saisir dans un seul cliché.

Hors de question de laisser quoi que ce soit au hasard cette fois. Tout dépend de la qualité du matériel. Un bon équipement peut faire toute la différence. D’où la nécessité de plusieurs types d’appareil photo. Plus un trépied pliant, un éventail de filtres et de diffuseurs, quelques rouleaux de câble et du gros scotch d’électricien. Et, à ne jamais oublier, un bon couteau bien aiguisé.

Le poids du sac lui scie l’épaule. Mais ça en vaudra la peine. Ah, le club se profile à l’horizon, enfin ! Maintenant, il ne reste plus qu’à envoyer quelques MP au bon moment. D’aucuns pourraient dire que c’est aller trop loin, mais comment faire autrement ? En amour comme à la guerre, tous les coups sont permis, non ? Et puis, à la fin, tout ça sera oublié. L’amour, le seul, le vrai, l’emportera. Et les quelques bosses et égratignures récoltées en chemin seront bien vite guéries.

Le moment est venu d’exécuter ce plan si méticuleusement préparé et de passer à l’action. Cette idée lui accroche aux lèvres un sourire de pure jubilation. Ce soir, réveillon rimera avec rédemption. Après tous ces mois interminables d’attente, les choses vont enfin rentrer dans l’ordre. Deux êtres qui s’aiment vont se retrouver face à face, exactement comme le jour de leur première rencontre. Sauf que, cette fois, les yeux qui lui rendront son regard ne seront pas éblouis par les projecteurs d’une salle de concert. Non, cette fois, c’est par la vérité que ces si beaux yeux seront aveuglés.

Mais d’abord, se débarrasser de tout élément parasite. Cette petite plaisanterie sur Twitter a assez duré. Comment elle a pu commencer, déjà, franchement ? Comment on peut se laisser abuser à ce point-là ? Comment on peut avoir son âme sœur juste sous le nez et regarder ailleurs ? Se tourner vers quelqu’un d’autre, quelqu’un qui ne vous mérite même pas, quelqu’un qui ne pourra que finir par vous briser le cœur ?

Blair a bien étudié la question au cours de cet intervalle de plusieurs mois, et il n’y a qu’une seule réponse sensée. C’est très semblable à ce qui se produit quand on prend une photo, en fait. Ça arrive tout le temps. Surtout avec les photographes amateurs. La plupart du temps, le sujet regarde directement le flash et finit par cligner des yeux juste au moment où on prend la photo. C’est ce qui a dû se passer. Une erreur qui n’a duré qu’une fraction de seconde. Un jour, les yeux finissent par se rouvrir et la vue redevient nette.

Ce soir, cette erreur sera corrigée. Blair y veillera personnellement.

Et l’autre ? L’agent perturbateur ? Un flash intempestif, rien de plus. C’est malheureux, évidemment, mais pas le choix. Ce soir, cette lumière importune devra être éteinte une bonne fois pour toutes.

22

L-O-V-E

– Attendez ! Arrêtez ! Faites demi-tour ! Je veux rentrer.

À peine un murmure.

Assise au volant, le docteur Regan lui jette un bref coup d’œil.

— Tu t’en sors à merveille, Tessa. Nous y sommes presque, maintenant. N’oublie pas ta respiration.

Tessa hoche la tête. Elle fait un O avec ses lèvres pour aspirer avidement l’air dans ses poumons. Elle se sentait plutôt zen tout à l’heure, en se préparant. Mais ce perturbant échange de messages avec MET l’a complètement chamboulée.

Peine perdue. Tous les exercices de respiration du monde ne peuvent pas calmer la tempête qui se déchaîne sous son crâne.

— Ça ne marche pas, répond-elle.

Même à ses propres oreilles, sa voix semble trop haute, tendue à se briser.

— Ne cède pas à l’anxiété, lui conseille posément le docteur Regan.

Elles atteignent à présent la bretelle d’autoroute et Tessa sent l’accélération de la voiture quand sa thérapeute appuie sur la pédale.

— Pense aux autres outils à ta disposition.

Quels autres outils ? s’interroge-t-elle, en cherchant mentalement les autres techniques de relaxation que le docteur Regan lui a apprises. La méditation ? Le biofeedback ? Le yoga ?

— Faire une liste ? demande-t-elle à haute voix.

Sa psy la gratifie d’un hochement de tête approbateur.

— Très bien, Tessa. Parfois, il suffit de voir ses problèmes écrits noir sur blanc pour qu’ils ne nous paraissent plus aussi insurmontables.

Bon, elle n’a pas de papier sur elle, mais elle a son smartphone. Elle ouvre l’appli « Notes » et commence à écrire.

Problèmes :

Je ne suis plus chez moi

Je suis à 10 mn de trajet de chez moi

Je vais être à 20 mn de trajet de chez moi

Je vais à un concert

Il risque d’y avoir foule

Eric Thorn va me voir

Je vais rencontrer Taylor

Ses doigts tremblent trop pour qu’elle puisse continuer. Peut-être qu’elle devrait juste se concentrer sur le dernier élément de la liste. C’est le véritable cœur du problème, en fait, l’idée qui, de toutes, la stresse le plus, et la raison pour laquelle elle sait qu’elle doit y aller.

Elle va rencontrer Taylor.

Elle ne peut pas reculer. Plus maintenant. Pas après ce qu’il lui a déclaré hier soir. Peut-être que ça pourrait l’aider si elle relisait ses mots.

Elle ouvre Twitter et remonte le fil.

Date 30/12/2016, 11 : 23 p.m.

Tessa H : Taylor, j’ai trop peur. Je ne suis pas sûre de pouvoir y arriver.

Taylor : OK. Ne panique pas. Parle-moi. Dis-moi pourquoi.

Tessa H : Mon agoraphobie.

Taylor : Je sais, je sais. Mais, Tessa, je ne sais toujours pas ce qui l’a déclenchée.

Tessa H : Je ne peux pas.

Taylor : Tessa, qu’est-ce qui t’est arrivé l’été dernier ?

Tessa H : Je ferais sans doute mieux de te dire au revoir maintenant.

Taylor : Non, non, attends. Oublie ce que je viens de te demander. Parle-moi d’autre chose. C’est pas forcé que ce soit de ça. Continue juste à me parler.

Tessa H : Je n’ai pas très envie.

Taylor : Tu danseras avec moi demain ?

Tessa H : Peut-être. Je ne sais pas. Sur quel morceau ?

Taylor : À toi de me dire. Quelles chansons tu espères qu’Eric va chanter ?

Elle n’a pas pu s’empêcher de sourire tant ses efforts pour faire diversion étaient évidents. C’était plutôt drôle, franchement. Elle ne comprend toujours pas vraiment pourquoi elle a accepté de le rencontrer ce soir. Il croit que c’est à cause d’Eric Thorn, que la perspective de voir son idole en chair et en os suffit à l’attirer hors de chez elle. Non qu’elle n’aime pas Eric. Elle l’aime, d’une certaine façon. Mais elle ne l’aime pas. Elle fait quand même la différence entre fantasme et réalité.

Eric Thorn n’est qu’un fantasme. Alors que Taylor… Taylor est bien réel.

Elle tourne la tête vers la vitre pour regarder le paysage défiler. La nuit tombe maintenant. Le soleil s’est couché derrière ce gros banc de nuages qui barre l’horizon. Le docteur Regan allume les phares. Une pancarte apparaît : « Sortie 54 ».

Il est encore temps de faire demi-tour. C’est sa dernière chance.

OK, le processus est enclenché, mais elle peut encore l’enrayer, forcer la machine à s’arrêter. Elle peut encore rentrer chez elle. Se désabonner du compte de Taylor. Désactiver son propre compte. Et disparaître sans laisser de trace. Ce serait sans doute le plus sûr.

Oui mais est-ce qu’elle le peut vraiment ? Est-ce qu’elle pourra vivre le restant de ses jours sans jamais savoir comment il s’appelle ? Après tout ce qu’il lui a dit hier soir ?

Elle baisse la tête pour regarder son écran et reprendre sa lecture là où elle l’a interrompue.

Tessa H : Tant qu’il joue « Snowflake » je serai contente.

Taylor : Son nouveau single ? Il te plaît ?

Tessa H : Tu veux rire ? Je suis totalement accro à ce morceau. Tu sais qu’il n’a jamais parlé d’amour dans une chanson avant ?

Taylor : C’est vrai ?

Tessa H : J’ai juste envie de voir l’expression de son visage quand il va la chanter. C’est tout.

Taylor : Moi aussi.

Tessa H : Ah oui ? Je croyais que c’était un connard fini. Où est passé #EricThornCraint ?

Taylor : J’ai envie de voir ton expression quand tu verras la sienne.

Tessa H : Ça me rendra peut-être triste, tu sais. Si ça se voit qu’il est vraiment, sincèrement amoureux…

Taylor : Me dis pas que tu serais jalouse ?

Tessa H : Pas vraiment jalouse. C’est + compliqué que ça. Je crois que ce que j’aimerais, c’est que quelqu’un écrive une chanson comme ça pour moi.

Taylor : Arrrghhh Tessa !

Tessa H : Quoi ?

Taylor : Tessa…

Tessa H : Quoi ?? Tu recommences à me faire peur.

Taylor : J’ai vraiment envie de te dire qq chose là.

Tessa H : Mais quoi ??? Tu me caches encore des trucs ?

Rien qu’en le relisant, elle sent encore son pouls s’accélérer. Elle se souvient combien sa gorge se serrait tandis que le silence se prolongeait, se prolongeait… Elle était tellement persuadée que toutes ses craintes se justifiaient, alors : il lui cachait quelque chose depuis le début et il s’apprêtait à le lui avouer.

Taylor : Encore un jour et tu comprendras. Il faut que tu me fasses confiance, OK ?

Tessa H : Dis-le-moi, steuplaiiiit. Je ne supporte pas ce suspense. Vraiment pas. Ça me tue.

Taylor : Tu veux vraiment savoir la vérité ? Là, tout de suite ?

Tessa H : DIS-MOI !

Taylor : OK. La vérité… Je ne sais pas pour Eric Thorn et ses chansons merdiques, mais moi je sais que je t’aime.

Taylor : Tessa ? Tu m’entends ?

Taylor : L-O-V-E

Taylor : Et j’ai besoin que tu t’en souviennes demain. Quoi qu’il arrive, rappelle-toi bien que j’ai dit ça et que je le pense. Parce que c’est VRAI.

Taylor : T là ?

Taylor : Bon, OK. J’imagine que je te verrai juste demain.

Tessa H : Non, attends. Je suis là. Je pleure.

Taylor : Ne pleure pas.

Tessa H : Je pleure parce que je t’aime aussi.

— Tessa ? Ici la Terre. Tessa, tu me reçois ?

Ses yeux se sont embués, mais en entendant la voix du docteur Regan, elle relève brusquement la tête.

— Hein ? Quoi ? Vous m’avez parlé ?

— Que fais-tu donc avec ce téléphone ?

— Rien. Je…

— Te sens-tu prête ? Nous y sommes presque.

— Non ! Non, stop ! Attendez !

— Qu’y a-t-il ?

— Attendez. Garez-vous.

— Tessa, tu peux y arriver. N’oublie pas de respirer…

Tessa agite la main pour la faire taire, puis désigne du doigt le bas-côté. Elle a de nouveau les yeux scotchés à son écran. Mais plus au même passage de la discussion.

Un nouveau message vient de s’afficher à la fin du fil.

— Garez-vous, répète-t-elle. Changement de programme. Taylor vient juste de m’envoyer un message.

Eric se frotte énergiquement les paumes. Il sent déjà ses doigts s’engourdir. Il referme ses mains devant sa bouche et souffle dessus pour les réchauffer.

La vache, ça doit être un sacré front froid qui déboule ! La température a plongé d’au moins sept ou huit degrés au cours des dix dernières minutes. Dès que le soleil a disparu derrière l’horizon. Un méchant vent balaie le parking en continu, soulevant des tourbillons de poussière.

Il a hâte de retourner se réfugier à l’intérieur. Il trouvera bien quelqu’un dans la boîte pour lui prêter un truc un peu plus chaud que son blouson. Maury peut-être ? Il entend la voix étouffée de son manager qui aboie dans son portable de l’autre côté de la porte.

Il ne parvient pourtant pas à quitter des yeux ce bout de route abandonnée. Pas une seule seconde. Il ne voudrait surtout pas la rater.

Il recommence à souffler dans ses mains et tape des pieds sur le bitume. Il n’est pourtant pas du genre frileux…

Moi non. Mais elle si. Elle l’était, frileuse, avec toute cette histoire. Et depuis le début. Trop pour franchir le pas ?

Le jeu de mots lui est venu à l’esprit sans prévenir et il fronce les sourcils en continuant à battre le trottoir. Elle devrait être déjà là, non ? Il doit être six heures passées.

— Allez, Tessa, murmure-t-il. Tu ne vas pas me planter maintenant.

Il a passé toute la journée à organiser ce premier rendez-vous, mais il n’a jamais sérieusement envisagé qu’elle puisse ne pas venir. Pas après ce qu’ils se sont dit hier soir.

Il n’avait pas l’intention de lui avouer à quel point il tenait à elle. Surtout pas par MP. Il voulait le lui dire en personne, en face. Pourtant, à la fin, il n’a pas pu s’en empêcher. Pas le cœur de garder ça pour lui plus longtemps. C’est sans doute cette histoire de chanson à la demande qui l’a perdu.

« Tant qu’il joue “Snowflake”, je serai contente. »

Un frisson d’excitation l’a parcouru en lisant ça, un truc à la fois brûlant et glacé qui l’a électrisé, dégringolant du creux de sa nuque jusqu’au bout de ses orteils. Elle n’a aucune idée de ce que ça représente pour lui de savoir qu’elle aime cette chanson. Et pas seulement qu’elle l’aime. « Je crois que ce que j’aimerais, c’est que quelqu’un écrive une chanson comme ça pour moi. »

Rien que d’y repenser, il a le sourire aux lèvres.

« Tessa, j’ai VRAIMENT écrit cette chanson pour toi. »

Il a entré ces mots-là dans la barre de texte. Et puis il est resté longtemps à les regarder, l’index en arrêt au-dessus de la touche « Envoyer ». Trop tentant de vider son sac, d’enfin se délivrer de tout ce qu’il avait sur le cœur.

Peut-être qu’il aurait dû, en fin de compte.

Peut-être qu’elle serait là, maintenant, s’il l’avait balancé, ce message.

Mais il a reculé. Il s’est contenté de lui dire ce qu’il ressent pour elle. Enfin, « contenté »… C’était déjà assez flippant de lui faire un aveu pareil. Jusqu’à ce qu’elle lui renvoie le mot magique : L-O-V-E.

Putain ! Il aurait donné n’importe quoi pour être avec elle à ce moment-là : jusqu’à son dernier cent, jusqu’à son dernier souffle, jusqu’à la dernière goutte de sang dans ses veines, rien que pour être à ses côtés, où qu’elle soit. Juste pour l’enlacer et partager ses larmes, au lieu de ce moment d’émotion virtuelle dont ils ont bien dû s’accommoder : deux êtres solitaires pleurant devant l’écran scintillant de leur portable.

Après ça, elle lui a parlé pendant des heures. Ils ont passé une nuit blanche. C’est comme si trouver la formule magique pour gagner sa confiance avait ouvert les vannes : désormais rien ne pouvait empêcher Tessa de lui déballer toute l’histoire. Cette sordide histoire. Ça n’a fait que décupler son envie de la serrer dans ses bras. Il aurait voulu pouvoir lui arracher ces horribles souvenirs de la tête. Il ressent encore ce sentiment d’impuissance qui l’écrasait tandis que, assis là, il lisait en silence ce déferlement de messages racontant en détail les quatre terribles semaines qu’elle avait vécues à La Nouvelle-Orléans.

Il a compris alors. Tout est devenu logique. Cette phobie et ces facteurs déclencheurs qu’elle avait évoqués au fil des mois…

La foule.

Cette impression d’être suivie.

De sentir des yeux l’observer pendant son sommeil.

Il a alors réalisé que lui offrir un concert n’était peut-être pas une si bonne idée. Il se pourrait que ce soit au-dessus de ses forces. Il a abordé la question juste avant qu’ils ne se déconnectent et le souvenir de ces derniers messages flotte toujours dans son esprit.

Taylor : Tessa, tu es sûre que tu veux aller jusqu’au bout ? On pourrait se passer du concert. Je pourrais venir chez toi, plutôt.

Tessa H : Mais tu ne sais pas où j’habite.

Taylor : Ça peut s’arranger.

Tessa H : Non.

Taylor : Sérieux ? Après tout ce que tu viens de me dire ? Tu ne me fais toujours pas assez confiance pour me donner ton adresse ?

Tessa H : Non, non, ce n’est pas ça. Il faut juste que j’y aille. C’est ma résolution du Nouvel An. Il faut que je sorte de chez moi.

Taylor : Mais pas besoin que ce soit demain. Petit à petit, non ? Pas à pas…

Tessa H : Pas à pas, ça ne me mène nulle part. Si je ne peux pas sortir de chez moi pour un truc aussi ÉNORME, qu’est-ce qui me dit que je sortirai un jour d’ici ?

Elle y mettait une telle conviction. Elle semblait si fermement décidée à venir – comme si elle ne pouvait pas faire autrement presque. Et le voilà maintenant là, tout seul une fois de plus, comme un pauvre type pathétiquement amoureux d’une fille qui dit l’aimer, mais pas assez apparemment pour se montrer.

Avec un soupir, Eric se retourne pour rentrer dans la boîte. Il tend déjà la main vers la porte vitrée, quand il surprend quelque chose, un reflet. Oh, trois fois rien. À peine un vague mouvement.

Est-ce qu’il y aurait quelqu’un dans ce désert, finalement ? Une fan peut-être ?

Il pivote sur les talons et plisse les yeux pour scruter l’obscurité. Mais il ne peut pas voir grand-chose à cette distance. À peine s’il discerne les contours d’une silhouette. De taille moyenne. Très mince. Carrément filiforme même, avec des bras et des jambes comme des pattes d’araignée ou de mante religieuse. Il y a un truc qui cloche au niveau de la tête. Pas de cheveux ? Eric met sa main en visière et se penche, luttant contre le vent pour essayer de mieux voir. Pas de cou non plus, en y regardant à deux fois. Une capuche, peut-être ? Un sweat à capuche… Garçon ? Fille ? Qui s’approche ou s’éloigne ? Il serait bien incapable de le dire. C’est juste une ombre solitaire qui se tient immobile, un pied sur le parking, l’autre sur le bas-côté de la route.

Ça ne peut quand même pas être Tessa, hein ?

Non. Impossible. Tessa ne resterait pas plantée là-bas toute seule. Elle est censée venir avec sa psy. Et pas à pied, qui plus est. Elle lui a dit ce matin que le docteur Regan viendrait la chercher dans son SUV gris métallisé.

Alors elles sont passées où, bordel ?

La silhouette s’anime soudain. Mais elle ne se retourne toujours pas vers la boîte. Elle se dirige vers le coin opposé du parking, puis se met à marcher le long de la route.

Eric se démanche le cou pour la regarder. Il se demande s’il ne devrait pas intervenir. Ça ne doit pas être très recommandé de se balader comme ça. De nuit, habillé de couleurs sombres, on est quasiment invisible pour les voitures. C’est peut-être quelqu’un qui a besoin d’aide ? Eric hésite, tout en suivant des yeux la lente progression de l’ombre mouvante jusqu’à ce qu’elle disparaisse dans le virage.

Bon, ce n’était pas une fan, apparemment. Pas de resquilleuses ce soir ? Enfin, ce n’est certainement pas lui qui va s’en plaindre. Il fourre ses mains dans ses poches et shoote dans un caillou, l’envoyant ricocher sur le parking.

Le parking vide…

Enfin presque. La poignée de bagnoles garées devant lui appartient au personnel du club. Sans compter la voiture de location que Maury a conduite de Dallas jusqu’ici. Quant à sa Ferrari, Eric l’a planquée en arrivant au niveau de l’entrée de service, sur le côté du bâtiment, histoire de ne pas trop attirer l’attention. Il n’a pas envie qu’une fan un peu trop zélée ne la remarque et ne le suive après le concert – c’est déjà bien assez d’être suivi sur Twitter…

Mais il n’y a pas de fans ce soir. Il aurait tout aussi bien pu laisser son bolide sur le bord de la route avec « À vendre » écrit en rouge sur une grosse pancarte collée sur le pare-brise. Ça n’aurait pas changé grand-chose. Personne ne passe sur cette route. À part l’autre tarée de tout à l’heure.

Il tourne la tête dans la direction qu’elle a prise. Ou qu’il a prise ? C’est peut-être un mec après tout. Un SDF qui essaie de rejoindre le prochain bled en stop ? Eric n’a pas trop le temps de s’attarder sur la question. Déjà il dresse l’oreille. Il vient de détecter un bruit très faible – mais tout à fait caractéristique – de moteur.

— Nous y voilà !

Il retire les mains de ses poches et se redresse tout en rajustant la patte de lapin pendue à son cou.

Deux pinceaux de lumière apparaissent. Brûlant d’impatience, Eric se penche en avant, attendant que le SUV sorte de l’ombre. Mais il voit juste les phares trouer l’obscurité de l’autre côté du virage. Il retient son souffle, jusqu’à ce que les lumières se remettent à bouger. Elles ne s’approchent toujours pas, cependant. Au contraire… les voilà qui décrivent un large arc de cercle. Pendant un moment, les deux faisceaux blancs sont remplacés par le faible rougeoiement des feux arrière. Et puis les ténèbres retombent.

En entendant le bruit de moteur s’éloigner, Eric se renfrogne, déçu. L’inconnu de tout à l’heure doit s’être trouvé un chauffeur. Quelqu’un vient de le faire monter dans sa voiture et de faire demi-tour.

— Tessa, merde !

Ce n’est plus marrant du tout, là. Le suspense, c’est une chose, mais il ne reste plus rien de cette excitation qui lui réchauffait le cœur et les joues, maintenant qu’il se résigne à regarder la vérité en face. Inutile d’attendre : il ne se passera rien. Pas ce soir en tout cas. Parce que même après tout ça, elle ne viendra pas. Après toutes ces heures passées à imaginer ce moment. À imaginer ce qu’elle allait dire, ce qu’elle allait faire, à quoi elle ressemblerait…

Et à présent, le voilà qui se les gèle à faire le pied de grue sur le parking désert du trou du cul du monde.

Secoué par une nouvelle bourrasque glacée, il referme les bras sur son torse. Et s’il lui envoyait un message ? Peut-être qu’il pourrait encore réussir à lui arracher son adresse en s’y prenant bien. Il ne peut pas ne pas essayer, au moins. Demain soir, il donne un autre concert à Santa Fe et sa tournée passe par Denver après-demain. Quoi qu’il arrive, il devra quitter ce bled paumé à la première heure demain matin. Pas le choix. C’est la seule chance qu’il a de la rencontrer. C’est ce soir ou jamais.

Il sort son portable et baisse la tête en voyant apparaître la page d’accueil de Twitter. Pas de petit drapeau bleu indiquant l’arrivée d’un message non lu : vingt minutes de retard et elle ne lui a même pas envoyé un mot d’explication.

Il bascule en MP et commence à taper son texte.

Taylor : Qu’est-ce qui se passe ? Es-tu

Il s’interrompt au beau milieu de sa phrase. Il vient de voir le dernier message de la discussion. Il plisse les yeux, troublé. Attends une minute. Ce n’est pas seulement un message qu’il découvre en remontant le fil, mais toute une conversation !

Ce qui ne peut vouloir dire qu’une chose…

Il fronce les sourcils en essayant de donner un sens à ce qu’il lit.

Taylor : Tessa, y a au - un million de fans ici. Bcp trop de monde. Gare-toi et prends-moi en passant.

Tessa H : Attends. On se gare. T’es où ?

Taylor : Ouvre les yeux, p’tite tête ! Je marche vers toi avec ma patte de lapin.

23

UNE DE PERDUE…

Eric relit les messages. La tête lui tourne. Des messages de Tessa. Et des messages signés de lui. Mais qu’il n’a pas écrits. Ça ne peut vouloir dire qu’une seule chose…

Nom d’utilisateur : @EricThornCr1

Mot de passe : 

C’est comme un corset de glace qui se referme sur sa poitrine, expulsant tout l’air de ses poumons. Comment n’a-t-il pas vu voir le coup arriver ? Pendant tout ce temps, il était focalisé sur ce qui était arrivé à Dorian Cromwell. Combien de fois a-t-il regardé par-dessus son épaule pour voir si on le suivait ? Et il était suivi ! Pas par quelqu’un qui marchait derrière lui dans la rue, certes, mais suivi quand même. Par un hacker qui le traquait à distance sur Twitter.

Un ou une hacker ? Et si c’était une fan ? Une fan à qui il aurait déjà eu affaire ? Est-ce que ce serait la fille qui lui a sauté dessus sur scène à Seattle ? Yeux verts. Cheveux noirs. Un mètre quatre-vingts peut-être… Sa voix stridente résonne encore à ses oreilles : « Attendez ! Il me connaît ! Puisque je vous dis qu’il me connaît ! Il me suit sur Twitter ! Ça fait des années qu’il me suit… »

En plein délire. Convaincue de l’existence entre eux d’une relation secrète – qui n’existait que dans son imagination. Combien de fois a-t-il essayé d’alerter sa maison de disques ? Il savait bien que ça devait arriver.

Le drame de Dorian était déjà terrifiant. Mais ça… ça, c’est inimaginable. Cette fan-là ne s’en prend pas à lui directement, non. Elle s’en prend à celle qu’il aime.

Et Tessa qui ne se doute de rien !

Il porte machinalement la main à sa gorge. Est-ce que Tessa pourrait avoir obéi aux instructions et être tombée dans le piège de cette folle ?

Il se repasse en accéléré leurs anciennes conversations qui se bousculent dans sa tête.

« Peut-être que j’ai trop regardé Catfish…, lui a-t-elle écrit il n’y a pas si longtemps. C’est toujours à peu près le même scénario. Tu ne serais pas une fille ? »

Oh ! Tessa ! Non ! Non ! Non !

Cette foutue patte de lapin rose. Il n’en restait que deux de cette couleur à la station-service. Il en a acheté une ce matin, laissant l’autre se balancer au bout de son crochet derrière la caisse.

Il aurait dû acheter les deux. Putain, il aurait dû acheter toutes les autres aussi, roses ou pas. Vider tout le rayon. Il aurait dû acheter toutes les pattes de lapin de l’État du Texas. Au lieu de quoi quelqu’un a acheté la rose qui restait à la station-service, l’a montrée à Tessa, et Tessa doit avoir mordu à l’hameçon jusqu’à la garde, gobé la ligne, le flotteur, la canne entière !

Les événements en apparence inoffensifs auxquels il vient d’assister au cours des vingt dernières minutes prennent soudain une tout autre signification. La silhouette aux pattes d’araignée sur le parking… Les phares de ce véhicule qui s’est arrêté juste avant le dernier virage…

Ça devait être elle. Et lui qui était planté là bien gentiment, à regarder toute l’arnaque se dérouler sous ses yeux. La voiture s’est brièvement attardée, le temps de faire les présentations sans doute. Et puis elle a fait demi-tour pour aller… où exactement ?

Elles peuvent être n’importe où à présent.

Sont-elles retournées chez Tessa ? Mais où se trouve la maison de Tessa ? Elle ne lui a jamais donné son adresse. Et voilà maintenant qu’elle est avec… avec…

Un flot de bile lui monte à la gorge. Il déglutit avec peine. Non, non, non. Surtout ne pas perdre les pédales. Pas maintenant. Il faut qu’il garde les idées claires, qu’il réfléchisse.

Il ne lui reste qu’un dernier espoir : le seul moyen de la joindre. Il verrouille la touche majuscule et commence à la bombarder de messages.

Taylor : STOP !

Taylor : TESSA, CE N’ÉTAIT PAS MOI LÀ DEHORS !

Taylor : JE SUIS TOUJOURS À LA BOÎTE.

Taylor : TESSA, DESCENDS DE CETTE BAGNOLE !

Elle va lire les notifications. Forcément. Elle les chope toujours. Combien de fois lui a-t-il envoyé un message à n’importe quelle heure du jour ou de la nuit pour se voir récompensé par une réponse immédiate ?

— Allez, Tessa, murmure-t-il d’une voix enrouée. Réponds-moi, putain !

Ça la démange terriblement. Une envie irrésistible de regarder son portable. Elle ne veut surtout pas se montrer impolie. C’est juste un tic nerveux. Ce n’est pas comme si elle pouvait avoir reçu des messages importants. Elle est déjà assise à côté de la seule personne dont les messages comptent. Juste là, sur le canapé de son salon.

La conversation retombe encore une fois. Et un énième silence s’installe. Tessa se ronge les ongles, tout en se creusant les méninges pour trouver quelque chose à dire. Elle ne s’attendait pas du tout à ce que son premier rendez-vous avec Taylor tourne au film d’horreur. Comment peuvent-ils être aussi coincés ? Ils ont toujours tellement de choses à se raconter sur Twitter. Alors que là, dans la vraie vie, elle a l’impression de se retrouver en tête à tête avec une personne complètement différente.

Elle ne comprend pas pourquoi elle se sent si mal à l’aise. Taylor a l’air plutôt cool. Enfin, Blair, se reprend-elle mentalement. C’est d’ailleurs à cette petite correction que s’est quasiment résumée l’intégralité de leur discussion durant tout le trajet retour.

« C’est toi Taylor ? » lui a-t-elle demandé en arrivant à sa hauteur, en dépit de la patte de lapin rose qui était là pour le prouver. Elle n’a pas saisi sa réponse. Le regard rivé à celui de l’inconnu qui approchait de la voiture, elle a alors éprouvé la plus étrange des sensations. Pas une crise de panique, non. C’était presque plus perturbant, en un sens. Comme si son cerveau était tombé en panne, quasi. Plus de son, plus d’image. Elle ne s’est pas évanouie, mais ses neurones semblaient comme… anesthésiés. Comme quand tu te réveilles avec un bras mort : tu sais qu’il est toujours attaché à ton épaule, mais tu es rigoureusement incapable de le bouger. Ça pouvait arriver au cerveau, un truc pareil ?

Son moment d’absence a duré juste trente secondes, pas plus. Et puis la patte de lapin l’a ramenée à la réalité. Blair devait la lui avoir donnée. Ils étaient assis côte à côte sur la banquette arrière. Elle agrippait le porte-bonheur sur ses genoux tout en essayant de rattraper le fil de la conversation. « Attends. Donc, Taylor…

— Non, je m’appelle Blair. Blair Duncan. Tu sais qui je suis, Tessa. »

À la lumière d’un réverbère devant lequel ils passaient, la patte de lapin est devenue rose fluo, comme pour surligner ces mots.

« Oui, oui, a-t-elle bredouillé. Évidemment. Désolée. Je suis un peu stressée, en fait. »

Blair a juste haussé les épaules. « Alors… c’est OK ? Tu veux toujours qu’on cause et tout ça ?

— Oui, oui. »

Elle s’est essayée au sourire amical. OK, Blair devait avoir menti sur son prénom, ça, elle l’avait parfaitement compris. Mais bon, et alors ? Elle n’en mourrait pas. Et cette photo de pieds de mec aux mollets bien musclés ? Oh, après tout… Ça ne l’étonnait pas plus que ça. Peut-être que Blair n’était pas exactement ce qu’elle s’était imaginé pendant toutes ces longues nuits de solitude, quand elle s’endormait le portable à la main. Mais elle se promettait de garder l’esprit ouvert. Si, au bout du compte, tout ce qu’elle récoltait c’était d’y avoir gagné un ami, ce ne serait déjà pas si mal – toujours mieux que ce qu’elle avait à la base.

« Tu es sûr qu’on ne devrait pas aller au concert ? lui a-t-elle demandé.

— Carrément pas. C’est le cirque, là-bas. Doit bien y avoir un endroit plus tranquille où on pourrait aller. »

Elle a jeté un coup d’œil incertain à sa psy.

« C’est très aimable à toi de ne pas vouloir heurter la sensibilité de Tessa, Blair, a dit le docteur Regan. Quant à moi, je vous conseillerais d’aller là où Tessa se sent le plus à l’aise. La proposition la plus sensée serait encore chez toi, Tessa.

— Chez moi ? »

Au fond d’elle, elle avait envie de protester. Elle qui s’était donné tant de mal pour éviter de révéler à qui que ce soit où elle habitait ! Sans compter qu’elle avait pris sur elle, quittant le confort de sa maison pour la première fois depuis des mois, exprès pour qu’ils se rencontrent dans un endroit public, justement. Elle a pourtant gardé ses craintes pour elle. Si sa psy pensait que c’était sans risques, elle n’avait certainement rien à redouter. Encore ces maudites peurs irrationnelles ! Et puis elle avait déjà quitté la maison, non ? Elle s’était prouvé qu’elle en était capable. Elle n’avait plus rien à démontrer.

Les voilà donc assis tous les deux dans son salon. Malgré ses murmures insistants, sa psy les a laissés quelques minutes plus tôt pour attendre dehors dans sa voiture.

« Et si je commence à paniquer ? a d’abord objecté Tessa.

— Tu as tes cachets sur toi ? »

Elle les a posés sur la table basse et le docteur Regan a hoché la tête d’un air approbateur, avant de se diriger vers la porte en leur donnant ses dernières instructions : « Si elle commence à hyperventiler, Blair, donne-lui deux comprimés avec un verre d’eau. Si tu as besoin d’aide, tu peux toujours m’envoyer un texto avec le portable de Tessa.

— Mais pourquoi vous ne restez pas, plutôt ? » Tout juste si elle ne l’a pas suppliée.

Mais sa thérapeute a répondu un truc comme quoi il fallait les laisser faire connaissance en paix ou quelque chose de ce genre. Elle devait sans doute trouver ce silence gêné beaucoup trop pesant pour le supporter deux minutes de plus. Et ce n’est certainement pas elle qui va lui jeter la pierre !

Blair s’agite nerveusement sur le canapé et Tessa se retient de se pincer le nez. Chaque fois qu’il bouge, elle se prend un effluve de cette suffocante odeur en pleine figure. Un vague parfum de fleur, si fort que ça lui pique les narines.

Elle tourne la tête vers son voisin. Penché au-dessus de son énorme sac en toile, Blair ajuste la sangle toujours accrochée à son épaule.

— Tu ne veux pas t’en débarrasser, le poser quelque part ? lui demande-t-elle.

— Non. C’est bon. Je vais le garder…

— Tiens, le coupe-t-elle, en l’aidant à poser le sac par terre. Ouah, c’est drôlement lourd ! Qu’est-ce que tu trimballes là-dedans ?

Blair détourne les yeux – oh, une seconde à peine.

— Juste… des trucs. Ma collection de CD d’Eric Thorn peut-être, hein ?

— Ta « collection » ? Mais il n’a sorti que trois albums.

— Pas faux. Ben, j’ai apporté mon lecteur de CD aussi. On n’est jamais trop prudent.

Tessa reluque le sac d’un air sceptique. Non mais qui va se balader avec un lecteur de CD ? Qui possède encore un lecteur de CD aujourd’hui, déjà ?

— Tu n’as pas iTunes ?

— Je te vannais, Tessa. C’était censé être marrant.

— Ah.

— Laisse tomber. J’peux utiliser tes chiottes ?

En voyant Blair se lever, Tessa pousse un soupir de soulagement. Cette conversation… Plus pénible, tu meurs. On dirait presque que Blair reste sur la réserve, comme s’il attendait quelque chose, un genre de signal. Elle n’y comprend rien. Ces silences interminables. Ces blagues pourries. Ce parfum insupportable. Et ce sac… Il doit y avoir un truc super intéressant là-dedans. Assez important pour qu’il se le soit coltiné durant tout le trajet jusqu’au Texas en tout cas. Blair a éludé la question, elle a bien vu. Il n’aurait pas pu mieux s’y prendre pour attiser sa curiosité…

Elle lorgne vers la porte des toilettes : toujours fermée ; toujours pas de bruit de chasse d’eau… Un petit coup d’œil, ça ne peut pas faire de mal, hein ? Juste un. Pas de quoi fouetter un chat. Sans quitter la porte du regard, Tessa s’accroupit à côté du sac.

Déjà elle fait glisser le zip… penche la tête…

— Oh-mon-dieu !

Pas même un murmure. Juste un souffle haletant qui lui échappe. Mais Tessa n’entend pas le son de sa propre voix. Elle a déjà décroché. Ses yeux écarquillés ne voient plus. Son cœur s’est arrêté. Mais elle n’a pas peur. Elle ne ressent aucune anxiété. Elle ne ressent rien du tout. Les mots se répètent encore et encore comme un mantra :

— Oh mon dieu ! Oh mon dieu ! Oh mon dieu ! Oh mon dieu ! Oh mon dieu…

Taylor : TESSA ! JME SUIS FAIT PIRATER !

Eric reste scotché sur ces lettres qui hurlent dans le vide, en maudissant chaque seconde qui s’écoule sans la moindre réponse. Dix-huit heures vingt-trois maintenant. Combien de temps s’est-il écoulé depuis que la bagnole a fait demi tour ? Tessa doit avoir rangé son portable. Sans doute trop occupée à faire connaissance… À faire connaissance avec « Taylor ». La première personne qu’elle ose enfin faire entrer dans sa vie. Le seul auquel elle fasse assez confiance. Le seul qu’elle croie aimer.

Tout juste si Eric ne balance pas son smartphone à l’autre bout du parking.

Il faut qu’il fasse quelque chose. Il faut qu’il fasse quelque chose. Mais quoi ? Et s’il appelait les secours ? La police ? Il vire Twitter de son écran pour composer le 911. Son index reste en suspens au-dessus de l’icône du téléphone. Il hésite. Appeler les flics, OK, mais pour leur dire quoi exactement ? Il grimace en imaginant la conversation.

« 911. Quelle est la raison de votre appel ?

— Je voudrais signaler une disparition.

— Homme, femme ?

— Femme.

— Âge ?

— Dix-huit ans.

— Quand a-t-elle été vue pour la dernière fois ?

— Jamais.

— Pardon ?

— Je ne l’ai jamais vraiment vue. Mais elle devait me retrouver ici il y a vingt minutes.

— “Ici” où ?

— Au Trail Dust Honky-Tonk Saloon.

— Cette jeune fille devait vous retrouver dans un bar ? Une jeune fille que vous n’avez jamais vue ?

— C’est ça, mais en fait, elle…

— Excusez-moi, monsieur. Vous appelez la police pour signaler que l’inconnue avec laquelle vous aviez rendez-vous vous a posé un lapin ? »

Eric ferme le clavier de son smartphone. Il ne pourrait jamais expliquer la situation à un vague standardiste, quelqu’un qui n’a probablement jamais entendu parler d’Eric Thorn, ni de Catfish : fausse identité, ni même de Twitter, d’ailleurs. Il lui faudrait des heures pour lui exposer toute l’histoire et démêler ce sac de nœuds. Et même s’il y parvenait, même s’il réussissait – va savoir comment – à faire comprendre le danger que court Tessa, eh bien quoi ? Qu’est-ce qu’ils pourraient y faire ? Où enverraient-ils la voiture de patrouille ? Il n’a strictement aucune idée de l’endroit où elle est partie et il ne sait pas où elle habite. Il ne connaît même pas son nom de famille !

Dix-huit heures vingt-quatre. Et encore une précieuse minute de perdue ! Il se balance d’un pied sur l’autre, les yeux rivés à son portable. Le voilà maintenant qui souffle comme un sprinter en fin de course. Mais il n’a pas avancé d’un pouce. Que peut-il faire d’autre ? Il s’apprête déjà à envoyer un énième message privé quand il se prend une grande claque dans le dos.

— Hé, je viens juste de parler au téléphone avec…

— Pas maintenant, Maury ! aboie Eric en repoussant la main de son manager d’un violent mouvement d’épaule.

— Ah ! Toujours à textoter avec la fille mystère ? Eh ben, dis donc, elle t’a bien mis le grappin dessus, celle-là !

— J’ai dit pas maintenant ! s’énerve-t-il en s’éloignant pour échapper au regard indiscret de son manager.

Il entend aussitôt les pas précipités de Maury derrière lui.

— Attends, fiston ! Crois-moi, quand tu vas entendre ça, tu ne vas pas l’regretter.

Eric s’arrête net et fait volte-face pour fusiller son manager du regard.

— Quoi que ce soit, ça peut attendre.

— Qu’est-ce qui s’est passé ? s’enquiert l’autre en désignant le téléphone d’Eric du menton. T’as surpris la demoiselle en flagrant délit d’infidélité ?

— Maury, je te préviens…

— OK, OK ! T’énerve pas. Tiens-toi bien, tu vas adorer. Je viens d’appeler le tourneur : pas de concert ce soir.

Eric cligne des yeux sans comprendre.

— Comment ça ?

— Ton concert est annulé. T’as le reste de la soirée pour toi. Passe la nuit à régler ton embrouille par textos. Fête la nouvelle année comme tu veux. Du moment que t’es à Sante Fe en temps et en heure pour la balance demain, t’as quartier libre.

Eric secoue la tête, sonné.

— Mais… et le concert ? Et Tessa ?

— Qui ça ?

— La gagnante : Tessa !

— La fan sur Twitter ? (Maury arque un sourcil.) Depuis quand tu t’inquiètes de…

— Je m’inquiète, OK ! Où elle est ? (En s’avançant brusquement vers son manager, il doit se retenir pour ne pas le choper à la gorge et lui faire cracher l’info.) Pour l’amour du ciel, tu vas arrêter tes conneries pour une fois dans ta vie !

— Oh ! Hé, on se calme ! s’exclame Maury, en reculant d’un pas chancelant. Qu’est-ce que tu veux que j’te dise ? Elle a lâché l’affaire. Elle s’est barrée. Elle nous a posé un lapin. Je croyais que tu serais content.

— Mais tu lui as parlé ?

— Ne le prends pas personnellement, mon garçon. Tu as largement assez de fans pour compenser. Une de perdue…

Il tend déjà la main pour tapoter le bras d’Eric, mais renonce en le voyant prendre une brusque inspiration.

— Putain, Maury ! TU LUI AS PARLÉ, OUI OU MERDE ?

— NON ! beugle l’autre à son tour, sur la défensive à présent. Pas la peine de me gueuler dessus ! J’ai même pas entendu le son de sa voix : son téléphone ne répond pas.

L’INTERROGATOIRE
(EXTRAIT 8)

31 décembre 2016, 21 h 17
Dossier no 124 678 21–001
PROCÈS-VERBAL OFFICIEL D’AUDITION

SUITE DE L’AUDITION
– PAGE 8 –

ENQUÊTEUR :

Tessa, j’ai de mauvaises nouvelles. Mon collègue vient de parler à votre thérapeute, le docteur Regan.

HART :

Elle arrive bientôt ?

ENQUÊTEUR :

J’ai bien peur qu’elle ne soit pas en mesure de nous rejoindre.

HART :

Quoi ? Non ! Elle était juste derrière nous. Les policiers m’ont amenée ici dans leur voiture et elle a dit qu’elle nous suivait. Elle s’est perdue ou quoi ?

ENQUÊTEUR :

Il semble qu’elle ait reconsidéré sa position.

HART :

Qu’est-ce que vous voulez dire ?

ENQUÊTEUR :

Quand l’officier de police Newman lui a parlé, elle l’a adressé à son avocat et a refusé de poursuivre la conversation.

HART :

Je ne comprends pas. Pourquoi elle a besoin d’un avocat ?

ENQUÊTEUR :

Son avocat est spécialisé dans les litiges pour faute professionnelle.

HART :

Elle a peur d’être accusée de faute professionnelle ? Vous vous fichez de moi, là ? Ce que je crains le plus au monde vient de se produire et elle a peur d’être poursuivie pour faute professionnelle ?

ENQUÊTEUR :

Elle a fourni à l’officier de police Newman le numéro d’un service d’assistance téléphonique que vous pouvez appeler en cas de crise.

HART :

Attendez. Je suis censée appeler des inconnus sur une hotline ? Elle a raté le mémo sur ma peur irrationnelle des inconnus ou quoi ?

ENQUÊTEUR :

Voulez-vous que j’appelle votre mère ? Je suis sûr que l’hôpital peut lui trouver une remplaçante.

HART :

Non !

ENQUÊTEUR :

Il n’y a pas quelqu’un d’autre que vous voudriez joindre ?

HART :

J’arrive pas à le croire !

ENQUÊTEUR :

Vous voulez un café, un thé ? Y a-t-il quelque chose que je puisse faire pour vous tranquilliser ?

HART :

Je vais vous dire ce que vous pouvez faire : arrêter ce détraqué, le mettre en prison et jeter la clé.

24

LUI

Son regard erre dans la pièce sans qu’elle parvienne à donner un sens à ce qui l’entoure.

Fauteuils… canapé… table basse… les meubles familiers de sa maison d’enfance. Et pourtant il y a quelque chose qui cloche. Un truc qui lui échappe…

Ses yeux se posent sur un objet posé par terre. Noir et informe. Lourd. Elle le sait sans avoir besoin de le soulever.

Un sac. Un sac en toile. Le sac de qui ?

Ce truc n’a rien à faire ici, elle le sait aussi. Il appartient à… Il appartient à…

Tout lui revient d’un coup. Son estomac se met à tanguer et l’air est brusquement chassé de ses poumons pour exploser en un hurlement déchirant… Mais le cri s’étrangle dans sa gorge et seul un gémissement franchit ses lèvres.

Sa bouche… C’est bizarre, elle ne peut respirer que par le nez. Les muscles de ses joues semblent forcer et elle sent bien un décrochement au niveau de sa mâchoire mais ses lèvres restent hermétiquement closes.

Scellées. Soudées, comprend-elle. Maintenues fermées par quelque chose.

C’est alors que la réalité lui revient en pleine face : le premier moment de pure panique, juste avant que ne tombe ce brouillard gris qui a tout enseveli. Le docteur Regan l’avait laissée seule dans le salon avec Blair. Elle s’était penchée pour regarder dans le sac et, à la seconde où elle l’avait ouvert, elle avait tout compris.

Des appareils photo, des objectifs, des trépieds. Une bobine d’épais câble blanc. Un ou deux rouleaux de gros scotch argent.

Le câble – comme elle le constate en baissant les yeux – entoure à présent ses poignets mais aussi son torse et ses bras, plaqués contre ses côtes pour la maintenir solidement ligotée au dossier d’une chaise en bois. Et le gros scotch argenté… Elle reconnaît maintenant cette sensation collante contre ses lèvres. Blair lui en a plaqué une large bande sur la bouche.

Comme elle jette un nouveau regard circulaire dans le salon, une plainte sourde lui échappe. Son ravisseur n’est nulle part en vue. Elle peut cependant entendre ses pas au-dessus de sa tête. En prêtant l’oreille, elle peut même suivre son parcours de pièce en pièce : fermant des fenêtres, tirant des stores…

Elle revoit la scène quand il est arrivé derrière elle, la prenant la main dans le sac, littéralement. Elle a voulu crier, mais il a refermé une main sur sa bouche, tout en plongeant l’autre dans sa besace pour en sortir une longue lame luisante : un couteau de boucher qu’il lui a brandi sous le nez.

Après ça, elle n’a plus que des bribes de souvenirs. Son cerveau ne cesse de disjoncter comme un compteur en surcharge, alternant passages à vide et vagues sensations. Elle ne se rappelle pas avoir été bâillonnée ni ligotée, seulement la façon dont il l’a hissée sans ménagement sur la chaise. Elle l’a alors senti fouiller la poche avant de son jean et elle s’est débattue en donnant de grands coups de pied. Mais il n’a fait qu’y plonger la main pour la retirer aussitôt. Elle a senti un objet glisser sur sa hanche : son smartphone. Il a dû l’empocher avant même de l’attacher.

Elle tente de fléchir les bras et lutte contre ses liens en bombant le torse. Il faut qu’elle sorte d’ici avant son retour. Si seulement elle pouvait atteindre la porte d’entrée… Le docteur Regan doit être encore assise dans sa voiture devant la maison… Tessa a beau se pencher en avant en y mettant tout son poids, le câble ne fait que mordre davantage la chair de ses bras et de son buste. Jamais elle ne pourra le détendre assez pour s’échapper. Peut-être que si elle arrivait à faire basculer la chaise… Peut-être qu’en rampant…

Un craquement de plancher l’interrompt. Trop tard.

En entendant les bruits de pas dans l’escalier, elle ferme les yeux, serrant les paupières de toutes ses forces.

Oh mon dieu ! Oh mon dieu ! Oh mon dieu !

Cloué sur place, Eric dévisage son manager. La signification de ses dernières paroles commence à se faire jour dans son esprit : « J’ai même pas entendu le son de sa voix : son téléphone ne répond pas. »

— Attends… attends une minute. Tu… tu veux dire que tu as son numéro de téléphone ?

— Bien sûr. J’ai essayé de l’appeler, j’te dis. Mais ne va te prendre la tête avec ça, mon garçon, insiste Maury en feignant de lui décocher un direct au bras. C’est juste une fan. Tu en as quatorze millions d’autres sur Twitter.

— Mais… tu as son numéro de portable ? Tu connais son nom ?

— Bien sûr, répète Maury en acquiesçant du menton. J’ai une photocopie de son permis de conduire aussi. Et ses antécédents au grand complet. La totale. Je sais que tu aimes te plaindre de la sécurité, mais ils ne sont quand même pas laxistes au point d’avoir monté tout un concert pour une vague…

— Attends, le coupe Eric. Attends, attends, attends. Tu as son adresse ?

— Mais qu’est-ce qui te prend de faire une fixation là-dessus ?

— Putain, réponds à ma question, Maury ! T’as son adresse ?

Le manager hausse les épaules et commence à tapoter les poches de sa veste.

— Ouais, évidemment. J’ai ça quelque part. Un coin paumé à vingt minutes d’ici en bagnole.

Eric sent alors une sorte de déclic dans sa poitrine. Pas vraiment du soulagement, non, mais une lueur d’espoir. Il tourne aussitôt les talons et se met à courir en direction de sa voiture.

— Envoie-la-moi par texto ! lance-t-il à son manager par-dessus son épaule. J’y vais.

Il ne prend pas le temps d’écouter ce que braille Maury dans son dos :

— Eric, arrête ! Tu vas donner le concert là-bas ? Chez elle ? Mais enfin, j’veux dire, c’est… J’apprécie ta conscience professionnelle, ne me fais pas dire ce que je n’ai pas dit. Mais ce n’est pas le contrat qu’on a signé. Prends une guitare au moins. Et comment tu vas faire pour le maquillage, la coiffure ? Eric !

Celui-ci a déjà la main sur la poignée de la portière quand il a une soudaine illumination. Il jette un dernier regard en arrière à Maury qui tourne le coin du bâtiment en trottinant à sa poursuite.

— Rappelle-la ! braille-t-il. Essaie de la joindre jusqu’à ce tu l’aies ! Dis-lui… dis-lui que cette fille n’est pas qui elle prétend !

— Quoi ? Qui n’est pas qui ?

— Juste rappelle-la et dis-lui ça !

Maury s’arrête net et le regarde d’un air ahuri se glisser derrière le volant.

Eric fait une ultime tentative :

— La catfish ! La fille avec la patte de lapin ! Elle ment ! Dis à Tessa de ne pas gober ses conneries !

— La catfish ?

— L’autre, s’époumone Eric. Pas moi ! L’autre catfish !

— L’autre… Combien de temps t’as encore passé sur MTV, toi ?

Mais Eric a déjà claqué la portière. Les paroles interloquées de son manager sont couvertes par le crissement de ses pneus, alors qu’il démarre sur les chapeaux de roues et disparaît dans un nuage de poussière.

— On dort toujours ? lui lance son ravisseur en rentrant dans la pièce.

Au son de sa voix, Tessa se fige. Elle a déjà fermé les yeux à son approche. Mais maintenant, c’est encore pire : elle n’ose plus les rouvrir.

— Ben dis donc, qu’est-ce que tu pionces, toi ! Il faut te reposer, Tessa. Voilà ce qui arrive quand on passe toutes ses nuits à s’envoyer des messages privés avec un pauvre tocard sur Twitter. Tss tss tss !

Malgré ce claquement de langue réprobateur, il lui semble bien percevoir une pointe d’humour dans son intonation. Ferait-il dans l’autodérision ? Faut croire, se dit-elle, sceptique. Il ne doit pas être insensible à l’ironie de la situation. Pendant des mois, elle a enchaîné les nuits blanches. Et tout ça pour quoi ? Pour tchater des heures avec… Mais comment elle a pu ? Ne possède-t-on pas un instinct quelconque pour tirer le signal d’alarme dans ces cas-là ? Comment n’a-t-elle pas imaginé une seconde que la personne à l’autre bout de la ligne n’était autre que… lui ?

Lui !

Elle serre toujours les paupières de toutes ses forces. Incapable de supporter ne serait-ce que l’idée de le voir.

— C’est pas grave, chérie. Vas-y, dors. Seulement, ne bouge pas, OK ? Je vais commencer par quelques gros plans.

C’est à ce moment-là qu’elle perçoit le bruit. Oh, à peine audible : il est couvert par celui de sa voix. Mais pour elle, c’est comme un coup de tonnerre. Ce clic-clic-clic de l’obturateur. Il a rythmé pratiquement tout son séjour à La Nouvelle-Orléans. Elle l’entendait sans arrêt, partout. Pendant des semaines, elle s’est dit qu’elle hallucinait, qu’elle délirait. C’est seulement lors de la dernière nuit qu’elle a compris. Cette terrible dernière nuit…

Le souvenir de l’horrible scène lui est si insupportable qu’elle rouvre les yeux. Pour se prendre un flash en pleine figure.

— Bordel de merde ! aboie-t-il. T’as cligné des yeux ! J’t’avais dit de pas bouger ! Pourquoi faut toujours que tu gâches tout ? Je te préviens, Tessa… Si tu voulais bien m’écouter, pour une fois…

Il s’interrompt brusquement pour effectuer quelques réglages sur son appareil photo.

Tessa a du mal à respirer. Elle a déjà reconnu les symptômes : l’étau de l’angoisse qui se referme sur sa poitrine, le manque d’oxygène… Et ce ne sont pas ses habituels exercices de respiration profonde qui vont pouvoir l’aider maintenant. Pas avec ce gros bout de scotch sur la bouche. Et elle ne parvient pas à aspirer assez d’air par le nez.

— Désolé, Tessa, dit alors Blair sans la regarder.

Il a levé son appareil et fait un test en photographiant le mur. Après avoir vérifié le résultat avec un grognement satisfait, il se met à tourner autour de la pièce pour cadrer sa prisonnière sous différents angles à travers l’objectif.

Du coin de l’œil, elle risque un regard dans sa direction. Il ne ressemble pas à l’image qu’elle a de lui dans ses cauchemars. Pas beau, mais pas vraiment un monstre non plus. Il paraît tout ce qu’il y a de banal. Avec son teint cireux, sa peau grasse, ses cheveux châtain clair – qui seraient peut-être blonds s’ils étaient propres. Elle sent parfaitement cette odeur aigre de crasse qui émane de ses fringues, sous le suffocant parfum d’eau de Cologne.

Il parle à voix basse d’un ton monocorde tout en se déplaçant dans la pièce.

— Je ne suis pas venu ici pour me disputer avec toi, Tessa. Ne me regarde pas comme ça. Tu sais bien pourquoi j’ai fait ça. J’étais obligé. Tu m’as pas laissé le choix.

Elle a du mal à suivre ce discours incohérent. En dépit de ses efforts pour la contrôler, sa respiration s’est faite haletante. Elle sent ses narines se dilater toutes seules.

— Tu peux toujours me regarder avec ton air furax, tu sais bien que là-dessus j’ai raison, chérie. Ce n’était pas très cool ce que tu as fait. On ne traite pas les gens comme ça. (Il fait une pause pour examiner la photo qu’il vient de prendre, mais secoue la tête). Essaye de ne pas faire ça avec ton nez, s’il te plaît. Ce n’est pas très flatteur.

À peine si elle l’entend. Ça recommence. Ce bourdonnement dans les oreilles. Bientôt viendront les épais nuages noirs aux limites de son champ de vision. Va-t-elle encore décrocher comme tout à l’heure ? Qu’est-ce qui se passera alors ? Que fera-t-il quand il en aura fini avec ses photos ? Elle cligne des paupières pour rester lucide et inspire autant d’air qu’elle peut. Il hausse le ton maintenant. Il peste, râle, fulmine. Mais elle est trop occupée à ne pas étouffer pour faire très attention à ce qu’il déblatère.

— Ah, les femmes ! Pourquoi les femmes sont si bêtes aussi, hein, tu veux bien m’le dire ? Toutes pareilles. Toutes à courir après la même chose : un connard qui les traite comme de la merde. C’est pas vrai ? Il te traite de tous les noms et c’est avec lui que tu parles ? C’est à lui que tu fais des déclarations ? Un type qui mérite même pas de lécher les semelles de tes pompes ! Et, pendant ce temps-là, y a un mec bien qui se présente – une belle personne avec un bon fond –, qui veut seulement t’aimer et te chérir comme tu le mérites. Et comment tu le traites, hein ? Comment, Tessa ?

Elle papillote de plus belle. Un « connard » ? Quelqu’un qui la « traite de tous les noms » ? De qui il parle, là ? De Scott ? Mais ça fait des mois qu’elle a quitté Scott…

Elle secoue la tête, complètement perdue. Et c’est à ce moment-là que son regard atterrit sur la table basse, tout près, sur sa gauche.

— Il te donne du « sale sangsue assoiffée de sang » et tu le suis sur Twitter ? Tu tombes amoureuse de lui ! Et moi ? Pas même un follow back. Franchement, t’as rien dans l’crâne ou quoi ?

Elle n’enregistre même pas ses mots, bien trop focalisée sur le flacon posé sur la table basse. Les dernières instructions du docteur Regan avant qu’elle ne quitte la maison lui reviennent soudain en mémoire : « Si elle commence à hyperventiler, Blair, donne-lui deux comprimés avec un verre d’eau. »

Si seulement elle pouvait attraper ce flacon de médocs. Elle incline sa chaise pour tendre maladroitement la jambe aussi loin que possible sur la gauche. Elle est si près. Tout près. Plus que quelques centimètres…

— Mais qu’est-ce que tu fabriques ? Arrête ça tout de suite ! Arrête de bouger ! Tu gâches la photo !

Elle redresse sa chaise et repose les deux pieds par terre. Elle prend le temps d’aspirer autant d’air que possible par le nez. Et puis elle commence à se balancer d’un bord à l’autre en y mettant tout son poids. Les pieds de la chaise grincent sur le sol comme elle réussit à la déplacer de quelques centimètres sur la gauche.

— Bordel, Tessa ! Mais qu’est-ce que tu fous ?

Déjà il se dirige vers elle. Tessa ne lui prête aucune attention. Elle recommence à étirer la jambe. Cette fois, elle atteint sa cible. Juste du bout de l’orteil, mais ça suffit. Le flacon bascule et tous les comprimés se répandent sur la table avec un bruit de crécelle. Blair se fige sur place. Il change complètement de visage, si subitement que dans d’autres circonstances ça aurait pu être comique. À la fureur a succédé une dévotion qui frôle la caricature : un gentil chienchien. Mieux, un chiot.

— Tes cachets ? demande-t-il doucement. Oh là là ! Ça va, chérie ? T’es pas en train d’hyperventiler, hein ? (Il pose son appareil photo et se précipite vers elle, attrapant au passage les médicaments sur la table.) Tu fais une crise de panique, Tessa ? Tu n’as qu’à m’le dire. T’as besoin de tes cachets ? Hoche juste la tête, je comprendrai.

Elle s’exécute aussitôt avec virulence.

— Troubles anxieux, pff ! grommelle-t-il. Tu n’aurais jamais eu ce problème si tu étais restée avec moi.

Tessa tressaille sous le regard désapprobateur qu’il lui adresse. Mais il s’empresse de lui tapoter le genou pour la rassurer.

— Pas besoin de paniquer, Tessa. Tu m’as fait du mal, mais je te pardonne. Je t’aime. Je suis venu pour toi. Pour te montrer que je serai un bon petit copain maintenant. (Il ramasse plusieurs comprimés sur la table basse.) Tu les prends avec de l’eau, c’est bien ça ?

Elle opine à nouveau furieusement. Il se redresse et se dirige vers la cuisine. En le voyant s’éloigner, elle s’affaisse sur sa chaise, soulagée.

Et maintenant ? Les pensées se bousculent dans sa tête, fragmentées, inabouties. Elle en a le tournis. Il lui faut un plan. Elle n’a pas beaucoup de temps. Il va être obligé de lui enlever son bâillon pour lui donner ses cachets. Et si elle criait ? Est-ce que le docteur Regan pourrait l’entendre de là où elle est, enfermée dans sa voiture ?

Impossible. Trop risqué. Si elle se met à hurler et que personne ne l’entend…

Elle laisse échapper un gémissement étouffé. Non, elle ne doit pas crier. Elle est trop loin. Elle s’efforce désespérément de se concentrer, mais elle ne parvient pas à mobiliser assez d’énergie pour parvenir à former une seule idée cohérente. Malgré elle, son cerveau ne cesse de rembobiner le film, luttant pour remonter en arrière contre sa volonté, comme un nageur qui lutte contre le courant. Jusqu’à cette précédente rencontre… en juin dernier.

Elle n’a pas crié non plus cette nuit-là. Elle a eu la présence d’esprit – elle se demande comment – de ravaler sa terreur. En se réveillant dans le noir, dans une pièce inconnue, elle a tout de suite senti une présence à côté d’elle. Il a remué et elle lui a aussitôt murmuré d’un ton apaisant, à peine plus qu’un souffle : « Chuuuuuut ! Rendors-toi. »

Il s’est retourné dans le lit. Elle ne s’est même pas arrêtée pour voir sa tête alors qu’elle se précipitait à pas de loup vers la porte.

L’INTERROGATOIRE
(EXTRAIT 9)

31 décembre 2016, 21 h 17
Dossier no 124 678 21–001
PROCÈS-VERBAL OFFICIEL D’AUDITION

SUITE DE L’AUDITION
– PAGE 9 –

ENQUÊTEUR :

Tessa, il faut vraiment que vous gardiez votre calme autant que possible pour que je sois en mesure de prendre votre déposition complète. Parlons maintenant de Blair Duncan.

HART :

Si ce que vous voulez c’est que je vous raconte ce qui s’est passé l’été dernier, j’en suis incapable. Tout sauf ça. Je ne peux pas en parler.

ENQUÊTEUR :

Ce n’est pas grave, Tessa. Nous disposons d’un compte rendu intégral des messages privés que vous avez envoyés sur Twitter la nuit dernière. Je viens de les parcourir. Si vous voulez, je peux les lire maintenant pour qu’ils soient enregistrés. Vous n’aurez qu’à écouter et dire si vous souhaitez ou non qu’ils fassent partie de votre déposition officielle. Pensez-vous pouvoir y parvenir ?

HART :

Je crois que oui.

ENQUÊTEUR :

Figurera donc au dossier que je consulte à l’instant même une série de messages privés envoyés du compte Twitter @TessaEric au compte Twitter @EricThornCr1. Le premier message est daté du 30 décembre à vingt-trois heures cinquante-six et les messages continuent sans interruption jusqu’à minuit dix-sept. Ces messages commencent par, je cite :

« Je ne suis pas vraiment sûre de bien savoir quand ça a commencé. Je crois que ça pourrait être dès le premier week-end de stage. » Fin du message.

« C’était un stage d’été entièrement pris en charge par l’université. Super sélectif. Les stagiaires venaient de toute la région pour étudier un tas de matières différentes : l’écriture, la musique, la peinture, le cinéma, la photographie… » Fin du message.

« On étaient tous logés en résidences universitaires, vides pendant l’été. Je n’ai pas beaucoup dormi… ni beaucoup étudié l’écriture. C’était la fête pratiquement tous les soirs. » Fin du message.

« On est beaucoup sortis ce premier week-end, passant d’une boîte à l’autre. Je crois que c’est là qu’il m’a repérée. Dans l’un de ces clubs. » Fin du message.

Tessa, je vais arrêter là pour le moment. Les événements que vous décrivez se passaient à La Nouvelle-Orléans ?

HART :

Oui.

ENQUÊTEUR :

Vous souvenez-vous du nom du club où vous avez rencontré cet individu pour la première fois ?

HART :

Je ne sais pas. On en a fait pas mal. Je visualise très bien l’intérieur, mais je ne connais pas le nom de la boîte.

ENQUÊTEUR :

Pour autant que vous vous en souveniez, était-ce une discothèque ? Ou décririez-vous plutôt cet endroit comme une salle de concert ?

HART :

Plutôt une salle de concert. Un bar avec un groupe qui jouait en live, en fait.

ENQUÊTEUR :

D’accord, merci. Je vais maintenant reprendre avec le message suivant. Il est daté du même jour à vingt-trois heures cinquante-neuf. Je cite :

« C’était plein à craquer et il y avait ce type que je sentais tout le temps dans mon dos. » Fin du message.

« Sur le coup, je n’ai pas voulu y faire trop attention. Mais après, j’ai ressenti ce truc bizarre. J’avais tout le temps l’impression qu’on me suivait. » Fin du message.

« Et ça a continué pendant tout le mois. Je marchais dans la rue et je sentais qu’il y avait quelqu’un derrière moi. Mais quand je me retournais… personne. » Fin du message.

« Je me suis dit que je devenais parano. Mais c’était de pire en pire. J’ai commencé à le sentir dans ma chambre aussi. » Fin du message.

« J’avais la curieuse impression qu’on m’espionnait par la fenêtre. Mais quand j’allais vérifier dehors, je ne voyais jamais personne. » Fin du message.

« C’est là que je me suis vraiment mise à perdre les pédales. Je gardais les volets fermés jour et nuit. Mais ça n’y changeait pas grand-chose. » Fin du message.

« J’allais me coucher et je me réveillais avec la sensation qu’on m’avait épiée pendant que je dormais. » Fin du message.

« J’ai commencé à avoir du mal à dormir. C’est là que je me suis mise à forcer un peu beaucoup sur l’alcool. Juste pour rendre le truc supportable. » Fin du message.

« C’était une grosse erreur, j’imagine. L’alcool. Je me demande encore si c’était juste ça ou s’il a mis quelque chose dans mon verre. » Fin du message.

HART :

Stop ! Ça suffit.

ENQUÊTEUR :

D’accord, Tessa. On en a presque fini. Il n’en reste plus que quelques-uns.

HART :

Vous êtes vraiment obligé de lire le reste tout haut ? On sait tous les deux ce qui est écrit, non ?

25

CALCUL D’ITINÉRAIRE EN COURS

– 911, quel est votre problème ?

Eric serre tellement le volant qu’il en a les articulations toutes blanches. Il a poussé sa Ferrari à fond, mais il relâche un peu les gaz pour se pencher vers son portable.

— Envoyez une voiture ! Y a une fille… un cambriolage ! Quelqu’un essaie de rentrer par effraction !

Pas vraiment, mais pas loin. Il n’a pas le temps d’expliquer la situation. Ils tireront ça au clair une fois sur place. Pour l’heure, il est prêt à raconter n’importe quoi pourvu que les flics débarquent chez Tessa. Le texto de Maury est arrivé à peine quelques minutes plus tôt.

— 3, allée des Sycomores, débite-t-il au standard de la police. Vite !

— Avez-vous pu voir le suspect, monsieur ? Pourriez-vous me le décrire ?

— C’est une fille. Une ado !

— Une femme ? Qui opère seule ?

— Oui, mais… mais elle est armée. Un danger public, c’est sûr ! Je crois qu’elle a un flingue. Faites vite, ça urge !

— Nos hommes sont en route, monsieur. Auriez-vous d’autres informations à me communiquer pour permettre l’identification du suspect ?

— Un mètre quatre-vingts environ. Yeux verts. Cheveux noirs. Jambes maigres. Vêtue d’un sweat-shirt sombre à capuche.

Il coupe la communication et poursuit sa route en essayant de ne penser à rien. Sans succès. Heureusement, pour le trajet, Tessa est avec sa psy, se dit-il pour se rassurer. Au moins, elle n’est pas toute seule, hein ?

Peut-être qu’elle n’est pas tombée dans le piège, en voyant que c’était une fille. Non, sans doute pas. Peut-être que ce n’est qu’une fausse alerte. Peut-être qu’il flippe pour rien, qu’il se monte la tête. Tessa est bien trop parano pour laisser entrer une inconnue chez elle.

Mais alors pourquoi ne lit-elle pas ses messages ? Pourquoi ne répond-elle pas au téléphone ? Depuis que Maury lui a envoyé son numéro, Eric ne cesse de l’appeler, mais il tombe directement sur sa messagerie. Il y a un truc qui déconne, c’est sûr. Un truc grave.

Un putain de truc dangereux.

Eric consulte l’horloge du tableau de bord. Neuf minutes se sont écoulées depuis qu’il a quitté la boîte. Il faut qu’il se concentre sur la route. Il ne peut pas se permettre de ressasser en boucle les scénarios possibles, tous plus horribles les uns que les autres. Pas s’il veut avoir la moindre chance d’arriver chez Tessa à temps. Il prend sur lui et se force à focaliser son attention sur les indications que lui donne son GPS.

— Dans six cents mètres, prenez la bretelle à droite… Continuez tout droit… Tournez à gauche à la prochaine intersection… Calcul d’itinéraire en cours…

— Merde ! jure-t-il dans un crissement de freins.

Il a raté la route dans le noir. Ils ne connaissent pas les réverbères dans ce bled ? peste-t-il, tournant la tête en tous sens à la recherche de ce qui pourrait passer, de près ou de loin, pour un panneau indicateur. De longues étendues d’obscurité flanquent la chaussée déserte. Seules les lumières de rares maisons, situées largement en retrait de la route, trouent les ténèbres.

Assaillie par tous ces souvenirs insupportables qui la submergent en monstrueuses déferlantes, Tessa se recroqueville sur sa chaise. Bientôt, elle sera noyée par la panique. Elle ne peut pas laisser ça arriver. Blair revient déjà et elle n’a toujours pas trouvé de plan d’évasion. Il faut qu’elle garde toute sa lucidité, qu’elle se concentre sur les moyens de se sortir de ce cauchemar, qu’elle repousse la terreur au moins jusque-là. Elle ferme les yeux. Ses pensées dérivent aussitôt vers leur refuge habituel.

Eric. Eric Thorn.

Non, gémit-elle mentalement. Elle ne peut pas se permettre de recommencer à projeter. Pas maintenant. Même si ça permet d’atténuer son angoisse. Elle n’a pas de temps à perdre avec ça ! Elle ne parvient pourtant pas à se défaire de cette image familière qui apparaît sous ses paupières closes : le visage d’Eric qui regarde par-dessus son épaule, saisi d’horreur.

Ses yeux s’ouvrent brusquement.

— Eric, tente-t-elle de chuchoter en dépit du gros scotch qui lui couvre la bouche.

Une idée vient de lui traverser l’esprit. Une réponse à une question qui la taraude depuis des mois, une question que sa thérapeute n’a cessé de lui renvoyer encore et encore. « Ce que je ne comprends pas, c’est pourquoi je l’ai choisi, lui. Pourquoi Eric Thorn, franchement ?

— À toi de me le dire, Tessa. Pourquoi crois-tu avoir jeté ton dévolu sur lui ? »

La réponse est tellement évidente ! Comment a-t-elle pu ne pas s’en apercevoir avant ? Elle sait exactement pourquoi elle fait une fixation sur Eric. Ce n’est pas parce qu’elle aime son visage, son look ou sa voix. C’est parce qu’elle s’identifie à lui. Quand elle regarde cette photo et voit cette peur qui se peint sur ses traits, elle se reconnaît. Ce n’est pas seulement de la projection. Elle comprend intimement ce qu’il ressent, d’où provient cette anxiété qu’elle lit sur son visage : elle a la même origine que ses pires angoisses.

Les fans.

Si elle y réfléchit bien, c’est ce qu’elle a trouvé en Blair, au fond : un fanatique qui la suit constamment, un adorateur qui l’aime trop, comme ceux qui épient les moindres faits et gestes de leur star préférée. Pas un de ces fans classiques qui se contentent d’acheter ses disques et de répondre à ses tweets, non. Mais un de ces acharnés qui veulent tellement que l’amour de leur vie brûle du même amour pour eux qu’ils finissent par s’en convaincre.

Ce n’est plus la voix du docteur Regan que Tessa entend dans sa tête maintenant, mais celles, grésillantes, des deux journalistes de la télé. « Quelle classe ! Quelle leçon de style ! Il aurait fallu si peu de chose pour que l’incident tourne au drame…

— Un charmant garçon qui a déjà eu son lot de rencontres mouvementées avec des fans un peu trop empressées… »

Comment Eric gère-t-il la situation quand il est confronté aux plus délirantes de ses fans ? Tessa connaît la réponse. Elle l’a vu faire de ses propres yeux. Toute la scène lui revient à présent, telle que l’ont montrée des vidéos un peu floues prises par des téléphones portables.

Il a regardé la fille droit dans les yeux et ses lèvres ont articulé les mots magiques, des mots qu’elle n’a pas pu entendre, mais dont elle imaginait parfaitement le sens. Les paroles que sa persécutrice désirait plus que tout le voir prononcer. Les bobards que toutes les fangirls rêvent d’entendre dans la bouche de leur idole : « Je t’ai vue… Je t’ai remarquée… Je sais que tu existes… Moi aussi je t’aime… Je t’aime autant que tu m’aimes… »

Tessa entend le léger grincement du robinet de la cuisine, suivi des pas précipités de Blair. Ça y est, il revient. Elle sent pourtant sa peur refluer. Elle se redresse sur sa chaise et carre les épaules. Elle sait ce qui lui reste à faire.

— Bon. Prête, Tessa ?

Prête, confirme-t-elle intérieurement.

— Je vais enlever le gaffer, mais il faut que tu me promettes de ne pas faire de bêtises. On ne crie pas, OK ? Promis ?

Elle hoche calmement la tête.

— En voilà une fille qu’elle est gentille ! (Il pose le verre d’eau sur la table basse et décolle le scotch d’une main, tandis que de l’autre il brandit son couteau de boucher.) Là, dit-il doucement. Désolé que ça colle si fort, Tessa. Je te fais mal ?

— Non, lui répond-elle dès qu’elle peut parler, avant de forcer ses lèvres engourdies à s’incurver en un sourire bienveillant. Merci. Ça va, maintenant. Je vais déjà beaucoup mieux.

— Ah bon ? (Il plisse le front avec inquiétude.) Ta crise de panique est passée ?

— Oui, oui, le rassure-t-elle en élargissant encore son sourire. Je crois que c’était juste le scotch qui me faisait hyperventiler. Je n’avais pas peur. Pourquoi j’aurais peur ?

Il penche la tête de côté pour la dévisager.

— Tu allais crier tout à l’heure, quand je t’ai surprise en train de fouiller dans mon sac. J’ai même été obligé de te bâillonner avec ma main. N’essaie pas de m’embrouiller.

La lame étincelle devant ses yeux et Tessa étouffe un hoquet de terreur. Elle se force à rire au contraire.

— Bien sûr que j’allais crier, Blair. Je venais de comprendre qui tu étais ! J’étais super excitée. C’est ce que toutes les filles font quand elles sont excitées : elles crient ! se marre-t-elle de plus belle. T’es drôle. Quand je pense que tu m’as ligotée ! Je n’ai pas peur de toi. Je t’aime, moi.

Elle retient son souffle en le voyant plisser les yeux.

— Mais alors, pourquoi tu m’as abandonné l’été dernier ? Pourquoi tu m’as laissé comme ça au beau milieu de la nuit, Tessa ? Tu t’es enfuie. T’es partie sans même me dire adieu.

Le sourire de Tessa vacille un peu. Son cerveau carbure à plein régime pour trouver une explication convaincante.

— C’est vrai, reconnaît-elle. J’avais peur de toi à La Nouvelle-Orléans. Il faut dire que c’était un peu lourd comme drague. Trop lourd. Je crois que c’est pour ça. Mais c’était avant… avant que je te connaisse vraiment. Tu étais encore un inconnu pour moi à ce moment-là. Je te connais tellement mieux maintenant.

— N’importe quoi !

Sa réponse la frappe comme un direct à l’estomac. Ça ne marche pas. Elle cligne des yeux et baisse la tête pour regarder ses genoux.

— C’est n’importe quoi et tu le sais aussi bien que moi, répète-t-il d’une voix sourde et vibrante. Avant que tu me connaisses vraiment ? Et c’est censé vouloir dire quoi, ça, Tessa ? On sortait ensemble ! Je t’aimais. J’ai toujours été respectueux envers toi. Et toi… toi, tu m’aimais aussi. (Sa voix ne cesse de monter dans les aigus à mesure qu’il parle.) Et puis, tout d’un coup, va savoir pourquoi… pfuit, plus personne ! Sans un mot d’explication. Comme si je n’étais rien pour toi. Comme si je n’existais même pas !

— Blair, Blair, chuchote-t-elle doucement. Ce n’était pas ça.

Elle voit où elle s’est trompée maintenant : elle n’a pas mesuré jusqu’où vont ses délires. Il doit s’être fait tout un film : une grande histoire d’amour dont il s’est convaincu qu’elle est bien réelle…

Elle est allée trop loin maintenant pour revenir en arrière. Sa seule chance, c’est d’entrer dans son jeu jusqu’au bout, comme l’a fait Eric. Il a tenu cette fille dans ses bras, l’a entraînée dans cette valse folle tout autour de la scène et elle s’est laissé emporter jusque dans les bras des vigiles qui l’attendaient.

Tessa renonce au sourire béat pour se composer une moue aguicheuse.

— Tu prétends que tu m’aimes, Blair, mais je sais bien que ce n’est pas vrai. Ne me mens pas.

Il écarquille les yeux, manifestement sidéré.

— Bien sûr que si ! Comment tu peux dire ça ?

Elle secoue la tête en faisant des mines.

— Oh, les mots, c’est facile ! Mais ce sont les actes qui comptent. Ce soir, c’était censé être notre grand soir. Et tu m’as attachée à une chaise ! Tu crois que j’ai ressenti quoi en voyant ça ?

Elle lève les yeux vers lui sous le couvert de ses longs cils. Sous le coup de cette accusation, il change de visage et abaisse le poing qui serre le couteau.

— Oh, Tessa, je suis désolé !

Elle le fusille du regard d’un air offusqué, sans rien montrer du véritable dégoût qu’il lui inspire – ça ressemble plutôt au genre de coup d’œil qu’elle adressait à Scott dans le feu de leurs disputes d’amoureux.

— Te fâche pas, Tessa, plaide-t-il. Je suis bien obligé, après ce que tu m’as fait quand tu t’es enfuie. Tu comprends ça, non ?

Elle hoche sagement la tête.

— Je sais, j’ai eu tort. Mais, Blair, je t’en prie, ajoute-t-elle en levant vers lui un regard implorant, on allait si bien ensemble. Tout ce que je veux, c’est que ça redevienne comme avant.

— Mais c’est c’que j’veux aussi ! s’exclame-t-il en tombant à genoux devant elle, enlaçant ses jambes et posant sa tête sur ses cuisses. C’est tout ce que je veux, Tessa. Que ce soit comme avant.

Elle ravale le goût de bile qui lui vient à la bouche et, levant maladroitement ses poignets ligotés, commence à passer ses doigts dans ses cheveux sales.

— Il n’est pas trop tard, lui susurre-t-elle. Tu te souviens de ce qu’on s’est dit cette nuit ?

— Cette nuit ? (Il redresse la tête.) Qui ? Moi ? Quand ça ?

— Sur Twitter ! On a dit qu’on danserait tous les deux, tu te rappelles ?

— Non, t’as dit ça à…

Ne lui laisse pas le temps de protester, enfonce le clou, s’exhorte-t-elle. Elle est si près du but, maintenant. Elle le sent fléchir de plus en plus à chaque nouveau mensonge qu’elle lui sert.

— Je veux danser avec toi, Blair. Juste toi et moi. Il n’est pas trop tard. Détache-moi pour qu’on puisse danser tous les deux…

L’INTERROGATOIRE
(EXTRAIT 10)

31 décembre 2016, 21 h 17
Dossier no 124 678 21–001
PROCÈS-VERBAL OFFICIEL D’AUDITION

SUITE DE L’AUDITION
– PAGE 10 –

ENQUÊTEUR :

C’est presque fini, Tessa. Je reprends le fil de la discussion au message suivant. Pensez-vous pouvoir continuer ?

HART :

Faites vite, je vous en prie. Qu’on en finisse.

ENQUÊTEUR :

Je vais aller aussi vite que possible. Je sais que ce n’est pas facile pour vous. Le message suivant est daté du même jour à minuit neuf. Je cite :

« La dernière chose dont je me souviens, c’est que j’étais à une fête et que j’avais pas mal bu. Et puis je me suis réveillée dans une chambre que je ne connaissais pas. » Fin du message.

« Je ne sais pas depuis combien de temps j’étais allongée sur ce lit. Il faisait noir et je n’arrivais pas à trouver la lumière. J’étais encore pas mal dans le cirage. » Fin du message.

« Il avait une odeur très spéciale, bizarre. Genre chimique. C’est difficile à expliquer. » Fin du message.

« C’est ce qui me reste le plus de lui. Cette odeur. Quand j’ai des flash-back, elle est toujours là. » Fin du message.

Pourriez-vous me donner plus de précisions sur l’odeur que vous décrivez, Tessa ? Vous parlez d’une odeur « chimique »…

HART :

Je ne sais pas. Je crois que ça pourrait être celle des produits pour le développement des photos. Mais je n’y ai pensé qu’après. Quand j’ai réussi à trouver la lumière.

ENQUÊTEUR :

Donc vous vous êtes réveillée dans cette chambre d’étudiant et vous avez allumé la lumière. Et vous avez vu…

HART :

Je ne veux pas parler de la suite. Vraiment, vraiment pas.

ENQUÊTEUR :

Il ne reste que quelques messages que je tiens à voir figurer au dossier. Je vais sélectionner les plus importants. Je reprends donc avec le message daté du même jour à minuit quinze. Je cite :

« Chaque centimètre carré était couvert de photos. Juste des photos, partout, du sol au plafond. Je ne pouvais même pas les compter. Des milliers. » Fin du message.

« Des photos de moi. » Fin du message.

« En train de danser en boîte… » Fin du message.

« En train de marcher dans la rue… » Fin du message.

« Et même dans ma chambre. Dans ma propre chambre. En slip et en soutien-gorge. Endormie sur mon lit. » Fin du message.

« Donc je n’avais pas rêvé. C’était lui. Depuis tout ce temps, il avait… »

HART :

Stop ! Arrêtez. Arrêtez, je vous en prie. Je ne veux pas en entendre plus.

ENQUÊTEUR :

OK. J’ai la plupart des éléments nécessaires. Respirez, respirez. J’ai juste quelques petits détails à voir encore avec vous. J’ai besoin que vous les validiez. Confirmez-vous qu’après avoir vu ces photographies, vous avez précipitamment quitté les lieux ?

HART :

Oui.

ENQUÊTEUR :

Vous n’avez pas vraiment vu le visage du coupable, c’est exact ?

HART :

Non. Enfin, je veux dire… je ne crois pas. Peut-être. J’en sais rien, OK ? Je ne m’en souviens pas.

ENQUÊTEUR :

Vous n’avez pas alerté les autorités ?

HART :

On peut arrêter, s’il vous plaît ? Je me sens pas bien.

ENQUÊTEUR :

C’est presque fini, Tessa. Êtes-vous sûre que l’individu de La Nouvelle-Orléans était la même personne que celle qui vous a retenue captive ce soir ?

HART :

Oui !

ENQUÊTEUR :

Mais vous ne l’avez pas reconnu quand il s’est présenté à vous ?

HART :

Il avait la patte de lapin. Je ne savais pas… Je n’ai pas pensé… Comment j’ai pu ? Comment je n’ai pas réalisé ?

ENQUÊTEUR :

Personne ne vous accuse, Tessa. Vous êtes la victime dans cette affaire. Il faut que vous gardiez bien ça en tête.

HART :

J’essaie.

26

À PLUS

Blair prend Tessa par le coude pour l’aider à se lever de sa chaise. Il s’est servi de son couteau pour scier le câble qu’il avait enroulé autour de son torse, mais lui a laissé les poignets attachés. Elle le dévisage en douce, tout en cogitant sur la meilleure façon d’exploiter la situation.

Elle pourrait essayer de s’échapper, mais elle doute de réussir à atteindre la porte. Non, elle doit patienter, savoir attendre le bon moment. Si jamais il comprend qu’elle lui ment avant qu’elle n’ait réussi à s’enfuir, il risque de vraiment péter les plombs. Et il tient toujours son couteau à la main.

— Blair, lui dit-elle en regardant avec insistance la lame de vingt centimètres de long. Tu ne pourrais pas poser ça sur la table ? C’est vraiment impressionnant.

Quand elle lui a raconté qu’elle voulait danser avec lui, elle a vu son visage se radoucir. Mais là, il se raidit et s’écarte aussitôt.

— J’crois pas, non.

Elle est allée trop vite. Elle n’a pas encore gagné sa confiance. Il se méfie toujours. Elle a intérêt à y aller doucement. Prudence, prudence.

Elle veille à garder un ton léger et enjoué en risquant un petit pas dans sa direction.

— Bon. Alors, essaie de ne pas m’en donner un coup par accident, s’il te plaît. Ma mère me tuera si on colle du sang partout sur son canapé.

Il ricane, mais son poing n’en tient pas moins fermement le manche du couteau.

— Jamais j’te ferais du mal, Tessa, tu sais bien.

Elle hoche la tête en plaquant sur ses lèvres un sourire entendu. Et maintenant, quoi ? Peut-être qu’elle pourrait récupérer son portable, d’une manière ou d’une autre ? Il doit l’avoir glissé dans sa poche après le lui avoir confisqué. Ce ne serait pas cette bosse, là, dans la poche avant de son jean ? Oui mais alors la seule façon de mettre la main dessus serait de… Jamais de la vie ! Elle ne peut même pas aller jusqu’au bout de son idée. Rien que la perspective de danser avec Blair lui flanque la chair de poule.

— Et si on mettait de la musique ? lui propose-t-il avec un coup d’œil malicieux et un sourire en coin. Mon petit doigt m’a dit que tu aimais « Snowflake ».

— Non ! s’exclame-t-elle avec un mouvement de recul.

Non, pas « Snowflake », prie-t-elle. Il lui est insupportable d’associer cette chanson à un souvenir aussi horrible. En même temps, si elle ne trouve pas rapidement de l’aide, elle ne sera pas en état de se souvenir de grand-chose.

Si elle ne parvient pas à récupérer son portable, elle va bien être obligée d’appeler au secours. Mais pas ici. Quelque part où elle est sûre que le docteur Regan l’entendra. Dehors. Oui, mais comment réussir à faire sortir Blair ?

Il la reluque d’un air sceptique.

— Je croyais que tu l’aimais cette chanson ?

Il tend le bras pour lui toucher les mains. Mais elle a beau prendre sur elle, elle ne peut pas s’empêcher de s’écarter.

— Pardon, bredouille-t-elle en faisant un pas chancelant en arrière. C’est vrai. C’est juste que je… Je vais juste… Je crois que je vais éternuer !

Cette idée lui est venue en sentant un nouvel effluve de cet épouvantable parfum lui monter aux narines. Elle se couvre le visage des mains et fait mine d’éternuer. Une fois. Puis deux. Puis trois.

— Ça va ?

— Je crois que je fais de l’allergie, prétexte-t-elle en reniflant. C’est peut-être toute cette eau de Cologne.

— « Toute cette eau de Cologne » ? Mais je l’ai mise pour toi ! (La lame du couteau brille d’un éclat menaçant comme il lève les mains d’un air exaspéré.) Je suis allé en acheter une pleine bouteille ! Non mais c’est dingue ! J’ai beau faire plein d’efforts, rien n’est jamais bien avec toi !

— Non, non, se reprend-elle précipitamment, sans quitter le couteau des yeux. J’adore. C’était si gentil, si attentionné de ta part. C’est juste que… elle est un peu forte. (Elle éternue de plus belle.) Je crois qu’il faudrait que je prenne l’air. Peut-être qu’on pourrait danser dehors ? Au clair de lune. Oh, Blair, ce serait si romantique ! lâche-t-elle avec un soupir extatique, en battant des cils comme une princesse de conte de fées qui se pâme devant le prince charmant – tout en observant sa réaction.

Est-ce qu’il va marcher ? Est-il assez plongé dans son délire pour avoir oublié que le docteur Regan est juste devant la maison ? Elle en doute. Mais ce n’est pas grave. S’il refuse, elle a déjà un coup d’avance sur lui.

— Non, répond-il finalement. On peut monter si tu veux, mais pas dehors. On va avoir besoin d’un maximum d’intimité ce soir.

Tessa préfère ignorer ce sourire salace qui déforme les traits de son ravisseur.

— Pas devant la maison, t’es bête ! Derrière : sur la terrasse. C’est super intime, là-bas. Allez viens ! Je vais te montrer.

Eric passe la marche arrière et scrute l’obscurité au travers de la lunette : un rectangle d’un noir d’encre. Le GPS doit se planter. Ça fait trois fois qu’il parcourt ce bout de route dans les deux sens et il n’a toujours pas vu trace de la moindre intersection pour tourner dans la rue de Tessa.

— Dans deux cent cinquante mètres, tourner à droite… Calcul d’itinéraire en cours…

— Merde ! merde ! merde !

Il frappe du poing sur le tableau de bord. Ce truc est nul. Il n’a pourtant pas perdu de temps pour arriver ici depuis la boîte – il n’a pas franchement tenu compte de tous ces foutus feux ni des limitations de vitesse. Et voilà maintenant qu’il vient de perdre quatre précieuses minutes rien qu’à chercher le bon embranchement.

L’allée des Sycomores. Où est donc fourrée cette maudite allée des Sycomores ?

Elle doit être tout près. Mais peut-être qu’il n’a pas roulé assez loin, en fin de compte. Il pile et repasse la marche avant.

— Tournez à droite… Calcul d’itinéraire en cours… Faites demi-tour…

En entendant cette dernière instruction, Eric retient subitement son souffle. Un demi-tour, hein ? Où a-t-il déjà entendu ça ? Bizarrement, ça lui rappelle une autre voix nasillarde grésillant à son oreille – les mots n’étaient peut-être pas tout à fait les mêmes, cette nuit-là, à Seattle, mais le sens, si.

« ERIC ! ERIC, DERRIÈRE TOI ! »

Il a fait de son mieux pour se sortir cette histoire de la tête. Son manager lui a assuré qu’on s’occupait du problème. Que le service de sécurité prendrait les dispositions nécessaires. À l’avenir, pour tous ses concerts, les barrières seraient surélevées et le nombre de vigiles autour de la scène doublé. Il faudrait un commando des forces spéciales pour réussir à franchir ce périmètre sécurisé. De toute façon, la fille de cette nuit-là était inoffensive. Maury le lui a tellement répété qu’à force il a fini par le croire.

Inoffensive… Juste une fan…

Il aurait dû écouter son instinct. Il a su que cette fille était une menace à la seconde où il a croisé son regard. Le regard de ces yeux verts. Enfin, à première vue. Mais plus il les regardait, plus les pupilles se dilataient… jusqu’à ce qu’à la fin de la danse, les yeux qui pendant tout le tour de piste étaient restés rivés aux siens soient devenus complètement noirs.

Des yeux de monstre maléfique. Qui n’avaient rien d’inoffensif. Il l’a bien vu, sur le moment, mais il a laissé les autres endormir ses doutes. Et voilà ce qui arrive maintenant ! Elle est revenue, forcément. La silhouette qu’il a aperçue au fond du parking ne pouvait qu’être cette fille revenue le harceler. D’une manière ou d’une autre, elle a réussi à pirater son portable et découvert son deuxième compte Twitter. C’était le pire truc qu’elle puisse voir, pour elle : le fil de ses messages privés avec Tessa. De quoi la pousser au meurtre. Ces déclarations d’amour dont elle rêvait, envoyées à une autre.

Il a fait tout ce qu’il ne fallait pas à Seattle, il s’en rend bien compte maintenant. Il a réagi instinctivement, sans autre priorité que de sauver sa peau. Il l’a enlacée pour lui immobiliser les bras. Mais ce n’était pas ça le pire. Il l’a regardée. Pendant ces quelques minutes où il l’a fait valser autour de la scène, il lui a accordé sa pleine et entière attention. Pas seulement en ne regardant plus qu’elle. Mais en lui disant ce qu’elle voulait entendre. Sur le moment, il était prêt à tout pour gagner un peu de temps. Alors, il lui a servi les bobards qu’elle attendait et elle a tout gobé. Aussi voracement qu’un requin sentant l’odeur du sang.

« Il faut que tu te calmes, lui a-t-il dit. Calme-toi, mon cœur.

— Je t’aime ! lui a-t-elle répondu avec ferveur.

— Moi aussi, je t’aime. »

Comment a-t-il pu lui dire un truc pareil ? Non mais comment ? Il avait des envies de suicide ou quoi ? Il a beau essayer de repousser ces souvenirs au fond de sa mémoire pour se concentrer sur la route, l’écho de cette brève conversation ne cesse de résonner dans sa tête.

« Moi aussi, je t’aime.

— C’est vrai ? s’est-elle extasiée.

— Tu es spéciale. Je le vois bien, lui a-t-il assuré en hochant la tête d’un air convaincu. Tu as les plus jolis yeux verts que j’aie jamais vus.

— Oh my God ! Tu trouves ?

— Magnifiques. Mais il faut que tu me laisses maintenant. J’ai un concert à terminer pour tous ces gens qui attendent. On se voit plus tard, d’accord ? »

— Tu vois, Blair ? lui dit-elle d’une voix caressante. C’est pas super cool et tranquille ici ?

Tessa libère l’air de ses poumons en une longue expiration contrôlée. La température s’est rafraîchie depuis le coucher du soleil, sans compter ce petit vent sec tenace qui lui rabat les cheveux dans la figure. Mais ça ne la dérange pas. Au contraire, le froid ne fait qu’aiguiser ses sens et renforcer sa détermination. Elle chancelait quand elle s’est levée de sa chaise tout à l’heure. Mais elle se tient fermement campée sur ses jambes à présent. Et ce n’est pas plus mal que le ciel se soit chargé de gros nuages noirs : la lune est cachée et seule la lumière dorée du salon, qui filtre à travers les rideaux, éclaire faiblement la terrasse.

Il fait trop sombre pour voir à plus de quelques mètres. Le jardin reste dans l’obscurité. Seul un familier des lieux peut savoir qu’au-delà de la rambarde, le terrain plonge à pic. Tessa n’est elle-même pas sortie sur la terrasse depuis des siècles. Elle sait seulement ce que sa mère lui en a dit, il y a déjà plusieurs mois de ça : « Personne n’a mis les pieds sur cette terrasse depuis des années. La balustrade est pourrie. Un jour ou l’autre, quelqu’un finira par se casser le cou en tombant de là-haut. »

Elle jette un coup d’œil à ses poings posés sur le torse décharné de son ravisseur – elle a toujours les poignets ligotés. Blair la dépasse de quelques bons centimètres, mais il n’est pas très large d’épaules pour un garçon. Il est même carrément maigre. Et pas du tout musclé, d’après ce qu’elle peut sentir sous son sweat-shirt XXL. Jusqu’à son visage qui paraît émacié, avec ces yeux caves et ces joues creuses qui ne font qu’accentuer ce côté loup affamé traquant sa proie.

Rien que d’y penser, elle est prise de frissons et resserre instinctivement ses bras contre ses côtes.

— Tu as froid, chérie ? lui demande Blair, tandis qu’ils se balancent maladroitement sur le plancher.

Il n’a rien d’un danseur expérimenté, c’est clair. Aucune comparaison avec l’élégance d’Eric Thorn valsant autour de la scène sur ces fameuses vidéos. Elle sent la pression de la lame du couteau qu’il tient toujours à la main s’intensifier dans son dos.

— Tessa ? Tu veux rentrer ?

— Non, non, s’empresse-t-elle de le rassurer en s’obligeant à se redresser. Non, on danse. J’adore.

— J’en ai tellement rêvé, lui murmure-t-il. Te tenir dans mes bras comme ça.

— Moi aussi.

Elle voit ses paupières se fermer et ses lèvres s’entrouvrir avec un léger bruit de succion comme il se penche pour l’embrasser. Non ! hurle-t-elle intérieurement en se raidissant d’un coup. Hors de question ! Elle ne pourrait jamais le supporter. Pas sur la bouche. Même Eric n’est pas allé jusque-là à Seattle.

Tessa détourne la tête et pose le menton sur l’épaule de son cavalier. Le souffle de Blair lui chatouille l’oreille tandis qu’il lui effleure la tempe des lèvres. Elle serre les dents. Ce numéro de charme a assez duré. Elle ne va pas pouvoir jouer le jeu beaucoup plus longtemps. Elle risque de se trahir d’un instant à l’autre.

— Blair, lui souffle-t-elle en se laissant aller de tout son poids contre lui. Blair, ça tourne.

— Qu’est-ce qui t’arrive ?

— Les… les médocs, répond-elle d’une voix chevrotante. Mes cachets contre l’anxiété… ils me donnent des vertiges.

Elle le sent secouer la tête et se crispe en s’apercevant de son erreur. Les cachets…

— Mais t’as pris aucun cachet, Tessa, objecte-t-il aussitôt d’un ton soupçonneux. T’as dit que tu n’en avais plus besoin.

« On se voit plus tard, d’accord ? »

Ces mots lui laissent un goût amer dans la bouche. En se les remémorant, Eric s’étrangle. Pourquoi dire ça à cette fille alors même qu’il la remettait entre les mains des agents de sécurité… Sur le coup, il n’a pas pensé aux conséquences. Il ne peut s’en prendre qu’à lui si elle est revenue. C’est lui qui l’a invitée à revenir, après tout. « On se voit plus tard. » Ses bobards l’ont peut-être rassurée sur le moment, mais au bout du compte ils n’ont fait qu’attiser son obsession névrotique.

Ça lui paraît évident maintenant, alors même que sa Ferrari remonte la route au ralenti et qu’il scrute le paysage texan plongé dans l’obscurité de chaque côté de la chaussée.

Il n’aurait jamais dû faire confiance au service de sécurité. Il aurait dû ignorer les consignes des vigiles et s’occuper d’elle lui-même. Il sait très bien ce qu’il ferait s’il pouvait rembobiner le film et revivre cette nuit fatidique. Ils n’auraient sans doute pas passé la vidéo dans toutes les émissions people le lendemain matin. Ou alors, en la voyant, les spectateurs n’auraient pas lolé. Ils auraient probablement réclamé son arrestation, demandé qu’on le mette derrière les barreaux à perpétuité. Mais tant pis, il le ferait quand même, et sans la moindre arrière-pensée, s’il en avait l’occasion.

Il imagine la scène. Il fait valser la fille autour de la scène et, comme la première fois, il lui parle. Il lui ressert exactement les mêmes salades. Sauf à la fin. Pas de « On se voit plus tard », non. Là, il la regarde droit dans les yeux, plonge dans ses pupilles d’un noir d’encre jusqu’au tréfonds de son âme délirante, et lui crache : « On se revoit en enfer, d’accord ? »

Et puis il l’entraîne jusqu’au bord de la scène et la pousse de toutes ses forces dans la fosse. Où elle s’écrase, son joli petit cou brisé net.

Tessa cligne des yeux. Il a bien failli la démasquer.

« Mais t’as pris aucun cachet. T’as dit que tu n’en avais plus besoin. »

Elle se cache le visage au creux de son épaule pour qu’il ne la voie pas grimacer. Peut-être que c’est l’air froid de la nuit ou l’adrénaline qui court dans ses veines, toujours est-il qu’elle garde son calme et les idées claires. Elle s’étonne même de la facilité avec laquelle cet autre mensonge lui vient spontanément aux lèvres :

— Oui mais j’en ai pris un sacré paquet avant. Dans la voiture, sur le trajet. Ça me rendait tellement nerveuse de penser que j’allais te rencontrer !

Il laisse échapper un soupir de soulagement.

— T’en as pris trop, hein ? Quelle idiote, j’te jure !

Son ton a beau frémir de réprobation, Tessa perçoit nettement une note d’affection dessous. D’ailleurs, il resserre fiévreusement son étreinte. Si fort qu’elle sent la pointe du couteau lui égratigner le dos.

— Vilaine fille. Mais qu’est-ce que j’vais bien pouvoir faire de toi ? s’attendrit-il. Ça va passer bientôt, tu crois ?

Elle en rajoute un peu en feignant une respiration saccadée.

— Oui, bientôt. Mais je suis vraiment étourdie, là. On ne pourrait pas s’appuyer contre la rambarde deux secondes ?

Elle se redresse pour désigner l’autre côté de la terrasse du menton.

— Bien sûr, acquiesce-t-il avec un sourire condescendant, en repoussant d’un geste attentionné une mèche qui lui est tombée dans les yeux. Juste détends-toi, OK ? Et appuie-toi sur moi.

Déjà il recule de son pas traînant en direction de la balustrade, l’entraînant par la taille. Tessa garde le front contre son torse. Elle ne relève pas la tête avant qu’ils ne soient arrivés tout près. Elle le sent se tordre le cou pour regarder où il va. Elle ferme les yeux en rassemblant son courage.

Plus le moment d’hésiter. Pas de place pour le doute ni les regrets. C’est sa seule chance. L’occasion ne se présentera pas deux fois. Pourvu qu’elle trouve au fond d’elle la force de se battre… qu’il ne la lacère pas avec cet énorme couteau toujours dans son dos… que la rambarde soit aussi pourrie que sa mère l’a affirmé…

La rambarde. Elle peut la sentir juste derrière lui maintenant…

D’un seul geste fluide, elle se penche en arrière pour prendre de l’élan et lui écrase violemment le pied.

Elle sent immédiatement l’étau de ses bras se desserrer. Il recule encore d’un pas, tournant brusquement la tête vers elle pour lui jeter un regard ahuri. Elle garde les yeux obstinément rivés à son torse alors même qu’elle franchit la distance qui les sépare encore. Et puis elle lui assène des deux poings un direct à l’estomac, en y mettant toute sa peur, toute sa colère, toute sa haine, tout son dégoût.

Il chancelle en moulinant des bras.

Elle entend le claquement du couteau qui tombe sur le plancher et le grincement du bois qui cède sous la violence du choc.

Elle croise son regard une dernière fois. Il a les yeux exorbités, de la panique plein les prunelles, en sentant le vide qui s’ouvre dans son dos.

Et puis, tout à coup, il disparaît. Emportant avec lui dans les ténèbres en contrebas le souvenir du monstre qui la hantait et la retenait en otage depuis si longtemps. À la place ne reste qu’un trou béant.

27

DANS LE NOIR

– LÀ ! s’exclame Eric, en se penchant par-dessus le volant.

Son regard plonge dans ce qui ressemble à un étroit passage privé. L’allée des Sycomores, ça doit être ici, ce n’est pas possible autrement. Il accélère pied au plancher. Le moteur rugit et la Ferrari prend le virage à la corde pour s’engager dans cette ruelle qu’aucun panneau n’indique à l’intersection.

— Continuez tout droit. Vous êtes bientôt arrivé à destination…

La voix du GPS semble confiante, au moins. Il ne partage pas trop son enthousiasme. Il fait encore plus noir sur cette route que sur la précédente. Au-delà du faisceau de ses phares, il n’y voit strictement rien. Est-ce que c’est seulement une rue ? Au bout de quelques mètres, il n’y a même plus de chaussée : le bitume laisse place à des gravillons qui crissent sous ses pneus. Pas le moindre signe d’une baraque non plus. Juste un bouquet d’arbres sur le bas-côté.

Il prie le ciel pour que ce soient des sycomores. Si ce n’est pas la rue de Tessa… Il résiste encore à cette hantise qui lui noue l’estomac. Si ce n’est pas la rue de Tessa, ça veut dire qu’il s’est perdu.

Et qu’il n’arrivera jamais à temps.

Allongé, immobile, dans les ténèbres, Blair ne veut pas ouvrir les yeux de peur de perdre cette douce chaleur au creux de son ventre. Il était en train de faire le plus fabuleux des rêves.

De quoi ça parlait, déjà ? Les détails commencent à s’estomper. Il ne se souvient que de la sensation : ce délicieux fourmillement du désir, cette excitation à la perspective d’une satisfaction prochaine. Pourquoi faut-il toujours qu’il se réveille avant d’arriver au meilleur moment ? Non, sans blague, c’est carrément frustrant. Un truc à devenir dingue. Juste quand il est à deux doigts d’atteindre son but…

Il soupire et entrouvre les paupières. Le noir complet. Il cligne des yeux pour y voir plus clair. Aucun résultat. Il tâtonne à l’aveuglette, mais ne sent que le vent glacé sur son visage. Dans quelque vague recoin de son esprit, il s’attend à trouver la surface irrégulière d’un plancher usé. Mais ses doigts ne rencontrent qu’un sol gelé. Quelques touffes d’herbe sèche. Des cailloux surtout. De la terre durcie par le froid.

Il se soulève sur les coudes. Hou, ça tourne ! Il a dû se cogner la tête. Ses yeux s’habituent progressivement à l’obscurité et quelques souvenirs flous commencent à émerger du brouillard. Dans son rêve, il se trouvait sur une terrasse. Une terrasse en bois. Enfin, il croit que c’était un rêve. En regardant en l’air, il parvient juste à discerner les lattes de la rambarde qui le surplombe. Il a dû tomber. Mais qu’est-ce qu’il faisait là-haut ? Il se rappelle très vaguement qu’il se tenait debout sur cette terrasse et qu’il… se balançait… dansait. Un slow. Il dansait un slow avec…

Tessa !

Blair se redresse d’un bloc. La maison de Tessa. La terrasse de Tessa. Où est Tessa ? Est-ce qu’elle est tombée, elle aussi ? Est-ce qu’elle est blessée ?

Il se met à genoux et recommence à tâtonner tout autour de lui. Un atroce élancement le foudroie soudain à l’épaule, mais il n’y prête pas attention.

— Tessa ! murmure-t-il d’une voix éraillée. Tessa, t’es où ? Tessa !

Au bout d’un moment, il finit par abandonner. Si elle a basculé avec lui, aucune trace d’elle nulle part. Et voilà ! Elle lui a encore filé entre les doigts. Exactement comme la dernière fois !

Il pousse une sorte de glapissement étranglé : le cri d’un animal blessé, fou de rage et de douleur. Pourquoi faut-il toujours qu’elle lui échappe ? Pourquoi faut-il toujours qu’elle lui fasse le même coup ? Elle ne peut donc jamais rester là où il la met ? À croire que, quoi qu’il fasse, elle demeure insaisissable. Malgré toutes ces photos. Toujours ce manque. Ce vide jamais comblé. Il voudrait pouvoir capturer plus qu’une simple image. Il la voudrait corps et âme, figée à jamais, pour qu’il puisse l’avoir à sa disposition, jouir d’elle à volonté.

Alors, elle l’a encore abandonné, hein ? Elle ne va pas l’emporter au paradis, ça non ! Une fois, passe encore. Une erreur, il peut pardonner. Mais deux ? Trois fois ? Ah non ! Ça, elle va le payer !

Il se lève pour jeter un regard circulaire et titube, peinant à garder l’équilibre sur le terrain en pente. Impossible de regagner la terrasse d’où il est. Pas avec une épaule en vrac. Il va être obligé de crapahuter pour remonter la côte, de contourner la maison et de revenir par l’entrée principale. Blottissant son bras contre son torse, Blair entreprend la lente ascension…

Il lui semble percevoir un léger sifflement. Une sirène ? Eric ralentit et baisse sa vitre. Là ! Il l’entend encore. Plus nettement cette fois. Le faible clignotement de lumières s’imprime sur sa rétine.

Il met les gaz et le bolide franchit d’un bond le sommet d’une côte. Ah, de là-haut il peut enfin voir ce qui se passe. Trois voitures ? Quatre peut-être ? Toutes déployées en éventail autour d’une maison blanche en bois qui paraît rose dans le reflet des gyrophares.

La maison de Tessa ? Forcément. Impossible autrement. Pourvu que la police soit arrivée à temps !

Le regard rivé sur la scène au loin, Eric plisse les yeux pour tenter de distinguer les détails. Il ne voit pas la forme noire qui approche. Elle n’est plus qu’à quelques centimètres de son pare-chocs quand il l’aperçoit.

— Putain !

Il écrase la pédale de frein.

La silhouette se tient devant le capot, une main levée pour se protéger de l’éclat des phares. Leurs regards se croisent à travers le pare-brise. Et là, en un quart de seconde, Eric comprend.

Environ un mètre quatre-vingts. Sweat-shirt à capuche. Bras et jambes en pattes d’araignée. C’est la fille qu’il a vue rôder sur le parking désert de la boîte. Mais les prunelles qui lui rendent son regard effaré ne sont pas vertes.

Yeux marron. Nez busqué. Joues creuses ombrées par une barbe naissante. Pas une fangirl, finalement.

Mais alors… Eric croit que sa mâchoire va se décrocher. Comment a-t-il pu ne pas percuter avant ?

Tessa lui a raconté toute l’histoire sur Twitter cette nuit. Il sait très exactement qui se tient devant sa bagnole à présent.

La même réaction se peint sur le visage de l’autre mec. Lui aussi l’a reconnu. Il s’écarte aussitôt de la voiture et part en courant.

— Oh non ! Tu vas pas t’en tirer comme ça !

Eric coupe le contact et bondit de la voiture.

Hors d’haleine, il a pratiquement rejoint la route principale quand il finit par le rattraper. S’il n’y avait eu ce bruit de respiration haletante, il lui serait passé sous le nez. Déjà Eric s’élance pour le plaquer au sol.

Il s’attendait à le maîtriser facilement, mais l’autre se défend. Une vraie boule de nerfs. Avec ses bras et ses jambes gros comme des allumettes, il est d’une force surprenante. Pas de taille à rivaliser avec un mec entraîné comme lui, mais assez pour lui donner du fil à retordre. Ils roulent sur le sol, soudés l’un à l’autre. Eric réprime un haut-le-cœur, suffoqué par la puanteur qui se dégage de ses vêtements : un mélange putride de sueur et d’eau de Cologne bon marché.

— Par ici ! hurle-t-il par-dessus son épaule, dès qu’il réussit à reprendre un peu son souffle. Au secours ! Police !

Quand il retourne la tête vers le mec, il sent quelque chose lui heurter légèrement la tempe. Une pierre. Le coup est parti de travers. Quelques centimètres plus à gauche et il se faisait fracasser le crâne. Ça commence à partir en vrille, cette histoire. Rassemblant ses forces pour un dernier assaut, Eric abat son poing sur son adversaire : un vrai coup de massue en pleine poire. Puis il le bascule face contre terre et lui immobilise les poignets.

— Espèce d’ordure, grogne-t-il en l’écrasant de tout son poids.

L’autre gémit faiblement. Cloué au sol, il a cessé de se débattre. Est-ce qu’il est KO ? Ou est-ce que ce salaud fait le mort en espérant se débiner dès qu’Eric aura lâché prise ?

Celui-ci n’en appuie que plus fort sur ses poignets et recommence à brailler par-dessus son épaule :

— Police ! Police ! Par ici !

Enfin, il entend une galopade. On ne voit rien à deux pas sur cette foutue route. Mais les deux agents qui émergent en haut de la côte ont des torches. Les rais de lumière aveuglants éclairent en vacillant la silhouette couchée sous lui.

Eric se retourne une fois de plus et croise un regard vitreux de profil qui le fixe sans le voir. La voix recommence à marmonner, à peine intelligible. Il parvient juste à comprendre quelques mots épars :

— Elle est à moi… Elle l’a dit… Elle a dit qu’elle m’aimait… Tessa…

En entendant ce nom, au fond de lui quelque chose cède. Sur le moment, tout devient noir, puis soudain rouge écarlate. Là-bas, quelque part, loin derrière, des cris. Les flics sans doute, mais c’est à peine s’il enregistre.

— Tessa…, gémit la voix au-dessous de lui. Jamais j’te laisserai… Jamais j’te laisserai oublier ce que tu m’as fait…

Alors, Eric empoigne un gros caillou aux bords aiguisés et, lentement, le lève au-dessus de sa tête…

L’INTERROGATOIRE
(EXTRAIT 11)

31 décembre 2016, 21 h 17
Dossier no 124 678 21–001
PROCÈS-VERBAL OFFICIEL D’AUDITION

SUITE DE L’AUDITION
– PAGE 11 –

HART :

Oh Seigneur ! J’vais vomir.

ENQUÊTEUR :

Tessa, vous avez fait preuve d’un incroyable sang-froid ce soir. Vous devriez être fière de la façon dont vous avez géré une situation extrêmement dangereuse.

HART :

Mais c’est ma faute, ce qui m’est arrivé. Je ne peux m’en prendre qu’à moi.

ENQUÊTEUR :

Écoutez-moi, Tessa. J’entends continuellement ce genre de bêtises dans la bouche des victimes. Ce n’est absolument pas vrai.

HART :

Si, c’est vrai ! C’est moi qui l’ai invité ici ! Vous ne comprenez donc pas ? J’ai tweeté avec lui pendant des mois !

ENQUÊTEUR :

Non, Tessa…

HART :

Des mois et des mois ! Et je n’ai jamais pensé que c’était lui. Ça ne m’a même jamais effleuré l’esprit.

ENQUÊTEUR :

Tessa, l’individu avec lequel vous discutiez sur Twitter n’était pas le suspect.

HART :

Mais si ! J’en suis sûre maintenant ! Je suis sûre que c’était lui !

ENQUÊTEUR :

Oh, je ne doute pas que Blair Duncan soit l’individu qui vous a persécutée à La Nouvelle-Orléans. Il était inscrit au même stage d’été que vous. En photographie. Nous avons trouvé de nombreuses photos de vous dans la galerie de son smartphone. Il s’est bel et bien fait coincer pour surveillance illégale, atteinte à la vie privée et enlèvement. Il devrait aller en prison pour un bon bout de temps.

HART :

Mais… vous venez de dire que…

DEUXIÈME ENQUÊTEUR :

Je crois qu’elle ne sait pas avec qui elle correspondait, Chuck.

ENQUÊTEUR :

Elle ne l’a pas vu sur les lieux ?

DEUXIÈME ENQUÊTEUR :

Je crois que les agents dépêchés sur place avaient déjà embarqué Mlle Hart dans une des voitures de patrouille quand il est arrivé. Il les a suivis au poste dans son propre véhicule.

HART :

Non, non. Il est venu avec nous dans la voiture du docteur Regan. Il n’avait pas de voiture.

ENQUÊTEUR :

Non, Tessa. Je ne fais pas référence au suspect. Blair Duncan a été arrêté sur les lieux.

HART :

Attendez. De qui vous parlez, alors ?

ENQUÊTEUR :

Tessa, la personne avec laquelle vous correspondiez sur Twitter n’était pas Blair Duncan. Nous pensons qu’il vous filait déjà depuis un moment quand il a commencé à vous suivre sur Twitter. Il a continué à suivre votre compte quand vous avez quitté La Nouvelle-Orléans et que vous avez changé votre nom d’utilisateur @TessaHart en @TessaEric. Il a lui-même changé son nom d’utilisateur pour @LeVraiEricT et vous a envoyé de multiples tweets dans l’intention d’engager une conversation avec vous.

HART :

Je me souviens de ça. Le compte de ce type louche qui se prenait pour Eric Thorn. Je l’ai masqué. C’était lui ?

ENQUÊTEUR :

D’après ce que nous pouvons supposer, il n’a pas apprécié que vous ne le suiviez pas sur Twitter alors qu’il s’était abonné à votre compte. Et il est devenu encore plus furieux en constatant que vous suiviez @EricThornCr1. Car, contrairement à ce que vous pensez, il n’était pas l’utilisateur de ce compte.

HART :

Mais il savait tout de nos discussions. Il connaissait les moindres détails.

ENQUÊTEUR :

Nous pensons qu’il a découvert votre correspondance privée avec @EricThornCr1 en septembre. Si vous vous en souvenez bien, le 20 septembre à vingt-trois heures vingt-cinq, @EricThornCr1 a envoyé un tweet public, je cite : « @TessaEric Je te jure que je ne suis pas un sale pervers. S’il te plaît Tessa, parle-moi ! » Vous avez alors échangé plusieurs autres tweets publics qui ont abouti à un dernier message de @EricThornCr1 disant, je cite : « @TessaEric qu’est-ce qui s’est passé ??? Refollow-moi, qu’on puisse MP. »

HART :

Et après je l’ai suivi.

ENQUÊTEUR :

Cet échange de tweets publics semble avoir alerté M. Duncan. Averti de votre correspondance avec @EricThornCr1, M. Duncan a alors piraté le compte de ce dernier.

HART :

Attendez, là. Alors pourquoi… pourquoi il n’a pas juste piraté mon compte plutôt ?

ENQUÊTEUR :

Parce que pirater le compte @EricThornCr1 lui a été plus facile. Il n’a eu aucun mal à deviner son mot de passe. Vous savez, vous devriez vraiment avoir une discussion avec votre petit ami à propos de la sécurité sur Internet. On aurait pu penser que quelqu’un dans sa situation serait bien placé pour le savoir…

HART :

Mais de quoi vous parlez ? Quel petit ami ? Scott, vous voulez dire ?

ENQUÊTEUR :

Pardon. C’est lui qui a qualifié votre relation de « sentimentale ».

HART :

Lui qui ? Blair ? Il délire complètement !

ENQUÊTEUR :

Non, je suis désolé. Je voulais…

HART :

Je suis carrément perdue, là. Vous êtes en train de me dire qu’il existe réellement un Taylor ? Un vrai Taylor ? Que vous lui avez vraiment parlé ?

ENQUÊTEUR :

Il est ici, dans nos locaux. Qui a alerté les autorités ce soir, à votre avis ? Nous lui devons même une fière chandelle pour avoir intercepté Blair Duncan alors qu’il fuyait les lieux. Il l’a pas mal amoché. Sans doute plus que nécessaire, mais…

HART :

Attendez. Il est encore ici ? Là, maintenant ? Il est ici au poste de police ?

ENQUÊTEUR :

Oui. Il a fait une très longue déposition. Et il est impatient de vous parler.

HART :

Et il s’appelle vraiment Taylor ?

ENQUÊTEUR :

Non.

DEUXIÈME ENQUÊTEUR :

Chuck, vas-y mollo. Elle a déjà eu une rude journée.

ENQUÊTEUR :

Ah ! C’est vrai que ça promet d’être intéressant.

HART :

Quoi ? Qu’est-ce qui « promet d’être intéressant » ?

ENQUÊTEUR :

Voudriez-vous que nous le fassions venir ici pour vous rencontrer, Tessa ?

HART :

Oui !

ENQUÊTEUR :

D’accord. Je vais aller le chercher. Mais, Tessa, je crois que vous feriez mieux de vous rasseoir.

– FIN DU PROCÈS-VERBAL –

28

SUPER FAN

Tessa se retrouve seule dans la salle d’audition, la tête bourdonnant de questions sans réponse. L’un des officiers de police lui a donné une grosse couverture grise qu’elle serre étroitement autour de ses épaules, même si ça râpe un peu.

Elle devrait être complètement en panique, là, non ? Stressée à mort. Elle vient quand même d’être confrontée à son prédateur. Face à face avec lui. Elle devrait déjà s’être liquéfiée sur place, réduite à l’état de gelée tremblotante.

Peut-être qu’elle n’a pas encore réalisé, que le choc viendra plus tard ? Elle ne devrait sans doute pas rester toute seule… Mais bon, elle ne va pas l’être longtemps. Rien que d’y penser, elle en a des papillons dans le ventre. Bientôt, Taylor sera là. Enfin… celui qui se fait appeler Taylor, quel que soit son vrai nom. Oh, ce n’est pas très grave. Ce qui compte, c’est qu’il existe vraiment.

Sa jambe tressaute sous la table. Il y a encore un truc qui la chiffonne. Un détail qui ne colle pas avec l’histoire que ces inspecteurs lui ont racontée. Elle n’arrive pas à mettre le doigt dessus… Son impatience se teinte d’une légère appréhension. Ils ont fait l’impasse sur quelque chose, elle en est persuadée, mais quoi… ?

— C’est ça ! s’exclame-t-elle en se redressant brusquement. Ils ont dit que c’était Taylor qui avait alerté la police. Mais ce n’est pas possible : je ne lui ai jamais dit où j’habitais !

C’est alors qu’une voix s’élève derrière elle :

— Non, et c’est bien là-dessus que cette ordure comptait, j’parie. Que je ne connaisse pas ton adresse.

Elle se retourne d’un bloc. Quand ses yeux se posent sur celui qui vient de parler, elle manque en lâcher sa couverture. Sa bouche s’ouvre sur un cri muet et ses lèvres forment des mots que personne n’entend : Oh my God !

— C’est mon manager qui me l’a filée. Il avait toutes tes coordonnées.

— Mais… tu es… Eric Thorn, chuchote-t-elle en réponse.

Planté sur le seuil, les mains dans les poches de son blouson, il hésite, attendant sa réaction. Et puis il se passe la main dans les cheveux, rejetant en arrière les mèches qui lui tombent dans les yeux, et fait un pas incertain vers elle.

— Salut, Tessa !

— Tu es Eric Thorn, répète-t-elle un peu plus fort.

— Eric Taylor Thorn, la reprend-il en esquissant un petit sourire narquois. On pourrait penser qu’une superfan comme toi connaîtrait mon deuxième prénom.

— Mais que… ? Pourquoi… ? Qu’est-ce que tu… ? Je comprends pas…

Il tire une chaise métallique pour s’asseoir à côté d’elle. Elle suit des yeux chacun de ses gestes, médusée. Il sort alors la main de sa poche et en tire quelque chose qu’il pose sur la table.

Une patte de lapin rose.

En la voyant, Tessa sent soudain l’angoisse la prendre à la gorge. Le cerveau en ébullition, elle resserre la couverture autour de ses épaules. Qu’est-ce qu’il fait avec une patte de lapin ? D’où il la sort ? C’est la police qui la lui a donnée ? Pour quoi faire ? Pourquoi il est là ? Il est en promo ? C’est un coup de pub ? Ça fait toujours partie du concours ?

— Tu ne comprends pas, Tessa ? s’étonne-t-il en approchant déjà la main de son épaule. Taylor, c’est moi. Je suis le mec avec lequel tu parles depuis tout ce temps.

— Non, ce n’est pas toi, articule-t-elle d’une voix mécanique. Toi, tu es Eric Thorn.

— J’ai juste utilisé mon deuxième prénom.

— Non ! s’écrie-t-elle brusquement, en repoussant sa main.

L’étau se referme à présent sur sa poitrine. Elle commence à avoir du mal à respirer.

Eric un… Eric deux…

Elle secoue la tête. Ça ne marche pas. Ça ne peut pas marcher.

— Tu es Eric Thorn. Tu n’es pas une personne réelle.

Le sourire d’Eric s’évanouit.

— Non mais ça veut dire quoi, ça ?

— Où est le vrai Taylor ? Ils m’ont dit qu’il y avait un vrai Taylor ! s’exclame-t-elle en se retournant vers le seuil de la salle, comme si elle s’attendait à voir entrer quelqu’un d’autre.

Mais l’encadrement de la porte reste désespérément vide. Elle jette alors des coups d’œil en tous sens, cherchant des réponses à toutes ces questions qui se bousculent dans sa tête : alors, en fait, c’était un jeu depuis le début ? Elle n’a jamais parlé à un garçon en chair et en os ? Un garçon réel qui aurait voulu sortir avec elle ? Juste à une pop star qui aime s’amuser à piéger des fans trop crédules ?

— Tessa, tu n’écoutes pas ce que je te dis…

Non, elle ne l’écoute plus. Son regard s’est arrêté sur ce visage qu’elle connaît par cœur. Sur le coin de ses lèvres qui ne cesse de se retrousser. Elle n’arrive pas à le croire. Il se marre, là ?

— Non, murmure-t-elle. Non, c’est pas vrai. Dites-moi que c’est une blague.

— Ça n’a rien d’une blague, Tessa, lui affirme-t-il avec un large sourire.

— Attends, ça te fait rire ? Tu trouves ça drôle ?

— Non ! Non ! (Il pince aussitôt les lèvres. Mais ses yeux n’en pétillent pas moins.) Enfin, un petit peu quand même, concède-t-il. Hé, tu dois bien avouer que si on avait mis MTV sur le coup, ça aurait été le top du top de Catfish ! On aurait fait exploser l’audimat !

Elle le dévisage toujours avec une incrédulité croissante. Alors, pendant tout ce temps sur Twitter… tous ces mois et ces mois…

Au fur et à mesure que la vérité se fait jour, la panique desserre son étau, chassée par une colère noire qui lui laisse un goût amer dans la bouche.

— Non ? jubile-t-il. Allez quoi ! Tu as mon poster au-dessus de ton lit. Tu as écrit une histoire sur moi intitulée « Obsessed » ! Et voilà que c’est avec moi que tu parles depuis tous ces mois ! Sérieux, c’est trop, non ?

Elle a un mouvement de recul. Les pieds métalliques crissent quand elle bondit de sa chaise. Elle lui lance un regard ulcéré en le voyant lever les yeux vers elle et se marrer de plus belle.

Elle lâche alors sa couverture et lui décoche une gifle magistrale.

29

PAS SI FAN QUE ÇA

Eric porte la main à sa joue. Moins sous le coup de la douleur que du choc. Ce n’est pas vraiment la réaction à laquelle qu’il s’attendait. Ah ça, pour l’attendre, il l’attendait, sa réaction ! Depuis le moment où il a mis un pied dans la pièce. Il savait ce qui allait se passer – il croyait le savoir, du moins. Il l’entendait déjà. Le cri inintelligible de la fangirl. Exactement comme quand il a commencé à la suivre sur Twitter.

« O M G G G G G G G G G G G G G G G G G G G G G G G G G G G !!!!!!!!! »

Sauf que là… l’expression qu’il lisait sur son visage n’avait rien à voir avec l’extase d’une fangirl. Au mieux, elle semblait avoir envie de vomir. Il a fait le maximum pour se contrôler, tenté d’afficher un semblant de compassion. Mais le coin de ses lèvres semblait refuser de coopérer.

C’était plus fort que lui. Comment ne pas sourire ? Enfin, il la rencontrait ! Il voyait Tessa ! Et alors là, ça valait le coup d’œil ! Sa patience était récompensée. Bon, il ne pouvait pas voir son corps, enveloppé dans cette énorme couverture informe. Mais rien que son visage… Ouah ! Sa forme en cœur déjà. Et ces yeux en amande… qui semblaient de plus en plus grands à mesure qu’il la regardait.

Bon, elle venait de passer un sale quart d’heure, c’était clair. Sa queue-de-cheval était à moitié de travers. Son maquillage avait irrémédiablement coulé. Et elle s’était fait des yeux de panda à force de frotter son mascara. Mais franchement ? Il s’en foutait. Rien de tout ça ne parvenait à lui masquer cette évidence qu’il avait là, devant lui.

Elle était belle. Plus belle qu’il n’aurait jamais osé l’espérer.

Mais la voilà qui plisse dangereusement les yeux. Tout son corps frémit comme un chat prêt à bondir. Il sent encore sa gifle cuisante et se tient la joue, toute envie de se marrer envolée.

— Tessa, mais qu’est-ce qui te prend ?

Elle se laisse retomber sur sa chaise et se cache le visage dans les mains.

— Je veux le vrai Taylor. Où est le vrai Taylor ? (Ses épaules ont cessé de trembler, mais se mettent maintenant à tressauter comme secouées de sanglots silencieux.) Il devait y avoir un vrai Taylor !

— Mais je suis là ! Tu m’entends ? Je suis vraiment là !

Il lui passe un bras hésitant autour des épaules et tente de l’attirer à lui. Elle le repousse violemment.

— Ne me touche pas !

— Pardon ! Pardon ! (Il la lâche aussitôt, levant les mains en signe de reddition.) Excuse-moi. Ça va ? Tu veux que j’aille chercher quelqu’un ?

Elle finit par se tourner vers lui pour le regarder. Enfin ! Mais ses prunelles débordent d’une telle déception que ça lui donne envie d’aller se planquer six pieds sous terre.

— Alors, il n’y a pas de vrai Taylor, hein ? chuchote-t-elle.

— Tessa, lui répond-il doucement, j’aurais dû te l’avouer avant. C’est juste que je… je voulais te le dire en face, c’est tout. C’est pour ça que je suis là. C’est pour ça que j’ai monté toute cette histoire de concours truqué : pour venir ici te rencontrer.

Il quitte sa chaise et vient s’accroupir à côté d’elle, l’obligeant à soutenir son regard, alors même qu’elle détourne les yeux.

— Tessa, c’est moi. Tu m’écoutes ? Je suis bien réel. Tu es réelle. Cette connexion entre nous est bien réelle. Si je te dis que tu es la seule personne au monde qui peut encore me redonner le sourire, c’est la pure vérité. C’est la seule chose qui est vraie. Tout le reste dans ma vie est bidon, truqué, fabriqué.

Elle ne répond pas. Des larmes ruissellent en silence sur ses joues. Elle s’essuie les yeux, mais ne réussit qu’à se barbouiller encore plus de mascara. Il fouille dans sa poche – il donnerait sa vie pour un mouchoir. Sans résultat.

— Tessa, insiste-t-il en lui prenant les mains. Tessa, écoute-moi. Tu me connais. Avant même qu’on se parle, tu voyais à travers moi mieux que n’importe qui. Tu avais senti que quelque chose clochait dans ma vie. Je ne sais pas vraiment comment. Peut-être parce qu’on vivait plus ou moins la même chose. Ou peut-être que tu as juste une super intuition. Mais tu m’as vraiment compris. Et tu m’as écouté. Tu es la seule à écouter ce que je dis, maintenant. La seule, Tessa. Et moi aussi je t’ai écoutée. Moi aussi je te connais. Je sais combien tu as dû flipper ce soir.

Elle retire brusquement ses mains.

— Tu n’en sais rien !

— Tessa…

— Tu n’as aucune idée de ce que j’ai ressenti ce soir, aucune ! Tu n’as aucune idée de ce que j’ai enduré !

— OK, OK… (Il regagne sa chaise, battant en retraite.) Non, c’est vrai. Je n’en sais rien. Je peux seulement imaginer…

— Tu croyais quoi ? Que j’allais sauter au plafond ? (Elle pousse un soupir excédé.) Que j’allais crier, fondre en larmes, jouer les fangirls folles de toi et que tout serait pour le mieux dans le meilleur des mondes ?

Il baisse précipitamment les yeux.

— Je… je sais pas. Je crois que j’espérais… je sais pas trop ce que j’espérais. Oui, j’imagine que c’est ce que j’pensais. Un petit peu. Mais je me suis planté, c’est clair. Et je suis trop, trop désolé.

Elle recommence à se pencher vers la table pour poser le front sur ses bras. Il crève d’envie de l’enlacer, de la réconforter. Mais il n’ose plus la toucher. Alors, il tourne les yeux vers le miroir horizontal au mur, à l’autre bout de la pièce. Une glace sans tain, probablement. Il a regardé suffisamment de séries policières pour le savoir. Est-ce que les deux flics de tout à l’heure sont en train de les regarder, de l’autre côté ? Est-ce qu’ils trouvent le spectacle distrayant ?

Il croise le regard de son propre reflet : Eric Thorn en chair et en os – mais pas vraiment au mieux de sa forme. Il voit déjà le gros hématome qui se profile sur sa tempe, là où il s’est pris une pierre, tout à l’heure, en se castagnant avec l’autre pervers. En plus, il a une grande marque rouge sur la joue maintenant, là où Tessa elle-même vient de lui coller une tarte.

De lui coller une tarte ! Après tout ça. Non mais sérieux ?

Il respire un bon coup et carre les épaules.

— Je suis désolé de te décevoir, Tessa. Franchement. N’empêche, je trouve quand même que je ne méritais pas de me prendre une baffe.

Elle relève la tête, surprise par le ton sec qu’il a pris tout à coup.

— Excuse-moi, chuchote-t-elle. (Elle essaie une fois de plus de sécher ses larmes. En vain.) Écoute, je n’aurais pas dû te gifler. Je suis sûre que tu es quelqu’un de bien, concède-t-elle avec un reniflement sonore. J’aime ta musique, tu le sais. C’est juste que je viens de passer sans doute le pire jour de ma vie et je ne suis pas… Je ne suis juste pas d’humeur pour un Rencontre ta star préférée comme à la télé…

— Mais ce n’est pas un numéro de Rencontre ta star préférée !

— Je croyais juste qu’à la fin de tout ça, il y aurait quelqu’un qui voudrait vraiment être avec moi.

— Mais je veux être avec toi !

Il lève les yeux au plafond, désemparé devant tant d’incrédulité.

Tessa détourne la tête. Quand elle reprend, on dirait qu’elle s’adresse à la table, le front dans les mains.

— Non mais genre je croyais voir quelqu’un qui deviendrait mon petit copain. Quelqu’un de normal. Je me fichais même de la tête qu’il aurait. Juste quelqu’un… quelqu’un de sympa qui pourrait m’aimer, me parler et sortir avec moi. C’est tout ce que je demandais, moi. Et au lieu de ça je me retrouve toute seule. Tout le monde me laisse tomber encore une fois. Jusqu’au docteur Regan qui…

Il se tourne vers elle.

— Quoi ? Comment ça le docteur Regan t’a laissée tomber ?

— C’est pas grave. Je suis désolée de t’avoir giflé, OK ? (Elle repousse sa chaise pour s’écarter de la table.) Tout ce que je veux maintenant, c’est rentrer chez moi.

En entendant ça, Eric courbe le dos. C’est comme si toute la misère du monde venait de lui tomber sur les épaules. Ça ne servirait à rien d’essayer de la convaincre. Il a déjà eu sa réponse quand il s’est pris sa main dans la figure de toute façon.

— D’accord, dit-il d’un ton morne, en se levant. Allons-y. Je te raccompagne.

— Non.

— Mais ma Ferrari est garée juste devant.

— Je vais rentrer avec la voiture de la police.

— Je vais te raccompagner, insiste-t-il en enlevant son blouson pour le lui poser sur les épaules. Mets ça. Il fait froid dehors.

Elle secoue la tête, mais ne s’enroule pas moins dedans. Leurs regards s’agrippent l’un à l’autre un long moment. Son propre désespoir se reflète dans la détresse qu’il lit sur son visage.

Alors voilà, c’est fini, songe-t-il. Cette nuit qu’il attendait depuis si longtemps. Toutes ces fois où il s’est joué le scénario dans sa tête, jamais il n’aurait imaginé un truc pareil. Ce rejet total. Cette profonde et franche déception. Il se faisait un film, apparemment. Il vivait dans un monde imaginaire où Tessa lui tomberait dans les bras, serait la fille de ses rêves pendant une seule et unique nuit magique, avant de recommencer à lui parler par Twitter interposé jusqu’à ce qu’il s’endorme, toutes les nuits qui s’ensuivraient.

Oui, mais c’était son fantasme à lui, ça. Pas celui de Tessa. Elle, elle n’a jamais voulu d’Eric Thorn. Pas dans la vraie vie. Pas au-delà de quelques clips vidéo et de quelques fanfictions.

Il ne peut pas dire qu’il lui en veuille, d’ailleurs. Elle a juste envie d’un truc normal. Combien de fois n’a-t-il pas souhaité exactement la même chose ? Un job normal. Des potes normaux. Une baraque normale. Des factures à payer, comme tout le monde. Une fille normale avec laquelle il aurait des rencards normaux. Et, un jour, une femme normale. Peut-être quelques mômes normaux qu’il baladerait dans un minivan normal. Il aurait pu avoir tout ça s’il n’avait pas été aussi assoiffé de gloire. Peut-être même qu’il aurait pu sortir avec Tessa.

— Je vais juste te déposer, lui promet-il d’une voix trop étranglée pour réussir à émettre plus qu’un vague murmure. Je vais même pas descendre de voiture. Je te laisserai partir, OK ? Tu pourras juste me dire adieu, t’en aller, te désabonner de mon compte et me virer de ta vie pour l’éternité. Y a pas de problème, si c’est c’que tu veux vraiment. Mais, Tessa, s’te plaît… (Il est obligé de s’arrêter pour ravaler cette grosse boule qu’il a dans la gorge.) S’te plaît, juste pour cette fois, laisse-moi jouer le mec qui te ramène chez toi.

30

NUIT D’HIVER EN ENFER

Eric remonte ses genoux derrière le volant et referme ses bras sur ses mollets pour se tenir chaud. Un froid pareil, c’est pas humain ! Non, sans blague, combien il peut bien faire ce soir ?

Il est pris d’un violent frisson et regarde avec envie le gros bouton rouge du démarreur électrique. Peut-être qu’il pourrait faire tourner le moteur au ralenti quelques minutes ? Il tend déjà la main…, mais résiste à la tentation. Pas encore. Il ne lui reste qu’un quart de réservoir et il doit tenir toute la nuit.

Il jette un œil à l’écran de son portable. Vingt-trois heures trente passées. Il sera sans doute toujours assis là à minuit. Eh bien, il comptera les douze coups de la nouvelle année tout seul. Ça fait une heure qu’il a raccompagné Tessa. Elle n’a pas ouvert la bouche de tout le trajet. Ils ont remonté son allée dans un silence de mort. Elle s’apprêtait déjà à descendre, quand il lui a posé la question : « À quelle heure elle rentre, ta mère ? »

Elle lui tournait le dos, mais il a bien vu la tension de ses épaules lorsqu’elle a entendu sa voix. « Qu’est-ce que tu en as à faire, de ma mère ?

— Tu ne devrais pas rester toute seule dans cette maison. Surtout pas cette nuit. »

Elle a ouvert la portière. « Merci de m’avoir ramenée.

— Je ne bouge pas d’ici, lui a-t-il lancé au dernier moment.

— Si tu crois que je vais t’inviter chez moi, tu…

— Je vais juste rester bien gentiment assis dans ma voiture devant ta porte, l’a-t-il interrompue, en s’efforçant de ne rien laisser paraître de cette douleur qui lui broyait le cœur. Au cas où. Pour monter la garde jusqu’à ce que ta mère rentre, c’est tout.

— Ça ne devrait pas être avant neuf heures demain matin, je te préviens.

— Eh bien, j’imagine que je vais dormir dans ma voiture, alors. »

Elle n’a même pas fait le moindre commentaire. Elle est partie sans ajouter un mot.

Et voilà comment il se retrouve maintenant à grelotter comme un crétin dans sa bagnole.

— Putain, on s’les gèle, là ! jure-t-il tout bas.

Déjà, devant la boîte, il trouvait que ça caillait, mais la température a encore dû plonger de six ou sept degrés depuis. Il pousse un soupir qui fait un gros nuage de vapeur blanche devant sa bouche, tout en jouant avec son portable pour ne pas penser au fait qu’il risque l’hypothermie. Son pouce atterrit tout naturellement à son emplacement habituel.

Twitter.

Les flics ont gelé son faux compte – pour eux, c’est une pièce à conviction. Ils n’ont toutefois pas touché au vrai : @EricThorn. Il regarde son profil. Au commissariat, il a dit à Tessa qu’elle devrait se désabonner et il ne peut s’empêcher de se demander si elle l’a fait. Est-ce qu’elle l’a bloqué aussi ? Est-ce qu’elle a désactivé son propre compte ? Il ne se résout pas à vérifier.

Faute de quoi, et pour quelque mystérieuse raison qui le dépasse, il se retrouve à cliquer dans le champ des messages. Déjà, il rédige un nouveau tweet.

Il ne sait pas trop ce qu’il espère. Tessa ne sera pas sur Twitter cette nuit. Pas après ce qui s’est passé. Il ne se donne même pas la peine de lui adresser son message, ni à elle ni à personne en particulier. Quatorze millions de followers vont le voir. Toutes ses abonnées. Toutes sauf une. Poussé par une force qu’il ne s’explique pas, il écrit les mots quand même. Il y a cette douleur dans sa poitrine : les dernières braises d’un feu qui refuse de mourir. Il doit essayer encore une fois avant que la flamme ne s’éteigne tout à fait.

À peine clique-t-il sur « Tweeter » que ses notifications s’affolent avec l’inévitable avalanche de réponses. Avant, il aurait considéré ces innombrables messages avec mépris. Maintenant, c’est à peine s’il parvient à éprouver ne serait-ce qu’une vague indifférence.

Et puis qui est-il pour les juger, de toute façon ? Il n’est pas si différent de ces millions de fangirls, finalement. Il ne veut rien d’autre que ce qu’elles cherchent toutes : un « J’aime », une réponse, un follow back même peut-être. Un signe de reconnaissance quelconque de la part d’un compte qui ne peut probablement plus le lire, s’il existe encore. Un geste, aussi infime soit-il, qui lui dise ces mots qu’il crève d’envie d’entendre : « Je t’ai vu… Je t’ai remarqué… Je sais que tu existes… Moi aussi je t’aime… Je t’aime autant que tu m’aimes… » N’importe quoi pourvu qu’il sache que son message a bien été reçu par celle à laquelle il l’adresse et qu’il n’a pas hurlé dans le désert.

Le regard rivé à son portable devenu inutile, il courbe la tête pour poser le front contre son volant quand des coups énergiques le font sursauter. Il lève les yeux, surpris. En découvrant ce qui l’attend derrière la portière, sa température corporelle remonte brusquement de quelques degrés : Tessa, le visage enfermé entre les parenthèses de ses mains, qui scrute l’intérieur de la voiture à travers la vitre. Elle ne va pas le laisser mourir de froid, en fin de compte. Il entrouvre la portière.

— Tu n’es pas encore congelé ? lui demande-t-elle.

Il ne peut pas s’empêcher de sourire en la voyant. Elle s’est changée. Elle a pris une douche, s’est natté les cheveux en une grosse tresse et s’est démaquillée. Et elle s’est affublée d’un pyjama dépareillé et d’une robe de chambre en flanelle élimée. Sans oublier ce qu’elle a aux pieds : une paire de chaussons rose vif en forme de têtes de lapin. Forcément.

— Jolis, les chaussons, commente-t-il en les désignant du menton. Encore plus sexy en live.

Elle le fusille du regard tout en montant dans la voiture pour s’asseoir à côté de lui. Elle cale aussitôt ses pieds sous le siège, à l’abri des coups d’œil indiscrets, et lui fourre une couette dans les bras.

— Tiens.

Il ne se fait pas prier pour s’enrouler dedans. La couette est assez large pour qu’il puisse amplement faire deux tours, mais il tend l’excédent en direction de sa voisine : une invitation muette à partager cette chaleur providentielle. Pendant un moment, il croit bien qu’elle va refuser. Elle lorgne vers lui, puis détourne la tête… pour finalement se dandiner sur son siège, se rapprochant de quelques centimètres, et s’envelopper avec son bout de couette qu’elle referme étroitement sur ses épaules.

Il se racle la gorge. Est-ce qu’elle a vu ce tweet qu’il vient d’envoyer ? Il n’arrive pas à trouver le courage de le lui demander. Il a des millions de trucs à lui dire, mais il n’ose pas parler. Un mot de trop et elle pourrait repartir se réfugier chez elle pour de bon.

C’est elle qui brise la glace, en fin de compte. Et c’est lui qui s’étrangle en l’entendant dire tout à trac :

— Je ne vais pas coucher avec toi.

— Alors ça, c’est un euphémisme ! lâche-t-il avec un petit rire sec. Crois-moi, je n’en attendais pas moins de toi.

Elle baisse les yeux pour se mettre à contempler ses genoux.

— Je voulais juste que ce soit bien clair entre nous.

— Message reçu. Cinq sur cinq. (Il sait qu’il devrait en rester là, mais impossible de tenir sa langue.) Pour être honnête, Tessa, j’ai quand même passé les cinq derniers mois à tweeter avec une fille qui ne voulait même pas m’envoyer un selfie.

— Et alors ? (Elle relève brusquement la tête, un éclair de méfiance dans les prunelles.) Ça veut dire quoi ? Que je suis obligée de coucher avec toi ?

— Non, non ! Je veux seulement dire que si je cherchais juste à me faire une nana, je connais des moyens plus rapides.

Elle a beau pincer les lèvres, il voit bien qu’elles frémissent… et que son regard s’attarde sur lui. Il tourne alors la tête pour lui laisser tout loisir de le dévisager. Même dans la pénombre de la voiture, il s’aperçoit qu’elle prend soudain des couleurs. Sans doute parce qu’il la regarde en face. Est-ce qu’elle serait en train de fléchir ? Est-ce que ses sentiments se réchaufferaient un peu à son égard ? Juste un tout petit peu ? Il se rapproche pour lui donner un coup d’épaule.

— Hé, regarde-moi ça ! Te voilà sortie de chez toi. Et pour la deuxième fois de la journée !

Elle se rencogne dans son siège, hors de portée.

— Ce n’est pas comme si je me sentais encore en sécurité dans cette baraque, souffle-t-elle. Pas après qu’il y est entré.

Il se gratte le nez, sans trop savoir quoi lui répondre.

— Tu veux que je t’emmène ailleurs ?

— Non. Je n’ai nulle part d’autre où aller, en fait.

Elle a parlé d’un ton détaché, mais il ne parvient pas vraiment à déchiffrer son expression et préfère se taire pour voir si elle va en dire plus.

Elle laisse échapper un soupir sonore.

— Je devrais aller mieux maintenant, non ? (Elle fait une grimace. Sa bouche remonte d’un côté et sa frustration perce dans sa voix, plus tendue tout à coup.) Je veux dire, en toute logique. J’avais peur de sortir de chez moi parce que je le sentais rôder, là, dehors, quelque part. J’étais sûre qu’il était toujours en train de m’épier. Mais maintenant qu’ils l’ont bouclé, je devrais me sentir en sécurité. Après tous ces mois passés à trembler, ce serait juste que je puisse enfin souffler, non ?

Il arque un sourcil. Il a comme l’impression que ça ne marche pas comme ça. Une phobie est, par essence, une peur irrationnelle : elle n’a rien à faire de la logique. Et encore moins de ce qui est juste ou pas. À en croire sa moue, Tessa le sait aussi bien que lui. Il aimerait tant pouvoir lui prendre la main, lui faire savoir d’une pression des doigts qu’il la comprend à cent pour cent. Mais il a peur de la faire flipper. Il se contente de risquer un petit sourire hésitant.

— Ça veut dire que tu peux venir à mon concert de Santa Fe demain, alors.

— Si tu crois ça, c’est toi qui as de graves problèmes psy !

Elle braque ses yeux dans les siens et lui balance un regard noir. Enfin, c’est l’idée sans doute. Pas très convaincant. Et il ne peut pas retenir un petit rire silencieux en la voyant repiquer un fard magistral. Elle se détourne, pas assez vite cependant pour qu’il ne voie pas ce sourire éclairer son visage en réponse.

— Alors, c’était vraiment toi ? demande-t-elle finalement, en gardant les yeux baissés pour se mettre à tirer sur les plumes qui dépassent de la housse de couette. Pendant tout ce temps ? C’était vraiment toi qui envoyais tous ces messages et pas quelqu’un de ta maison de disques ou un truc comme ça ?

— Nan nan. C’était bien moi, tout seul comme un grand.

— C’est juste que j’essaie de me faire à l’idée.

— Prends ton temps.

Elle lui jette un coup d’œil en coin et il s’efforce de garder son sérieux. Pas de sourire narquois, cette fois. Il a déjà donné.

Elle plisse le front en le dévisageant.

— Dis-moi la vérité. Avec combien d’autres fans tu joues à ce petit jeu-là ?

— Aucune, Tessa, je te jure. Ce n’était pas ce que tu crois. Il n’y avait que toi.

Elle secoue la tête.

— Mais je ne comprends pas. Ça n’a aucun sens. Pourquoi tu m’aurais parlé, pour commencer ?

Il repense alors à ce matin où il a découvert son compte. Il était complètement à la ramasse à l’époque. Il engueulait tout le monde, ne décolérait pas, en proie à une perpétuelle fureur qui cachait mal cette sourde angoisse qui le taraudait. Il n’avait pas encore appris à se contrôler. Sans l’influence de Tessa, jamais il n’aurait réussi à gérer son anxiété.

Il hausse les épaules, soudain mal à l’aise, et détourne à son tour la tête pour se mettre à regarder à travers le pare-brise.

— Ça me faisait du bien de te parler. Tu m’as aidé pour plein de trucs.

— Mais tu es Eric Thorn. Pourquoi tu aurais besoin de l’aide de quelqu’un comme moi ?

— Tu sais déjà pourquoi, Tessa. Ce n’est pas comme si on n’en avait pas discuté avant. Et dans les grandes largeurs.

— Quand ça ? Au poste, tout à l’heure ?

— Non ! Tessa, tu me connais par cœur ! lui rappelle-t-il en se penchant vers elle, une nouvelle intensité dans le regard. Je n’ai rien d’un inconnu pour toi. On a parlé ensemble des nuits entières. Toutes les nuits.

Elle ouvre déjà la bouche, mais il s’empresse de continuer avant qu’elle ne puisse protester :

— Tu te rappelles toutes ces fois où on parlait d’Eric Thorn ? Quand je t’expliquais mes théories et que tu m’accusais de projeter ? Tu t’en souviens ? Eh bien, je ne projetais pas, figure-toi. Je te disais la vérité. Des trucs sur moi. De vrais trucs. Des trucs que je ne pouvais dire à personne d’autre.

— Genre ?

— Je sais pas. Que je détestais ce que je faisais. Que je me sentais piégé. Que je me retrouvais prisonnier d’un contrat d’enregistrement pourri et obligé de jouer les strip-teaseurs. Ça te dit quelque chose ?

Elle hoche lentement la tête sans répondre. Pendant un moment, son regard se perd dans le vague et Eric commence à croire qu’il a réussi à l’atteindre, à l’émouvoir même peut-être. Mais elle reporte brusquement son attention sur les coutures effilochées de la couette.

— Et toutes ces autres histoires, comme celle de ce collègue qui s’était fait harceler ? C’était quoi, ça ? Des salades, juste pour me faire croire qu’on avait quelque chose en commun ?

— Non ! (Il tend la main vers elle, mais la laisse retomber avant de la toucher.) Tessa, je ne savais même pas pour Blair à ce moment-là. C’était vrai. Tout était vrai.

Elle relève les yeux, cligne des paupières.

— Dorian Cromwell, lui explique-t-il. J’étais au trente-sixième dessous l’été dernier, quand Dorian s’est fait tuer.

— Tu le connaissais ?

— Non ! Mais c’est pas la question ! (Sa voix est montée d’un ton et il prend une profonde inspiration pour se calmer.) J’avais juste l’impression d’être une proie facile, une cible ambulante qui n’attendait plus qu’une tarée se décide à le dézinguer. Il suffit d’une, tu sais. Une fille qui a trop regardé YouTube ou la télé et utilise le même mode opératoire, façon copycat. Ce genre de truc peut se reproduire n’importe quand.

Elle écarquille les yeux. Mais son expression s’adoucit en voyant la tête qu’il fait.

— La fan de Seattle, c’est ça ? Tu disais que tu n’avais pas dormi de la nuit après, c’est vrai ?

Il hoche la tête et retient son souffle. Il doit faire appel à tout son sang-froid pour ne pas tendre la main vers elle, lui caresser la joue. Il sent physiquement sa présence auprès de lui, la présence de cette fille si sensible dont il est tombé amoureux sur Twitter – pas la princesse des glaces qu’il a ramenée du commissariat. Cette Tessa-là est toujours là, juste sous la surface. Il suffirait qu’elle se laisse émouvoir un peu plus…

Peut-être qu’il devrait lui montrer le tweet qu’il a envoyé tout à l’heure. Elle ne l’a pas vu, c’est clair. Il s’apprête déjà à récupérer son portable sur ses genoux, quand quelque chose attire son attention : à peine un mouvement devant lui. Il se redresse sur son siège et pointe le pare-brise du doigt.

— Regarde !

31

FLOCONS DE NEIGE

Tessa le dévisage, perplexe. En un clin d’œil, son expression est passée de la déprime la plus noire à la joie émerveillée d’un gamin devant un sapin de Noël. Mais dès qu’elle voit ce qu’il lui montre, elle comprend pourquoi. Dans le ciel nocturne, une myriade de flocons de neige virevoltent en un ballet cotonneux.

Eric tend la main pour toucher le pare-brise, là où un flocon s’est collé à la vitre. Et puis il se retourne vers elle avec dans les prunelles une interrogation muette. Elle sait ce qu’il lui demande. Il lui a déjà posé la même question en message privé hier soir. Elle a tant de fois relu cette dernière conversation sur Twitter qu’elle la connaît par cœur.

Taylor : Quelles chansons tu espères qu’Eric va chanter ?

Tessa H : Tant qu’il joue « Snowflake » je serai contente.

Et dire qu’elle a écrit ça à Eric Thorn ! C’est bizarre : la personne assise à côté d’elle lui fait l’effet d’un parfait inconnu – dont elle sait tout, pourtant. Elle a bien eu ce petit sursaut quand il a parlé de Dorian Cromwell, ce saisissement en reconnaissant l’expression qu’elle avait déjà repérée dans toutes ces vidéos et disséquée tant de fois à coups de milliers d’arrêts sur image. Habituellement, il réussit à la camoufler derrière un sourire forcé ou un clin d’œil torride, les yeux plantés dans l’objectif. Mais là, il n’a même pas essayé de se cacher derrière un masque. Il lui a laissé voir ce qu’il ressentait : sa peur.

Elle se souvient soudain de ce qu’elle lui a tweeté après : « Je crois que ce que j’aimerais, c’est que quelqu’un écrive une chanson comme ça pour moi. » Mais elle ne parlait pas de cette chanson-là, bien sûr que non. Il ne pouvait pas l’avoir écrite pour elle… n’est-ce pas ?

Elle n’a pas le temps de se poser plus longtemps la question. Elle est déjà bouche bée en entendant la voix qui s’élève tout près d’elle, si étrange et pourtant si douloureusement familière. Eric a sauté le début du morceau pour attaquer directement le deuxième couplet.

Le vent s’est mis à siffler

Si fort que ma fenêtre a claqué

Mon flocon de neige une larme a laissé

Avant de me quitter, me quitter à jamais

Mais comment pourrai-je un jour t’oublier

Tu es dans mon âme, une étoile gravée

Je veillerai à ma fenêtre, hiver comme été

En attendant que revienne mon amour envolé.

Les yeux baissés, Tessa contemple obstinément ses genoux, transportée par cette belle voix de ténor, si chaude, si profonde. C’est alors qu’elle sent – oh, à peine – l’étreinte de sa main sur son coude. Elle frissonne. Même à travers les épaisseurs de tissus, il a les doigts gelés.

Mais qu’est-ce qu’elle fait là, dehors ? Elle n’avait pas l’intention de s’attarder et encore moins de lui parler. Elle n’avait pas prévu de monter dans sa voiture. Juste de lui donner la couette et de rentrer.

« Je vais juste rester bien gentiment assis dans ma voiture devant ta porte… pour monter la garde », lui a-t-il dit en la déposant devant chez elle tout à l’heure. Il faut bien reconnaître que c’était plutôt mignon. C’est vrai, c’était sympa de sa part. Surtout après la tête qu’elle lui a faite pendant tout le trajet : elle l’a carrément snobé. Et pourtant, il est toujours là. Pas franchement le comportement auquel elle se serait attendue de la part d’une pop star. Surtout envers une simple fan. Plutôt le genre de truc que ferait un garçon pour sa petite copine après une dispute, par exemple…

Ce n’est pas de ton petit copain qu’il s’agit, là, se rappelle-t-elle. C’est d’Eric Thorn.

Mais lui, qu’est-ce qu’il fait, garé là dans son allée depuis des heures par ce froid ? Il essaie de prouver quoi au juste ?

Elle l’entend reprendre son souffle pour entonner le refrain et coule un regard en coin. Regard qu’il lui rend avec une si farouche intensité qu’une décharge électrique la parcourt de la tête aux pieds. C’est trop. Trop fort, trop chaud. Elle l’interrompt d’un ton sec, avant qu’il n’ait le temps de chanter la moindre note du refrain.

— Mais qu’est-ce que tu me veux à la fin ? lâche-t-elle dans un souffle.

— Je te veux toi. Je veux sortir avec toi.

— Mais pourquoi ?

— Parce que je suis amoureux de toi.

À ces mots, la petite étincelle qui s’est allumée dans son cœur s’enflamme. Elle pose aussitôt la main sur sa poitrine pour l’étouffer. Elle refuse toujours de le regarder dans les yeux, mais il l’attrape par le poignet.

— Tessa, hier soir, tu m’as dit que tu m’aimais aussi.

— J’ai dit ça à Taylor, le reprend-elle en s’arrachant à son emprise. Hier soir, je parlais à Taylor.

— Mais je suis Taylor !

— Non, tu…

— Tessa, regarde.

Il sort son portable et elle ferme précipitamment les yeux en apercevant l’éclat bleu.

Twitter.

Vraiment ? Après tout ce qui s’est passé ? En tout cas, elle ne veut plus en entendre parler, elle. L’inspecteur a désactivé son compte, au poste de police, et elle n’a pas protesté. Elle ne veut plus jamais avoir ce stupide petit oiseau sous le nez.

— Regarde.

Elle entend la voix d’Eric à son oreille, là, tout près, basse et rauque.

— S’te plaît, Tessa. Il faut que tu voies ça, c’est important pour moi. S’il te plaît.

Elle perçoit bien l’urgence dans sa voix. Mais elle ne sait pas où il veut en venir : qu’est-ce qui peut bien être si important qu’il tienne si désespérément à le lui montrer ? Elle respire un bon coup et se force à soulever les paupières. Il a ouvert son profil et elle tombe directement sur son tweet le plus récent.

Eric Thorn @EricThorn

Je t’aime, Snowflake. Et ce n’est pas virtuel.

C’est bien réel.

La vue de Tessa se brouille. Elle referme aussitôt les yeux, les cache derrière sa main.

— Tessa, lui murmure-t-il en tirant sur son poignet. Tessa, ne fais pas ça. Je suis désolé, OK ? Je suis désolé d’être Eric Thorn. Mais pourquoi faudrait-il que ça change tout, je ne comprends pas !

Elle ne sait pas comment lui expliquer. Ils se sont dit tant de choses durant ces mois et ces mois de conversation ininterrompue par messages interposés… Tout ça lui apparaît sous un nouveau jour maintenant. Des bribes lui reviennent constamment à l’esprit et elle renonce à essayer de les étouffer. Elle laisse sortir les mots comme ils viennent, dans un ordre légèrement différent de ceux que, depuis le temps, elle a appris par cœur :

— Tu sais ce qu’Eric Thorn verrait s’il remarquait un jour mon existence ?

Eric écarte la main de Tessa qui l’empêche de contempler ses si beaux yeux et elle risque un coup d’œil pour jauger sa réaction. Elle ne peut pas dire s’il reconnaît sa propre citation. La phrase suivante devrait lui rafraîchir la mémoire…

— Comment tu as dit ça, déjà ? lui lance-t-elle en plissant les paupières. Une « sangsue » ? Sans autre but dans ma « misérable petite vie que de pomper celle des autres » ?

— Arrête, Tessa. (Il se met soudain à genoux sur son siège pour l’empoigner par les épaules et l’obliger à se tourner vers lui.) Je le pensais pas. Je ne te connaissais même pas à ce moment-là !

— Ce n’était pas faux, en un sens. Je suis une fan. J’ai des milliers de photos de toi sur mon portable. J’ai créé un hashtag rien que pour toi et je l’ai appelé #EricThornObsessed.

— Oui, je suis au courant, dit-il d’une voix grave, tout en la regardant comme s’il voulait la transpercer jusqu’à l’âme. Ce que j’ai plus ou moins interprété comme quoi tu étais, tu sais… peut-être… genre… dingue de moi ?

— Non mais là c’est carrément gênant, proteste-t-elle en détournant la tête. Essaie de te mettre à ma place.

— Tu es gênée parce que tu es dingue de moi ?

— Non, souffle-t-elle en se ratatinant sur son siège. Mais parce que je sais ce que tu penses des fans ! Ne mens pas. Tu ne peux pas nous voir. On n’est pas des jolis petits flocons de neige pour toi, on est des sangsues.

Il s’avachit d’un coup et se frotte le visage des mains. Pendant un bon moment, Tessa pense qu’il ne va même plus se fatiguer à lui répondre. Mais il se reprend encore une fois et, avec un soupir, se retourne vers elle.

— OK, dit-il platement. J’ai capté.

— Ah bon ?

— Ouaip. Cinq sur cinq. (Il hoche la tête avec conviction.) T’es une fan. T’en es malade parce que t’es une fan. Bon. Maintenant, passe à autre chose.

— Je ne peux pas juste…

— Tiens, la coupe-t-il, file-moi ton portable.

— Hein ? Te filer mon… Mais pourquoi ?

Il tend la main vers elle.

— Passe-le-moi. Fais-moi confiance. Pour une fois.

Elle n’est même pas sûre de l’avoir pris. Pourtant, quand elle plonge la main dans la poche de sa robe de chambre, ses doigts se referment sur la forme familière. Elle le lui donne sans oser lever les yeux vers lui. Elle n’a qu’une seule pensée en tête : la photo qu’elle a mise en fond d’écran. Autrement dit, la première chose sur laquelle il va tomber en l’allumant. Elle l’a changée l’autre soir pour sélectionner la pochette de son nouveau single Snowflake : Eric Thorn torse nu chevauchant un scooter des neiges.

— Par pitié, ne regarde pas la galerie, chuchote-t-elle.

— Nan. Je sais à quoi je ressemble en photo, merci.

Les yeux toujours baissés, elle entend son sourire narquois. Elle s’attend même au commentaire sarcastique qu’il ne va pas manquer de lui balancer. Mais elle sent juste qu’il lui colle un truc dans les mains et se rend compte que c’est son étui en cuir rouge. Vide.

— Euh, c’est quoi ça ? demande-t-elle en fronçant les sourcils.

Pour toute réponse, il se contente d’ouvrir sa portière et de balancer son smartphone aussi loin qu’il peut.

Elle écarquille les yeux.

— Mon portable ! Qu’est-ce que tu as fait ?

— Eh bien voilà. (Il se frotte les mains l’air de dire : « Bon débarras. ») Terminé. Plus de photos.

— Mais c’est mon portable !

— Je t’en achèterai un autre.

Elle le dévisage en silence, trop sonnée pour réussir à parler.

— Tessa, poursuit-il le plus sérieusement du monde, ce n’est pas si compliqué. Si ça te pose un problème d’être une de mes fans, tu n’as qu’à arrêter d’être une de mes fans. Je sais pas moi, change de rôle.

— Comment ça ?

— Genre… tu pourrais être ma copine, par exemple. (Il lui prend une nouvelle fois la main.) Tessa, je t’aime. Tu comprends ça ? Je suis amoureux de toi. Je me gèle les fesses ici pour toi. Je suis assis là à chanter une chanson d’amour super romantique que j’ai écrite pour toi. Rien que pour toi. Pour toi et pour personne d’autre. Ce morceau ne s’appelle pas « Snowflakes » au pluriel. C’est « Snowflake ». Juste un flocon de neige. Comment il faut te le dire ?

Elle baisse la tête.

— Regarde-moi.

— Je peux pas, bredouille-t-elle.

Elle a le cœur qui cogne et la gorge qui commence à se serrer de plus en plus. Elle sait qu’elle devrait faire ses exercices de respiration profonde, mais elle sait aussi que son mantra habituel des « cinq Eric » ne marchera pas.

Elle ne veut pourtant pas faire une crise de panique. Encore moins devant lui – ou, pire, avoir cette espèce de blanc terrifiant qu’elle a eu tout à l’heure avec Blair. Cette absence. Quand son cerveau se déconnecte, comme un portable en panne de batterie. Elle ne sait pas trop où elle va quand ça lui arrive. Mais rien que d’y penser, elle en a des sueurs froides. Elle s’enfonce les ongles dans la paume de la main, se concentrant sur la douleur pour s’ancrer dans le présent, ici et maintenant.

— Je suis tellement déglinguée, t’imagines même pas, chuchote-t-elle.

— Si si, je sais. (Sa voix est étonnamment forte, assurée.) Regarde-moi, Tessa. Je te connais. Je connais tes failles et tu connais les miennes. (Il se rapproche tout en parlant.) Et je sais aussi que tu es quelqu’un de spécial. T’es vraiment à part. C’est ce qui m’a le plus marqué, quand je repense à notre toute première conversation. Je ne te connaissais pas encore, mais j’ai tout de suite su que tu étais spéciale. Et plus je te découvrais, plus j’en redemandais. Parce que ce que j’ai découvert en toi, c’est sans doute… (sa voix se brise, mais il continue) la plus courageuse, la plus forte, la plus belle personne que j’aie jamais rencontrée.

Tessa se cache le visage dans les mains. Elle a la gorge nouée. Mais ce n’est pas sous l’effet de la panique, non. Elle reconnaît cette douloureuse contraction qui se produit quand on essaie de retenir ses larmes.

— Arrête, lui dit-elle d’un ton suppliant. Arrête, je t’en prie.

— Pourquoi ? Ça te gêne ?

— Non.

— Ben, c’est quoi alors ?

Elle parle si bas que c’est à peine un murmure, juste un souffle :

— J’ai peur.

Le visage d’Eric se détend. Il lui prend la main et l’enferme précieusement dans les siennes avant de se remettre à chanter.

Juste un flocon seul dans l’immensité

Tu te croyais abandonné

Petit flocon pur et parfait

N’aie pas peur, je vais te rattraper.

Elle sait bien qu’il ne faut pas le regarder. Mais c’est plus fort qu’elle. Elle a besoin de le voir pour le croire. Elle plonge dans le bleu glacier de ses prunelles, suit la ligne ciselée de sa mâchoire, caresse des yeux ces lèvres au dessin parfait… Elle connaît ce visage mieux que le sien. Pourtant… il a une expression… indéfinissable. Ses joues semblent avoir pris des couleurs. Il la regarde par en dessous, paupières mi-closes, mais avec une infinie douceur. Elle ne l’a jamais vu avec cet air-là. Pas une seule fois. Même avec toutes les captures d’écran qu’elle a dans sa collection.

Et puis elle comprend. Ce qu’elle a sous les yeux, c’est la réponse à toutes ces questions qu’elle n’ose pas poser. Eric Thorn n’a jamais eu ce regard-là sur aucune vidéo. Aucun objectif n’a jamais réussi à le lui voler. Parce qu’aucune fan ne l’a jamais vu… amoureux.

Il avance la main vers elle pour toucher de l’index le coin de sa bouche. Elle ne s’est pas rendu compte qu’elle pleurait avant qu’il ne cueille une larme du bout du doigt. Il se penche alors vers elle pour l’embrasser. Ses lèvres effleurent à peine les siennes.

Pourtant, elle retient son souffle sous la violence de la sensation. Il a les doigts gelés, mais la caresse de ses lèvres la fait fondre, traçant un chemin de feu jusqu’à son cœur depuis tant de mois engourdi. Déjà, elle sent sa carapace de glace se lézarder. La fissure lentement se propage… jusqu’à ce qu’elle craque.

Quand ils finissent par se détacher l’un de l’autre, elle lève les yeux vers lui. Son visage n’est qu’à quelques centimètres du sien et les petits nuages blancs de leurs haleines se mélangent.

— Tu vas mourir de froid ici, chuchote-t-elle.

Il referme son bras autour de sa taille tandis que ses lèvres cherchent à nouveau les siennes.

— C’est possible, mais je mourrai heureux.

Elle voit pourtant bien qu’il grelotte. Elle s’écarte une fois de plus et ouvre sa portière.

— Ben où tu vas ? l’entend-elle demander dans son dos.

Elle se retourne pour le regarder par-dessus son épaule. Un sourire s’esquisse malgré elle sur ses lèvres.

— Allez, viens, lui dit-elle, en désignant la maison du menton. C’est bon maintenant. Tu peux entrer.

MINISTÈRE DE LA JUSTICE
BUREAU FÉDÉRAL D’INVESTIGATION (FBI)

MÉMORANDUM OFFICIEL

DATE : 03/01/2017

DE LA PART DE : Donald J. Peterson, agent fédéral, FBI

À : Charles D. Foster, inspecteur de la police municipale de Midland

Le Bureau fédéral d’investigation déclare avoir pleine et entière compétence pour enquêter sur l’affaire identifiée sous le numéro 79-SA-1337, conformément au livre 28 du Code des États-Unis, article 540A0. Nous accusons, par la présente, bonne réception d’un total de onze extraits des auditions conduites par la police municipale de Midland le soir du 31 décembre 2016. Comme suggéré, nous avons demandé des relevés de l’enregistrement intégral des données concernant l’historique des comptes Twitter @EricThornCr1 et @TessaEric, lesquels nous ont été dûment transmis. L’analyse technique et scientifique de la scène de crime est actuellement en cours. Ses résultats seront mis à votre disposition dans les plus brefs délais.

Veuillez trouvez ci-joint une retranscription de notre récent entretien conduit dans nos bureaux de San Antonio. En vous remerciant de la pleine et diligente coopération de vos services dans l’élucidation de l’enquête en cours.

Dossier no 79-SA-1337
RETRANSCRIPTION DE L’ENTRETIEN ENREGISTRÉ
DATE : 2 janvier 2017 à 12 h 17

– PAGE 1 –

AGENT :

Inspecteur Foster, merci d’être venu dans nos locaux aujourd’hui. Comme vous le savez, vous êtes interrogé en tant que dernière personne connue ayant parlé à la victime dans l’affaire qui nous concerne. Cette conversation est enregistrée.

FOSTER :

Entendu.

PETERSON :

Pour mémoire, je suis l’agent fédéral Donald J. Peterson du FBI, bureau de San Antonio. Nous sommes aujourd’hui le 2 janvier 2017. Pourriez-vous décliner votre identité je vous prie ?

FOSTER :

Inspecteur Charles D. Foster. Je suis enquêteur pour la police municipale de Midland, Texas.

PETERSON :

Merci, Charles. C’est vous qui étiez chargé de l’enquête menée par vos services sur l’affaire Blair Duncan-Tessa Hart. Pourriez-vous me décrire ce qui s’est passé la dernière fois que vous avez vu Mlle Hart ?

FOSTER :

Suite aux auditions, je l’ai laissée dans une pièce en tête à tête avec M. Thorn.

PETERSON :

Au poste de Midland ?

FOSTER :

Oui, dans une des salles d’audition. Et ce d’un commun accord avec les parties concernées. Nous avons une vidéo prise de derrière le miroir sans tain mais, malheureusement, pas d’enregistrement audio. Je vous en ai fait parvenir une copie.

PETERSON :

Je l’ai visionnée. Auriez-vous une idée de la raison qui aurait pu pousser Mlle Hart à frapper M. Thorn au visage ?

FOSTER :

Non, rien de sûr. A priori, j’ai mis ça sur le compte du choc.

PETERSON :

M. Thorn ne vous a-t-il, à aucun moment, porté à croire qu’il aurait pu se sentir menacé par Mlle Hart ?

FOSTER :

Non. Mais il semblait avoir des tendances paranoïaques et se sentir menacé de façon générale. Il craignait manifestement de se faire agresser par une de ses fans. Il a parlé avec une certaine insistance de l’affaire Dorian Cromwell et des risques, selon lui bien réels, qu’une fan atteinte de délire érotomane ne tente de reproduire le même geste envers lui.

PETERSON :

Une fan, mais pas Tessa Hart en particulier ?

FOSTER :

Non. C’était très étrange comme interaction. Il ne voyait pas Mlle Hart comme une fan. Il donnait l’impression d’être pas mal érotomane lui-même, si vous voulez mon avis. À l’en croire, ils entretenaient tous les deux une relation. Il la considérait comme sa petite amie. Pourtant, quand je l’ai interrogée, Mlle Hart n’avait aucune idée de l’identité de la personne avec laquelle elle correspondait. Elle ignorait que c’était lui.

PETERSON :

Vous a-t-il semblé que Mlle Hart pouvait représenter une quelconque menace pour lui ?

FOSTER :

Pas vraiment, non. Dans notre affaire, elle était interrogée en tant que victime. Elle n’a jamais été considérée comme une coupable potentielle. Franchement, Don, ça semble un peu tiré par les cheveux.

PETERSON :

Nous avons des preuves matérielles recueillies à son domicile.

FOSTER :

De quel genre de preuves on parle, là ?

PETERSON :

Des traces dans la neige, des empreintes digitales sur leurs deux téléphones portables, un couteau de boucher qui pourrait être l’arme du crime et de multiples taches de sang dans sa propre chambre.

FOSTER :

Son sang à lui ?

PETERSON :

On attend encore le rapport d’analyse ADN, mais l’analyse de groupe sanguin préalable semble correspondre à celui de Thorn.

FOSTER :

Et le corps ?

PETERSON :

Pas de corps pour l’instant. D’après les traces relevées à l’extérieur de la maison, il semble que la suspecte ait réussi à traîner le cadavre jusqu’à la voiture de la victime. On le retrouvera sans doute quelque part quand la neige aura fondu.

FOSTER :

Sans corps, impossible d’ordonner une enquête pour homicide.

PETERSON :

Nous traitons toujours l’affaire comme une simple disparition, pour l’instant. Nous avons reçu un appel de la police nationale du Nouveau-Mexique signalant que Thorn n’avait pas assuré son concert de Santa Fe.

FOSTER :

Si vous voulez savoir ce que j’en pense, à ce stade-là on ne peut même pas parler d’acte criminel.

PETERSON :

Vous croyez à une mise en scène ? Thorn aurait pu tout manigancer lui-même ?

FOSTER :

Ça dépend. Qu’en dit Tessa Hart ?

PETERSON :

Rien. Ça fait longtemps que l’oiseau s’est envolé. Nous pensons que Mlle Hart a réussi à franchir la frontière mexicaine.

Le véhicule de la victime a réapparu ce matin chez un maquilleur de voitures en banlieue de Del Rio. Nos techniciens sont en train de l’analyser.

FOSTER :

Bon sang ! Cette bagnole devait bien valoir quelques centaines de milliers de dollars.

PETERSON :

Ouaip. Avec le paquet de pognon qu’elle a dû en tirer, elle risque de ne pas refaire surface avant un bon bout de temps.

FOSTER :

Eh bien… tout ça ne lui ressemble pas vraiment. Elle nous a dit qu’elle ne sortait pas de chez elle, qu’elle était agoraphobe.

PETERSON :

Nous avons des raisons de mettre en doute certaines des déclarations qu’elle vous a faites.

FOSTER :

On ne peut vraiment jurer de rien, hein ? Vingt-cinq ans de métier et jamais je ne l’aurais prise pour une criminelle. On aurait pu penser que Thorn aurait vu le coup venir, avec cette fixation qu’il faisait sur l’affaire Cromwell.

PETERSON :

L’amour est aveugle, pas vrai ?

FOSTER :

On ne le dira jamais assez.

PETERSON :

Encore une dernière petite chose, Charles. Pourriez-vous jeter un coup d’œil à ceci et me dire si ça vous évoque quelque chose ?

FOSTER :

C’est quoi ça, exactement ?

PETERSON :

Les derniers tweets que M. Thorn a envoyés sur son compte Twitter. Le premier a été écrit juste avant minuit, le 31 décembre, je cite : « Je t’aime, Snowflake. Et ce n’est pas virtuel. C’est bien réel. » Et le second a été écrit le matin du 1er janv…

FOSTER :

Impossible. On a bloqué son compte en attendant de boucler notre enquête.

PETERSON :

Non, non, je ne parle pas du compte @EricThornCr1. Ces tweets ont été envoyés du compte @EricThorn.

FOSTER :

Au temps pour moi. C’est à cause de la référence directe. Ça m’a paru logique.

PETERSON :

Qu’est-ce que vous voulez dire ?

FOSTER :

C’est une référence à un message privé qu’Eric Thorn a envoyé à Tessa Hart de son compte @EricThornCr1. Attendez que je vérifie… (Interruption.) J’imagine que vous allez vouloir faire figurer l’intégralité de cette conversation au dossier des pièces à conviction, Don. Parce qu’avec ce tweet-là, vous la tenez, votre preuve.

PETERSON :

Pour mémoire, nous parlons d’un tweet écrit depuis le compte ayant pour nom

d’utilisateur @EricThorn et envoyé le 1er janvier à sept heures vingt-six. Ce tweet est le suivant, je cite : « Couche avec une sangsue et elle pourrait bien te saigner à blanc. »

Remerciements

Je voudrais remercier, sans exception, tous les utilisateurs et utilisatrices de Wattpad qui ont lu la première ébauche de cette histoire en ligne. Vos commentaires et vos réactions m’ont incitée à persévérer, alors même que j’avais envie d’arrêter. Ce livre n’existerait pas sans vos constants encouragements.

À Lydia Shamah, mon agent, qui a su voir le potentiel de cette histoire. Merci pour ta perspicacité et tes sages conseils.

Merci aussi à ma merveilleuse éditrice Kate Prosswimmer et à toute l’équipe de Sourcebooks, dont Elizabeth Boyer, Alex Yeadon, Katy Lynch et Annette Pollert-Morgan, pour m’avoir fait confiance, les yeux fermés, et pour tous ces efforts infatigablement déployés pour moi. Soyez assurés de mon éternelle reconnaissance.

À Caitlin O’Hanlon, I-Yana Tucker, Aron Levitz et tous ces gens incroyables de chez Wattpad HQ qui se donnent tant de mal pour soutenir les auteurs en herbe. Merci pour tout ce que vous faites. Je suis fière de faire partie de cette extraordinaire communauté que vous avez créée.

Enfin, ce dernier témoignage de gratitude va à ma famille, pour son amour et son soutien indéfectibles : Helene, Alex, Ted, Debbie, Allan, Gail, Jeanne, mes enfants et, surtout, David. Merci pour ta patience, pour ces heures d’efforts et pour m’avoir suivie dans ce voyage vers l’inconnu. Tu sais que je te suivrai toujours. I will always follow you back.

En attendant de découvrir
le deuxième tome de Follow Me Back

avec d’autres romans

de la collection